tag:blogger.com,1999:blog-187312482024-03-13T14:30:13.398-06:00Un muchacho vende estalactitasO los libros de lo inevitableceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.comBlogger331125tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-18439281839544633442012-04-13T21:16:00.000-05:002012-04-13T21:16:34.729-05:00DemiurgoAsí es como relega la luz a sus manos<br />
Así es como aprende,<br />
tímida e insistentemente,<br />
a crear el sonido, como si al tocar abriera.<br />
<br />
<br />
Toca y se abre la música alumbrada<br />
la puerta de una felicidad primitiva, sin tiempo<br />
el primer gozo a mansalva, el placer esclavizante<br />
de quien se sabe creador, hacedor, poderoso.<br />
<br />
<br />
Todo alrededor crepita, nace a él.ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-83661233912004198062011-09-20T14:28:00.000-05:002011-09-20T14:28:26.251-05:00I feel my dawn is nearhttp://www.youtube.com/watch?v=p7XuFFmPknEceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-70098640885365329942010-07-03T21:52:00.000-05:002010-07-03T21:52:15.917-05:00De la poética de la ensoñación<div style="text-align: right;"><i>" De alguna manera, sólo he vivido para tener a qué sobrevivir. Al confiar al papel estos fútiles recuerdos, tengo la conciencia de realizar el acto más importante de mi vida. Yo estaba predestinado al Recuerdo."</i></div><br />
<div style="text-align: right;">O. W. de Milosz,<i> L' amoureuse initiation</i></div><div style="text-align: right;"> </div><div style="text-align: right;"> </div><div style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">"... Toda la vida está sensibilizada por la ensoñación poética, por una ensoñación que sabe el precio de la soledad. La infancia conoce la desdicha gracias a los hombres. En la soledad puede distender sus penas. El niño se siente hijo del cosmos cuando el mundo de los hombres lo deja en paz. Y es así como en la soledad, cuando es señor de sus ensoñaciones, el niño conoce la dicha de soñar que será más tarde la dicha de los poetas. ¿Cómo no sentir que hay una comunicación entre nuestra soledad de soñador y las soledades de la infancia? Por algo en la ensoñación sosegada seguimos con frecuencia a la pendiente que nos devuelve a nuestras soledades infantiles."</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;"> en <i>La poética de la ensoñación</i>, Gaston Bachelard, FCE.</div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-31870718866331320622010-06-16T21:24:00.000-05:002010-06-16T21:24:01.831-05:00Castaway on the Moon<object style="background-image: url("http://i1.ytimg.com/vi/X5JxUdLoKs0/hqdefault.jpg");" height="295" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/X5JxUdLoKs0&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/X5JxUdLoKs0&hl=es_ES&fs=1" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash" height="295" width="480"></embed></object>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-65633667657440142352010-05-02T17:53:00.002-05:002010-05-02T17:53:53.365-05:00Los monstruos no existen<div style="color: black; text-align: justify;"><b><span style="font-size: small;">Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente.Los monstruos no existen. No se va a acabar el mundo.Casi nadie se muere de un momento para otro. El dolor no es permanente. </span></b></div><div style="color: black; text-align: justify;"><b><span style="font-size: small;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span style="color: black; font-size: small;">¿ O sí?</span></b></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-87488059875544416122010-04-15T20:55:00.002-05:002010-04-15T21:08:18.056-05:00Lléneme de lodo los ojos<div style="color: black; text-align: right;"><span style="font-size: small;">Manos crispadas me confinan al exilio.<br />
Ayúdame a no pedir ayuda.<br />
Me quieren anochecer, me van a morir.<br />
Ayúdame a no pedir ayuda.<br />
<br />
<i>Figuras y silencios</i>, Alejandra Pizarnik</span></div><br />
<br />
<br />
<div style="color: black; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Siempre esa garganta cerrada y los pasos reiterativos, casi torpes. </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">La media luz, la media tarde, la estúpida manera de soslayar todo lo que ha pasado.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">A veces enciendo las yemas, </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">las pieles escinden la carne. </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Todas las noches sueño a un felino distinto, cada uno me enseña los caminos para destruirme. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Me deshice de una mujer que me miraba desnuda, que me atacaba como en el amor. No he podido terminar una forma de vestirla. Mi madre siempre llega antes de que pueda detener el movimiento tropista que me ataca (o me seduce).</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Anoche perdí el rumbo. Caminaba sobre pasillos lustrados. No había nadie. El lugar encerraba olores a pescado y las paredes se humedecían como atacadas por una boca que respirara sobre ellos. Una mujer me encontró, traía un mandil sucio sobre una falda gris. No usaba zapatos y era vieja. </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Caminamos frente a frente hasta encontrarnos. No me miró. Extendió los brazos. Entre su carne yo empequeñecía y ella se agigantaba. Por fin me desplazó. Yo era un coqueteo con la locura, de un tiempo que pasó. Era un entramado de sombras y una forma absurda de algo que se cree alguien. </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">No tenía miedo debajo de ella. Sólo podía escuchar voces filtradas entre la humedad y el latido:</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Que te has ido</span><br />
<span style="font-size: small;">Adriana</span><br />
<span style="font-size: small;">Éstas</span><br />
<span style="font-size: small;">Adriana</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">No hay oficio de largarse. No hay oficio de luchar. Impávida despierto hacia la noche. Aún sigue la noche y nadie me toca.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Otras veces, vuelta al dolor, me encuentro con mi reflejo. La crepitación de un foco de 60 y la hinchazón de la cara me hacen parecer una caricatura de máscara de alguien que creo que soy. Me miro más de cerca, el dolor me ha infectado los ojos y la carne. Mi cara es cualquier papiro arrugado entre las manos. Entre esos poros no hay luz. El dolor prescrito será por siempre y las noches, así, divididas, como si me negaran la tregua y los argumentos.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Siento que me miran. Alguien se acuesta a lado de mí y me observa con los ojos muy abiertos. Me mira esperando que lo mire y yo me mantengo cerrada. Quiero soñar y no verlo. Quiero extinguir el dolor. Pero el alguien me toca la entrepiena y toma entre sus dedos mi carne y la jala hacia su alguien y tengo que abrir los ojos. Entonces regresa el horror, la luz en el espejo, la desesperanza, las ganas de dormir y soñar las cosas creadoras de rictus. </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">La paz.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">"El paraíso para mí es un instante de paz"</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Sueño a una anciana enterrando notas y zapatos gastados en la esquina del jardín. Me mira y me muestra cosas: cabellos de mujer en montones organizados; ropa interior antigua, pequeña, con las marcas de haber sido arrancada con violencia; una esponja llena de maquillaje; un nombre... un espacio. Me abre los ojos y me pregunta quién soy. Qué hago ahí. No sé dónde estoy, el cabello no es mío. Se acerca, me toca. No quiero que me toque, pero me toca y me introduce una pala pequeña de jardín en el abdómen, en el bajo vientre. Me entierra un círculo del tiempo que quiero ignorar. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Yo no soy esto.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">La ropa está en apartados de plástico y cuelga de la pared. Hay ropa que no es mía en una casa que es mía. Hay un hombre que es seducido por la televisión y yo tiro algo que no quiero ver. Quisiera no ver el agua sucia y la serie de tetas que en ella están hundidas. Fotografías de mujeres antiguas y desnudas se postran sobre el presente. Caigo, de pronto no estoy en una superficie firme. Me golpeo y sangro, pero ella que sangra no soy yo. Ni siquiera sé si estoy mirando a quien sangra. Hay una ventana. Afuera el viento terroso embroma a las personas que pasean. Todos caminan sin cubrirse y tienen los ojos llenos de tierra, como si quisieran cargar el lodo.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Malos diagnósticos y de repente el dolor, el malestar. No poder estar sentada, parada, recostada... no poder tocarme... Nadie sabe qué soy ni para qué sigo aquí. Yo quisiera saber qué quiere salir. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"> Que salga y deje de intentarlo; sólo intentarlo.</span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-66656727325838450162010-02-26T20:17:00.000-06:002010-02-26T20:17:33.181-06:00Con los gestos cotidianos<strong>alcanzar la claridad</strong><br />
<br />
<strong>y poder decir:</strong><br />
<br />
<strong>aquí he vuelto...</strong><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/S4iAjxFfZuI/AAAAAAAAAJM/CNsCnoFYsmw/s1600-h/2uf6l4j.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="290" kt="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/S4iAjxFfZuI/AAAAAAAAAJM/CNsCnoFYsmw/s400/2uf6l4j.jpg" width="400" /></a></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-51180805671472898672010-02-16T22:45:00.000-06:002010-02-16T22:45:06.198-06:00Comunicaciones<span style="font-size: large;">El viento me había comido</span><br />
<span style="font-size: large;">parte de la cara y las manos.</span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Me llamaba <em>ángel harapiento</em>.</span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Yo esperaba.</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: large;">F. A. Pizarnik</span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-24201848489689780492010-02-09T21:00:00.000-06:002010-02-09T21:00:25.576-06:00señales del universo<div style="text-align: justify;"><strong>suficiente.</strong></div><div style="text-align: justify;"><strong>(Del lat. sufficĭens, -entis).</strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><br />
</strong></div><div style="text-align: justify;"><strong>1. adj. Bastante para lo que se necesita.</strong></div><div style="text-align: justify;"><strong>2. adj. Apto o idóneo.</strong></div><div style="text-align: justify;"><strong>_________________________</strong></div><div style="text-align: justify;"><strong></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong>Miro una foto de hace unos cinco años y la vida se me atraviesa en el estómago. He visto rostros en sueños y he soñado rostros que me han herido. Miro alrededor y dos mujeres asiáticas caminan desnudas a lado de un hombre que maltrata a una mujer hablándole de vaginas estrechas mientras saca de su culo la sangre como un rojo desgajado, como un derrumbe, como un incendio. </strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Para la poligamia hacen falta huevos, hace falta una reiteración de lo que eres, de lo que intentas. </strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>La insuficiencia manifiesta sobre la piel o sobre la forma en que se acomoda la carne del cuerpo a las entrañas. Las cicatrices de una piel antes otra piel que ahora menos pecas menos cuerpo</strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>El vestigio de quien creí ser.</strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Una mujer extiende su desnudez bajo sábanas. Un hombre llega y se esconde a la altura de su sexo. La cabeza que descubro es la de mi madre y la cabeza que cerceno es la del hombre que se entrega... </strong></div><div style="text-align: justify;"><strong>Se fueron las frases, el llanto solipsista...</strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Despierto bajo el estupor de saber que me han herido. Quiero ver al culpable...</strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Quizá, después de todo, soy una bestia ignominiosa que se entretiene con el dolor ajeno, que supura la podredumbre de atraer todo lo que le daña, como si fuera un circo, como si en mirar lo que intento desaparecer me hundiera hasta el punto infame de tirarme al vacío... de desnucarme gratuitamente y luego mirar alrededor con los ojos entrecerrados de la estupidez que me traiciona.</strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Tirarme, </strong></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>que me digan que no existo</strong></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-73342382002871884102010-01-14T22:16:00.001-06:002010-01-14T22:21:01.754-06:00Leña del árbol caído<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"No hay de comunitario más que la ilusión de estar juntos. Ciertamente, el atractivo de una vida colectiva auténtica existe en estado latente en el seno mismo de la ilusión -no hay ilusión sin soporte real- pero la comunidad verdadera está por crear. Ocurre que la fuerza de la mentira borra de la conciencia de los hombres la dura realidad de su aislamiento. Ocurre que en una calle animada nos olvidamos de que hay sufrimientos y separaciones. Y ya que a fuerza de mentiras olvidamos, el sufrimiento y las separaciones se endurecen; y a su vez la mentira también se quiebra sobre tal piedra angular. No queda ninguna ilusión a la medida de nuestra confusión.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El malestar me asalta en proporción a la muchedumbre que me rodea. En seguida, los compromisos que al filo de las circunstancias yo acordaba a la estupidez corren a mi encuentro, afluyen a mí en oleadas alucinantes de cabeza sin rostro. El famoso cuadro de Edward Munch, <em>El grito</em>, me evoca una impresión sentida diez veces al día. Un hombre arrastrado por una multitud, sólo visible para sí mismo, grita repentinamente para romper el hechizo, recordarse, regresar a su piel. Asentimos tácitos, sonrisas estereotipadas, palabras sin vida, apatía y humillación desmigajadas tras sus pasos se amontonan, se sumen en él, le expulsan de sus deseos y de sus sueños, volatilizan la ilusión de "estar juntos". Nos tocamos sin encontrarnos; el aislamiento se suma y no se totaliza; el vacío se apodera de los hombres a medida que aumenta su densidad. La multitud me saca de mí mismo, permitiendo instalarse en mi presencia vacía millares de pequeñas renuncias.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Los anuncios luminosos reproducen en todas partes en un centelleo de neón la fórmula de Plotino: "Todos los seres están juntos aunque cada uno de ellos permanezca separado". Basta, sin embargo, con extender la mano para tocarse, levantar los ojos para encontrarse, y mediante este simple gesto, todo se convierte en próximo y lejano, como por sortilegio."</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Raoul Vaneigem, <em>Tratado del saber vivir para uso de las jóvenes generaciones</em>, Anagrama, 1998.</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">________________________</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Buena metáfora. En 2004 EU dio el golpe de Estado, ahora le manda menos ayuda económica que Brasil; El Banco Mundial no cede, no es su naturaleza. Francia sólo atina a pensar que es una posibilidad de mostrar que aún tiene algo de varo y... en realidad, con certeza, a nadie le importa auténticamente; nadie quisiera saber nada de la gente (nombres, números, empleos, condiciones físicas...).</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Haití, de ahí los zombies, de ahí el vudú, de ahí los golpes de estado, la violencia, los salarios bajos, las imágenes que nos recuerdan que no todos somos los mismos, aunque en momentos como esos la gente realmente tenga la necesidad imperiosa de hacer algo que le retribuya en el futuro. Un desastre recuerda la amenza infantil de "¿por qué tú sí y yo no?" </span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Da pena ver la lástima propia sufrida en carne ajena.</span><br />
</div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-53603836447122268842009-12-07T23:17:00.000-06:002009-12-07T23:17:00.241-06:00El pico roto del cuervo alegre<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana; font-size: 13px;"></span><br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Por lo general coincido con la idea de caminar entre muertos, de parir hijos oníricos y de contrarrestar -muy a mi pesar- la realidad de los otros como una aparente verdad a la que no he podido acceder. Me declaro completamente idiota ante las versiones de un minuto que no existió; en otras palabras ¿Cómo se podría enjuiciar lo que no compartimos (como diría la buena Virginia)?</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Un momento; el sol se cae por encima. El horizonte cede ante la fuerza de un cuerpo que no es el nuestro y vemos un cuervo sobre un árbol:</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">la agigantada y cinética ilusión de la transparencia. </span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Las manos del asesino alrededor del cuello anuncian la resurrección de un niño que ya no existe desde ahora. El momento intercambiado de una realidad supone que para los demás no existió. Como ese árbol que se cae en medio de la nada... como ese sonido que no existe si no es para alguien. No habría muerte, ni salvación, ni crímen... sólo el tiempo resbalándose de entre el pico del cuervo. El tiempo que crea un agua distinta de la otra que no vio nadie y que no volverá a ser la misma, otra vez...</span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-15246192325227959142009-11-17T23:11:00.004-06:002009-11-17T23:37:43.320-06:00caviar asesino<div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;">Un grupo de personas se golpean entre sí. Miran al piso y maldicen. Sus rostros son un incendio casi extinguido, una luz falsa que parece el resplandor de un televisor en medio de un cuarto con las luces apagadas. Pelean contra algo que parece un pez o un perro, un monstruo henchido de palabras letales; una leyenda colocada en los malos labios adecuados. </span></b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;"><br />
</span> </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;">Más allá, en el horizonte perpendicular a las vías de un tren; cerca de las barrancas disecadas para el paso, un grupúsculo de niños escucha la cátedra de un minero intrépido. El gambusino de un poema crepitando en las boñigas.</span></b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;"><br />
</span> </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;">La palabra caviar dilatando pupilas, como la rabia o la peste...</span></b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;"><br />
</span> </b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;">Luego vino la mierda, anticipo impostado de la fatalidad, los animales cerúleo y verde levitando a mi alrededor; el aguijón punzante extraído de la carne para evadir el miedo. </span></b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><br />
</b><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: x-large;">Decapitar el verdor, el azul de una espiral viscosa y el tacto... la pura sensación de impregnar el ambiente con un cuerpo desconocido sobre un piso húmedo, defendiendo líquidos de colores como pescados, como ojos juzgando ante la espada los momentos de desnudarse, de caer como acostarse para siempre.</span></b><br />
</div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-51152009816082973032009-11-09T19:59:00.003-06:002009-11-09T20:04:51.352-06:00Búsqueda<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Calibri; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>"La vida está llena de culeros". Alguien alguna vez me preguntó para qué vivir sola si después de todo siempre iba a conflictuarme el desarraigo; el corporal, el de poros y puños.</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Tengo 22 años, un hijo, la miopía en aumento, la casa revuelta y un completo desajuste de perversiones. </b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Quiero mirar esa pantalla como mirándome dentro de la redención. </b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Yo no soy nada y sin embargo podría gritar que una de las cosas que he sido es tuya. </b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>El semen dentro y tuya, nada más. </b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Sin hijos, sin silencios, sin palmadas... </b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Todo cerrado y el semen dentro, como los platos dentro de las cajas.... como la mesa sin horas ni sentidos.</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>________</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>No sé si Ted Hughes fue determinante en la vida de Plath. ¿Ella habría sido algo más que una poeta menor o un ama de casa normal si él no hubiera sido un perfecto imbécil? ¿De qué se habrían tratado los poemas? Si Hughes no hubiese estado, quizá Sylvia estaría viva y no sería quien fue... ¿Eso tiene más valor que ser un icono? </b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Calibri;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>No creo...</b></span></span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-10054906533932819552009-05-25T17:55:00.002-05:002009-05-25T17:58:25.144-05:00vómito<span style="font-size:130%;">Sentir el mareo como el preámbulo del miedo. Aprender a sonreír no es posible hoy. Dejar el estigma y habitar el lugar impreciso entre una búsqueda de espasmos y la necesidad de sentirte bien.</span><br /><span style="font-size:130%;">No dolor de cabeza</span><br /><span style="font-size:130%;">no teñidas de pelo</span><br /><span style="font-size:130%;">no lazos que detengan la maleza</span><br /><span style="font-size:130%;">no expedientes ni nombres ni revistas</span><br /><span style="font-size:130%;">no no no no</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">Todo parece que se perdió cuando me negué a usar tapabocas y desinfectande de manos.</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">Aún no soy una persona desinfectada, como las cantinas y las universidades.</span>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-49634979131524798282009-04-21T14:30:00.003-05:002009-04-21T14:36:28.063-05:00Si tú miraras lo que veo que seguirás mirando lo que miré<span style="font-size:130%;">manos que nacen de otras manos y dibujan cuerdas</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">cuerdas que pasan por encima de los cuellos</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">cuellos que se rompen ante cualquier pretexto</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">miradas de soslayo</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">lágrimas</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">improperios</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">visitas...</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">nombres como moscas sobre cadáveres</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">cadáveres sobre fragmentos del espacio</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">nulidad</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">formación</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">complicidad</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">ruptura</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">cuellos que anidan hueco, tras hueco...</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><em><span style="font-size:130%;">como cuando haces un agujero para meter un clavo y luego ya no sirve...</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">pones encima un cuadro</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">pero hay un hueco...</span></em><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">Sanación...</span>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-70291504877838849502009-04-17T15:33:00.003-05:002009-04-17T16:02:45.802-05:00oda a la madurez o qué mamadas nos hace pensar que venga Obama<a href="http://1.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/SejtpcAFPgI/AAAAAAAAAIc/kGflL7vRgJQ/s1600-h/090406_212604.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325767855512567298" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/SejtpcAFPgI/AAAAAAAAAIc/kGflL7vRgJQ/s400/090406_212604.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;">Antes no alcanzaba el timbre</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;">Ahora me tengo que preocupar porque me alcance para pagar un timbre, cubrir el costo de los recibos de luz y aparte no verme afectada por las huelgas del sindicato de los señores que proveen la luz. </span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;">Todo era tan fácil cuando me decía:</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;">Total... ya alcanzas el timbre... ja</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;">_____</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;">Los 26 me encuentran en paz...</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;">Gracias (y perdón) a todos...</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-48993571955138875782009-04-01T20:58:00.003-06:002009-04-05T19:19:08.812-05:00April is the cruelest month...<span style="font-size:130%;">Primero de abril</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">o </span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">TÚ ERES LISA SIMPSON</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Otro año acá, allá, por doquier. Cambiando la culpa, intercambiándola por trabajo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No sé quién soy, ni para qué soy lo que soy o no. He soñado con tanto.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Los demás me duelen en una medida indescriptible. Tengo complejo de Santa Claus: quiero que me quieran pero que no me quieran, quiero que todos se rían y festejen, quiero que crean en mí, pero que en el fondo sepan que sólo soy un personaje de su imaginación.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Cualquier persona que tenga algo de valor querría estar contigo. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Valor como caballero medieval, como héroe de historieta</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No, valor como lo uno vale como persona</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Mmta, entonces nadie, nadie lo sabe. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Dijo: quiero que me quieras</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">quiero que me adores</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Decide</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Tengo miedo</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No quiero nada</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Todo está claro.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Uno se pone frente a una hoja en blanco y se da cuenta de que no ha aprendido nada de ni madres de nada. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Abrázame</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No puedo creer que el amor de mi vida me diga esto</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Yo no sé qué pasó</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">¿Hace cuánto te fuiste?<br />Ya no te escucho, no escucho más...<br />Las diferentes partes del universo que escuchan los gemidos, el mismo aire coludido. Dos personas en sitios distintos, tan distintos, masturbándose con recuerdos... con puros pinches recuerdos.</span><br /><br /><br /><br /><br /><br />El alcohol es otro temaceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-11772221175176631612009-03-23T14:57:00.004-06:002009-03-23T15:11:21.512-06:00Un día de sanborns.<a href="http://4.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4-eNBivI/AAAAAAAAAIU/pBcT-i6ydao/s1600-h/090310_172144.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316491637277428466" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4-eNBivI/AAAAAAAAAIU/pBcT-i6ydao/s400/090310_172144.jpg" border="0" /></a><br />Sobre todo tenía que rimar. Como tres tristes tigres y Pepe pecas pica papas con un pico... Eso de la guerra de géneros me da un poco de asco.<br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4m5SJfQI/AAAAAAAAAIM/Ixq5OKw3ZFw/s1600-h/090310_171953.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316491232229817602" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4m5SJfQI/AAAAAAAAAIM/Ixq5OKw3ZFw/s400/090310_171953.jpg" border="0" /></a><br />Hasta abajo dice: La guía definitiva de las cartas y las tiradas. Pues a mí, lo que me interesa no son las cartas, luego resulta que hasta tienen biblia. Esto, señores, son las ediciones del futuro.<br /><div><br /><br /><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4D4SJUdI/AAAAAAAAAH8/u-cKgc8-wSs/s1600-h/090310_171855.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316490630665949650" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4D4SJUdI/AAAAAAAAAH8/u-cKgc8-wSs/s400/090310_171855.jpg" border="0" /></a> <a href="http://1.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4SuxlWNI/AAAAAAAAAIE/RSx4Es_joJQ/s1600-h/090310_171843.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316490885811493074" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/Scf4SuxlWNI/AAAAAAAAAIE/RSx4Es_joJQ/s400/090310_171843.jpg" border="0" /></a></div><div align="justify">Y eso que fue una página al azar. Todos habíamos escuchado de la potencia sexual que le otorgaba el chocolate a Moctezuma, ¿no? Qué piterez. Otras que podrían estar incluidas, pero no quise averiguar: ¿Los esquimales se desnudan para tener sexo? o ¿En el círculo polar cogen los seis meses que son de noche y todos los otros seis que son de día trabajan todo el tiempo?<br /><br /></div><div></div></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-7812825644086534012009-03-07T11:35:00.001-06:002009-03-07T11:41:00.961-06:00aporreateclas<div align="justify"><span style="font-size:130%;">Cerrar los ojos en el insomnio, forzarlos a dejar de ver banderas rojas y negras, letras blancas. Obligarlos a dejar de pensar, de iluminarse cerrados con la imagen de una mujer mirando al cielo, recostada sobre una piedra, bebiendo pulque de una gran botella de plástico… Una mujer con los ojos iluminados, una mirada fija, de verdugo.<br /><em><br />A los puercos cuando están pequeños los castran con una navaja Gillete, una de esas que tienen filo por lo dos lados. Les agarran las patas, sacan la navaja y les arrancan de un tajo los testículos. Chillan feísimo. Les ponen una madre y los dejan irse, sangrando.</em><br /><br />Dejar de pensar, la renta, el agua, la vida, la vida…<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>El 24 de abril hace un año que nos conocimos.<br />DOS MESES…</em><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Is this real life?<br /><br /><em>No me voy a negar algo que me pertenece. Ese departamento en París es nuestro, Adriana, es nuestro…</em><br /></div></span><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">El piso ha mejorado mi postura, al menos ya no despierto con dolor de espalda, ahora me duelen las orejas.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>-Ya lo sé… No sé qué decir.<br />-¿Decir que cuando tuviste tu casa y tu tranquilidad no las quisiste, está de más?<br /></div></em></span><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Una llamada…<br /><br /><br />Después del insomnio…<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Sonrío…<br /><br />Abro los ojos. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Tanta luz y andar a tientas…<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>¿Qué quieres? Dime qué quieres<br />Sólo estar…</em><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Al menos ya tengo cortinas…<br /><br />¿Esto es la vida, en serio? Leer un poco sobre el sleeping, beber agua, no tener dinero, no tener trabajo y no coger cuando quiero…<br /><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em></em></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>Ése no era el momento...</em><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Me angustia la desolación. Miro ese foco encendido, esperando el día en que se quede así permanentemente y los vecinos llamen a la policía y encuentren que no recojo mi ropa sucia desde hace dos días y que no he sacado un solo traste desde que llegué…</span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-67473525208950147642009-02-27T13:00:00.005-06:002009-02-27T13:59:56.657-06:00Ruinas sobre ruinas sobre ruinas<div align="justify"><span style="font-size:130%;">Un ángel está parado sobre un lugar árido. Al fondo sólo hay montañas y polvo. Tiene la espada baja, los párpados casi cerrados, el rictus abolido. No hay luz, no hay ruido, no hay nadie. La cabellera levatada por el viento, el aliento divino, le enseña que todo lo que hay que mostrar es la construcción sobre las ruinas de otras construcciones que estuvieron sobre ruinas.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Remover y limpiar, con tacto insustancial, con fruición, los trozos de gestos guardados en la memoria. Reconstruir acariciando la pusilánime costumbre de enloquecer un día cada tanto. Doler para mostrar que la edificación de ciudades y la destrucción de las mismas es un caos laberíntico, una manera de defender la caída de los imperios y la pertinencia de las batalla.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">________________________</span></div><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;">ahora tengo que hacer una ciudadcita encima de las estúpidas ruinitas de mi puto poema</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">________________________</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Respira... </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Sí, </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">otra vez, A. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">No se puede vivir así... tratando de ignorar todo. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Hay palabras, quizás demasiadas en una cabeza tan corta, tan confusa, </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">dime para qué.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Si ese hombre no te hubiera tocado no habrías descubierto el instinto, la fórmula primera, el límite de la destrucción. Tal vez algo que disuelto en la saliva logró enterrar un soplo de conciencia, un punto de luminosidad atávica que atravesó el dolor.<br />Luego fue dolor vete, dolor quédate, dolor mato, dolor ´muérete, dolor quéjate, dolor escribe, dolor déjate, dolor embriágate, dolor piérdete, dolor piérdeme, dolor no me quieras, dolor por qué no me quieres?, dolor ¿así?, dolor duélete, dolor quiérete, dolor a la mierda el dolor, dolor no puedo con la mierda que implica mandar todo a la mierda.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Y algo se quiebra, sí total, termina en animal después de haber sido tragado por una bestia pequeña y lógicamente negra, como el cifrado y perfecto funcionamiento de un instinto.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-15821483184490381292009-02-19T10:02:00.004-06:002009-02-19T10:26:33.376-06:00Febrero 19 de 2009<div align="justify"><span style="font-size:130%;">Un hombre sentado debajo de un árbol toca el laúd. Un ángel lo visita para escucharlo. Él aún no quiere hacerle preguntas a Dios. Otro hombre, sentado debajo de otro árbol no toca un laúd. Él quiere que el ángel pregunte cuántas vidas necesita para iluminarse. El ángel va con Dios y regresa. Le dice que le hacen falta tantas vidas como hojas tiene el árbol. El hombre, enfurecido, se aleja de ahí maldiciendo su suerte. El ángel, curioso, que virtud en él y no falta, le ha preguntado a Dios por el destino del laudador. Éste necesita vivir tantas vidas como hojas del árbol para iluminarse. El hombre se pone a danzar y reír. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-¿Por qué ríes?</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Porque sólo me hacen falta el número de vidas que suman las hojas de este árbol, bien podrían faltarme todas las hojas de todos los árboles del mundo.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">______________</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Descubrí que tengo miedo de estar bien. Quisiera, arrancarme los párpados para poder mirar afuera tanto como quisiera, hartarme de ello y poder mirar dentro. Arrancármelos para no cerrarlos nunca. No remediaría nada. Las cosas que pretendo creer como absolutas resultan distracciones para ignorarme. Cuánto amo sufrirme.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">______________</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Yo estaba en un edificio con mucha gente a mi alrededor. Todos desconocidos. Las paredes eran de cristal y desde ahí podía ver como iba cayendo la ciudad poco a poco, estruendosamente. Estaba parada en medio de todo, sintiendo una angustia terrible. Un hombre gritó: "Si se va a acabar el mundo es necesaria la reproducción". Veía cómo se desnudaban, veíá con qué vesánica premura se tomaban entre pieles, entre todos. Alguien me tomaba de la mano y me acercaba a un escritorio. Ahí había una mujer, una enana, con el sexo abierto... desnuda. Alguien me obligaba a besarla, en la entrepierna. Me arrancaba la ropa. Yo sentía asco y sin embargo, no resistía la fuerza del hombre a mis espaldas. Quería escapar. Me incorporé. Le tocaba el vientre. Quería besarla para quitarme el sabor imaginario de su sexo. Quería encontrar algo dentro de toda esa maraña de cosas inexplicables. Le veía la cara, era mi cara. Yo era la niña de esa foto que sonreía a los nueve en el cuerpo de una enana.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Descubrí que no soy una enferma sexual, sólo tengo miedo de ser adulto. Ja...</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">¡Pinche Jung!</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">_________________</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Capi... Un año más, Capi. Cómo pasa el tiempo. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">¿te acuerdas de esto?</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;">¿qué es esto? ¡yo que pensé que había aprendido!</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;">mirar lo incierto, mirar y degustar. ¡Ja! tal vez no sepas ni quién soy...</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;">los proceso etílicos, o la duda inútil de lo desconocido o... la necedad.. o las feromonas, o sólo la lección que debo darme esta noche para dejar de pensar.</span></em></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Tiempos aquellos de el señor del costal y las calcetas dentro de los converse. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Gracias por ser... (ja, no hay adjetivo correcto para describirte)</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-33952233826096347192009-02-09T08:57:00.004-06:002009-02-10T09:55:46.444-06:00De Jorge BoccaneraGracias Jorge...<br /><br /><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;">ALEJANDRA PIZARNIK ABRE SU CUADERNO DE APUNTES<br /><br />a <em>Jorge Arturo<br /></em><br />El hombre que saca la cabeza del agua,<br />es un pez que se asfixia.<br />El pez que mete la cabeza en el agua,<br />es un hombre y se ahoga.<br /><br />El poeta escribe en la línea del agua,<br />y se asfixia,<br />y se ahoga.</span></div><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">UNIVERSO<br /><br />El poeta, como el cazador pobre,<br />a lo que salga.<br />Baldomero Fernández Moreno<br /><br />El domador que mete su cabeza dentro de la boca del león, ¿qué<br />busca?<br />¿La lástima del público?<br />¿Que tenga lástima el león?<br />¿Busca su propia lástima?<br /><br />El poeta que arroja su anzuelo en la garganta de la Sordomuda, ¿qué<br />busca?<br />¿La lástima del público?<br />¿Que tenga lástima la Sordomuda?<br />¿Busca su propia lástima?<br /><br />Y el público, ¿está loco? ¿por qué aplaude?<br /><br /></span><br /><p><span style="font-size:130%;"></span></p><p><span style="font-size:130%;"></p></span><div align="right"><br />GALERÍA DE COSAS INÚTILES<br /><br />El viejo león del circo no distingue<br />entre un ruido cualquiera y un aplauso cerrado.<br />Para él todos son ruidos.<br />Para él todos los hombres son payasos.<br /></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">CUADERNO DEL SUICIDA<br /><br />Mis pies parecen palas.<br />Y mi lengua y mis manos tienen forma de pala.<br />Si me viese al espejo vería sólo<br />una pala.<br /><br />Todo lo que yo haga<br />tendrá forma de fosa.</span><br /><span style="font-size:130%;"></span>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-68631985508599382472009-01-27T10:27:00.006-06:002009-02-12T14:42:04.385-06:00It's a new dawn, it's a new day, it's a new life...<div align="justify"><span style="font-size:130%;">Veo así las palabras. Los dedos fríos que las remarcan. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Un fin, un reencuentro, otro fin.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">otro reencuentro, otro fin... </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Puta... ¿regresar al comienzo? ¿Para qué? ¿Qué no estabamos allá?</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Pienso en el mar, en la desnudez, en el cielo desnudo sobre el mar... en todo el alcohol...</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">"Si comiera como es mi hambre...</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Si bebiera como es mi sed..."</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Quizás el tiempo de los dolores lógicos termine con la crápula de la conmiseración.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Perderse, sí, total, para encontrarse y luego perderse y luego encontrarse y luego así infinitamente hasta perderse para siempre. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">No me avises el día que quieras terminar desangrada sobre una tina de baño de un hotel de tlalpan. No me avises que dejaste todo listo. No me avises cuando vayas a comprar tu caja. Sé que la quieres de terciopelo rojo... sentirla sobre la piel quizás en un instante que ya no existe. No pienses en él. Mátate por ti... Pero no me avises, por favor.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">for me... and I'm feeling good.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Esto no puede ser tan inútil... Hay cosas que valen...</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Pienso en tu sonrisa, mi niña venida del paraíso a enseñarme para qué recorrer el infierno. Pienso en ella como acercándome a sentir</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">La Vida Nueva... </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">¿O serás mi Virgilio en el recorrido? </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Déjame seguirte o alcanzarte... o estar</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">sí, </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">sólo estar...</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">________</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">"Lo cierto es que esta ambiguedad entre tu elegancia espiritual, tu dese0 de bondad por un lado y tu crueldad, tu atraccion para las tinieblas y las limites, tu envidia (pecado capital) de pisar las normas sociales por otro hacen que me atraigas en un nivel espiritual y fisico que no tiene freno ni comparacion. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Me gusta como abres tu mente como dejas ver tu debilidad y tu mal estar, tan como dejas ver tu lujuria y tu fuego.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Estoy solo, tengo frio, no sabes hasta que punto estoy el hombre mismo, y sin embargo tengo ganas de hacerte todo el daño posible, de escupir en la boca de la decencia, de envilecerte, de humilarte, de abatirte - no de salvarte."</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Ja</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">__________</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Despedida. Total. Como la única promesa que quiero cumplirme. Una que no espero ver en el cúmulo de tantas que se quedaron pendientes.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">No Beatles, no</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">No Pink Floyd, no</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Nada qué ver con nada... </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Abolido...</span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-3696112036981496962009-01-16T13:39:00.005-06:002009-01-16T13:48:50.489-06:00El reencuentro con mi Clon...Imbunche dice:<br />¿y a quién le estaba dando beso la nena de la foto?<br />Imbunche dice:<br />¿a ti?<br />Clon dice:<br />de cual foto?<br />Imbunche dice:<br />la que tienes aquí en el mazinger<br />Clon dice:<br />Ahh!<br />Clon dice:<br />No, a un pescado pintado<br />Imbunche dice:<br />no mames.... eso está en mi top de las respuestas más inesperadas del mundo<br />_________________<br />¿Qué es, Guanajuato o una máquina del tiempo que nos regresó a la época de la inquisición?<br /><br />Putos panistas...<br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://www.jornada.unam.mx/2009/01/16/index.php?section=estados&article=032n1est">http://www.jornada.unam.mx/2009/01/16/index.php?section=estados&article=032n1est</a><br /><br /><br /><br /><br /><br />________________<br /><br /><br /><br /><br /><br />Y, robada de su cuenta en flickr, una foto en donde (al menos para mí) las manos, la posíción de la cabeza y la comunión con el universo se ve en dos personas...<br /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291980520521098738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_uQNHQg0-Sfg/SXDkPsvyZfI/AAAAAAAAAHo/CZjtEWOFGD4/s400/3108881775_9aa67a6121.jpg" border="0" /><br />Snif...ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18731248.post-74487543998883858762009-01-12T14:19:00.003-06:002009-01-12T14:32:57.444-06:00La inmunización del dolor.<div align="justify"><span style="font-size:130%;">Los hombres miran alrededor las vísceras desperdigadas de un animal muerto. Buscan la causa de muerte, el toque, la pista del tipo que con sus manos asesinó brutal y sórdidamente a un animal... Uno hermoso, con los ojos pequeños y oscuros, con el pelo suave... Un animal que nació para vivir cercano a la sonrisa de un pequeño. El hombre tiene, rescatando una imagen de Bataille, la cabeza de un pájaro... Signo fálico.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Soñé mi muerte, la espiritual</span></div>ceguera marchandohttp://www.blogger.com/profile/03069054661375531039noreply@blogger.com0