O los libros de lo inevitable

Tuesday, May 30, 2006

Carnal como una lágrima

Me volví a ver quien era
No era más que la noche
¿Desde cuándo había estado allí?
Con rumores despliegues movimientos
Con sus soplos con su aroma de estrellas
Su humedad de remoto
Su ternura y sus juegos
Echada sin cuidado entre profundidades
Tomás Segovia. "Nocturno". En Terceto
Tantas historias... hoy recordaba de la mano de Asdrubal, el mago (mi gurú) ciertas historias de muertes absurdas, recordamos el encéfalo de un niño, apagado por la caída de una piedra en el centro preciso de la sien, mientras caminaba por la calle repleta de gente; de la mano de su tía... un torcido cálculo de física patito y el desvío de la llanta del carro sobre el borde exacto de la piedra, lograría la parábola perfecta para partirle la madre a toda una familia de un sobrino, hijo y nieto de tres años ¡qué estúpido!
Cómo es que se busca el final perfecto, la vida simple, cómoda, con tantos sarisfactores que van a valer verga... vivimos tanto sólo para morir o vivimos menos sólo esperando morir o vivimos para eso y al final todo se va a la chingada ... Caminando sobre la acera de la dimensión desconocida, donde un día Dios dijo que pasaría, me encontré con un hombre súmamente ebrio, sitiado por perros, rodeado de moscas, con la camisa manchada de sus propias heces... pero con una mirada tan limpia. Mientras caminaba hacia él abría una botella de mezcal (estilo panalito, por supuesto) con una sonrisa inmensa en los labios, con una pasión insultante... ¿qué se debe sentir en esos momentos sino gusto?, espero encontrarlo mañana y que me pida un peso. Le voy a regalar una botella, valdrá la pena volver a ver unas pupilas tan luminosas, no importará el hedor ni la charla inverosímil que sostenga con sus perros... todo valdrá la pena, incluso que después de ella muera... quiero creer que muere con el único propósito de soñar, antes de la muerte, que entre sus dedos cede la fuerza giratoria de una tapa amarilla que liberará a los demonios de perros que puedan seguir platicando con él duranteel tiempo que quiera, antes de que vuelva a quedarse dormido y sueñe otra tapa que cede ...

Sunday, May 28, 2006

No mames! - Sugerencia de no rebasar el limite.

Me encuentro con diccionarios inverosímiles, provenientes de otras galaxias que mandan mensajes telepáticos, haciendo realidad sus híbridas visiones que no corresponden a las dimensiones adecuadas (jaja), cabe decir que el diccionario del español de México (de algún lugar en España) tiene un apartado especial que corresponde al uso del polisémico y nunca bien ponderado verbo "chingar"... uts ¡que nos reconozcan por los logros lingüísticos!
Eso me pasa por buscar cosas en la red que de antemano sé que no existen. Pero igual me cultivo, por si ustedes creían que eran maestros en el albur, fíjense en esta paginita, hasta instrucciones trae par que respondas, a mi me pareció más difícil que leer en maya, pero pues igual a ustedes no, aquí la paginita, yo sigo sorpendida : http://wind.prohosting.com/toliro2/albures/albures/vocablo.htm
O si creían que ya por vivir en México iban a poder instruir extranjeros en el arte del buen hablar mexicano, fíjense en esto (yo no tenía idea de que era chairo, insisto) Además por qué definirlos así tan eufemísticamente los extranjeros pueden confundirsee (¿y eso a mi qué, que se chinguen, para qué estan de metiches?http://www.fortunecity.es/metal/compras/46/diccionariomeji.html

Es más no sólo puedes sentirte mexicano sino chilango a más no poder, los reto a que me digan que conocen todas y cada una de las palabras expuestas en esta página: http://lexiquetos.ohui.net/chilanguismos/
Si lo único que quería era un buen diccionario de mexicanismos en desuso, esas cosas por donde lo vean ¿tendrán mucho público? No cabe duda, el lenguaje es inagotable y yo partiéndome la madre por dar un curso de redacción por el cual no me van a dar ni constancia en hoja carta reciclada...¡chinga!
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¡Qué abyecta ando últimamente, antes un post con un feo hombre desnudo y ahora esto! ¡caray! es que hay cosas que valen la pena: jorni(horny): estar o andar jorni caliente (JAJAJAJA)

Friday, May 26, 2006

Señores, denle un codazo a sus novias...




¿Existe algo más sensual que Al Pacino en ese tiempo?

lo dudo, absolutamente...
Aunque ahora el top de sensualidad sea este:
¿será que tengo muchos amigos homosexuales o sólamente que sigo siendo una anciana incorregible? Es que ese cinturón nooo
Este sería el término medio ¡Súper Slash! (hasta tú lo quisieras pa' un cafecito Cucho)
Ya, ya mejor me pongo a trabajar.

Tuesday, May 23, 2006

Construcción alrededor del momento de horror

¿Cómo volver a la ciudad?
Mina... dificultades, perdones, eternas últimas oportunidades que agradezco.
Mina se levanta sobre la permanencia diminuta del insomnio;
el vaho de la noche ancla en sus ojos;
tiene al frente una esquela que dibuja al tiempo:
destellante miniatura cartográfica.
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Verso para postal de 14 de febrero:
De mí saldrás exangüe y destinada a sueño como las
mariposas que capturan los dedos crueles de los niños;
de mí saldrás seca y estéril como las maldiciones escondidas
en los versos de amor que nadie escucha.
Libro de Ruth, Booz encuentra a Ruth. Gilberto Owen
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Cuando realmente pienso que nada me puede hacer feliz... me encuentro con cada cosa que me vuelve encabronadamente dichosa. Sentarme a oír la discusión de dos de mis amores (Vicente Quirarte y Alfredo Rosas) uno a lado del otro discutiendo las perspectivas de Owen ¡ahhh eso es un prodigio! Los ojos de una muerta que nadie cerró con amor ¡caray! había olvidado esa parte de mis pasiones... transgredir .
Buen libro este que se acaba de esditar, buen título también. El sensual mordisco del demonio. de Alfredo Rosas Martínez.
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Diferencias entre perversíón y perversidad (dicen que son conceptos completamente diferentes, podría leer a Jung, pero me da pereza)

PERVERSIÓN: Acción y efecto de pervertir (ayy, qué con estos limpiadores, fijadores y dadores de esplendor de la RAE)

perverso, sa.
(Del lat. perversus).
1. adj. Sumamente malo, que causa daño intencionadamente.
2. adj. Que corrompe las costumbres o el orden y estado habitual de las cosas

PERVERSIDAD: Cualidad de perverso.
¿alguien me dice cuál es la puta diferencia?
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Perfecto, entendí Cartagena, Ítaca no, yo había pensado un poco en la idea de Fando y Lis o en la de Cavafis, pero bueno...
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Conmigo a mi lado
y sentirme solo
Tan fiel compañía
que me fui yo, Pílades.
¿Y aún con esto no he sido capaz de enemendarlo?

Saturday, May 20, 2006

nos chingamos ORGANIC

Tú deberías llamarte Larsen... es un excelente nombre para ti
Yo sé que no lo sabes pero... sigo pensando (penando fue la dificultad lingüística) yo creo que voy a encontrarte, porque así es esto ... y te chingas.
putaaaaaaaaaaaaaaaaa si sólo supieras descifar....

Thursday, May 18, 2006

maybe change my mind... good bye


Porque cuando yo estaba en la sierra y llegué pensando que la gente estaría allí, con sus rifles, sus ganas, descubrí que sólo había tres hijos muertos de hambre y un par de mujeres temerosas que temblaban de frío... entonces dije: a la gran puta la guerrilla. Omar Cabezas

Pero se quedó para convertirse en uno de los legendarios... entonces eran los 70 y muchos de 1900 y America Latina se cimbraba ante las voces de la gente. Dos de mis tios fueron encarcelados por tener revistas "clandestinas" Uno de ellos se fue para nunca regresar.. allá siguiendo aquello que tenía muchos nombres de batalla. Mi padre participó en el CU, metido hasta los pinches huesos desde su cubil en economía... eso lo cuenta, yo no recuerdo... mi madre alazando la voz desde la trinchera de pañales escribía entre las monjas de la FEP su propia hostoria... manifiestos feministas pro guerrilleros "Que cuando callas te ves mucho más hermosa" "Hay en tu pecho dos, dos manantiales, fusiles blancos y no anuncios comerciales". Mi padre nunca dejó de ser quien era... ahora es viejo y sabe mucho más de la comodidad pro slim que nunca, ya no le importan las causas perdidas, ni los argumentos que se sabe... Mi madre comenzó a parir odio después de que sus hijas le enseñaron la forma absurda de ser mujer posmoderna... ahora se reprocha habernos metido tantas pendejadas en la cabeza y no enseñarnos a parir un hijo y cuidar a un hombre... dice que ella no se merece que nosotras seamos así, pero... ¿quién se merece lo que tiene?
Estoy absurda, las manifestaciones de la seudo consciente juventud posmoderna no hacen más que reafirmarme como existencialista absurda, amante del rouge rojo y los libros...

Me importa que torturen a la gente, me importa que violen mujeres, me importa que muchos mexicanos hagan huelga de hambre involuntaria, me importa que los mineros se queden sin chamba, me importan los de Irak, me importan tantas cosas... pero descubrir como epifanía los hilos de Ariadna que se deben perseguir para llegar al final del laberinto, me deja sin aliento y sin nociones...

Ya no puedo creer en mucho y ciertamente no hay mucho en que creer. No puedo ser indiferente (a quien engaño, a veces soy completamente indiferente)
La primera vez que me subí al metro pensando que estudiar medicina iba a servirme para salvar a la gente... me agarraron las nalgas desconsideramente, no les importó mi uniforme blanco ni mi cara de pendeja... En las guardias en los hospitales tenía toda la voluntad de enmendar sus vidas, de hacerlos sentir mejor... pero se vomitaron sobre mi, me mentaron la madre y un borracho me quiso golpear porque no había jilocaína y le dolía mucho la mientras lo suturaba, no soporté la primera vez que vi morir a una persona en la plancha, ni a mis pies, ni tomándome la mano, ni cayéndose detrás de mi, ni acostada en el suelo mientras yo esperaba el camión... A LA GRAN PUTA LA HUMANIDAD

La culpa es el peor de lo vicios estoy hasta la madre de ser adicta... es como si de pronto todo pudiera expiarse de esa manera. De nada sirve reconocer ...Mother should i run for president?

Soy una perra insensible, ególatra, sistemática, borracha y ciega ¿y qué?


Y como dice Frank Delgado... no hay nada que hacer si en el mundo los ex guerrilleros se presentan a las elecciones... pero si lo que tú quieres es, justicia y emociones, aquí te estaré esperando, para irnos de verano.
Seamos abyectos y desalmados.

Thursday, May 11, 2006

Energúmenos y palitroches


El gobierno piensa que no utilizará la fuerza, quiere el diálogo, sólo por si acaso, manda 400 granaderos para que cuiden a la bola de cabrones (bolita, exageré) que cierra callesotas ¿en qué puto momento se acabó la imaginación y todas las cosas se copiaron con las gomitas de cera que vendían en la primaria? Todo es un pinche calcado de patrones . MANIFESTARSE ¿para qué? ¿qué parte de "los ex guerrilleros se presentan a las elecciones" no han entendido? ESTO ES UN CALQUERÍO (igual que gentío) o calqueral (igual que escorial)
Si existieran las formas de comunicación que presumiblemente existen tal vez, y sólo tal vez podríamos llegar a innovaciones ¿hasta dónde se termina el lucro que llevamos a cabo con nosotros mismos?
Harta estoy, insisto, más harta... de trabajar... sho no queiro trabajar, ya no quiero ir a estudiar y de lo demás ni hablamos... me hubieran comprado un comal y medio kilo de pepitas, sería más feliz de esa manera.
-"Eres una mujer muy complicada"
-NO y no, tú eres pendejamente simple
Últimamente noto tan absurdas las forma del lenguaje que me ha dado por inventar palabras, eso me llevo a recordar una historia de la primaria (Yo y mis regresiones con amigos imaginarios) ¿se acuerdan de Pita y su PALITROCHE... digan que sí. Todos se acuerdan de Munra, el inmortal ¿porqué no acordarse de Pita?
Lo culero de la noche de anoche no fue soñar a muchas personas que ya murieron, sino ver a una que no conozco: anciana, tuerta, pestilente y pequeñísima acercarse a mi diciendo: mientras traigas el nombre de Dios tatuado en los ojos vas a salir...
Me desperté a ver si era cierto, vi que Dios es un punto dentro de la pupila que presagia mi muerte violenta.
Me asusta parecerme tanto a ti:

Ollin says:
es justo y necesario creer que no soy mala persona
Ollin says:
pero cuesta un chingo
¿y si termino diciéndote que te amo? ya lo sabrías...

Tuesday, May 09, 2006

La generación de los naúfragos que después de la tormenta se han quedado flotando en una balsa, en una sisla perdida y sin saber qué hacer

"La raíz del miedo no habita en pensar que el hombre lobo acecha detrás de la esquina, sino en que uno mismo se conviertaen licántropo"

Muñoz Molina. El Robinson urbano.

Por eso es que hoy prefiero el silencio, estoy enferma de culpa y nociones.
Harta de estar harta (ya me cansé) de preguntarle al mundo por qué y por qué... (qué buena rola esa.

Thursday, April 27, 2006

La alteridad del pensador


Así, con la desesperación en los músculos, con la pretendida normativa de lo generado: La noche ha caido sobre nosotros amigo,/ enciende nuestro fuego con el vino/ para que mientras el mundo duerme/podamos besar al sol en la oscuridad.

ABDULLAH IBN AL-MUT'AZZ

Friday, April 21, 2006

de las barricas del Ferrreira o ¿por qué los tartamudos sí pueden cantar?

Llevo más de un mes con una enfermedad estomacal que no entiendo. Tengo sed.
El 19 de abril de 2006 se terminó cuando tocaron el himno nacional en la radio... la programación había terminado y la botella de Oporto también ( a lo Pessoa) quería seguir bebiendo sola, ahora junto a la estatua, siempre frente al mar.

Me pregunto cómo es que en verdad no tuve tiempo para pensar en que ese día sería súmamente especial. Perdí la fortuna de reagalarme un sólo día en el cual verdaderamente dejara de importar todo.
Comenzó en el billar, después de un rato, todo es lo mismo. Siguió con mojitos cubanos que parecían tener cilantro y terminó con aceitunas & oporto, escuchando repetidamente a Chico Buarque, luego a Bach y la versión posmo de la monalisa que tan bien interpretaba Sinatra, después todo fue himno nacional y vaso vacío.

¿cómo puedo pagar que se tomen la molestia de felicitarme?
Hoy leía en mi bonita clase de retórica a Lakoff, sus metáforas de la vida cotidiana a la pura usanza yanqui no hacen más que solventar paradigmas que preferirías no haber pensado.
Comienzo a hartarme de la teoría de la literatura y de lo lingüístas (bueno de esos ya estaba harta) lo único válido que han hecho es crear la semiótica y eso por aquello de las justificaciones temporales.

¿por qué los tartamudos si pueden cantar?

Una película me acaricia de manera terrible, no sé si en realidad es que me la vivo en días aciagos o que simplemente soporto de manera más sencilla la crudeza que impulse lo vesánico y pusilánime y no la que termine con paradigmas morales ( no porque considere esas mamadas) sino porque me es tan hermosamente ajeno que me asusta.
De pronto me miro en retrospectiva, frecuentemente de pronto, y siento una culpa angustiante. No sé para qué chingados se crean tantas cosas, ¿de qué puta madre sirven tantos siglos de historia humana? ¿de qué chingados sirve que muchos hayan muerto creyendo en algo? ¿de qué? si en definitiva nadie es capaz de comprometerse con nada. Pinche generación de mierda, vengo a vaciarme para lograr la catarsis, vengo a que me quieran porque yo sola no he podido, vengo a incrementar las filas de frustrados porque es cagante trabajar, porque es mejor dejar que las cosas pasen, hacer a un lado lo que pudiera ser. Sólo mirar pasar... puta cobardía

En definitiva no puedo... Una vida sin pasión no tiene sentido para mí. Necesito la pasión tenaz. La perspicacia, la suspicacia, lo incongruente ¿por qué chingados no se abre la tierra y me enseñan lo que es en verdad sentir las llamas puras del más dantesco infierno?

He resuelto evitar las coincidencias

Me siento lo suficientemente absurda como para ignorar los encuentros fantásticos.
GRACIAS
a todos aquellos que se tomaron la molestia de felicitarme, gracias en serio... (aquí me pongo a llorar de gusto)

Monday, April 17, 2006

Después del mar, todo es volver a lo postergable

Un gran animal camina sobre el suelo de mis sueños... olvidar el barro y los fluidos. La noche no libera las cosas que le pertenecen. Me despierto y sé que regresaste, sé que te veré aunque...
Ya lo hice.
No supe, pero estabas... invades con tu aroma, invado con mis fetiches...
Ser pusilánime, -pusilanimear- (no reconozco el verbo aunque se ejerza)
Fin de semana, regresos nefandos...
Reitero frente al mar -eres ser- dos puntos- intangible-dos puntos- corpóreo- dos puntos- pilastra -dos puntos- no, no -dos puntos- reticentemente pedestre
luces
intangible -dos puntos- corpóreo - dos puntos- pilastra -dos puntos- no, mejor -dos puntos- reticentemente pedestre
fin del cigarro
corpóreo -dos puntos- pilastra- dos puntos- calla, calla - dos puntos- reticente, reciente, perenne pedestre.
fin de la botella
pilastra - dos puntos- cierto -dos puntos- reiteradamente pedestre.
luces
luna
mar que...
mar otra vez
mar abreviatura de las anclas
mar nictálope de mi
que la voz. que otra vez. que mi voz otra vez.

Friday, April 07, 2006

Zárraga

Gracias al del intelecto femenino por hacerme recordarla...

Rodin-Rilke

 Posted by Picasa

Wednesday, April 05, 2006

Manual para soportar la inexistencia

Abrir los ojos ante un amanecer teñido con el sueño malsano,
mirar alrededor

y encontrar una grieta precisando el anuncio de ruinas.

Levantar las manos con la certeza de tocar
las fisuras que giraron toda la noche sobre el rostro.


Encontrar bajo los párpados las arrugas marcadas
el indicio ineludible de otra noche
en la cual fue preciso digerir el llanto.

Incorporarse lentamente
sentir las madejas y los gránulos de la noche permeándose en el tiempo.


Mirar en el reloj al verdugo decapitando el sitio,
asomarse a la ventana.


Mirar la luz saliendo del cuello recién degollado...

Someter al cuerpo a soportar la inanición y el tedio...

Salir,
con la luz a la espalda, nadie alrededor,

llamar la atención del conductor, una, cuarenta veces...

NADIE QUE TE NOTE

Recordar el sueño, el rostro que miraste vetusto
ante la certeza de la inexistencia...

Regresar a la casa, olvidar la lejana mirada del vecino,

Notar que no hay luz que te solape, pararse junto a un árbol reflejado en las sombras...
buscar y moverse, autómata desesperado por la negación del sol...
entrar a la casa, pasar el espejo

NO ESTAR EN ÉL...

salir a la calle,
entrar a una tienda y repetir la orden hasta quedar ronco...

Regresar a la casa,
llamar a números conocidos...

¡Bueno! ¡Diga! ¡Diga! ¡Diga! ...

Reconocer la inutilidad del grito

Sentarse en la sala,
encender el cigarro,
aspirar y notarlo intacto,

lograr el consuelo con el disfrute aéreo de la mutilación del humo....

recordar el sueño y teñir el día con un sopor degustable.

Mirar en el reloj al mismo verdugo que has visto al salir...

Acostarse.

Hacer breves experimentos de alquimia
para transformar el miedo en somnífero

Dormir arropado

Abrir los ojos ante un amanecer teñido con el sueño malsano,
mirar alrededor
y encontrar la grieta precisando el anuncio de ruinas.
Levantar las manos con la certeza de tocar...

encontrar....

Salir...

recordar...

Thursday, March 30, 2006

A la memoria de Salvador Elizondo

Mientras morías yo te pedía que me salvaras... por un instante.
Esta mañana me dicen que haz muerto y no me extraña, la búsqueda cesó... ya no te detengas.
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Señores este blog está de luto.
No resta más que citar al Doctor Farabeuf:
Somos un signo incomprensible trazado sobre un vidrio empañado en una tarde de lluvia. Somos el recuerdo, casi perdido de un hecho remoto. Somos seres y cosas invocados mediante una fórmula de nigromancia. Somos una acumulación de palabras; un hecho consignado mediante una escritura ilegible; un testimonio que nadie escucha. Somos la imagen fugaz e involuntaria que cruza la mente de los amantes cuando se encuentran. Somos un pensamiento secreto.
Te equivocas. hay algo en tus recuerdos que te impide traerlos a la mente con la nitidez que fuera necesario. Todo en ello es turbio y confuso. Te sientes abrumada por la presencia demasiado tangible de ese ser que has creado y que hubieras querido ser. Algo en toda tu vida se te escapa. Un instante quizá. Un instante definitivo que puede darte la clave de lo que realmente eres o de lo que has dejado de ser para turbarte tanto...

Wednesday, March 29, 2006

El que nunca se desnuda...

Noto que los únicos lenguajes secretos posibles son los de los policías y los conductores de transporte público que se hablan con cifras y se responden de la misma manera. Quisiera cifrar las pautas en una generalidad, quisiera descubrir el número aúreo, la noción de verdad, la sapiencia nostálgica que me mantiene en esta puta y acaiga modernidad de mierda (qué buena rima) Tan solo para reconocer que saldré pronto de todo esto, para perder la razón descifrando lenguajes inútiles de personas sin nombre ni rostro...
Soy el hijo pródigo que una vez recorrió los infiernos y ahora ha regresado a la casa del padre. Que siente la culpa dentro de la piel, que olvidó las maneras de justificarse a sí mismo las inmarcescibles formas de corresponder al infinito.
(Vendí por amores y no por dinero, mi alma a Belzebú)
Putos días, odio la muerte, la pérdida, el miedo, las noches, el frío, la lluvia, la añoranza, los espejos, a los pitufos... sí eso es Yo sólo odio a los pitufos.
Ahora sí, lo perdí todo... sólo resta volverme al ascetismo.
Señores, mi nuevo nombre será indescifrable y prescindirá del lenguaje.
Supongo que todo se evitaría si este hombre viniera y me propusiera brincar junto a él para después jurar no conocernos, después de todo gritaría: ¡Detente instante! Pues eres tan bello...

Thursday, March 23, 2006

Globo ponchado

En su putísima madre... soy una ingenua, me han ponchado mi globo, me han dejado sin esperanza, me dieron un derechazo y todo aquello que se les ocurra para decir que el asunto es decepcionante...Esto de ser ciber autista no deja nada bueno, descubro con terror que uno de los blogs que más me han gustado esta literaturizado, el blog de una mujer gorda es un engaño vil y pusilánime, me hizo llamarle a mi madre, me hizo creer en la genialidad de una dependienta, me hizo pensar que de verdad existía una viejita Argentina que se sensibilizaba ante...CHALE.
En fin, me consuela no ser la única pendeja que lo creyó, es bueno ese cabrón de Casciari, muy bueno...

Daría un reino, pero no tengo...


A veces sólo dan ganas de tener las zapatillas rojas de Dorita, no para llegar al hogar sino para instalarte en otro tipo de realidad menos apabullante que esta. Las razones no podrían ser más: estupidización masiva, juicios, escuela, más juicios, relevancias irrelevantes, pesares, herrumbes, pesadumbres, derrumbes, nostalgias. Me quiero largar al mar, quiero dejar de sentir, quiero golpear tres veces la suela de mis zapatos rojos y comenzar a bailar entre las luces de las estrellas, amenizar los golpes de cadera con una música celeste, ver mi mar astral soñado y vuelto a soñar golpeando los muros imperceptibles de la oscuridad, en verdad a uno le dan ganas de sonreír...Pero existen los taxis, el calor persistente, las crudas, la escazes de marihuana, la podredumbre de los dientes, el dinero, los dilemas, las competencias, las nociones, la escuela, los papeles, el amor...el amor, el trabajo, la madurez, las palabras, las ganas de no hacer nada...
Uno se preocupa porque no sabe vivir de otra manera, porque no quiere, porque no le da la gana maldecir al universo y sus confines, porque estoy atada, porque ya no quiero atarme, porque en realidad las cosas más inútiles pueblan los resquicios de ánimo...
La dignidad que me queda por un viaje al mar...
Siempre pido demasiado

La foto es de Yeshua Chessire

Thursday, March 16, 2006

Una niña verde y mercenaria



La pregunta fundamental:

¿Por qué la caperuza de caperucita es roja?

La pregunta con agregado:

¿Por qué la caperuza de caperucita es roja y no verde? Si fuera verde podría camuflarse entre el verde del bosque sin necesidad de correr para que el lobo no la encontrara. Según Asdrubal, el mago, con quien he resuelto cantidad de enigmas imponderables, además de que la caperuza se camuflara, la pequeña niña tendría la posibilidad de caer sobreel lobo (estando en un árbol) y cortarle el cuello de un solo tajo con un cuchillo de carnicero; después concluimos que no sólo al lobo sino al leñador, de paso a la abuelita y a dos o tres alemanes que se resistan a ejercer su debilidad ante ella.

Ahora pregunto:


¿Por qué la caperuza de caperucita era roja?

Tuesday, March 14, 2006

Mis palabras son le refrito alegórico de la esperanza

I
¡Qué hago ahora con esto? ¿qué se puede hacer? Parafrasear en tono melancólico el Jesús Betz, dejar de comprender lo verdadermanente humano, la única razón por la que nuestra pasión nos dice más que todo. Y... ¿quién podrá entenderlo? la furia tiene miles de nombres, lo único y absoluto dentro de un eclipse noctámbulo de mediataciones inútiles podrá resurgir en algún otro momento, pero no ahora. Ahora que las cosas se secan a través de la negación, ahora que las risa parece tan falsa, ahora que nada de las palabras me pertenece. ¡Qué es esto! ¡ maldita sea! pensé que había aprendido , yo que pensé que había aprendido!, y no...

Pero tú no tenías más amor que el río del Ródano ¿dónde estás?
II
Y lo único que descubres al anochecer de cada día es que las viandas crueles de la vida te han vuelto más y más débil, que no comprendes de qué manera la pasión fue un error y debas repararlo (maldito Goytisolo), que entiendes a la perfección el aprendizaje infantil porque una vez te caiste wenn das kind war ein kind ...
Eres una terrible persona aunque no mates, reconócelo Adriana, tu estupidez no permite que ames... que mates...
Y ya para todos ha pasado demasido tiempo.
III

Por eso supiste que no importara de qué modo corrieras, la bestia venía contigo, huiste a ciertos lugares por la noche donde creíste que tampoco importabas, porque te diste cuenta de que sin necesidad de hablar, a veces te era necesario andar conscientemente ebria, conocer que un par de ojos te miran, saber que existes porque insisten, que se acerquen a ti un par de tipos porque era necesario conocerlos para darte cuenta de que existen buenas personas y que tú no eres una de ellas, porque un hombre homosexual que vestía como si hubiera salido de un safari te sacó a bailar infinidad de veces música tropical en un bar decorado de rosa donde sólo existían dos meseras y dos mujeres aparte de ti, que ese mismo hombre te dijera que la sordidez que aparentemente posees haya sido lo que le hizo enamorarse de una mujer por primera vez en su vida, que a ti te de absolutamente lo mismo lo que pensó, que sólo querías destruirte sin importar a quien le importaras, que toda autodestrucción (como dice madre) no es más que falta de amor,que sabes que te quieren, que no eres más que una simple tonta que entra a la madurez y se da cuenta de que nunca salió de su casa para vivir lo que necesitó, que ahora lo haces y es tarde, todo es tarde...
¿Dónde está aquello que pensaba sobre las disculpas que la sociedad otorga a los jóvenes? Dicen: ese muchachito bebe mucho... pues sí, pero ya aprenderá, déjalo que crezca...
O dicen fuma demasiada mota, la dejará cuando trabaje , se case, tenga un hijo, una casa y un perro.
Pero yo no quiero, no quiero...