O los libros de lo inevitable

Saturday, December 30, 2006

Algo que quedó pendiente

No quiero que este año se vaya sin haber dicho un par de cosas:

Salvador Elizondo cumplió años el 19 de diciembre.


Olvidé escribirle a Valente para felicitarlo en Noviembre. ¡Felicidades mi amor! (Tú sabes cómo es esto del bloqueo)


Siempre dejé para después presentarles al ganador del Elías Nandino este año: Jorge Solís Arenazas. La presentación de su libro fue en Bellas Artes. A manera de disculpa, pongo aquí la invitación -tomada de su blog, por cierto-




Tampoco pude con las palabras, no las encontraba. No felicité a mi querdísimo Luis Paniagua por todos los logros que ha tenido este año. Creo que se está consolidando como uno de los grandes. Apenas me entero, gracias al Pávido Návido, que su libor ya está publicado. Todos vayan por él. Les aseguro que no se arrepentirán. Se llama Los pasos del visitante de Luis Paniagua Hernández y está publicado por la UNAM. *Sé que debería...pero no hay palabras*.

Que sus uvas (fermentadas o no) les sean tal y como lo desean.

Gracias

Wednesday, December 27, 2006

Ars longa, vita brevis

Estoy encabronada desde hace días, poco tiene que comenzó la dictadura pro eliminación del arte y la educación y tantas mamadas ha hecho. Ya veremos como nos va. Quiero agradecer a todos los pendejos que han hecho posible un país como este (me incluyo, supongo que tengo parte ¡para qué me hago pendeja! nadie tiene parte más que el que lo dispone...ya saben). Quiero agradecerles que sigan matando, violando, acechando, asaltando, litigando, haciendo leyes hijasdeputa que sirvan para desviar recursos. Les deseo chancros expansivos y vidas miserables.... para qué se los deseo, las vidas miserables ya las tienen. Les hago un conjuro maledicente para que todos sus hijos nazcan con síndrome de down y sólo los atiendan terapeutas con carrera técnica. Otro conjuro para que cuando se quieran ir a estudiar a otro lado no los acpeten porque no tendrán maestros que les enseñen otra cosa que las secuencias de las telenovelas del dos. Otro conjuro para que los consideren ignorantes filogenéticamente, así como a los gallegos, cuando un extranjero les pregunte quién es Zurbarán o Miguel Ángel o Caravaggio, sus hijos no lo sabran (dudo que ustedes lo sepan) ¡ñaca, ñaca! ¡que recaigan los demonios de las taras mentales sobre ustedes, que se mueran de Alzheimer y cáncer de pito. ¡IMBÉCILES!
Tengo una vecina que tiene como mascota a un mono tití ¿los conocen? son como simios de bolsillo, muy pequeños. Me emputa que lo tenga encerrado en un puto departamento infonavit, no sé para qué lo tiene, ni siquiera lo cuida. Seguramente lo entrenará para lamerle la vulva o algo parecido.... no veo cómo pueda un animal así ser feliz. Hace poco paseaba por un chedraui, (por la navidad) y veía cómo en esas tiendas Mascota tienen a los animales como si fuerna pinches sombreros, detrás de un aparador, durmiendo sobre su propia mierda; supongo que son tan caros porque te cobran el alimento que les dan y la raza y tonterías de esas con las que se puede lucrar ¿qué les hacen a los que no venden? ¿los dejan ahí como en probetas?
Para colmo fui a ver happy feet (antes había visto la marcha del emperador) y lloré hasta que me cansé con ambas. Alguna vez dije que tenía complejo de Lisa Simpson y fuera de el que lo supo, sólo mis padres lo sabían. Me duelen los animales de maneras terribles, me duele la imbecilidad maniática del poder humano, la desgracia de la inconsciencia y la miserable paradoja del bienestar ¿bienestar? ¿qué putas es eso? ¿ para quién? ¿de qué?... La escena que me partió la madre de ésta película es aquélla en la cual el protagonista está encerrado en un zoológico (Odio los zoológicos) y está gritando que le hace falta comida pero nadie le entiende... Una estupidez si quieren, un mal día del mes también. En realidad mi dolor reside, pienso, sobre todo en el lenguaje y esa imposibilidad... esa barrera lingüística que nos vuelve estúpidos.
Nunca han notado que algunas personas se amedrentan cuando hay extranjeros, como que piensan que están hablando de ellos o algo así... como que hasta se hacen a un lado y no quieren pasar cerca. Hace poco quería hacer entender a un policía que en realidad no tenía por qué estafar a los jodidos si tenía tanto chance de estafar (y mejor) a los políticos y parecía que le estaba hablando en danés. ¿Se acuerdan de la torre de Babel? Dios tenía que destruírla porque era demasiado bello que la humanidad entera pudiera comunicarse, si pudieran comunicarse harían grnades monumentos que alcanzarían a Dios ¡y no! ¡pero por supuesto que no! ¿quién sería omnipotente entonces? ¿quién gobernaría?¿a quién le tendrías miedo?...
La mayoría de las comunidades tienen un líder porque siempre habrá quien no quiera pensar para sí... ¿para qué demonios pienso qué hacer si ya me lo dijeron todo? Ya sé que tengo que vestirme y hasta me dicen cómo, ya sé que no hay que sobresalir porque ser distinto es extraño. Hay unos peces que prefieren a las hembras súmamente coloridas porque son más fértiles. Hay unos humanos que un día dijeron que las rubias se divierten más y ahí tienen a todas las paisanas con tonos al estilo bricnie o shaquira. Todos dicen: eso es un nerd, o es una puta, o es un imbécil, o está flaco o está gordo, o qué galan... Ellos son nuestros líderes... imbéciles que defecan en el mundo que no se les parece, que enmiendan la deficiencia mental de los partidarios de la estulticia por medio de mierdas tales como decir que no se debe ser ecologista, nerd o vegetariano (esto ya está más en onda) porque serán un looser, poser y todas esas palabras que ni siquiera pueden decir en español porque no se oye nice.Serías un pendejo y mamón pa' pronto porque ¿y qué? deja más matar a un toro en una faena que escribir un libro sobre la deficiente educación ecológica; deja más saber de recursos humanos que conocer a Picasso o Neruda... Para nuestros líderes (pensemos en los panistas) es mejor que desaparezcan las humanidades y las artes ¿eso de que sirve? primero hay que tragar.... hay que crear empleos de obreros, más conaleps, más ingenieros... todos juegan videojuegos... eso vende... sex shops, más sex shops la sexualidad está puteadísima, ni tu vieja es una conejita ni tu güey tiene un pito de cuarenta centímetros, por eso cómprate un vibrador y sé feliz. Más novelas, ¡importen carne! la de aquí no sirve, a menos que estén buenísimas o que sean feísimos para que se rían de ellos. Más tele. Más... Total que con sus dos pesotes más de aumento al salario mínimo ni quién chille porque suban las torillas. De la gasolina ni hablamos porque ni con banco azteca les va a alcanzar para un pinche carro.
Puta... puta... puta... si Cristo viera que para eso sirvió haberse muerto por sus hijos segurmaente habría secuestrado a una de Juárez y la habría puesto en su lugar, total... se busca una anoréxica y ni chichis que se noten. Si hubiera visto que la gente se amontona en todos lados para gastarse su dinero en inutilidades. Si hubiera visto que en la iglesia se rifan imágenes Made in china de él en cantidades monstruosas. Si San Ernesto de la Higuera viera que todos sus paisanos adoptados se pelean por una coca cola. Si Genaro hubiera visto que la educación ya no importa. Si los de la APPO fueran maestros con cultura y supieran que Popular y de los Pueblos es lo mismo, seguramente tendrían más votos, incluso de los maestros de Oaxaca. Si Dios estuviera para ver que pasa... si Dios viera que pasa... No, Dios se rindió...¿quién habrá dicho por primera vez que la palabra Dios significaba Dios?
Volví a tener una experiencia con una psicóloga. Me dijo lo que ya sé: esquizofrénica y limítrofe (conceptos psiquiátricos, por cierto) La tipa es de una asociación psicoanalítica que se encarga de meter en cintura a los neuróticos jodidos que se salen del huacal y viven en conflicto. Me cagan... Terminó mandándome al psiquiatra por segunda vez.
Hace días tengo crisis porque me pesa dejar de creer en la búsqueda. Odio pensar que esto es todo: 8 horas, agüita, tres comidas al día, jodidez, menos tiempo para leer, animales inmundos maltratados, animales no inmundos maltratados, mierda por todos lados, política, país, mamadas, bla, bla...
Cada ser humano tiene un reducto de bondad y arrepentimiento cuando está enfermo, viejo o susceptible. Generalmente, creo, ese reducto es el más difícil de mostrar. Todos los hombres somos crueles (a la verga quien diga que no) y egoístas y maniáticos con nosotros mismos. Con nosotros mismos está bien, podemos comenzar los putazos y como dijo Darwin: sobrevivirá el más fuerte. Pero un animal ¿QUÉ?. Alguna vez me dijo mi padre que en un documental escuchó que si las arañas tuvieran el tamaño de gatos ya hubieran exterminado a la humanidad. Quisiera ver que entonces pudieran ponerse a los putazos, que las mataran como a las focas: de un chingadazo en la cabeza, o que les clavaran espadas como a los toros. (Yo sí soy de las que cuando veo al torero atravesado por cualquier parte me río y hasta pienso: ¿por qué no lo dejarán hasta que babée y se tiré al suelo moribundo ahí para que todos lo vean cómo sufre, para que cuando esté en el estado más indigno de un "ser humano" aplaudan porque ha vencido[el toro])
Quieren colgar a Hussein porque mató no sé a cuántos ¿por qué no cuelgan Bush? (no le saquen a ponerse con Sansón a las patadas) Yo lo colgaría de sus mismo huevos una vez desenrrollados. Ya se murió Pinochet y qué, siempre habrá pendejos que piensen que no fue tan malo. Encerraron en su casa a Echeverría, seguro ya ni puede caminar ¿a poco le va importar no salir?Por eso, este país evita las muertes, he ahí que la mayoría de los recursos se van a nuevas políticas para amedrentar, reprimir y apendejar.
El amor y el arte es lo único que salva. (Yo diría que más el arte)
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-¿qué quiere decir señor Artaud?
- Quiero decir que encontré la forma de terminar de una vez por todas con ese impostor y también que si nadie cree ya en dios, todo el mundo cree cada vez más en el hombre.
Ahora es preciso castrar al hombre.
-¿Qué? ¿Cómo? Lo mire por donde lo mire usted está loco, loco de remate.
- Llevándolo por última vez a la mesa de autopsias para rehacerle la anatomía. El hombre está enfermo porque está mal construido.
Átenme si quieren, pero tenemos que desnudar al hombre para arrancarle ese microbio que lo pica de forma mortal: dios
y con dios sus órganos
porque no hay nada más inútil que un órgano.
Cuando ustedes le hayan hecho un cuerpo
sin órganos lo habrán liberado de todos sus automatismos y lo habrán devuelto
a su verdadera libertad.
Entonces podrán enseñarle a danzar al revés
como en el delirio de los bailes populares
y ese revés será
su verdadero lugar.
Antonin Artaud. "Conclusión" en Para acabar con el juicio de Dios.

Sunday, December 03, 2006

¡Oh amnesia, soledad en llamas!

¿Alguien se acuerda cómo demonios se llamaba esa revista que sacó algún tiempo Andrés Bustamante? Era para niños y tenía secciones de ciencia y recetas. (Tan fan era que ni me acuerdo del nombre).

¿Alguien conoce a un traductor de turco?

¿Alguien sabe dónde quedó la dignidad del país? (si es que la tenía)

¿Alguien sabe por qué hay pandemia de depresión?

La verdad es que con que se acuerden de la revista que sacó Bustamente me conformo...

Wednesday, November 22, 2006

Encuentro Iberoamericano de poesía

El Primer Encuentro Iberoamericano de Poesía Ciudad de México 2006, del 23 al 25 de noviembre, lo organiza la ALDF en colaboración con la Casa del poeta Ramón López Velarde y del Refugio Citlaltépetl, será inaugurado el próximo jueves 23 a las 19 horas en el antiguo templo de Corpus Christi. Av. Juárez 39, Centro Histórico, entrada libre.
Entre los poetas que van a participar se encuentran, además de los mexicanos David Huerta, Alí Chumacero, Dana Gelinas, Eduardo Lizalde, Efraín Bartolomé, Coral Bracho y Héctor Carreto, Raúl Zurita (Chile), Rodolfo Hinostroza (Perú), Pablo Armando Fernández (Cuba), Juan Manuel Roca (Colombia), Roberto Sosa (Honduras), Álvaro Salvador (España), Ledo Ivo (Brasil) entre otros.
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Señores, quien esto escribe está feliz como chingada lombriz. Veré a Efraín Bartolomé, a Lizalde (¡qué voz, qué porte!) y Raúl...aaahh Raúl ¡hasta que se me va hacer conocerlo! quiero que me firme el seno.
Nos veremos por allá, estas cosas no pasan todo el tiempo y menos en la ciudad.

Friday, November 17, 2006

Vengo porque me ha traspasado usted su sueños

Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño, y le dieran una flor como prueba de que había estado ahí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano... ¿entonces qué?
Coleridge.
Aquella noche, en la hora de la rata, el emperador soñó que había salido de su palacio y que en la oscuridad caminaba por el jardín, bajo los árboles en flor. Algo se arrodilló a sus pies y le pidió amparo. El emperador accedió; el suplicante dijo que era un dragón y que los astros le habían revelado que al día siguiente , antes de la caída de la noche, Wei Cheng, ministro del emperador, le cortaría la cabeza. En el sueño, el emperador juró protegerlo.
Al despertarse, el emperador preguntó por Wei Cheng. Le dijeron que no estaba en el palacio; el emperador lo mandó buscar y lo tuvo atareado el día entero, para que no matara al dragón y hacia el atardecer le propuso que jugaran al ajedrez . La partida era larga, el ministro estaba cansado y se quedó dormido.
Un estruendo conmovió la tierra. Poco después irrumpieron dos capitanes, que traían una inmensa cabeza de dragón empapada en sangre. La arrojaron a los pies del emperador y gritaron: cayó del cielo.
Wei Cheng se había despertado, la miró con perplejidad y observó: Qué raro, yo soñé que mataba a un dragón así.
Wu' Ch'eng- en (c. 1505-c. 1580)
* Ahora que me acuerdo, en una antología de cuentos chinos -que publicó Conaculta- (jeje, ¡vaya el nombre!) databan que efectivamente para pertenecer a la nobleza (en este caso ser miembro, aunque fuera menor, de una dinastía) los candidatos debían escribir un texto que tuviera 5000 palabras como mínimo, ninguna debía repetirse. Después debían leerlo frente a todos. El chino tiene una forma distinta de leerse según la combinación de los símbolos. Fonéticamente un signo solo se lee distinto que uno situado a lado de otro; obviamente todo esto significa que debían tener una cultura medianamente ponderable . Pienso en lo que pasaría si en este momento les hicieramos la misma prueba a nuestros políticos (jaja, pido mano)
La clásica:
Chuang Tzu soñó que era una mariposa y al despertar no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que ahora soñaba ser un hombre.
Herbert Allen Giles: Chuang Tzu
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Gracias al capitán y Cuchito por sus sueños.
No sabía que no se podía leer en sueños, yo lo hago frecuentemente. Y pues el capitán de seguro cenó leche nevada de vainilla (a lo chileno) -últimamente todos los caminos me llevan a pensar en Chile (sin albur) ya les contaré después por qué.
Mientras, transcribo los sueños plasmados en el comentario y espero más... denme más.
El Gran Jesus said...
De chico, mi sueño mas recurrente era alimentar con frituras enchiladas a la jirafa que tenía en mi patio (en mi sueño, claro). Aprendí a controlar mis sueños una vez que soñaba que un monstruo me asfixiaba, entonces pensé "pues que me mate, total, cuando me muera me despierto", entonces no me desperté, pero el monstruo me dejó en paz. Dicen que cuando sueñas no puedes leer, pero seguido sueño con el metro, y leo las estaciones y los carteles. A veces sueño que voy en una especie de carro-patineta, manejando por las vías, y el techo se va haciendo mas y mas bajo, hasta que voy casi acostado manejando...

Captain Grünch said...
Uno de los mejores sueños que he tenido este año fue cuando conocí a un morrito- esa palabra me recuerda un conejo (esto lo dije yo)- chileno que me llevaba a su país porque iba a debutar con el Colo-Colo... ¿por qué me llevaba a mi? ¿por qué me emocionaba volverme hincha del Colo-Colo? ¿qué hacia un jovencito chileno en México si estaba a punto de debutar en su país?La preguntaba debería ser ¿qué cené ese día?
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Y ya por último:
BUSCO URGENTEMENTE UN TRADUCTOR DE TURCO.
si conocen a alguien avísenme.
Gracias

Wednesday, November 15, 2006

Un resto de día infame

¿Por qué nunca he soñado con pájaros en pleno vuelo? ¿por qué no puedo soñar que me dan una rosa y despertar con ella entre las manos? ¿por qué dejé de soñar letreros de farmacia descompuestos? ¿siempre existirán los abismos?

Me quiero ir al mar... y no volver

Sólo espero que en serio Zest me vuelva a al vida porque sí limpia (ojalá que hasta las culpas)

Tuesday, November 14, 2006

Onirismo compartido

Ayer fue un día terrible, atropellaron a un perro justo frente a mí, me empapé con la tromba que se desató por la noche y todo el día estuve pensando en ese sueño, que a la más pura usanza de Bolaño en su cuento"El retorno" el cuerpo inerte se veía amenzado por un secuencia de hombres necrófilos, eso me llévó a pensar en el abuso y los niños y bla, bla... lo peor es que durante todo el sueño (o entre la vigilia y el sueño) estaba redactando mentalmente una especie de ensayo acerca de la necrofilia, Roberto Bolaño y la paidofilia, me desperté infinidad de veces para seguir soñando lo mismo, hasta que de pronto, estaba en un auditorio lleno de personas que dormían, casualmente yo iba áhí a robar libros, todas las personas traían libros que quería...
A propósito de Bolaño, esta vez que leía Putas asesinas lo traía de aquí para allá sin recato alguno( en dado caso que las reglas de etiqueta establecieran el uso casero de libros cuyo título contiene palabras que alteren el orden público (o púbico que pa' l caso es lo mismo) ... me daba risa darme cuenta que a la gente le lastima ver palabras abyectas en libros ajenos. Las señoras del metro iban mirándolo como de reojo, lo querían ver y no lo querían ver, sin embargo dentro de las posibilidades más inocuas me miraban a mi como tratando de explicarse qué hace semejante persona bien portada con un libraco como ese...
Así como ese cuento de Serna que se llama "El alimento del artista" sustituyendo la necesidad de los aplausos para pervivir, necesito sueños. He dejado de trabajar, leo más y mi mente está que no se soporta de tantas revoluciones. He escrito más en estos últimos días que en en los cuatro meses anteriores completos. He soñado muchísimo y quisiera que ustedes, estimados lectores, compartieran algún sueño con esta pobre mujer cuyo índice de comunicación vía electrónica asciende al 90% de la comunicación total con el mundo exterior. El otro 10 % es por teléfono ( así que este índice puede, en definitiva, variar). Los exhorto a transcribir o reescribir uno de sus mejores sueños, o el más trágico, o el menos importante, no sé, el que quieran. Sólo denme un sueñito, aunque sea muy, muy pequeño.
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Por cierto que uno de los cuentos de ese libro se llama BUBA, es de football y el protagonista se apellida Acevedo... tiene que leerlo capitán.

Wednesday, November 08, 2006

yes, by God

Primero, lo primero:
PÁVIDO... GRACIAS por ser un lector tan constante...
De antemano me disculpo por mi tremendísima amnesia.
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Después, lo que sigue:
Ya renuncié a mi trabajo ¡VIVA! ¡HURRA! Lo odiaba... Ahora sólo queda trabajar, trabajar y trabajar en la tesis.
Pongo mi anuncio aquí, el cual espero hagan extensivo, ¡por piedad!, piensen en mi hígado (jeje)
Correcciones de estilo (en tesis, libros, cuentos) baratuss muy baratuus
Cursos de lectura y redacción
Traducciones (Inglés-español, portugués-español)
Lenceria por catálogo (jeje ¡qué dijeron?)
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Otro anuncio:
De la mano de un gran, gran compañero, estamos llevando a cabo un taller de creación literaria (entiéndase: cuento, poesía, ensayo, novela corta) en La casa de la palabra José Emilio Pacheco de la Delegación Azcapotzalco. Queda muy cerca del metro camarones así que la distancia (cuando hay un metro cerca) no es pretexto. Quien quiera darse una vuelta y a quien puedan invitar a darse una vuelta por allá, serán recibidos con un caballito de mezcal, cortesía de Tico.
Cualquier duda ya saben dónde preguntar.
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Sigo festejando mi desempleo mientras dure la lana que me debían. Por lo pronto este blog se pondrá rosa debido a que ya volvió mi hija perdida. Para quienes no lo sabían desde hace 20 años soy madre, hace cinco días ella es la hija pródiga. Así que no esperen más que saltos y saltos, curislerías y cursilerias...
La primera vez que ella me dijo: ¡no veo! Quería sacarme los ojos y entregárselos, hasta ese día pensaba ridícula la frase : mi vida por la tuya...
Sin más razones yo se la daba... el pedo es que no la quiere...Ahí sí me vi en el culo del diablo, me vi a mi misma sin ser yo misma y eso ¡caramba! ¡vaya que es cagante!

Tuesday, November 07, 2006

En su honor... lectores

Pues casualmente me he dado cuenta de que hoy cumple un añote este blog y lo voy a festejar... Ya que estamos en meses llenos de Ocasiones de contento como diría Celorio.
Justo hace un año me animé a crear uno gracias a el buen ejemplo del ex-acuario quien nos privó de sus letras justo hace unos meses. Este post se lo dedicamos con todo el cariño que nos merece el ausente. Dense una vuelta por su blog http://19021983.blogspot.com/ para que lean las penurias de un posmoderno graduado de diseño y comunicación visual. A su salud mi querido Rac.
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Y si quieren festejar conmigo en un evento cultural el Pávido Návido pone el vino. Justo dentro de 8 días, o sea el 14 de noviembre. La propaganda por acá http://www.ibbymexico.org.mx/index_archivos/espania.htm Los esperamos. Vino de honor=vino gratis.
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Gracias a los lectores de este anodino monumento a la pendejez. Gracias a Cucho (quien piensa que mis letras son una gran fuente de humor negro). Gracias a Mina que siempre toma las cosas muy en serio (y eso es benéfico). Gracias a Asdrubal por ser tan ácido a través de sus múltiples personalidades indiferentes. Gracias al ex-acuario por todo y todo lo que ya dije y lo que dijo. Gracias a diablo guardian por ser tan constantemente desolador. Gracias a Vi por los besos, abrazos, apapachos, recomendaciones y sugerencias. Gracias al highschool lover por la disciplina literaria. Gracias al del intelecto femenino que siempre logra ese hermoso destello en el humor. Gracias a Eneas que reclama cosas que no pensé.Gracias por volver a este oscuro culo del diablo.
Y como una especie de detalle sin importancia aclaro que para los medievales el espejo era el verdadero culo del diablo. Tenían un dicho así como Mirarse al espejo es encontrarse con el verdadero culo del diablo.
El otro nombre, el del muchacho que vende estalactitas es un pequeño homenaje a mi epifánicamente asmático Lezama Lima por su poema "El arco invisible de viñales" La idea provino de la frase acuñada por Huerta en el estudio introductorio a La muerte de Narciso, el que publicó Era. Por cierto, este libro me lo regaló Roberto hace tiempo ya, aún ahora se lo agradezco.
Va un fragmento del poema para que ustedes deduzcan por qué precisamente debía ser esa frase la que encabezara el blog. (sí sí soy megalómana ¿y qué?)
El doncel del mirador me muestra su estalactita,
me la muestra como a todo el que por allí transcurre,
alaba.
Su nerviosa curiosidad se rompía cuando mostraba la
estalactita,
como si la fuera a regalar. Cuando la acariciamos
con redonda lentitud, rompe para engendrar,
después de haber entregado y dejado acariciar la
piedra,
dice: la suya vale diez céntimos.
Ahora él es como nosotros, se acerca al mirador
y se pierde después, después ya no está.
El muchacho vendedor de estalactitas, saltamontes,
antes de dormir repasa su castillo de cuello de
cristal,
la botella llena de cocuyos donde guarda los diez
céntimos,
los metales antiguos, las vacías columnas,
que ahora son serpentinas que rodean a los cocuyos,
a los cien cocuyos que tiran sus frentes
contra los vidrios oscuros, desdeñosos de la corrupción.
José Lezama Lima
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En fin... GRACIAS

Friday, November 03, 2006

desde una perspectiva

Maldita tecnología. Yo y mis incapacidades. No entiendo qué putas es una cookie o Java, me urge aprender tantas cosas...
Ayer por cierto, estaba retando mi capacidad de decisión y recordaba esto que propuso August Möbius acerca de las bandas y los puntos en que el espacio vuelve a encontrarse. Recorrer con los dedos en una misma dirección las caras aparentes de una banda y encontrarse con que se tocan sin razón alguna. Así es esto de la decisiones. No he avanzado en la tesis porque tengo que trabajar, lo cual me lleva a ganar muy poco, para ganar más tengo que estar titulada pero no puedo porque necesito dinero para seguir estudiando (lo cual no hago porque tengo que trabajar)
El problema de todo reside en tomar desiciones equivocadas. O dejar una cosa por otra que al final te lleva a la única que no querías auqnue supieras que inevitablemente la tenías que enfrentar porque todos los caminos llevan a encontrar los dedos o colorear la misma línea... luego entonces decido dejar de beber para ocupar menos tiempo de mi vida en cuestiones que no remuneran, pero me siento a redactar y no puedo hacerlo porque estoy pensando que tengo que trabajar, pero mi trabajo no me gusta y empiezo a deprimirme, se me seca el cerebro y le doy un descanso a la tesis lo cual me lleva a revisar mi correo en donde tengo ofertas de trabajo que me gustan pero que no puedo tomar porque no estoy titulada, son las cinco de la mañana y decido no ir a trabajar y regresar a domir. Tengo 50 pesos en la bolsa y es la 1 una de la tarde, le llamo a quien sea y decido irme a beber, al otro día tengo resaca y culpa, me voy a trabajar, regreso muy cansada, me duermo, despierto y me vuelvo a sentir inútil y triste, quiero ponerme a escribir la tesis pero tengo que calificar exámenes, lavar trastes y dejar de pensar que me embriagué ayer y no hice nada y así una vez más coloreo de colores distintos los dos lados que creía eran distintos, aunque al final, mis dedos se vuelven a encontrar...
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Saturday, October 28, 2006

Otra vertiente del ocio

Cosas que te hacen volver a nacer (NACER: Ser arrojado al mundo violentamente)
Salir del metro en hora pico atravesando el estrecho canal que forman una señora y un señor gordo.
Levantarte con el tercer timbrazo del despertador y ver que estas media hora tarde, meterte a la regadera, sentir el agua helada; aspirar y despertar hasta entonces (no has prendido el boiler) -Eso es despertar violentamente y no mamadas-
Que se acabe una suite deliciosa de Bach y escuchar a todo volúmen que en otro departamento alguien ama el regaeton (o como chingados se escriba)
Ver a una persona hermosa y contemplarla. Posteriormente escuchar que tiene una voz que no doblaría ni a la caricatura japonesa más ridícula.
Ver a una persona hermosa y contemplarla. Posteriormente verla sonreír y notar que tiene los dientes podridos.
Salir de una clase prodigiosa, entrar a los baños de la fac aún ensimismada, escuchar, en la fila, que hablan de un tipo X mientras ven la TV y novelas. (Malditas pedagogas fashion)
Estar bebiendo tu chela tranquilamente, charlar, y de pronto ver que dos güeyes se están golpeando y van a cerrar el lugar.
Estar leyendo algo hermoso, al borde de todas las circunstancias explicables y sentir un leve picor entre los dedos. El cigarrillo se ha terminado, (aunque ni siquiera te habías dado cuenta de que lo tenías) y te obliga a aventar el libro, el cigarro y todo a la chingada porque te estás diciendo -¡qué pendeja!-, mientras te chupas los dedos.
Estar lavando los trastes pensando -¡de qué jodida manera puede oírse chido esto- cuando sientes el mismo dolor entre los dedos y te das cueta que casi te cortas el pulgar entero con un cuchillo que pasaba entre la fibra.
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Hospital británico
marzo de 1986
Pabellón Rosetto, larga esquina de verano,
armadura de mariposa: mi madre vino al cielo a visitarme.
Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho
de la Luz horas y horas. Soy feliz.
Me han sacado del mundo.
(...)
Hospital británico
¿Quién puso en mí esa misa a la que nunca llego?
¿Quién puso en mi camino hacia la misa esos patos
marrones- o pupitres con alas abiertas-
que se hunden en el polvo de la tarde
sobre las pérgolas que cubrían las glicinas?
1984
Pabellón Rosetto
Soñé que nos hundíamos y que después nadábamos
hacia la costa lentamente y que de nuestras
sombras de color verde claro huían los tiburones.
1978
Pabellón Rosetto
Si me enseñaras qué es el verde claro...
1978
Hospital británico. Hector Viel Temperley.

Monday, October 23, 2006

De The love song of J. Alfred Prufrock

And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time
To wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?”
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair—
[They will say: “How his hair is growing thin!”]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—
[They will say: “But how his arms and legs are thin!”]
Do I dare
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.


Eliot

Sunday, October 22, 2006

Ya soy parte de las estadísticas...(otra vez)

Decidí tener un celular después de que el viernes casi me matan po no tenerlo, decidí salir al menos con 5 pesos en la cartera para que no me la vuelvan a aventar con desprecio. La próxima vez que me asalten les daré a los impunes semidioses delincuetes mucho más que mi puta quincena miserable. Ahora resulta que hasta para ser asaltado uno debe tener dignidad si no, se burlarán de tu jodidez todos los que estaban contigo durante el asalto.
Toda la vida mi madre me dijo: ¡cuando nadie vaya por ti al a escuela me esperas ahí, ahí vas a estar segura! Lugo vienen unos tipos con pistola te la ponen en la cabeza mientras estas en un salón y resulta que todo lo que creía que era lo más resultó ser lo menos. Desee estar en el metro o en mi casa o en el centro histórico completamente ebria... pero no, estaba ahí a lado de 10 personas más que no debían mirar al semidios porque se converitrían en mierda ( que no en piedra). Pero hasta el asaltante más vulgar y prosaico tiene una sabiduría innata que se manifestó cuando dijo: Yo de la cárcel salgo, pero ustedes del hoyo nunca. Le aplaudo. Así como al taxista que cree que el sol es un rubio o como a la pitonisa de la alameda que me dijo que nunca de los nuncas encontraré lo que busco, o como la señora de la tienda que siempre dice que una mujer es sospechosa cuando se arregla demasiado.

Pienso seriamente en ir a hacerme una buena limpia con un brujo de catemaco que me pueda pasar los huevos por el cuerpo y me de ramazos para que grite y saque mis malas energías. Si saben de uno, por favor, recomiéndenlo. Como diría Asdrubal:¡sólo a ti te pasan esas cosas!
Ya está decido, mi próximo look será el de camionera estilo Zona Rosa, de esa manera terminarán los acosadores en la fac, las insinuaciones de hombres armados (nunca se me va a olvidar esa pinche mirada) y tal vez, sólo tal vez, se me acerquen viejas locas y feas... ejem... ni a cual irle. Yo me pregunto: ¿a todas les irá igual? ¿o tengo cara de que soy más pendeja?
¡Qué bueno que no vivo en Colombia, mi estómago no lo soportaría!
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Tuesday, October 17, 2006

Defiéndeme como a las pupilas de tus ojos

Dicen que para el 2020 la depresión será una discapacidad además de los males cardiovasculares. Yo digo que ¿ya qué chingados, que no era desde los 60 's? ¿o acaso todavía existía la esperanza en esas generaciones?¿fumar mota no da esperanza?
En todo este tiempo, no sé si ha sido mucho... me enteré de la muerte de dos personas, una en un accidente de auto (él iba manejando e iba hasta la madre aunque seguramente feliz) y la otra muerte fue un suicidio cuya noticia me cayó en el alma y me dejó estéril. Ni siquiera puedo creer que se pegó un tiro, no lo puedo creer. No sé que voy a hacer los viernes al mediodía cuando tenga esas ansias de correr de frente hacia algún auto, no sé que voy a hacer cuando se me acaben los antidepresivos y los necesite, no sé quevoy a hacer... Malo que ni siquiera se despidió, malo que me enterara por e-mail de los dedos de su mujer, malo que estuviera a punto de hacer su segundo examen profesional a principios de noviembre, malo que en serio me haga falta. Ni siquiera puedo escribirle algo, ni siquiera puedo mentarle la madre...
Y yo, yo con mis desplantes mundanos y mi asco eterno...Aunque he estado leyendo muchas hagiografías y de alguna manera pusilánime me causan asombro, risa y maravilla, todo al mismo tiempo.
La que se lleva las palmas es la oración que el Apostolado Bíblico Católico dedica a Santa Águeda (estos tipos sí que tienen pecados que expiar, a su lado yo soy Heidi)
Propósito: Digámosle a Dios: "Señor, aquí están todas mis concupiscencias y malas inclinaciones. Mi vida se puede convertir fácilmente en un desorden. Toma en tus manos estas mis malas inclinaciones y cálmalas y cúralas, tú que curaste las heridas de tu sierva Águeda y le diste fortaleza para resistir al fuego. Creo que el poder y la bondad de mi Dios podrán obtener lo que mis pobre fuerzas no han logrado. Dios puede mejorar radicalmente mi personalidad ¿Cuántas veces pondré en manos de Dios mis concupiscencias y mis malas inclinaciones para que Él las cure y las calme? ¿Cuántas veces cada día?
¿A poco no es hermoso?
Hasta me dan ganas de tener fe. Hasta me dan ganas de ser una mujer de principios del XIX con Rosario en mano y en misa de domingo...
A este paso algún día contemplaré seriamente la vida de anacoreta.

Monday, October 02, 2006

no se olvida... aunque ni me acuerde

Fue increíble que mataran a tantos (bueno, no con ese desplegado militar)
Fue increíble que nadie dijera nada más que ¡chale! (porque los que dijeron algo estaban locos)
¿Cómo diablos se puede confiar en la visión política( o la conciencia histórica) de un país para el cual no tiene importancia que maten al número de gente que sea, sobre todo si es la población joven? NI QUE FUERAMOS PUTOS HIPOPOTAMOS
Me preguntó cómo se inicia una auténtica guerra civil con un pueblo que se divide porque además de ser chivistas o americanistas, le van a Calderón y piensan que Obrador es un demente.
Total, si sigo viendo mi tele y estoy calientito ¡que el mundo se caiga! Y con esta cultura más valdría que todos los cursos de superación personal estuvieran basados puramente en aplastar al otro ( sin tapujos, sin mamadas) para que de plano tuvieran éxito.
Sea un completo Ojete en menos de tres meses.

Sunday, September 24, 2006

Como tempestades hostiles la música y el miedo le sacudían la conciencia

Recuerdo... una madrugada de viernes en la cual el insomnio me orilló a la televisión. Veía una película alemana sobre un tipo que todos los días despertaba con la ropa llena de sangre y las manos manchadas de lo mismo. Cada mañana sentía tal desesperación debido a su amnesia que un buen día decidió dejar de formular hipótesis, se colocó un casco con una cámara y se durmió. Al día siguiente despertó con las manos manchadas y la ropa también. Encendió la televisión, y la videocasetera, miró la película. Primero nada, el techo del cuarto por un rato largo, largo. De pronto se levantaba, tomaba las llaves del carro y andaba la carretera. En el pueblo encontró a una mujer, al parecer una prostituta, la subió al carro, la llevó al bosque y la asesinó brutalmente; luego la destazó y la colocó dentro de bolsas para basura en un refrigerador de un lugar que parecía ser su garage. En ese momento se levanta, apaga la tele y niega lo que ha visto. Decide colocarse de nuevo la cámara sobre la cabeza. Al otro día se repite la escena, esta vez no ha sido una mujer, es un niño que inexplicablemente paseaba por las calles en esa noche. Esta vez se levanta y va hacia el garage, abre el refrigerador y está vacio. Decide ponerse el casco una tercera vez no sin antes llamar sin éxito a su madre. Recuerda que no sabe cuándo fue que habló con ella la última vez. Mira detenidamente el video que ha conseguido y se da cuenta que el refrigerador que él creía estaba en su cochera en realidad es el de la cochera de sus padres. Sale corriendo y llega al refrigerador que buscaba, en él encuentra todas las partes de las personas que ha matado durante un mes, uno cada día. Se pronto, al abrir una bolsa se da cuenta de que la cabeza de su madre está ahí. Al verla recuerda todo lo que ha hecho... en la primera noche había matado a sus padres, en la segunda a un hombre, en la tercera, así... los recuerdos son atroces. De pronto la cámara enfoca sus manos, la cabeza de su madre entre ellas. La película termina con el close up a sus ojos, desorbitados. Hace años que vi esta película, no recuerdo ni el nombre. Los filtros temporales ya deben haber realizado su labor. Sin embargo... en esa pérdida de la conciencia, en esa fascinante manera de perder el sentido de todo lo que somos, de con quien estamos, del qué estamos haciendo me pregunto si alguna vez le cortaré la yugular a alguien sólo por placer. Me pregunto si sentiré la misma culpa de resaca que siento cuando he perdido las nociones y me emputo o beso o chillo. A veces creo que en realidad todos los caminos son los de la rabia. Y a veces, por un momento me detengo a pensar hasta qué punto ha llegado esta pinche manía de autoflagelarme imbécilmente cada que decido perderme.
Este blog debería llamarse "confesiones alcohólicas" o "etapas de una mujer alcohólica". Y para no perder la costumbre, va otra de Muñoz Molina y su Jinete polaco: El regreso de la Casa de las Torres se había borrado de su memoria: eso era lo peor que tenía el aguardiente , le explicó al Comandante Galáz, que lo despojaba a uno de horas enteras de su vida en las cuales se puede ser lo que se quiere."
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Y de reciente adquisición, Conversaciones de Cioran (hasta que se me hizo)
¿Lo tildan con frecuencia de reaccionario?
Lo niego. Voy mucho más lejos. Henri Thomas me dijo un día: «Usted está en contra de todo lo que ha ocurrido desde 1920», y yo le respondí: «No, desde Adán»
Conversación con Francois Brondy

Thursday, September 21, 2006

serenely brilliant (such should wisdom be)

... The passion being in an inverse proportion to the insight, that the more vivid, as this the less distince; anger is the inevitable consequence. The absence of all foundation within their own minds for that which they yet believe both true and indispensable for their safety and happiness, cannot but produce an uneasy state of feeling, an involuntary sense of fear from which nature has no means of rescuing herself but by anger. Experience informs us that the first defence of weak minds is to recriminate.

Samuel Taylor Coleridge

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¡ouch!

Tuesday, September 12, 2006

El motivo exacto de la adicción


Un libro es una carta: esa carta que uno espera todos los días de su vida y que no suele venir, o sólo llega cuando ya es demasiado tarde y no queda en el mundo una sola palabra que pueda bastar para salvarnos. Un libro es una cosa impúdica que cualquiera puede comprar y olvidar como se compra y se olvida un periódico, pero a veces, cuando importa, el libro llega como una cita inesperada al alma que maduraba esperándolo, y entonces, sus palabras impresas cobran la forma de una caligrafía deseada y abrirlo es como hallar en el buzón usualmente desierto una carta que incita al misterio porque no reconocemos la letra que viene escrita en el sobre y nos ha llegado de una ciudad en la que no creíamos existir para nadie.

El libro secreto, Antonio Muñoz Molina.
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Cada vez amo más a Toñito.... de eso se trata, Calvino en 30 varos(y en Siruela uuu)... Donoso y todas sus perversiones unidas. No existe mayor aliciente para que cumpla con rígida disciplina el acto placentero de reconocerme como adicta. Siempre espero lo mismo de un libro, no siempre me lo da... pero cuando lo hace ...¡aaahh! hasta los que son santos ahora, y en su momento sientieron manifestación divina, se quedan cortos en con mi goce epifánico.(claro) Les presento a mi bienamado, Toñito. (qué bonitas cejitas gachupinas ¿no?)

Sunday, September 10, 2006

Enciendo un cigarrillo y otro más...

Me pregunto si llegará el día en que deba plantearme muy seriamente dejar de fumar (qué buena rola). Todas las fotos de los últimos seis meses salgo fumando, y con la mirada perdiddddaaa. Por cierto esa de allá atrás es la única ventana grande a la realidad, la lluvia a través de ella siempre anuncia incongruencias. Espero que un día se caiga.

Gracias al amante de la chuletita por la foto.
 Posted by Picasa

Saturday, September 02, 2006

alcohol y rocanrol

Antes era alcohol y depresión. Ahora es alcohol y encabronamiento... supino encabronamiento, cualquiera de las dos hacen una combinación explosiva.

Al menos se siente mejor estar enojada con el mundo que estar triste por él.
Lo unico que siento es que si ya de por sí cuando soy buena persona me odian... ahora que soy "mala" (como maloso panda) van a dejar de hablarme.

Maldito alcohol haces que me empute conmigo misma, pero repito, lo que hace falta aquí es otro alcohol y más rocanrol y de paso un músico de cabellera larga docto en los artes amatorios. A ver si con una buena cogida se me quitan las ganas de estar chingando.