CIRCE

Fácil, demasiado fácil fue
que los hombres se rindiesen
a mi voluntad.
Demasiado fácil
transformarlos con un simple roce
pero tú
a la deriva en el vasto mar
¿Cómo puedo hacer que regreses?
Cedros y fresnos blancos,
cedros rocosos y plantas marinas,
y tamariscos
cedros rojos y blancos
y negros de un bosque recóndito,
fragancia tras fragancia
y todo este mágico mar tan mío...
no sirven de nada.
Demasiado fácil fue
atraerlos con el pensamiento
desde los más remotos confines;
Todos rezaban para que yo los tocase,
todos lloraban por contemplar mi rostro
todos me suplicaban incluso
piedad
Uno a uno los convertí en su propio ser.
Una pantera, otra pantera,
luego un negro leopardo,
una blanca pantera y otra roja,
y un enorme galgo
-una bestia semejante a un Dios-
todos trazan en la arena un nítido círculo
que me aísla de todo lo terrestre,
y con sus propios ladridos, mugidos,
gruñidos opacan el rugido del mar
y a las estrellas marinas
y a los remolinos de arena
a los tamariscos rocosos...
pero no a tu voz.
Fácil, demasiado fácil es atraer a los hombres
desde las tierras más lejanas.
Demasiado fácil reunirlos a todos a mis pies
con un pensamiento,
es hermoso contemplar
a la enorme pantera al esbelto galgo
rondando en la oscuridad.
Demasiado fácil convertir
la humareda de cedros y fresnos blancos
en palacios
y cubrir las cuevas marinas
con ónix y marfil.
Pero yo daría todo
este roquedal veteado de corales
y la cámara más secreta
de mi mansión en la isla
y todos mis dones
y todos mis dominios
y toda mi magia y poder
a cambio de tu mirada.

Hilda Dolittle

Y si...

La mirada iridiscente de un viejo cuando sonríe. Las nariz de mi abuela. Mi librero. Los jardines. Bellas Artes. Un borracho cuando yo estoy sobria. Los ojos de los niños cuando sonríen. Manos cerrándose. Gente distraída. Los ojos fijos de las personas. La forma en que cambian de posición los labios. Una espalda desnuda. El agua saliendo de la regadera. Las vueltas de un plato en el microondas. 31 minutos. Esa mueca infantil de Joab. Fotos de mujeres anormales. Letras y letras. hojas en blanco. Monstruos. Hojas apiladas. Luces de una impresora. El andar desgarbado de mi hermana. El granizo. Los tabiques mojados. EL MAR. Las hormigas corriendo. La sonrisa de mi padre cuando me recibe. Ver dormir a Oscar. Mis pies. Los sostenes. El humo del cigarro sobre un pequeño halo de luz que entra por la ventana. El cielo. Un payaso. El mole. Mi rostro cuando despierto. Los lugares que no conozco. Los árboles que se deshojan. Pinturas de Delacroix. Un borracho cuando yo estoy ebria. Páginas y páginas de libros. Labios inflamados por el deseo. La sangre. Una mujer. Los brazos de mi madre y sus manos decoradas por largas uñas de colores. Los puentes. Mi planta. La mirada cómplice de Carlos y su labio superior cuando sonríe. El cuerpo desnudo de un hombre. Una mueca particular de Daniel y su rictus sarcástico. Las escaleras cuando apenas vas a subirlas. Una puerta abierta. Los ojos de Ricardo cuando parece que no dice nada. La gente bailando. La carcajada de Jesús y la forma en que sus sienes enmarcan los ojos. Los letreros de farmacia. Los carros negros. Las luces neón de un lugar infausto. La mirada insitintiva de Jocelyn. Un foco fundido. Un libro abierto. El cuerpo desnudo de una mujer.Una taza de té humeante. El color de una cerveza obscura en un vaso de vidrio. La tremenda pasión de Jimena. Mi piñata de jirafa. Las latas abiertas. El queso azul. La mueca hilarante de Armando. Los muslos desnudos. Los pies desnudos. La forma de una nariz. Los parques. La cara de Francisco cuando pregunta: ¿Ah, sí?. Los ojos de los niños cuando se sorprenden. Los ojos de los adultos cuando desean. La mueca que se hace antes del llanto. El agua chocando contra algunas piedras. La playa desde lejos. El agua evaporándose poco a poco y creando reflejos. Las palmeras. Los riscos... Mi cara...
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Tengo que disfrutar este cigarro... es el primero que fumo desde hace siete días. Lo que me preocupa es el cerebro. No me importan las taquicardias constantes ni el mareo agotador, ni siquiera que no pueda caminar tanto tiempo sin sentir que el mundo es una masa que se va difuminando levemente si sigo andando. Lo que me preocupa es el cerebro. Si yo no pudiera leerme las líneas de la mano, si no pudiera escribirme en los ojos de alguien más... si no pudiera ver qué abrazo, si no pudiera ver mis pies. mi lengua, mi rostro manchado, mis labios rosas o simplemente azules por la falta de oxígeno al cerebro. Me preocupa el cerebro. Si yo no pudiera coordinar un solo movimiento prudente, si mis manos no respondieran, si no pudiera tocarme los pies, las piernas, el sexo, si no pudiera retorcerme con las manos sobre el vientre porque simplemente no responden... si no pudiera tocarme la cabeza como indicación primordial de mi cerebro. Me preocupa mi cerebro... Una vez que dicen que se ha inflamado la masa encefálica en grados anormales por algo que ni siquiera planeas... piensas en todas las cosas que no has disfrutado lo suficiente... como el gotear de tu regadera o el olor del jabón para trastes... y todo lo que ya dije arriba, lo cual, por cierto, son algunas de las cosas de las cuales no podría prescindir mi pobre vista.

La historia de Julia Pastrana

Julia Pastrana (1834- 1860) es uno de los casos más tristes y con final más lamentable de entre los fenómenos de circo denominados “mujer barbuda”, “mujer- oso” o “mujer- simio”. Esta india mexicana nació con la enfermedad denominada síndrome de hirsutismo con fibromatosis gingival (aunque algunas fuentes de las que me fío menos -léase wikipedia- indican que era hipertricosis universal congénita o Síndrome de Ambras). De resultas de esto medía apenas 137 centímetros de altura, todo su cuerpo estaba cubierto de abundante pelo negro, su mandíbula era inusualmente prominente (prognatismo facial), sus encías presentaban una hipertrofia que las llenaba de bultos y sus enormes e irregulares dientes se apilaban y retorcían en dos hileras.

Trabajó como empleada del hogar para una autoridad mexicana hasta que un hombre sin escrúpulos la descubrió cuando contaba con 20 años. Él era Theodore Lent, un empresario artístico que la hizo entrar en el mundo del entretenimiento, eufemismo para decir que la convirtió en un gran fenómeno de circo, y la exhibió por toda la región y por Estados Unidos como “El Híbrido Maravilloso”, “La mujer más fea del mundo” o “La mujer oso”. El médico neoyorquino Alexander B. Mott llegó a opinar: “Es uno de los más extraordinarios seres de los tiempos recientes, un híbrido entre humano y orangután”. Está claro que la ignorancia es increíblemente osada.En 1854 Lent se casó con ella y así, además de en funciones masivas, pudo hacer pases privados para mostrar a su esposa a cambio de entrada en el propio salón de casa. Quienes la trataron afirman que era una mujer dulce, educada y extremadamente inteligente que amaba la lectura y que hablaba y escribía tres lenguas. Quizá aceptó ser un fenómeno circense como precio por abandonar la extrema pobreza de sus orígenes y por ver mundo. Quizá sabía que por su naturaleza era la única opción.

Lent la dejó embarazada y vendió entradas para el parto que se produjo en marzo de 1860, estando de gira en Moscú. Dio a luz a un niño que heredó sus características físicas pero que, debido a dificultades en el parto, apenas sobrevivió tres días. Ella murió tras dos días más de agonía, que su marido también amortizó económicamente.

Pero Lent no dio por acabado el tour: contactó con el profesor Sokoloff, y mandó momificar el cuerpo de Julia y del bebé recién nacido (aunque fue más bien un trabajo de taxidermia). Luego vistió a su difunta esposa como a una danzarina rusa y la colocó junto a su hijo muerto en una vitrina que siguió mostrando por todo el mundo a todo el que estuviera dispuesto a pagar.
Lent encontró al poco tiempo a otra mujer barbuda y se casó con ella, continuando con su negocio. Los días del empresario acabaron en una institución mental después de que en 1880 perdiera el juicio.

Las momias de Julia y su hijo siguieron su triste perregrinar, cambiando varias veces de manos. Fueron mostradas en Oslo por otro empresario noruego hasta que el gobierno de ese país prohibió su exhibición pública. Las momias fueron robadas en dos ocasiones y cuando fueron recuperadas en 1979 a ella le faltaba un brazo y ambos cuerpos habían sido parcialmente comidos por las ratas. Lo último que se sabe es que en 1990 estaban almacenadas en el sótano del Instituto Forense de Oslo.

Post tomado de: http://labuhardilla.wordpress.com/2007/01/

¿Para qué abolir nuestros deseos vulgares?

Todos los días me despierto negándome un cigarro. Me meto pronto a bañar para no sucumbir. Durante el día generalmente fumo poco y trato de no hacerlo después de comer... o no comprar, pero es inútil. Por la noche fumo todos los que no me fumé en el día y al otro vuelve a ser lo mismo. He pensado seriamente en ir con mi médico para que me dé el nuevo tratamiento de Pfizer pero sería inutil. Disfruto fumar, como si fuera un momento íntimo de concentración... de encuentro. Aún con ello lo evito.

Después de beber en exceso siempre pienso que no lo haré más... que es asqueroso sentirse brutalmente atacado... me molesto conmigo porque soy más masoquista, cada vez más... pero a los dos días lo olvido. Dice Carlos que la piel tiene memoria... ¿por qué no me dará la cruda en la piel? Aún con todo disfruto el alcohol... es una aliciente para sobrevivir con menos hastío y más mierda... total...

Hoy le decía a Ricardo que en serio me asusta cuando algún contemporáneo me dice que ya no bebe tanto o que ya no bebe... que ya dejó la mota... que ya no es como antes... que ... No sé, me asusta porque así como todos comienzan por la comida macrobiótica y terminan en la homosexualidad y la perversión, los que dejan de beber comienzan a perder un poco la idea de que se tiene más locura y sarcasmo en el vientre que en la vida... Y terminan teniendo hijos o sorteando los horarios de zapping en la televisión, en el peor de los casos se instalan en una dinámica estéril en todos sentidos: Pérdida de la pasión, diría yo.

En la tarde veía 31 minutos, me conmovió la profunda lucha de "El Maguito" por mantenerse sin explotar... dirá usted, mi querido lector, que todo esto es una consecuencia lógica de mi muerte neuronal, y está en todo su derecho de creerlo, pero verlo ahí, tratando de controlar su neurosis y sus compulsiones, me recuerda nuestros límites, sobre todo al parodiar al buen Alex, cuyo insitinto primigenio: la violencia, fue abolido so pretexto del bienestar común... así como a Dante.

Desgraciadamente... y quizás esta sea una pregunta sumamente lógica, ¿cómo saber que todos nuestros impulsos vesánicos y pedestres no van a sernos útiles algún día? Por ejemplo: yo no quiero que cuando me digan que voy a morir, tenga asco por el alcohol (Qué mal ejemplo) a Alex le servía para sobrevivir, al maguito para salvar al mundo y a mí, como todo, sólo me sirve a mí...

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Esos chilenos deben divertirse mucho haciendo ese programa. ¿Ellos necesitarán controlar su neurosis y sus compulsiones?

Si fuera así...

A- Solicito poeta maldito para Hospital Psiquiatrico. El trabajo se centrará en eliminar el excedente poblacional sin diatribas legales.

Solicito poeta místico para elevar los adeptos de la Iglesia Santa María de las Causas Perdidas. Célibes, preferentemente.

D-Solicito poeta mistico para sermón en La glesia universal del tiempo de Dios (antes teatro silvia pinal) favor de tener acento brasileño y cara de mecanico de nezahualcoyotl. Inútil presentarse célibes.

A-Solicito poeta erótico para inspiración de lolitas que se inician en los menesteres de la pornografía. No se aceptarán místicos ni románticos. Probablemente infrarrealistas. Absténganse menores de 35 años.

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Adriana GM

Sé coser

Sé bordar

Y sé abrir la puerta para ir a jugar.

Poema sin palabras

(Fray Jerónimo Verduzco)

Señor, yo no sabía
que el amor es como una llamarada
que en el silencio
quema todas las palabras.

¿Cómo pude olvidar que fosforece,
ahogado en un gemido
y en el eco sin eco de una lágrima?

Me duele, como herida quemada de sollozos,
tiembla, como una flecha hundida
en las entrañas, y ante el umbral, enmudecido, habla.

¿Señor, ¿Por qué no me dijiste
que el amor no se escribe con palabras?
Vengo a Ti, como el viento del erial,
herido por los cactos, como tierra sin agua.

He quebrado, a Tus Pies, las tablas de la ley
de todas las metáforas.
Supe al fin, con el sabor dolido de mi carne,
que el amor no conoce otra palabra que la sangre
hecha ríos y el clamor hecho llagas.

Señor, dame una gota del mar de Tu silencio
y quemaré en la hoguera de Tus aguas
el tropel de alaridos que se anida, como víbora sorda, a mi garganta.
Ahógame esta sed. Apágame este grito.
Aquiétame esta llama.

Vísteme, Amor, la desnudez de Tu hermosura,

¡Oh túnica de lirios en el alba!
Desata con Tu aliento
el corcel de mis ansias y ven,
Señor Jesús,
ven antes que la noche con sus desnudos pies de sombra,
anegue mi morada.

Al fin, Señor, he comprendido
que el Amor no se escribe con palabras.

I want to loose my identity...and my time

Special K, ketamine hydrochloride, is widely used as an animal tranquilizer by vets in pet surgery. It is made by drying ketamine in a stove until it turns from a liquid to a powder. Special K is a powerful hallucinogen, usually snorted, but sometimes sprinkled on tobacco or marijuana and smoked. Special K is frequently combined with other drugs, such as ecstasy, heroin and cocaine. It produces hallucinations that include visual distortions and a lost sense of time and identity. ...

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Las cosas que uno aprende todos los días.

Words, words, words

Hamlet:

Ecstasy!
My pulse, as yours, doth temperately keep time,
And makes as healthful music: it is not madness
That I have utter'd: bring me to the test,
And I the matter will re-word; which madness
Would gambol from. Mother, for love of grace,
Lay not that mattering unction to your soul,
That not your trespass, but my madness speaks:
It will but skin and film the ulcerous place,
Whilst rank corruption, mining all within,
Infects unseen. Confess yourself to heaven;
Repent what's past; avoid what is to come;
And do not spread the compost on the weeds,
To make them ranker. Forgive me this my virtue;
For in the fatness of these pursy timesVirtue itself
of vice must pardon beg,
Yea, curb and woo for leave to do him good.
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The rest is silence.

Maestro:

Ahora noto cómo se han podrido poco a poco los espejos de esa casa que he observado por más de dos años. He esperado que vengan a repararlos con silicón. Quise, incluso, aventar el último mientras encendía una cámara, de esta manera podría recordar cómo era cuando estaba entero y así, curar la nostalgia que me provoca ser dueña de una memoria lisiada.

Usted, maestro, me ha reconstruido infinidad de veces y no entiendo, seriamente no entiendo, hasta que límites ha caído lo que usted pensaba de mí o de mis posibilidades. Y áun con ello, su confianza ha perdurado sin importar cuántas veces me haya visto ahí, tirada bajo los dinteles de miles de lugares infaustos, ahí, donde he dejado un poco más de la dignidad, de la perversión, de la inocencia.

Maestro, me siento vieja y pusilánime, me siento agotada de enfrentarme a enemigos débiles que retuercen el espíritu, y sin embargo, quisiera volver el tiempo y recordar la última vez que me sentí impune y protegida. Quisiera regresar a ese lugar que no es la infancia. Quisiera, al menos, dejar de intentar perderme de nuevo.

Sé que me sabe.

Hoy, maestro, desperté mirando al espejo con más avidez que nunca. Quise mirar mi rostro de otra manera: poner atención en el ángulo de la nariz, en las cavidades que se enegrecen por efecto de las manchas, en la boca rodeada de esos pequeños lunares rojos que invaden mi piel a causa del sol. Quise dibujar la vejez sobre mis rasgos y no pude. Me distraje, como siempre, en los diálogos del tiempo, en la afrenta dislocada y sin sentido que sostiene mis días. Es difícil que me escuche. Me doy asco.

Recordé esa canción de Víctor Jara: "¿Cómo sacarme del alma lo que me dejaron negro?" Y luego fui al trabajo. Me senté junto a una señora vieja y muy gorda. Me contó su vida en 20 minutos. Ella lloró. Yo respiraba con fuerza. Le toqué el brazo. Ella lloró más. Bajó tomada de mi brazo. Me fui. Entré al baño y me miré al espejo. Pude verme vieja, triste, sola, asquerosamente sola en medio de un laberinto prefabricado. Salí.

Ahora estoy aquí sentada. Acabo de escuchar dos tiros. Ayer también escuché dos. Después llegarán patrullas y esto se volverá un escándalo.

Aquí, maestro, aquí en estas líneas mi cabeza sigue negándose a escribir. No se lo dije, pero tiene más de un rato que no escribo una sola línea que me guste. Pero la disciplina... y la forma... y el estilo...

Confieso, maestro, que en algún momento decidí cambiar, ser otra más feliz que dejara de lado todo. Pero ¿sabe? No entiendo qué hacer si no hago lo que siempre. No entiendo cómo vivir si no es como siempre. No sé como ser otra que no sea la que me imagino que soy.

¿Usted sí?

aturdimiento

A veces sería bueno dejar de preguntarse qué demonios es lo que pasa por la cabeza cuando nuestras neuronas se conectan al revés y conviertes la motivación en pendejadas...

O como esto que decía Nietszche (en realidad me gusta mucho ese misógino, pero me da urticaria (a veces) citarlo) El remordimiento es como la mordida de un perro en una piedra: una tontería.

Aunque vuelvo a preguntarme si no es otra forma más inteligente de justificarse... Yo quiero esas formas... yo quiero palabras... asimilación, contricción, decisión...valor

Otro sueño nefando

Ayer eran las tres de la tarde. Me quedé dormida. Soñé con una llamada telefónica y el misterio de miles de insectos marchando apresuradamente a través de mi casa, yo estaba sentada en medio de todos ellos, algunos eran desconocidos, con una morfología bestial, de tamaños anormales. De pronto la llamada se terminó abruptamente, el cielo se había oscurecido. Un temblor quebraba los vidrios de las ventanas y me imposibilitaba calzar los zapatos. Cuando conseguí ponerme algo sobre los pies, bajaba las escaleras rapidísimo, encontraba los departamentos de mis vecinos en ruinas, las escaleras estaban a mitad de su destrucción y todo estaba oscuro y silencioso. Salía a la calle y encontraba un panorama desolador, miles de cuerpos desnudos se entretejían sobre el pavimento, estaban desechos, apilados. Comenzaba a buscar rostros de gente conocida. La circulación del eje vial más cercano a mi casa estaba ocupada por mujeres que abrazaban cadáveres. Por querer evitar su existencia miraba hacia abajo y veía mis pies desnudos, llenos de sangre. Buscaba teléfonos que sirvieran, nombres, caras, algo... Yo era una presencia inútil


Al fin subía las escaleras de nuevo y pensaba qué cosas tenía que rescatar de entre los escombros. Miré alrededor, buscaba entre mis libros... y al fin, entre el desastre de la habitación, encontraba un pie que traía el zapato que me había puesto antes, removía todo desesperadamente y sí, ahí estaba yo con el maquillaje corrido, la sangre arrastrándose y el pelo enmarañado entre girones de tela, mirando al infinito.

La palabra del día (estoy estrenando mi suscripción)

laberinto

En la civilización egea, que se desarrolló antes de la llegada de los helenos, era común la construcción de enmarañados laberintos en cuyos innumerables corredores, cámaras y vericuetos solían perderse los visitantes.

Los latinos llamaron a estas construcciones labyrinthus, del griego labyrinthos, una palabra que, según el lingüista francés Antoine Meillet, especializado en lenguas indoeuropeas, probablemente es de origen cario. Los carios eran uno de los pueblos del mar Egeo, desplazados por los helenos unos nueve siglos antes de nuestra era.

El más famoso de aquellos laberintos era, sin duda, el de Creta que, según la mitología griega, fue construido por Dédalo para encerrar al mítico Minotauro, un animal sanguinario con cuerpo humano y cabeza de toro.

Algo que a todos tienta y que tan pocos osan emprender

No soy desdichado ni quiero que me compadezcan. Soy como soy y eso me basta. Saber que otros están peor es un gran consuelo, por supuesto. Es posible que Dios exista, pero eso, a estas alturas de la historia con todo lo que nos ha pasado ¿tiene alguna importancia? ¿Que el mundo acaso pudo ser mejor de lo que es? Sí, acaso, pero ¿para qué preguntárselo? He sobrevivido y, a pesar de las apariencias, formo parte de la raza humana.

Mírame bien, amor mío. Reconóceme, reconócete.

Mario Vargas Llosa, El elogio de la madrastra. Grijalbo

Es definitivo...

Tengo graves problemas mentales. Ahora sí creo que enloquecí... Después de aquí, no hay retorno.

Quedaba el cuerpo; su cuerpo

Ha caído la noche, de pronto, como una lluvia intempestiva: con una lluvia intempestiva. Él le dice ¿Recuerdas?, y ella se queda quieta, congelada en ese quicio figurado de la superficie del espejo suntuoso y manchado en el que se refleja una puerta tras la cual él y ella ocultan un secreto pulsatil de sangre, de vísceras que si no fuera por ese espejo que la contiene, su mirada todo lo invadiría con una sensación de amor extremo, con el paroxismo de un dolor que está colocado justo en el punto en que la tortura se vuelve un placer exquisito y en que la muerte no es sino un figuración precaria del orgasmo.

Salvador Elizondo, Farabeuf

Víctima de una confusión engañosa

Quizás y para siempre estemos condenados a la tortura. Después de todo quién puede huir de lo dañino o como dijo un poeta: Siempre se apetece lo dañoso. Somos certeros al decidir en pos del placer. Podemos reñir con nuestra conciencia y simplemente dejarnos llevar por el sentido de lubricidad. Al fin, tendremos que enfrentarnos tarde o temprano con la abolición de nuestro lóbulo frontal. El alcohol nos hace, o probablemente sólo ayude, decidir justo todo aquello que no podemos dejar de hacer para mostrarnos que somos... aunque no sea así, poderosos.

La frontera entre la violencia y el sexo es literalmente pobre, tanto como lo es la del poder y el amor, la dominación ante todo puede representar sólo nuestras ganas de ver rendido a alguien a lo que nuestro cuerpo puede dar ¿o no? Probablemente todo se trata de volvernos más humanos a través del sufrimiento, o más sórdidos, o más elementales, o quizá sólo se trate de volver al enfrentamiento. Si nos enfrentamos podemos de alguna manera volver a ser nosotros mismos, el nosotros atormentado que tiene más ganas de repetir lo que nos hizo comenzar a arrepentirnos para crear ese círculo en que lo estimulante siempre resulta indescifrable. Buscamos de alguna manera decidir por nosotros lo que los demás pueden decidir para ellos. Sólo existe una premisa: Yo no te pertenezco, soy yo... siempre yo. ¿o no?

A mí, el alcohol y la mierda (como dice Frank Delgado) sí me sacan de este mundo.

Cuanto más le doy...

menos me da. Por eso a veces tengo dudas. ¿No será un tal Judas el que le enseñó a besar?


Por eso necesito ayuda, aunque sean de Judas. Bésame un poco más.



Sí, sí, esas palabras son de Sabina.

Es la primavera...

D: - Ayer lo vi y nos dimos unos besotes... que bueno, San Agustín no durmió anoche.

A: - ¿Así le dices a tu pene, o cuál es la justificación para que San Agustín no duerma? Imagínate diciéndole: ¡arrodíllate ante San Agustín!. jaja

D:- Vale madre, es cristiano.

A: -¡Malditos evangelizadores gringos!.

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X: -Soñé contigo

A:- ¿En serio, qué pasaba?

X: -Soñé que cogiamos de una forma brutal, tan exquisita que desperté mojada.

A:- Sin duda mi poder espiritual es mucho más grande que el sexual.

X: -Pero no quiero dudas. Quiero que lo hagamos de pie. Quiero que me lamas toda. Quiero gemirte al oido, quiero ver tu cara mientras me coges.

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A suicidarse a diario

Haunting my nights when I don't know which way my life should go
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It's not my fault, it's just my style.
She's not into you, she's into the idea of.
He says I'm a mess, he is right.
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¿Puede el hombre ser justo ante Dios?
¿Puede ser puro ante su creador?
Ni aún sus servidores celestiales merecen toda su confianza. Si hasta en sus ángeles encuentra Dios defectos, ¡cuánto más en el hombre, ser tan débil como una casa de barro construida sobre el polvo, y [sic] que puede ser aplastado como la polilla!
Entre la mañana y la tarde es destruido; muere para siempre, y a nadie le importa. Su vida acaba como un hilo que se corta; muere sin haber alcanzado sabiduría.
Job, 4, 17-21
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Sabes demasiado, ahora tengo que matarte.
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Él lo dijo, yo no
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Es que a ti, todo, todo, absolutamente todo, te vale madre.
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¿Y si yo te dijera que no estoy jugando?
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Es cuanto, es cuanto, es cuanto, es cuanto
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No entres a las filas de los mediocres sin tesis... Tú no eres de esos
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Es que no te imaginas cómo me hace feliz estar con él, es como si de pronto todo se acabara. Lo que más me emputa es que cada que lo veo tengo que soñar con él toda la noche. Todos esos sueños son felices y tranquilos, como cuando estás de vacaciones y no tienes calor ni frío ni sueño ni nada, sólo una gran sonrisa... Ginna,¡su sonrisa! Yo sé que él... Quizás es pura necedad... Pero él es... Siento que... Ayy, al diablo, ya había pasado esto.
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-lo cambiado. lo que
cómo cambió. lo tú mismo.
lo cambiado de tú mismo.
lo que habrá en lo cambiado. lo
cómo que cambió.

lo que cambió
o habrá cambiado.
lo que había
que cambió. lo
que habrá cambiado
en el habrá.
el tú mismo cambiado
en lo que habrá
del tú: del
tú mismo.

el ancla que ancla
lo que no está
en el quién sabe si. el
ancla anclada en
lo que quién sabe si.

Leónidas Lamborghini. Carroña última forma. AH

A usted, mi querida X

Los mareos son constates en este lado mi querida X. Las deseperaciones son pausas que nos hacen destinar los peores deseos sobre los augurios de bondad. Se está cansado de este lado. Se está loco de este lado, en serio se está loco, cada vez con mán ansias y más burlas y más sueños decapitados... Uno es la vuelta impertinente hacia atrás, la mirada obscena que se pierde resbalándose sobre la espalda de los que ignoran. Uno es el espectador abúlico que se deja masticar por la rutina y sus ejemplos. Uno, mi querida X, es una forma deleznable de profecia repetitiva ¿para qué tanta vida, señor?

Y soy, señorita X, la que ignora... el ángel de la guarda que se duerme borracho cuando ahí, a la vuelta de la esquina, matan a su pupilo. Y Usted puede gritarme lo que quiera. Se lo permito. Le permito que me lacere con las palabras incestuosas del deseo, le permito que me vuelva a mentir sobre lo que percibe, le permito que me vuelva a cortar las manos con su cuerpo, le permito que me olvide y luego me recuerde sólo por divertimento, se lo permito para que esa noche en que vuelvan a escupirme sobre los ojos, me limpie los párpados tristemente y me diga: Ven, llora querida desconocida, llórate... tírate, púdreme, por favor.