Ruinas sobre ruinas sobre ruinas

Un ángel está parado sobre un lugar árido. Al fondo sólo hay montañas y polvo. Tiene la espada baja, los párpados casi cerrados, el rictus abolido. No hay luz, no hay ruido, no hay nadie. La cabellera levatada por el viento, el aliento divino, le enseña que todo lo que hay que mostrar es la construcción sobre las ruinas de otras construcciones que estuvieron sobre ruinas.

Remover y limpiar, con tacto insustancial, con fruición, los trozos de gestos guardados en la memoria. Reconstruir acariciando la pusilánime costumbre de enloquecer un día cada tanto. Doler para mostrar que la edificación de ciudades y la destrucción de las mismas es un caos laberíntico, una manera de defender la caída de los imperios y la pertinencia de las batalla.

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ahora tengo que hacer una ciudadcita encima de las estúpidas ruinitas de mi puto poema

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Respira...

Sí,

otra vez, A.

No se puede vivir así... tratando de ignorar todo.

Hay palabras, quizás demasiadas en una cabeza tan corta, tan confusa,

dime para qué.

Si ese hombre no te hubiera tocado no habrías descubierto el instinto, la fórmula primera, el límite de la destrucción. Tal vez algo que disuelto en la saliva logró enterrar un soplo de conciencia, un punto de luminosidad atávica que atravesó el dolor.
Luego fue dolor vete, dolor quédate, dolor mato, dolor ´muérete, dolor quéjate, dolor escribe, dolor déjate, dolor embriágate, dolor piérdete, dolor piérdeme, dolor no me quieras, dolor por qué no me quieres?, dolor ¿así?, dolor duélete, dolor quiérete, dolor a la mierda el dolor, dolor no puedo con la mierda que implica mandar todo a la mierda.

Y algo se quiebra, sí total, termina en animal después de haber sido tragado por una bestia pequeña y lógicamente negra, como el cifrado y perfecto funcionamiento de un instinto.

Febrero 19 de 2009

Un hombre sentado debajo de un árbol toca el laúd. Un ángel lo visita para escucharlo. Él aún no quiere hacerle preguntas a Dios. Otro hombre, sentado debajo de otro árbol no toca un laúd. Él quiere que el ángel pregunte cuántas vidas necesita para iluminarse. El ángel va con Dios y regresa. Le dice que le hacen falta tantas vidas como hojas tiene el árbol. El hombre, enfurecido, se aleja de ahí maldiciendo su suerte. El ángel, curioso, que virtud en él y no falta, le ha preguntado a Dios por el destino del laudador. Éste necesita vivir tantas vidas como hojas del árbol para iluminarse. El hombre se pone a danzar y reír.

-¿Por qué ríes?

-Porque sólo me hacen falta el número de vidas que suman las hojas de este árbol, bien podrían faltarme todas las hojas de todos los árboles del mundo.

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Descubrí que tengo miedo de estar bien. Quisiera, arrancarme los párpados para poder mirar afuera tanto como quisiera, hartarme de ello y poder mirar dentro. Arrancármelos para no cerrarlos nunca. No remediaría nada. Las cosas que pretendo creer como absolutas resultan distracciones para ignorarme. Cuánto amo sufrirme.

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Yo estaba en un edificio con mucha gente a mi alrededor. Todos desconocidos. Las paredes eran de cristal y desde ahí podía ver como iba cayendo la ciudad poco a poco, estruendosamente. Estaba parada en medio de todo, sintiendo una angustia terrible. Un hombre gritó: "Si se va a acabar el mundo es necesaria la reproducción". Veía cómo se desnudaban, veíá con qué vesánica premura se tomaban entre pieles, entre todos. Alguien me tomaba de la mano y me acercaba a un escritorio. Ahí había una mujer, una enana, con el sexo abierto... desnuda. Alguien me obligaba a besarla, en la entrepierna. Me arrancaba la ropa. Yo sentía asco y sin embargo, no resistía la fuerza del hombre a mis espaldas. Quería escapar. Me incorporé. Le tocaba el vientre. Quería besarla para quitarme el sabor imaginario de su sexo. Quería encontrar algo dentro de toda esa maraña de cosas inexplicables. Le veía la cara, era mi cara. Yo era la niña de esa foto que sonreía a los nueve en el cuerpo de una enana.

Descubrí que no soy una enferma sexual, sólo tengo miedo de ser adulto. Ja...

¡Pinche Jung!

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Capi... Un año más, Capi. Cómo pasa el tiempo.

¿te acuerdas de esto?

¿qué es esto? ¡yo que pensé que había aprendido!

mirar lo incierto, mirar y degustar. ¡Ja! tal vez no sepas ni quién soy...

los proceso etílicos, o la duda inútil de lo desconocido o... la necedad.. o las feromonas, o sólo la lección que debo darme esta noche para dejar de pensar.

Tiempos aquellos de el señor del costal y las calcetas dentro de los converse.

Gracias por ser... (ja, no hay adjetivo correcto para describirte)

De Jorge Boccanera

Gracias Jorge...

ALEJANDRA PIZARNIK ABRE SU CUADERNO DE APUNTES

a Jorge Arturo

El hombre que saca la cabeza del agua,
es un pez que se asfixia.
El pez que mete la cabeza en el agua,
es un hombre y se ahoga.

El poeta escribe en la línea del agua,
y se asfixia,
y se ahoga.

UNIVERSO

El poeta, como el cazador pobre,
a lo que salga.
Baldomero Fernández Moreno

El domador que mete su cabeza dentro de la boca del león, ¿qué
busca?
¿La lástima del público?
¿Que tenga lástima el león?
¿Busca su propia lástima?

El poeta que arroja su anzuelo en la garganta de la Sordomuda, ¿qué
busca?
¿La lástima del público?
¿Que tenga lástima la Sordomuda?
¿Busca su propia lástima?

Y el público, ¿está loco? ¿por qué aplaude?

GALERÍA DE COSAS INÚTILES

El viejo león del circo no distingue
entre un ruido cualquiera y un aplauso cerrado.
Para él todos son ruidos.
Para él todos los hombres son payasos.

CUADERNO DEL SUICIDA

Mis pies parecen palas.
Y mi lengua y mis manos tienen forma de pala.
Si me viese al espejo vería sólo
una pala.

Todo lo que yo haga
tendrá forma de fosa.

It's a new dawn, it's a new day, it's a new life...

Veo así las palabras. Los dedos fríos que las remarcan.

Un fin, un reencuentro, otro fin.

otro reencuentro, otro fin...

Puta... ¿regresar al comienzo? ¿Para qué? ¿Qué no estabamos allá?

Pienso en el mar, en la desnudez, en el cielo desnudo sobre el mar... en todo el alcohol...

"Si comiera como es mi hambre...

Si bebiera como es mi sed..."

Quizás el tiempo de los dolores lógicos termine con la crápula de la conmiseración.

Perderse, sí, total, para encontrarse y luego perderse y luego encontrarse y luego así infinitamente hasta perderse para siempre.

No me avises el día que quieras terminar desangrada sobre una tina de baño de un hotel de tlalpan. No me avises que dejaste todo listo. No me avises cuando vayas a comprar tu caja. Sé que la quieres de terciopelo rojo... sentirla sobre la piel quizás en un instante que ya no existe. No pienses en él. Mátate por ti... Pero no me avises, por favor.

for me... and I'm feeling good.

Esto no puede ser tan inútil... Hay cosas que valen...

Pienso en tu sonrisa, mi niña venida del paraíso a enseñarme para qué recorrer el infierno. Pienso en ella como acercándome a sentir

La Vida Nueva...

¿O serás mi Virgilio en el recorrido?

Déjame seguirte o alcanzarte... o estar

sí,

sólo estar...

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"Lo cierto es que esta ambiguedad entre tu elegancia espiritual, tu dese0 de bondad por un lado y tu crueldad, tu atraccion para las tinieblas y las limites, tu envidia (pecado capital) de pisar las normas sociales por otro hacen que me atraigas en un nivel espiritual y fisico que no tiene freno ni comparacion.

Me gusta como abres tu mente como dejas ver tu debilidad y tu mal estar, tan como dejas ver tu lujuria y tu fuego.

Estoy solo, tengo frio, no sabes hasta que punto estoy el hombre mismo, y sin embargo tengo ganas de hacerte todo el daño posible, de escupir en la boca de la decencia, de envilecerte, de humilarte, de abatirte - no de salvarte."

Ja

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Despedida. Total. Como la única promesa que quiero cumplirme. Una que no espero ver en el cúmulo de tantas que se quedaron pendientes.

No Beatles, no

No Pink Floyd, no

Nada qué ver con nada...

Abolido...

El reencuentro con mi Clon...

Imbunche dice:
¿y a quién le estaba dando beso la nena de la foto?
Imbunche dice:
¿a ti?
Clon dice:
de cual foto?
Imbunche dice:
la que tienes aquí en el mazinger
Clon dice:
Ahh!
Clon dice:
No, a un pescado pintado
Imbunche dice:
no mames.... eso está en mi top de las respuestas más inesperadas del mundo
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¿Qué es, Guanajuato o una máquina del tiempo que nos regresó a la época de la inquisición?

Putos panistas...




http://www.jornada.unam.mx/2009/01/16/index.php?section=estados&article=032n1est





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Y, robada de su cuenta en flickr, una foto en donde (al menos para mí) las manos, la posíción de la cabeza y la comunión con el universo se ve en dos personas...




Snif...

La inmunización del dolor.

Los hombres miran alrededor las vísceras desperdigadas de un animal muerto. Buscan la causa de muerte, el toque, la pista del tipo que con sus manos asesinó brutal y sórdidamente a un animal... Uno hermoso, con los ojos pequeños y oscuros, con el pelo suave... Un animal que nació para vivir cercano a la sonrisa de un pequeño. El hombre tiene, rescatando una imagen de Bataille, la cabeza de un pájaro... Signo fálico.

Soñé mi muerte, la espiritual

Ay yo no olvido al año viejo...

Un matrimonio. Es demasiado, nadie podría tanto, tanto con las imágenes, tanto con las noches largas, tanto con la despedida, tanto con tantas fracturas dentro… Te amo. Jamás volviste… Tengo otros planes y tú no estás en ellos. ¿Quieres más? Jamás voy a volver a lo mismo. Tú no te diste cuenta… Todo se perdió… Sé feliz, te lo mereces. Lo demás lo arregla él. Una carta que reafirme que no estás embarazada y un careo, tú me dices cuando. Prometo no llorar. Prometo no buscarte, no me busques… Me duele tanto como a ti. Te extraño, pero no quiero verte. Fue un infierno mi vida contigo. Tú tuviste la culpa. Nadie tiene la culpa. Yo tuve la culpa. En realidad, ese día no me importabas. Nunca te importé. Tú me dejaste…

Un encuentro. Podríamos hacer tantas cosas juntos. No puedo con esto. Lo poco que tuve, lo poco que tengo, es para ti. Tengo que irme, es necesario. ¡Vete, déjame solo! Si pudiera me iría a mi casa y tú a la tuya, pero vivimos juntos. Me dijo: -No sabes pelear por lo que quieres. ¿Es demasiado pedir que dejes de hablar? Pensé que algún día me matarías. No me importa si tengo que hacer como el de esa película que no me acuerdo, pero ahí voy a estar. Sí, me voy… ¿Es definitivo? Sí. Nunca lo voy a olvidar aunque quiera. Vete a la mierda. Te odio, te odio, te odio… (tres veces). Vas a estar bien? Necesito que estés bien… ¿Sabes lo que es amar a alguien y pensar que nunca, jamás, vas a volver a verlo? Tengo miedo. No sé, no sé, no sé… ¿Cómo vas con la basura y esas cosas?

Un reencuentro. Es muy tarde. Estás pasando ahora por lo que yo pasé. Antes revisaba el celular todo el tiempo para ver si me habías hablado. Es que… estoy en otras cosas, quisiera que fuera igual. ¿Así se va a terminar? Yo sé que no me vas a volver a ver. Siempre había querido esto… pero, ahora, es diferente. No quiero que te sientas mal. No te voy a decir que no llores. Pensándolo bien, estuvo cagado… ¿Te doy el disco? ¿Me vas a mandar a la verga? Putas como tú donde sea. No te voy a dejar sola. ¿Por qué me extrañas? Me da gusto que seas tan feliz. It’s too late, but today…

Un diagnóstico… Te recuperarás. Eres joven. Tienes que pelear. Más que nunca tiene que estar bien. No te ayuda si te la pasas llorando. Nada es tan grave. ¿Te duele? Si te duele paro un rato. Ha tenido una vida emocional muy complicada. La depresión no ayuda, hace que prolifere. Tienes que estar bien. ¿Comenzamos con el ciclo de Altruline y Tafil otra vez? Hay que vivir desprendidos. No llores, tienes que relajarte. Abre más las piernas. No te muevas. El dolor es normal… ¿Pero tanto? Sí, es normal, hay mujeres que no se levantan en días… Eres fuerte.
Las ganas, la voluntad, la travesía, la valentía… Mierda, todo mierda…Todo más hecho mierda que nunca… Nada para mí sólo de mí…

¿Para qué más?

Al menos no soy como el patético tipo ese de La ciencia del sueño. Eso me hace sentir mejor.

Estúpido año

Mes chagrins, mes plaisirs/ Je n'ai plus besoin d'eux

Avec mes souvenirs
J'ai allumé le feu

Lo que Dios te quita por un lado...

Existen días en que el insomnio se vuelve tan predecible que la cabeza duele sólo de pensar en la cama.

Días de dolor absoluto, mortal, como si no fuera suficiente el alma punzante, el pecho espasmódico, la naúsea perpetua, la simple manía de doler todo tan por dentro que llega al afuera, al algo diagnóstico.

Cuánto dolor...

El dolor purifica, el dolor salva, el dolor hace mártires...

No

No quiero ser nada de eso. Quiero ser otra persona que hable con las otras personas a deshoras y les cuente de la última fase de lactancia que tuvo su perro; que les cuente de todo lo lindo que es Veracruz y de cuan largos son los viajes hacia el norte de la ciudad un día de navidad.

Quisiera encontrar palabras para decir que esto está bien, que todo está bien... Quisiera decir No... o Sí... O algo

Pero no llorar...

¿Cómo no llorar?

Lo sueños interminables, el recuerdo perfecto, las palabras completas, las frases extendidas (olvídamequeahoraquenoestoyconmigo...)

Las batas blancas y azules duelen, las luces sobre las piernas duelen, la larga agonía de desesperar esperando... duele...

Quisiera, por decreto, un día mejor, uno de sol sobre una hamaca fresca con la arena debajo y el placer por el cuerpo...

Quisiera esperar

Quisiera creer

Quisiera, sólo, si fuera posible... Dejar de llorar...

Me duelo...

Eso es peor que todo...

que todos...

Lo peor soy yo...

A la grandísima puta todo lo que no soy yo...

ESCRIBE LO QUE QUIERAS

Aquella que parpadea fronteras se llama Destino
pero yo le digo Niña Demente.
Aquella que corre veloz por la líneas de mi mano
se llama Destrucción
pero yo le digo Niña Silenciosa.
Avui i sempre,
amics.

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No me siento seguro
en ninguna parte.
La aventura no termina.
Tus ojos brillan en todos los rincones.
No me siento seguro
En las palabras
Ni en el dinero
Ni en los espejos.
La aventura no termina jamás
Y tus ojos me buscan.

Bolaño, La universidad desconocida
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No pude haberme regalado algo peor que este libro maldito para navidad. Mi autosabotaje trasciende fechas como éstas.

Me encontraste

en un negro camino como un peregrino sin rumbo ni fe
y la luz de tus ojos divinos cambiaron mis penas por dicha y placer.

Gracias...

Merci...

arañar

pusilánime.

1. adj. Falto de ánimo y valor para tolerar las desgracias o para intentar cosas grandes. U. t. c. s.

De esas cosas extrañas

hay cosas que de pensarlas así, abruptamente, a veces me parecen tan ajenas. Como cuando escribo una palabra y la repito en mi cabeza hasta que se disuelve pareciéndome la palabra más rara que haya oído antes. Holan... Hoo laan... Olan... Nalo... Lano... Y así...

Leyendo a Bolaño me parece tan cómica la relación que establezco como lectora, como vouyer de un tipo que siempre me sorprende. Pienso en lo que sentía cuando dijo lo que dijo y en qué tanto no hizo por decir lo que se quedó ahí en la cabeza más que en los dedos.

pero pienso en las mujeres malas, esas que toman sus senos y los muestran sin problemas a quien sea y nunca se intimidan si les gritan algo en la calle.

Las mujeres malas no lloran ni sufren ni se autocompadecen, las mujeres malas revientan corazones de hombres tontos que las veneran porque nunca podrán ser suyas, la asfixiante impotencia de la castración les carcome el seso hasta que creen que las aman.

Las mujeres malas se cogen a los hombres por donde ellas quieren y no les duele si les meten la verga por el culo o hasta el fondo de la garganta.

las mujeres malas no se dejan convencer por nada y no les importa nada.

las mujeres malas fuman y coquetean y se dejan querer y luego se largan en la mañana a su casa como si nada, saliendo de hoteles baratos y sortean avenidas con la frente en alto, robando miradas.

las mujeres malas no se enferman

las mujeres malas no gimen ni lloriquean ni avientan largos discursos sobre cómo se sienten.

las mujeres malas nunca dicen cositas como: cariño, corazón o mierdas así.

Las mujeres malas se masturban y no necesitan nada más que eso

las mujeres malas no necesitan nada y pueden vivir sin que nadie las llame por teléfono, sin que a nadie le importen.

las mujeres malas se bastan y no creen en el amor o la esperanza ni las mañanas bonitas donde se podría muy bien ocupar el tiempo para coger antes de desayunar. Esas porquerías no existen.

las mujeres malas saben que sólo las amarán si siguen siendo malas y no buenas, porque buenas es bajar la guardia, dejarse "meter el jab" (sin albur) a destiempo. Apostar infinitos sobre un charco de lodo. Creerlo equivale a ponerse un cubo cortado de manzana sobre la cabeza y dejar que le disparen.

las mujeres malas toman su gran culo de mujeres malas y se van por la vida a explotar su encanto

y extorsionan hombres y los degollan y los queman y les cortan los penes y los dejan castrados y se van a vivir felices, sonrientes, solas, a sus casas pagadas por ellas, entre sus muebles comprados por ellas, entre sus recuerdos malignos de mujeres malas muy malas

I wanna be...

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Estas manos purgadas tiran demasiado.

Ojo soledad por ojo ausencia

Ojo por ojo.

Ojo por ojo como hostia por hostia

Ojo árbol

Ojo pájaro

Ojo río
Ojo montaña

Ojo mar

Ojo tierra

Ojo luna

Ojo cielo
Ojo silencio

Ojo soledad por ojo ausencia

Ojo dolor por ojo risa

Huidobro

Cuentos orientales y algo más

"... Me has mentido, Wang- Fo, viejo impostor: el mundo no es más que un amasijo de manchas confusas, lanzadas al vacío por un pintor insensato, borradas sin cesar por nuestras lágrimas."

"... Qué desesperanza produce pensar que el olvido no llega tan rápidamente como creemos, ni es tan absoluto como se supone..."

"No quisiera hablar mal de sus héroes griegos, Lukiadis: se encerraban en su tienda en un ataque de despecho; aullaban de dolor cuando se morían sus amigos; arrastraban por los pies el cadáver de sus enemigos alrededor de las ciudades conquistadas, pero créame usted, le faltó a la Ilíada una sonrisa de Aquiles."

"... Otros corazones se romperán bajo el peso de un insoportable amor, mas sus lágrimas no serán nuestras lágrimas."

"... pero la felicidad es frágil y, cuando no la destruyen las circunstancias o los hombres, se ve amenazada por los fantasmas."

Marguerite Yourcenar, Cuentos Orientales.

Anónimo, mi anónimo. Pregunta tantas cosas que esta pobre incauta buscadora y ciega sólo aproxima a elucubrar.

Pero algo sí, beber siempre, sin pretextos.

¿Cuánto duró el sueño de Raskolnikov?

Creo que el sueño de Raskolnikov duró para siempre. No creo que algo como eso pueda olvidarse. Si lo midieramos en cuestión de minutos, todo dependería de quién sea usted. Para el caballo, seguro duró mucho más que para R. ¿quién es?

¿Cuándo llega un tiempo mejor para poder ser feliz?

No hay tiempos mejores, eso es seguro. Ja, deje de pensar que sí porque no. No hay momentos correctos ni tiempos buenos ni nada por el estilo, ni gente sana mentalmente, ni realciones absolutas ni felicidades eternas ni nada. Dejémonos de las frases de libritos de superación personal. Para más información, lea el post que está debajo de éste. Ja.

¿Si ese momento llega podría ser como aquella película?

Y no sé de qué película habla. Y los momentos no llegan nunca. Y si llegaran seguramente no sabría que está ahí. Siempre va a buscar estar en otro. O será tan diferente a lo que pensaba que no lo va a distinguir. O qué sé yo...

Morir, finalmente es el resultado de todo.

Las torturas, el odio, el sufrimiento, también dicen algo de esa cosa pusilánime y vil que se llama "amor".

Buscarle sentido a las cosas es como

querer encontrarle chichis a las culebras... (gracias por la metáfora, queridísimo Roberto)

Gran parte de mi vida, desde que conocí conceptos como "inteligencia emocional", "psicología" , "antidepresivo" me han cagado los libros de autoayuda. No me parece justo que alguien se ponga a decir que existen fórmulas universales para ser mejores personas o ganar millones de pesos. Sería bueno que a alguno de esos escritores millonarios se les regresara, como en sortilegio de reversión, sus palabras finales y el sinsentido de lo que de verdad es una cosa amorfa y pegajosa que se llama existencia.

Nadie está bien, eso es un hecho ¿qué es bien? Ni para Nietszche fué fácil definirlo. (¿quién chingados es Nitszche?) Todos arrastramos la estúpidez del sinsentido. Creer que uno está mal porque nada sale bien es como ver que todo fracasa cuando ni siquiera ha empezado. Aunque también es un pretexto, grande y grave para evitar lo que no queremos. ¿Enfrentarnos a todo es estar bien? ¿Quién dijo? ¿Qué es? ¿En algún libro dice algo sobre eso? ¿Para qué saberlo igual?

Sentido, Ja

Yo enfrento

Tú (no) enfrentas

Él enfrenta (o eso cree)

Nosotros ni existimos en ese pronombre

Ustedes enfrentan

Ellos hacen lo que tienen que hacer.

Pensar en positivo me hace sentir como un pájaro que ve una ventana limpísima cuando está volando en medio de la obscuridad. El vuelo hacia la salida siempre es gozoso. Hay una salida por fin. Cuando más cerca está de alcanzarla se estrella contra el vidrio y se parte la cabeza. Inevitablemente intentará salir por ahí, no hay otra, pues. Ahora tenemos dos opciones: el pájaro se muere después de malgastar las horas muertas en su idiotez adquirida a fuerza de tantos golpes, o el vidrio de la ventana se rompe. Si pasara esto último ¿a dónde saldría? La inmensidad es una cosa importante que debe digerirse más que despacio. O sale y un gato se lo come. Chingada madre, ¿tanto para que se lo coma un pinche gato?. No hay justicia. Esa no era la salida ¿o sí? ¿Su destino era que el gato se lo comiera? ¿O sale y se encuentra, de pronto, en otro cuarto igual de oscuro, húmedo y absurdo? ¿Había vivido golpeándose contra esa ventana porque no tenía otra cosa qué hacer? ¿El vidrio en realidad no estaba tan limpio como parecía y él (el pájaro) quiso ignorarlo y pensar que esa era una salida? La ventana en realidad estaba chueca. ¿El pájaro era ciego? ¿El cuarto no estaba oscuro? ¿Por qué no hay una maldita puerta si es un cuarto? ¿Es un cuarto para que las cosas entren por las ventanas¡ O lo más importante ¿cómo emputada madre se metió el pájaro en ese estúpido cuarto? ¿Era un pájaro o era un monstruo? Quizás era un monstruo, miope, que nació ahí, en medio de la oscuridad. Su miopía lo obligaba a estrellarse. Su visión era reducida. No tenía opciones. El pájaro atrajo su encierro porque pensaba en él. Claro, es eso. Ese maldito monstruo y ese pájaro imbécil nunca pensaron positivamente. Por eso quieren salirse de algo que no existe y la verdad es que no hay afuera. Ja.

Pobres...

El peligro de las palabras

Es creerlas, todas... mucho más cuando no son dichas por uno mismo.

Dividida

Soy feliz.

no tengo nada que extrañar, nada que perder y nada que dejar.

no veo el tiempo sobre mí como antes y no me importa si los demás son los demás y yo soy sólo una misma siempre.

En mi cabeza no existe nadie y ya no tengo sueño alguno de felicida que me torture, todos se acabaron desangrados sobre un potro de tortura.

Nadie ocupa mis noches ni mis lamentos, a nadie quiero abrazar en ellos, a nadie extraño. Mi cama ya huele otra vez a mí y mis libros vuelven a ser tan míos como nunca lo han sido.

Feliz feliz me siento de ahorrarles culpas a los otros, de no sentir las ganas amarradas de proferir las palabras que se dejaron. No hay ganas de remover sentimientos ni abundancias ni prosperidades de nada. Ni siquiera odio perder. No me importan cosas tan simples como comer, vestir, comenzar otra vez. Me he despojado de todo. Soy feliz. Por fin podré ser budista. No me interesa en absoluto recordar besos o cachondeos. No me importa nada. Por eso soy taaaaaaaaaaaan feliz que quisiera arrancarme los ojos y jalarlos hasta que deje de serlo tanto.

Odio el odio

NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO NOOOOOOOOOOoo y nOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO


AGHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Cosas que se escuchan, cosas que se dicen...

El tiempo lo cura todo

Ya pasará

Debilidad de espíritu

Piensa en ti

Nadie vale tanto la pena

Las cosas se pagan ¿estás pagando?

Fue lo mejor

No estás sola

Son jóvenes...

Ya pasará...

¿Cómo puede uno andar de pie con un dolor que pesa tanto? Sería bueno poder tirarse, con la cabeza entre las manos, en cualquier lugar del mundo, donde sea, y ponerse a llorar hasta que el cerebro se disuelva...

Sacarse esto por la nariz, escupirlo...

Dejarlo ahí, a un lado