Postreras. Sí. Voces que ya nadie escucha; palabras que se deleitan en ir construyendo la imagen anterior de la Perra en el momento en que se recuerda a sí misma como un hecho sonambular; la concreción del sueño que nos contiene a nosotros dos; palabras también; eso somos.
[...]
La última imagen de esa presencia es una claridad inmensaménte diáfana; me despierta el brillo de esa luz que el terror del sueño hubiera desnaturalizado y el deseo; el deseo más sagrado me aguijonea en el recuerdo de ese sueño que me quema la carne con su furia de sueño; más furia que la de un placer invocado que acude al encuentro de las carnes infinitamente ascéticas. "Años después" me digo, "vendrá quien adivine las epopeyas banales que encierra este destierro del alma.
SALVADOR ELIZONDO, El hipogeo secreto.
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¡Agggggghhhhhhhh!
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