Tan adecuado

A veces comprendemos algo
entre la noche y la noche.
Nos vemos de pronto parados debajo de una torre
tan fina como el signo del adiós
y nos pesa sobre todo desconocer si lo que no sabemos
es adónde ir o adónde regresar.
Nos duele la forma más íntima del tiempo:
el secreto de no amar lo que amamos.
Una oscura prisa,
un contagio de ala
nos alumbra una ausencia desmedidamente nuestra.
Comprendemos entonces
que hay sitios sin luz, ni oscuridad, ni meditaciones,
espacios libres
donde podríamos no estar ausentes.



Roberto Juarroz

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Gracias, Luis...

Esto...

la oveja que se pierde siendo blanca entre todas las otras blancas para el pasto de los hombres. La que se pierde, dando tumbos. La que se cae en un barranco, ignorada, para salir y contar que salió sola, que ignorada se ignora para que todo quede dicho, para que nada se olvide. La oveja pródiga que da la vuelta a los infiernos y regresa para no contar que se hundió en el lago y salió, ridículamente, tragando aire, peleando por su vida, en una profundidad inaudita de tres centímetros. La oveja que se narra, a sí misma, asimismo, para todos lados.

Nomás porque tengo ganas de hacer catársis

1.- Poner las reglas en tu blog.
No hay...
2.- Compartir seis cosas que nos gusten y seis que no nos gusten.

Me gusta...

El calor excesivo, remedio infalible para mis manos frías.
El calor corporal de otro cuerpo sobre el cuerpo.
Las caricias, sobre la cara, sobre las piernas, sobre la nuca
La poesía, mucho más que muchas cosas.
La noche bajo las sábanas.
La novedad feliz.

No me gusta:

El desamor, la peor de las injusticias divinas.
Los horarios por cumplir, ni los plazos perdidos.
La cobardía
No poseer superpoderes
El dinero y sus demonios (aunque se le a como título de libro de esos que venden junto a los de Osho)
La incertidumbre absoluta

Seis personas:

Cucho Nava
Capito Mapache
y ya, jaja, no me alcanza para las 6!! ¡qué poco sociable cibernéticamente!

Se buscan colaboradores

En Muerte al nudo Windsor se respeta la inteligencia que, aparentemente, le han robado a los seres de ese ecosistema mundano que se llama Oficina.

Los autores ponen las reglas. El único requisto es tener trabajo y estar sofocado por el mismo.

Por la muerte de los Godínez.

Por la proliferación del surrealismo en la vida práctica.


Participen.


http://muertealnudowindsor.blogspot.com/

Las vías...

Un hombre sediento corre hacia el mar y el mar pone una espada en su garganta.

Kulliyat 2083
_________

El deseo encontrará un intersticio.
Manténte vacío
en el intersticio donde el no lugar
se embriaga con el Lugar.

Mathnawi VI.
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Sigue caminando aunque no tengas a dónde llegar.
No trates de ver a través de las distancias,
no son para los humanos. Muévete allí.
pero no te muevas como te obliga a moverte el miedo.

Kulliyat 31.
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Si eres amigo de Dios, el fuego es tu agua.
Debes desear las alas de cientos de mariposas
para quemarlas ante la luz: un par cada noche. La mariposa ve la luz y se incendia.
Tú deberías ver el fuego y dirigirte a la luz.

Mathnawi 5.
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La sed de los peces, Jalaludin Rumi.

Amanecer

Con el miedo lamiendo los dientes y la furia del dolor que se deja atrás cayendo sobre los huesos.

Las mañanas en que la emperatriz aprende a gobernar, con el vestido manchado de sangre, el imperio de los eras y los jamases...

Sí...

Yo también dejaré lo mejor para el perro. Yo no soy esto... Yo no era esto... Yo no sé qué soy... pero lo cierto, es que me harta, me molesta, me termina.

Aquí termino.

Me cansé.

La comedia est finita...

90. El Héroe

Believe in me as I believe in you

Uyy vale la pena esto y nada más que esto.

Heard Joke once: «Man goes to doctor. Says he’s depressed. Says life seems harsh and cruel. Says he feels all alone in a threatening world, where what lies ahead is vague and uncertain. Doctor says: ‘Treatment is simple. Great clown Pagliacci is in town tonight. Go and see him. That should pick you up’. Man bursts into tears. Says ‘But, doctor... I am pagliacci’»

Alan Moore, Watchmen (1986)

Tomado de Sensacional D (http://sensacionald.blogspot.com/), blog por demás recomendable si eres un adulto, porque el contenido ahora nada más es para adultos je. Lo bueno es que ya soy mayor de edad en el mundo.

101. Como las 1001

Noches...

Podrían haber sido 3000? ¿5000? ¿Años enteros?

97. Nocturno miedo

Todo en la noche vive una duda secreta:
el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar.
Inmóviles dormidos o despiertos sonámbulos
nada podemos contra la secreta ansiedad.

Y no basta cerrar los ojos en la sombra
ni hundirlos en el sueño para no mirar,
porque en la dura sombra y en la gruta del sueño
la misma luz nocturna nos vuelve a desvelar.

Entonces, con el paso de un dormido despierto,
sin rumbo y sin objeto nos echamos a andar.
La noche vierte sobre nosotros su misterio,
y algo nos dice que morir es despertar.

¿Y quién entre las sombras de una calle desierta,
en el miro, lívido espejo de soledad,
no se ha visto pasar o venir a su encuentro
y no ha sentido miedo, angustia, duda mortal?

El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar,
y la angustia de verse fuera de sí, viviendo,
y la duda de ser o no ser realidad.


Xavier Villaurrutia

96. El regreso del ángel

Llegó el ángel maldito,
húmedos ojos, muñecas cercenadas.
El ángel ciego,
conducido por el perro leproso.
Y no se trata aquí, tampoco,
de conmover a nadie
pero el perro era horrible:
era el perro del ángel,
escaldado hasta el alma
por la suprema roña de su dueño.
Era un perro con alas,
sin patas, sin orejas;
acaso unos seudópodos y alguna antena.

Y este perro magnífico,
este mastín roído hasta el ratón,
mordía, pero no ladraba.

Solamente los ojos del perro estaban vivos:
lo demás era tierra entre la tierra,
pantano de pantanos.
Lo demás era ciego,
y de carnes pasadas
o tiernamente repelentes
como las carnes azules de su ángel.

El ángel se acercaba,
maldito, amado y putrefacto,
para besarme con su boca herida
por todas las espadas
que mano humana urdiera.

Yo me puse las manos sobre las rodilla, la carne sobre el hueso,
anfibio transtornado por la naturaleza
enloquecida:
y el perro -este vidente-
se acercó primero,
y me tendió la pata que goteaba carne,
y la tomé,
por miedo.

Eduardo Lizalde, de El tigre en la casa

95. El juego inventa el juego

¿No será mal negocio este que somos
de besos y de piernas y de pieles?
A diario hacemos cuentas y balances,
a diario negociamos
con nuestros cuerpos y con nuestras almas.
Inútilmente a ciegas, sordos.
Inútilmente. Inútil.
Los dos robamos.
Ambos somos venales.
Nos vigilamos, nos enternecemos.


Yo acaricio el talón de esta mujer,
muy suavemente-con la yema de la yema de los dedos-
buscando el punto débil,
el talón del talón
el atajo más corto
el inhollado centro de su vida.
Inútilmente. Inútil.


Y ella me toca a mí y me mira
completo, con sus manos omnimodas.
Busca un hueco en el torso, una fisura
para hundir el brazo
tras tesoros supuestos.
Inútilmente. Inútil.


Tal vez, acaso, a lo mejor, quizá, en el fondo,
dicho de algún modo, en cierta forma entonces,
no lo sé, es posible;
no nos hemos tocado,
ni nos conocemos
ni hemos estado aquí,
ni importa a nadie lo que nos suceda;
y no somos humanos
ni hemos sentido dentro cosa alguna
-murallones calizos y abstrusos de la costa
que se miran sin ojos y sin verse-
ni somos nadie
ni existimos
ni nada.



Eduardo Lizalde, en La zorra enferma

94. The megalomaniacal adventures of Adriana

Una canción que me lleve al éxtasis, al olvido profundo. ¿Existe? No puedo recordar ninguna... alguna letra dolorosa y medio fatalista que no implique que esté ebria cuando la canto. Unas palabras, hay tantas en la cabeza... Y nunca está la adecuada, quizás eso de Goethe: "que contraria las creaciones de mi agitado pecho con las mil bagatelas de la vida".

Taxi

Los ojos dicen mucho más que las palabras, la ropa, ¿de qué manera me habrá visto vestida ese hombre? ¿las orejas serán tan visibles? ¿olió mi premura, mi desesperación? ¿hurgó en mi basura? ¿qué le da derecho? ¿tan mal me vio que se sintió con la responsabilidad de alertarme? ¿Alertarme de qué? yo no he hecho nada malo ¿o sí? Todo me afecta a mí ¿por qué los demás habrían de sentir recelo? ¿qué demonios hice mal? Tal vez, debería pensar en lo que dice Carlos: si lo que tiene que ser fácil cuesta tanto trabajo, es porque algo no estás haciendo bien. ¿y qué es? ¿qué no estoy haciendo bien? como, duermo, me baño, trabajo, vivo, amo, espero ¿qué está mal con eso? ¿a quién dañé tan profundamente? ¿tengo que pagar por el daño recíproco, qué tengo que hacer? Sólo lo difícil es estimulante, todas las cosas que valen la pena cuestan trabajo, si no, cualquiera las haría... WORDS, WORDS, WORDS... JUST FUCKING WORRRRRRRRRRRDDDDDDDDDSSSSSSSSSSSSS

Esa señora no debería usar ese pantatalón, qué mal que la celulitis invada de esa manera las nalgas de las mujeres a cierta edad. Ay pero qué cara de ese tipo, cuánta pinche gente sola hay en este mundo. Eso me recuerda el día que Asdrubal me dijo que había gente que iba a cortarse el cabello sólo para que la tocaran. Este sentimentalismo crea un pinche pandemoniúm.

Esa mujer está siendo insultada ¿qué necesidad tiene de que le digan que "saque pa' andar iguales"? Creo que por eso no me he vuelto vagabunda, me encabronaría pedirle un peso a un pendejo que se crea superior a mí, después de todo sí soy megalomana. Soy más ególatra que viciosa y más vanidosa que borracha. Ese libro de Clarise me lo quiero comprar desde hace mucho, 240 pesos no los tengo, en cuanto cobre me lo voy a comprar, recuerdo el olor de sus forros en las tardes de facultad antes de entrar a latín, cuando el deseo de algo era tan luminoso. Pero hay días así... consuelo de pendejos. Frases qeu me enojan apenas son dichas: quizás tú estás mal, pero siempre hay alguien que está peor y tantas otras, quizás incluso esa de José Alfredo: tú bien sabes que si ando tomando cada copa la brindo en tu honor... tengo ganas de emborracharme y cantar, cantar hasta que me duela la garganta... o quizás no, cantar y leer poesía, tiene mucho que no leo nada con calma, no tengo calma... entre las clases y los horarios... bueno... ya tendré calma... aunque más bien tengo ganas de fornicar y fornicar hasta que el tiempo desaparezca.

Pero qué tipo tan desagradable, seguramente él si lleva en abstinencia la mitad de su vida, ¿por qué a la gente no le gusta lavarse los dientes? ¿no le da asco su propio aliento? ¿Todos los ancianos oleran así? ¿Te darás cuenta de cómo envejeces al mirarte en el espejo? ¿verás cuando se te cuelga la piel del cuello? ¿cómo será? Y cierto, me importa un pito lo que piensen los demás, me pasa a mí, a Mí, A MÍ. Yo soy yo, qué sé yo... no sé nada... ¿por qué demonios no exterminan a todos esos mendigos que apestan cuando se suben a los autobuses..? Seguro ellos nunca han tenido hambre o el hambre es un concepto que no les importa. ¿La gente creará su propio personaje? ¿cómo es posible que todo sea tan disímil?, esa mujer se ciñe los pantalones a la panza y camina como una persona ruda, seguramente tuvo que ser fuerte cuando la golpeaban ¿pero qué hago, sicoanális? me doy asco ¿por qué siempre estoy mirando a los demás como hurgando en un comportamiento fatalista. ¿Y cómo sería si no? ¿para qué la vida si no hay algo plenamente malo o plenamente bueno? ¿qué es esto?Ese tipo seguro ha visto pornografía los últimos meses de su vida de manera enferma, no puede dejar de mirar los traseros de las mujeres de manera voraz. Y por si fuera poco trae su pinche playerita de onanista declarado: "No estoy gordo, es el semen acumulado" ¿Cómo, Dios, cómo pudiste crear a Caravaggio y a una piltrafa como esta bajo el mismo cielo? A veces mis instintos de sociopata prepuber iniciada a los 17 afloran sin pensarlo. Me lo imagino decapitado en el fondo oscuro de un cuarto mientras una mujer enjuaga un cuchillo en la cocina, una mujer vieja. él está cercenado miembro por miembro... Ahora lo sé, eso hago mal. Yo no soy esto ¿o sí? ¿Soy este monstruo? ¿Un monstruo que olvidó tener la libertad de imaginar sin llegar al sentimentalismo obligado?¿ qué soy? He cambiado tantas veces que ya no lo sé... no sé qué soy, no sé quién soy '¿importa?

Please, God, forgive this living creature...

88. ¿Cuánto?

¿Cuánto es
para siempre,
la eternidad,
la fatuidad,
las espinas,
el silencio,
la armonía,
el placer,
un dólar,
un centímetro,
425 millones de kilómetros,
la capacidad,
el olvido,
la noche,
el llanto,
los días,
el infinito,
la nostalgia,
la memoria,
las horas,
los ochos o nueves o doces o quinces
¿cuánto?
cuánto llanto?
cuánto es tanto?
cuánto es todo?

87. Aún contando

Dividida entre la alegría profunda y la nostalgia de costumbre, ¿cómo es que uno se acostumbra a ser feliz? Quiero aprender.

Vuelvo a que a veces, las palabras todo lo arruinan y las imágenes pueden decir tanto...

83. Hace tres meses

Cambió todo... Sigue cambiando....

Siempre son menos días...

GRACIAS

Amo el apoyo, las estadías, al león, a la esperanza, la mejoría, hasta a los malos ratos...

No sé qué tanto quisiera seguir pensado. Quiero cerrar los ojos y abrirlos un 7 de agosto...

82. Harto numérica

Entrada 301, la pasada fue 300

Quince días, a partir de ahora.

25 años que le llevo a alguien ¡25 años!

cara numérica...

Sin palabras... A la espera... Feliz...

Bailá, Vení, Volá.... Loca ella, loco yo... Locos, locos, locos...

80. Otro número par.

Días en los que no hay palabras, ni múmeros, ni tiempo, sólo una sombra cayendo sobre la cabeza. Haciendo más pesado el compás del cansancio.

Vuelvo al día 80 a contar cómo nació Emiliano, sí, por Zapata. Anunciado entre cuetes de madrugada, como el día de San Juan. Presente en los sueños de nuestra familia. Más que simbólico Emiliano. No sé qué tendrá el futuro incierto para él. Me gustaría ser hada o diosa y convocar por lo dones. Yo le daría el de la felicidad por sobre todas las cosas. ¡Qué bienvenida Emiliano! ¡Qué manera de llegar al mundo intoxicado por tanto químico para salvar a tu madre, para salvarte a ti. Pienso en los segundos que son determinantes, pienso en la percepción del tiempo, en las posiblidades miles y fatales. Pero luego, te veo... y parece que el universo se acomoda de alguna manera, como si el ángulo fuera más obtuso, más limpio, más perfecto.

Nació contigo la bienaventura del día 15 o los quince días que sobran o faltan para que de una vez por todas la prefiguración de la muerte parezca una leyenda de instructivo, una oportunidad de mecernos en sus redes sin olvidar comulgar con todo lo que es dado.


¡Bienvenido, pequeño! ¡Bienvenido a esto que es la vida!


¡Ya soy tía! La tía que le leerá poesías lindas para niños a un pequeño que poco a poco se corromperá en el mundo de la belleza aparente y el arte de las insuficiencias.