El pico roto del cuervo alegre

Por lo general coincido con la idea de caminar entre muertos, de parir hijos oníricos y de contrarrestar -muy a mi pesar- la realidad de los otros como una aparente verdad a la que no he podido acceder. Me declaro completamente idiota ante las versiones de un minuto que no existió; en otras palabras ¿Cómo se podría enjuiciar lo que no compartimos (como diría la buena Virginia)?

Un momento; el sol se cae por encima. El horizonte cede ante la fuerza de un cuerpo que no es el nuestro y vemos un cuervo sobre un árbol:

la agigantada y cinética ilusión de la transparencia. 

Las manos del asesino alrededor del cuello anuncian la resurrección de un niño que ya no existe desde ahora. El momento intercambiado de una realidad supone que para los demás no existió. Como ese árbol que se cae en medio de la nada... como ese sonido que no existe si no es para alguien. No habría muerte, ni salvación, ni crímen... sólo el tiempo resbalándose de entre el pico del cuervo. El tiempo que crea un agua distinta de la otra que no vio nadie y que no volverá a ser la misma, otra vez...

caviar asesino

Un grupo de personas se golpean entre sí. Miran al piso y maldicen. Sus rostros son un incendio casi extinguido, una luz falsa que parece el resplandor de un televisor en medio de un cuarto con las luces apagadas. Pelean contra algo que parece un pez o un perro, un monstruo henchido de palabras letales; una leyenda colocada en los malos labios adecuados. 

Más allá, en el horizonte perpendicular a las vías de un tren; cerca de las barrancas disecadas para el paso,  un grupúsculo de niños escucha la cátedra de un minero intrépido. El gambusino de un poema crepitando en las boñigas.

La palabra caviar dilatando pupilas, como la rabia o la peste...

Luego vino la mierda, anticipo impostado de la fatalidad, los animales cerúleo y verde levitando a mi alrededor; el aguijón punzante extraído de la carne para evadir el miedo. 

Decapitar el verdor, el azul de una espiral viscosa y el tacto... la pura sensación de impregnar el ambiente con un cuerpo desconocido sobre un piso húmedo, defendiendo líquidos de colores como pescados, como ojos juzgando ante la espada los momentos de desnudarse, de caer como acostarse para siempre.

Búsqueda

"La vida está llena de culeros". Alguien alguna vez me preguntó para qué vivir sola si después de todo siempre iba a conflictuarme el desarraigo; el corporal, el de poros y puños.

Tengo 22 años, un hijo, la miopía en aumento, la casa revuelta y un completo desajuste de perversiones.

Quiero mirar esa pantalla como mirándome dentro de la redención.

Yo no soy nada y sin embargo podría gritar que una de las cosas que he sido es tuya.

El semen dentro y tuya, nada más.

Sin hijos, sin silencios, sin palmadas...

Todo cerrado y el semen dentro, como los platos dentro de las cajas.... como la mesa sin horas ni sentidos.

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No sé si Ted Hughes fue determinante en la vida de Plath. ¿Ella habría sido algo más que una poeta menor o un ama de casa normal si él no hubiera sido un perfecto imbécil? ¿De qué se habrían tratado los poemas? Si Hughes no hubiese estado, quizá Sylvia estaría viva y no sería quien fue... ¿Eso tiene más valor que ser un icono?

No creo...

vómito

Sentir el mareo como el preámbulo del miedo. Aprender a sonreír no es posible hoy. Dejar el estigma y habitar el lugar impreciso entre una búsqueda de espasmos y la necesidad de sentirte bien.
No dolor de cabeza
no teñidas de pelo
no lazos que detengan la maleza
no expedientes ni nombres ni revistas
no no no no

Todo parece que se perdió cuando me negué a usar tapabocas y desinfectande de manos.

Aún no soy una persona desinfectada, como las cantinas y las universidades.

Si tú miraras lo que veo que seguirás mirando lo que miré

manos que nacen de otras manos y dibujan cuerdas

cuerdas que pasan por encima de los cuellos

cuellos que se rompen ante cualquier pretexto

miradas de soslayo

lágrimas

improperios

visitas...

nombres como moscas sobre cadáveres

cadáveres sobre fragmentos del espacio

nulidad

formación

complicidad

ruptura

cuellos que anidan hueco, tras hueco...

como cuando haces un agujero para meter un clavo y luego ya no sirve...

pones encima un cuadro

pero hay un hueco...

Sanación...

oda a la madurez o qué mamadas nos hace pensar que venga Obama

Antes no alcanzaba el timbre

Ahora me tengo que preocupar porque me alcance para pagar un timbre, cubrir el costo de los recibos de luz y aparte no verme afectada por las huelgas del sindicato de los señores que proveen la luz.

Todo era tan fácil cuando me decía:

Total... ya alcanzas el timbre... ja

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Los 26 me encuentran en paz...

Gracias (y perdón) a todos...

April is the cruelest month...

Primero de abril

o



TÚ ERES LISA SIMPSON





Otro año acá, allá, por doquier. Cambiando la culpa, intercambiándola por trabajo.



No sé quién soy, ni para qué soy lo que soy o no. He soñado con tanto.



Los demás me duelen en una medida indescriptible. Tengo complejo de Santa Claus: quiero que me quieran pero que no me quieran, quiero que todos se rían y festejen, quiero que crean en mí, pero que en el fondo sepan que sólo soy un personaje de su imaginación.





Cualquier persona que tenga algo de valor querría estar contigo.

Valor como caballero medieval, como héroe de historieta

No, valor como lo uno vale como persona

Mmta, entonces nadie, nadie lo sabe.



Dijo: quiero que me quieras

quiero que me adores



Decide



Tengo miedo



No quiero nada



Todo está claro.





Uno se pone frente a una hoja en blanco y se da cuenta de que no ha aprendido nada de ni madres de nada.



Abrázame





No puedo creer que el amor de mi vida me diga esto



Yo no sé qué pasó

¿Hace cuánto te fuiste?
Ya no te escucho, no escucho más...
Las diferentes partes del universo que escuchan los gemidos, el mismo aire coludido. Dos personas en sitios distintos, tan distintos, masturbándose con recuerdos... con puros pinches recuerdos.





El alcohol es otro tema