O los libros de lo inevitable

Tuesday, November 17, 2009

caviar asesino

Un grupo de personas se golpean entre sí. Miran al piso y maldicen. Sus rostros son un incendio casi extinguido, una luz falsa que parece el resplandor de un televisor en medio de un cuarto con las luces apagadas. Pelean contra algo que parece un pez o un perro, un monstruo henchido de palabras letales; una leyenda colocada en los malos labios adecuados. 


Más allá, en el horizonte perpendicular a las vías de un tren; cerca de las barrancas disecadas para el paso,  un grupúsculo de niños escucha la cátedra de un minero intrépido. El gambusino de un poema crepitando en las boñigas.


La palabra caviar dilatando pupilas, como la rabia o la peste...


Luego vino la mierda, anticipo impostado de la fatalidad, los animales cerúleo y verde levitando a mi alrededor; el aguijón punzante extraído de la carne para evadir el miedo. 


Decapitar el verdor, el azul de una espiral viscosa y el tacto... la pura sensación de impregnar el ambiente con un cuerpo desconocido sobre un piso húmedo, defendiendo líquidos de colores como pescados, como ojos juzgando ante la espada los momentos de desnudarse, de caer como acostarse para siempre.

Monday, November 09, 2009

Búsqueda

"La vida está llena de culeros". Alguien alguna vez me preguntó para qué vivir sola si después de todo siempre iba a conflictuarme el desarraigo; el corporal, el de poros y puños.

Tengo 22 años, un hijo, la miopía en aumento, la casa revuelta y un completo desajuste de perversiones.

Quiero mirar esa pantalla como mirándome dentro de la redención.

Yo no soy nada y sin embargo podría gritar que una de las cosas que he sido es tuya.

El semen dentro y tuya, nada más.

Sin hijos, sin silencios, sin palmadas...

Todo cerrado y el semen dentro, como los platos dentro de las cajas.... como la mesa sin horas ni sentidos.

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No sé si Ted Hughes fue determinante en la vida de Plath. ¿Ella habría sido algo más que una poeta menor o un ama de casa normal si él no hubiera sido un perfecto imbécil? ¿De qué se habrían tratado los poemas? Si Hughes no hubiese estado, quizá Sylvia estaría viva y no sería quien fue... ¿Eso tiene más valor que ser un icono?

No creo...