O los libros de lo inevitable

Friday, July 28, 2006

The show must go on...

Es una contradicción infame, pero así es mi vida... Me cagan las guerras pero me gustan las armas... Me emputa la idea de que la gente sufra pero me encantaría tener el valor de asesinar a cuanto cabrón se me pusiera enfrente, rápido, deliciosamente... (a veces no tan rápido) Me gusta la idea de una guerrilla pero no los medios ni la gente ni los líderes -hasta este púnto sigo pensando que esto es pendejo- Me gusta lo simple pero me caga lo estúpido No puedo dejar de escuchar a Bowie, maldito Bowie... La literatura es una mierda pero es la única en la que me gusta revolcarme, es mi mierda amada y nada importa ni antes ni después de eso...Me molesta que piensen que soy retrasada mental, me molesta que me digan que tengo que tener actitud positiva cuando se cagan en mi currículum, me engañan y me quieren poner a repartir muestras de shampoo afuera del metro ¿cómo diablos puedes tener una actitud positiva después de eso? Me enferma haber pensado que en realidad esto iba ser diferente, me caga darme cuenta de que todo lo que quería ya está muy lejos, de que todo lo que esperaba nunca llegó... de que este sea otro viernes en que voy a terminar frente al monitor riéndome de cualquier pendejada, visitando museos virtuales y luego leyendo hasta las cuatro para despertar más enferma de angustia y de vida el sábado temprano... Tengo que ocupar mi tiempo y no quiero leer nada que tenga que ver con mis responsabilidades... Hoy la trapecista vuelve a caer para romperse el cuello y esta vez, sólo por esta noche su cuerpo yacerá inmóvil sin auxilio hasta que deje de respirar; ya todos los saltimbancos se han ido y el dueño del circo extraña palabras lacerantes que lo hacen vivir... quiero que se vuelvan a encender las luces por la noche... que vuelva Borges y se vaya esta maldita esterilidad creativa que me amordaza...
¿Cómo demonios se escribe un grito?

Wednesday, July 26, 2006

y sentir el polvo de aquellas ruinas...

Las torres de esta ceremonia proliferaron en la llanura de mi imaginación y vi cómo te abrías envuelta en llamas y cómo girabas contenida en el cuarzo de la inteligencia: un vórtice de fuego. Si tan sólo esa eclosión flamígera pudiera ser contenida y quedara en suspenso. Si el tiempo de tu sueño se detuviera y cupiera como la convulsión de una falena capturada en el hueco cálido de un puño imprecante, como la estria que graba la mirada de un demonio sobre la página en blanco de la realidad. Si así yo te tuviera en el instante justo en que la sombra desaparece del cuadrante, y en ese mediodía con el que tu despertar señala el instante del éxtasis y todo, menos tu mirada, fuera como la esencia del silencio absoluto y sólo ella hablara con esas palabras luminosas con que hablan las estrellas, las estrellas más inequívocamente lejanas; entonces yo poseería la clave del destino de los hombres (...) Me acerqué a ti. Tan cerca te miraba que tu aliento empañaba ese reflejo que soy en un espejo y la comprobación de mis sentidos se hacía turbia como un paisaje vislumbrado a través de un vidrio despulido. Alguien debió de haber escrito tu nombre en ese vaho.

Salvador Elizondo. El Hipogeo secreto.

Tuesday, July 25, 2006

Las cosas que no haría o NUNCA DIGAS NUNCA

Nunca:
me comería algo enlamado
me metería los dedos a la nariz en público
usaría una playera blanca que dijera Sexy o bebe con letras brillosas
me desnudaría a media calle
metería la boca en un charco de agua (conscientemente)
comería mierda (conscientemente, en la comida de la calle lo hago)
trabajaría de oficinista y gritaría en silencio total: ¡cómo estamos? para que respondan todos a coro ¡BIEEEEN!
me pondría un traje sastre rosa
me metería a la boca un insecto
usaría medias negras con zapatos blancos
vuelvo a caminar con zapatillas todo el metro consulado
regalaría mis libros (bueno...)
he entendido cómo es eso del amplio criterio para las edecanes
accedería a dar una clase en preescolar
me pintaría las uñas de rosa
me cogería a un güey sólo porque tiene carro y lana
dejaría de reconocer que soy adicta al trabajo
cobraría o pagaría por sexo (a menos que sea comprando algo, claro)
arrojaría el televisor por la ventana del departamento
respondería cuando alguien por la calle me dijera mamacita o hiciera shh (léase con la baba entre los dientes y aspirando)
me venderé por cuestiones que no me gustan (JAJAJA, estoy a un paso)
le contaré mis sueños (otra vez) a un amigo psicólogo
esperé más de la gente de México (a quién engaño, siempre lo hago).
Eso me recuerda que últimamente, con esto del tiempo libre, he visitado muchas oficinas burocráticas para saldar las deudas pendientes, no falta el personaje malhabido que desesperadamente se aprovecha de los imbéciles como yo y se mete adelante en la fila, o la señora que llegó para organizar el proceso y conoce a Panchito, Don Juan y Doña Sutana y a todos los mete en la fila adelante de ti y se ponen a platicar de todos los que se murieron últimamente por su calle. Hoy que estaba en las oficinas del agua (no sé cómo se llama) estaba un señor que parecía vagabundo, llevaba su bote de pintura comex vacio, para sentarse... cuando avanzaba la fila sólo se recorría moviendo el trasero, arrastrando su botecito y haciendo un pinche ruidero... cuando llegó a la ventanilla gritaba como si la burócrata esa estuviera sorda y (jaja) todos en el chisme... llevaba quince años viviendo en un terreno baldio y quería que le hicieran las instalaciones necesarias para tener agua potable porque la llave le quedaba lejos del lugar donde se dormía. Le hicieron un presupuesto por los 15 años que debía de agua (aunuqe el terreno no era de él ) le dijeron una cantidad de dinero considerable... más de 6 mil pesos, entonces el hombre abrió su bote de galón de pintura y empezó a contar un chingo de dinero, les pago y tramitó su instalación como dios manda...Para entonces yo estaba con cara de pendeja viendo todo, con mis recibos vencidos en la mano y mis doscientos pesotes, ahh y mis zapatillitas porque venía de entrevista de trabajo... cuando llego a la caja, me dicen ¿va a pagar todo el año? Claro -dije, segura, por supuesto, en botes de pintura hay más de 6 mil pesos que a mi no me alcance- 205 pesos dijo la mujer aquella... y tuve que decirle que me bajara un mes porque no traía ni cincuenta centavos más aparte de los 200 con que iba a comprar el mundo...
Insisto, no soy interesada, soy ambiciosa como todos, todos quieren comprarse un bonito libro o comer decentemente un día.... Me alquilo:
Adriana
23 años
Traducciones Inglés, Portugués, Latín, Griego, Japonés
Corrección de estilo
cotejo de edición
clases particulares
lectura de más de 300 palabras por minuto
Talla 5
1.63
buena presentación cuando me baño
universitaria
(canto, bailo(uuff, claro), sé hacer títeres, contar cuentos para dormir, lavar ropa, asar pepitas, hacer palomitas, cocinar, repostería, planchar, lavar vidrios, leer, escribir, contar, sumar, restar, multiplicar, lustrar zapatos, poner discos en tornamesa (qué gran ciencia) también puedo pintar muros, sé soldar, asesorar decoraciones de interiores, ordenar libros alfabeticamente, coser, bordar, rellenar cojines, sobrevivir en un bosque (y en la ciudad) pero lo que mejor sé hacer ante todo, es llorar ¿cómo es que no contratan chillones y quejinches?)
me conformo con 1500 mensuales

Wednesday, July 19, 2006

Ocio y más ocio

Ahh, qué con el buen Auster, su Ciudad de Cristal es una bonita edición. Parece que a los gringos la projundida' se les da a cuenta gotas. Lo más exótico es Don Quijote.
La tarea de Adán en el edén había sido inventar el lenguaje. En su estado de inocencia, sus palabras habían revelado la esencia de las cosas (Momento! Eso lo afirma el griego en el Cratilo (Amo a Borges))Una cosa y su nombre eran intercambiables, tras la caída eso ya no fue verdad. Los nombres se separaron de las cosas (Schopenhauer, ¡alguien lee a Schopenhauer?)El lenguaje quedó apartado de Dios (¿no que la esencia del lenguaje estaba cifrado en Dios?) Por lo tanto la historia del hombre no sólo narra la caída del hombre, sino la del lenguaje.
Sombra
S
O
M
B
R
A
(Sí ya lo sé, no me destruyo pero cómo me da placer destruir, ñaca, ñaca)
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El ocio me ha llevado por caminos electrónicos, descubrí que si fuera filósofo existencialista sería Nietszche (creo que la mayoría, no tengo por qué dejar mi estigma promedio).

You scored as Friedrich Nietzsche.
You are Friedrich Nietzsche. You are a sweet philosopher who belived that humans are caught up in "herds" and need to break free and be individuals. Also, there are no standards to judge against, because "God is dead." You also probably suffer from a mental illness, probably due to some form of an untreated STD, and will most likely suffer a mental collapse.
Cerca de todo eso, sí estoy.
Prueben por acá: http://quizfarm.com/test.php?q_id=34367 tal vez resulta que son la reencarnación de Camus uuuu. Si es así, por favor, por favor, háganmelo saber.
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O si no les interesa tanto la filosofía, pueden tratar con esto: The insanity test (exhaustivo, pero divertido) http://www.penddraig.co.uk/pen/tests/sanity.htm
Esta es más corta, No exhaustiva y bastante risible:
Prometo que me pondré a hacer algo útil, lo prometo...

Monday, July 17, 2006

¿Me puedo llevar algún libro?

Preguntas proustianas sólo contestadas tan bien desde la posmodernidad.
El nunca bien ponderadamente culposo Gran Jesús:
¿Quién le hubiera gustado ser?
Jimmy Page(¡No....!!!!! Acabo de escuchar que falleció Syd Barret!!!!!, ¿será mi culpa?).
Pobre Barret, loco, viejo y olvidado (auch) Asdrubal no cree que el siguiente sea Waters, pero yo sí jeje.
¿Lo que le gustaría ser?
Monje Xiao lin.
¡No comen chocolates eeehh!
Qué lástima que Lanza se negó a sacar sus cosas, más de dos respuestas suyas me hubieran parecido excelentes. Onetista y Onanista (pero cómo no!)
Lo mejor será que dejemos hablar al viento.
Y del ahora ausente (y extrañado letra por letra ex Acuario) ¡cómo me hizo reír!
¿Dónde le gustaría vivir?
En una casa de plástico con muebles de plástico y un chango como mayordomo
¿La cualidad que prefiere en el hombre?
que destile alcohol por los cuatro costados
¿La cualidad que prefiere en la mujer?
que destile alcohol por los cuatro costados
¡Así se habla!
¿El don de la naturaleza que le hubiera gustado tener?
aullar pero aullar, aullar no mamadas de gritones
Yo pensé que era maullar, pero aullar está más chido.
Fue divertido esto, lo volveré a hacer cuando me encuentre otra cosa del top "lo más barato que han hecho tus ídolos".
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Nunca había leído a Rafael Pérez Gay, bastante risible su prosa... queda recomendado, tiene un cuento sobre un tipo que va a un club de llorones en donde le hacen las preguntas de lo más inverosímil para poder saber la verdadera razón por la cual llegó hasta allí, es una burla completamente, el cuento se llama "Para llorar" y viene en el libro Me perderé contigo.
Después de que ha llorado como un niño pide un libro para ir a la cama y el tipo que dirige la institución le dice:
-Usted qué dijo: me llevo unos libritos de trama desconsoladora, me pongo tristísimo y mañana lloro como si se hubiera muerto mi madre. ¿Con quién cree usted que está tratando? Usted pensó: me llevo Madame Bovary, leo el capítulo del suicidio, recuerdo además cuando leía a Flaubert , cuando era un joven lleno de amores y entusiasmos y listo. O bien: busco en los estantes algo de Onetti, me leo "Bienvenido Bob" o "Querida tan triste" y con la simple atmósfera de los años en que usted creía que la vida era eso, leer y escribir como Onetti, le da tal depresión que mañana nos da una llora histórica. Pues no, Epitia: usted se va solito a su cama, sin libros, sin música, sin un solo poema.

Friday, July 14, 2006

La Santa Águeda que no me quiero saber



Mientras me canso de ver vidas impostadas en la red bebo mi cerveza y me pregunto ¿por qué mi estómago está tan mal si sólo fumo 2 cigarrillos (bueno, hoy me fumé 10 pero eso ya es ganancia)? ¿Por qué voy a dejar de fumar? ¿Por qué quiero cambiar mi vida? Cada vez que releo lo que escribo, sin contar este blog, me doy cuenta de que cada línea es más estúpida en comparación con la anterior y me dan nauseas(también con este blog), diario amanezco con nauseas y me duermo igual. Hoy veía en la tele (he visto mucha tele últimamente, eso es un mal signo) a la celbérrima seño Laura y me dio tanta depresión, tanto llanto, que terminé vomitando la comida que me había empacado mi madre el martes por la tarde.. me sentí tan degradada, tan absurda que volví a recostarme en el sillón y me quedé dormida... Me pregunto ¿por qué duermo tanto cuando no debería? nunca había dormido por las tardes, siento que he estado insconsciente alcóholicamente y tengo culpa, me duele la cabeza y me da taquicardia... veo afuera el sol a plomo y me veo a mi misma con la pijama que me puse desde las ocho de la noche de la noche anterior...Eran las siete de la tarde y desperté con sueño, opte por lavar la ropa y darme un baño, era justo. La indolencia fue tal que nisiquiera prendí el boiler, me bañé con agua helada y al menos desperté. Me duelen las piernas y el estómago... no pienso salir en los próximos veinte años... tengo sueño y no sé por qué he estado duermiendo tantas horas. Me siguen asustando mis sueños, tengo miedo de enfrentar a ese tigre color lila de manchas azules que me ha perseguido en el último mes... sé que no podré convertirlo en una magnolia y eso me entretiene...
He descubierto que quiero matar a mi abuela y que mi madre me atormenta con la amenza de otro tiempo en el hospital... Nadie confía en que pueda seguir viviendo así... (tan sola de pronto) Yo tampoco confío en ello pero soy necia... ya no soportaría justificar ni mi abulia ni mi alcoholismo ante el doctor. Descubrí también que ya entré a la fila de las mujeres "yomesentíunabolita en la mama" y tengo miedo, ni siquiera sé si estoy lista para que me digan que el dolor es anormal, ya me dijeron que no puedo, ya me dijeron que mi ovario es inservible y supura... ¿qué más pueden decirme? No quiero quitarlo (y eso que no se ve) ahora un seno...IMPOSIBLE ¡a la gran puta!
De Madame Sosostris... en The waste land. Eliot.
Is known to be the wisest woman in Europe,
with a wicked pack of cards. Here, said she,
is your card, the drowned Phoenician sailor,
(Those are pearls taht were his eyes. Look!)
Here is Belladona, the lady of the rocks,
the lady of situations.
Here is the man with three staves, and here the wheel,
and here is the one-eyed merchant, in this card,
wich is blank, is something he carries on his back.
Wich I am forbidden to see. I do not find
The Hanged Man. Fear dead by water.

Monday, July 10, 2006

A lo Proust... (barato)

Como una suerte de chismógrafo (pero con la velidez que le da haber sido respondido por Proust a diferentes edades, si lo hubiera respondido Verlaine o Rimbaud, sería aún mejor) un jueguito de saloon que pasó a la historia: el Cuestionario Proust. Me agradaría que si tienen tiempo pudieran responderlo.
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Primero la versión de Proust:
¿Cuál es, para usted, el colmo de la desdicha?
Estar separado de mamá.(sic.)
¿Su idea de la felicidad completa?
Vivir cerca de todos aquellos que amo, con los encantos de la naturaleza, una cantidad de libros y partituras y, no lejos, un teatro francés.
¿Cuál es su personaje histórico favorito?
Un término medio entre Sócrates, Pericles, Mahoma, Musset, Plinio el joven, y Agustín Thierry.
¿Sus heroínas favoritas en la vida real?
Una mujer genial que lleve la existencia de una mujer corriente.
¿Su músico favorito?
Mozart.
¿La cualidad que prefiere en un hombre?
La inteligencia, el sentido moral.
¿Quién le habría gustado ser?
Puesto que no tengo que plantearme la cuestión, prefiero no resolverla. Sin embargo, me habría gustado mucho ser Plinio el joven.
¿El rasgo principal de su carácter?
La necesidad de que me amen y, para precisar, la necesidad de que me acaricien y consientan mucho más que la necesidad de que me admiren.
¿La cualidad que desearía en un hombre?
Los encantos femeninos.
¿Su ocupación preferida?
Amar.
¿El color que prefiere?
La belleza no está en los colores, sino en su armonía.
¿Sus poetas favoritos?
Baudelaire y Alfred de Vigny.
¿Cómo le gustaría morir?
Mejor y amado.
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¿Cuál es para usted el colmo de la desdicha?
Saber que existen cosas irreales.
¿Dónde le gustaría vivir?
Frente al mar, lejos de cualquier forma de vida.
¿Cuál es su ideal de la felicidad terrestre?
Estar en un lugar cálido, caminar descalza sobre el agua
¿Por cuáles faltas tiene usted la mayor indulgencia?
Todas mis faltas son por omisión
¿Cuáles son las obras literarias que usted prefiere?
Las que son realmente literarias.
¿Cuál es su personaje histórico favorito?
Cristo y Lucrecia Borgia
¿Su pintor favorito?
Delacroix
¿Su músico favorito?
Dios, digo Bach
¿La cualidad que prefiere en el hombre?
Todas, aunque no sean cualidades
¿La cualidad que prefiere en la mujer?
El valor
¿La virtud que prefiere?
La inalcanzable y maldita paciencia
¿Su ocupación favorita?
La inconciencia

¿Quién le hubiera gustado ser?
Flaubert
¿Principal rasgo de su carácter?
La intolerancia
¿Lo que más aprecia de sus amigos?
Que sean mis amigos
¿Su defecto principal?
Creer
¿Su sueño de felicidad?
Memorizar cada línea que leo y que se omita la publicidad.
¿Cuál sería su mayor desgracia?
Estar ciega
¿Lo que le gustaría ser?
Un entomólogo que ame a las arañas

¿Sus autores preferidos en Prosa?
uuuyy
¿Sus poetas preferidos?
Otro uyyy
¿Sus nombres favoritos?
Los que aún no conozco
¿Lo que detesta por sobre todas las cosas?
La estupidez
¿El don de la naturaleza que le hubiera gustado tener?
Tener branquias
¿Cómo le gustaría morir?
Sobredosis de heroína en el Polo Sur viendo cómo se desvanece la aurora boreal o de cáncer de pulmón o cirrosis en una casa pequeña, estando rodeada de libros apolillados.
¿Su lema?
Ya estoy aquí, ¿ya qué chingados?

Friday, July 07, 2006

Bienvenidos a Fecalópolis


Pasen y disfruten del suicidio de la educación, la cultura y la industria de las buenas editoriales.

Admiren al vendedor de seguros de puerta en puerta en todo su esplendor dando su informe de gobierno.

Ojalá que hoy mucha gente se haya volado los sesos...
Ojalá que a esa señora, la del A-301, a la que le trajeron maricahis hoy, a la que votó por el PAN, la que nunca sale de los tubos, los nietos y las telenovelas, no le interese nada de eso...

Como diría Asdrubal, pase lo que pase, de todas formas me quería ir a vivir a Hawaii.



Tuesday, July 04, 2006

No, no que salga el caracter...

... aunque me sienta como un pinche condón lleno de semen tirado al pie de la cama

Qué buena versión posmo de Judith y Holofernes...aunque me quedo, en definitva, con las clásicas, como esta...

el caracter perdido

Esta noche la trapecista se cae para quebrarse el cuello. Sé que aún tengo derecho a tener miedo pero no a hablar de él... no más sueños...
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A diferencia de Cioran, si siguiera mis sueños «impulsos» teminaría loca o ahorcada...(ambos son probables y sólo espero que el último día que recuerde no sea lunes)
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Estaba enterrada. Hace ya tiempo. Venías a verme todas las semanas. Siempre golpebas en la tumba y yo salía. Tenía los ojos llenos de tierra.

Decías: "Así no puedes verme" y me quitabas la tierra de los ojos.

Y yo te decía: De todos modos no veo, si tengo agujeros en vez de ojos.

Y un día te fuiste y no volviste durante mucho tiempo y yo sabía que estabas lejos. Pasaban las semanas y tú no volvías. Tenía miedo de no verte y por eso no dormía nunca. Por fin volviste a llamar a la tumba, pero yo estaba tan cansada después de un mes sin dormir que no tenía fuerzas para salir a la superficie. Cuando lo conseguí, tú me miraste decepcionado. me dijiste que tenía muy mal aspecto. Sentí que te desagradaba terriblemente, que tenía la cara hundida y hacía unos gestos muy bruscos.

Te pedí disculpas... No te enfades, no he dormido en todo el tiempo

Y tú dijste con voz falsa, tanquilizadora: Ya ves, tienes que descansar. Deberías tomarte un mes de vacaciones.

Y yo sabía perfectamente qué querías decir con lo de las vacaciones. Sabía que no ibas a volver en todo el mes, que no querías verme porque estaba realmente fea. Te fuiste y yo bajé a la tumba y sabía que pasría otro mes sin dormir para estar despierta cuando vinieses y que, cuando llegases, estaría aún más fea que hoy y que tú estarías aún más decepcionado.

Milán Kundera
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Proceder de un país donde el fracaso constituía una obligación y donde «no he podido realizarme» era el leitmotiv de todas las confidencias.

Cioran.