el caracter perdido

Esta noche la trapecista se cae para quebrarse el cuello. Sé que aún tengo derecho a tener miedo pero no a hablar de él... no más sueños...
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A diferencia de Cioran, si siguiera mis sueños «impulsos» teminaría loca o ahorcada...(ambos son probables y sólo espero que el último día que recuerde no sea lunes)
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Estaba enterrada. Hace ya tiempo. Venías a verme todas las semanas. Siempre golpebas en la tumba y yo salía. Tenía los ojos llenos de tierra.

Decías: "Así no puedes verme" y me quitabas la tierra de los ojos.

Y yo te decía: De todos modos no veo, si tengo agujeros en vez de ojos.

Y un día te fuiste y no volviste durante mucho tiempo y yo sabía que estabas lejos. Pasaban las semanas y tú no volvías. Tenía miedo de no verte y por eso no dormía nunca. Por fin volviste a llamar a la tumba, pero yo estaba tan cansada después de un mes sin dormir que no tenía fuerzas para salir a la superficie. Cuando lo conseguí, tú me miraste decepcionado. me dijiste que tenía muy mal aspecto. Sentí que te desagradaba terriblemente, que tenía la cara hundida y hacía unos gestos muy bruscos.

Te pedí disculpas... No te enfades, no he dormido en todo el tiempo

Y tú dijste con voz falsa, tanquilizadora: Ya ves, tienes que descansar. Deberías tomarte un mes de vacaciones.

Y yo sabía perfectamente qué querías decir con lo de las vacaciones. Sabía que no ibas a volver en todo el mes, que no querías verme porque estaba realmente fea. Te fuiste y yo bajé a la tumba y sabía que pasría otro mes sin dormir para estar despierta cuando vinieses y que, cuando llegases, estaría aún más fea que hoy y que tú estarías aún más decepcionado.

Milán Kundera
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Proceder de un país donde el fracaso constituía una obligación y donde «no he podido realizarme» era el leitmotiv de todas las confidencias.

Cioran.