Mes chagrins, mes plaisirs/ Je n'ai plus besoin d'eux

Avec mes souvenirs
J'ai allumé le feu

Lo que Dios te quita por un lado...

Existen días en que el insomnio se vuelve tan predecible que la cabeza duele sólo de pensar en la cama.

Días de dolor absoluto, mortal, como si no fuera suficiente el alma punzante, el pecho espasmódico, la naúsea perpetua, la simple manía de doler todo tan por dentro que llega al afuera, al algo diagnóstico.

Cuánto dolor...

El dolor purifica, el dolor salva, el dolor hace mártires...

No

No quiero ser nada de eso. Quiero ser otra persona que hable con las otras personas a deshoras y les cuente de la última fase de lactancia que tuvo su perro; que les cuente de todo lo lindo que es Veracruz y de cuan largos son los viajes hacia el norte de la ciudad un día de navidad.

Quisiera encontrar palabras para decir que esto está bien, que todo está bien... Quisiera decir No... o Sí... O algo

Pero no llorar...

¿Cómo no llorar?

Lo sueños interminables, el recuerdo perfecto, las palabras completas, las frases extendidas (olvídamequeahoraquenoestoyconmigo...)

Las batas blancas y azules duelen, las luces sobre las piernas duelen, la larga agonía de desesperar esperando... duele...

Quisiera, por decreto, un día mejor, uno de sol sobre una hamaca fresca con la arena debajo y el placer por el cuerpo...

Quisiera esperar

Quisiera creer

Quisiera, sólo, si fuera posible... Dejar de llorar...

Me duelo...

Eso es peor que todo...

que todos...

Lo peor soy yo...

A la grandísima puta todo lo que no soy yo...

ESCRIBE LO QUE QUIERAS

Aquella que parpadea fronteras se llama Destino
pero yo le digo Niña Demente.
Aquella que corre veloz por la líneas de mi mano
se llama Destrucción
pero yo le digo Niña Silenciosa.
Avui i sempre,
amics.

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No me siento seguro
en ninguna parte.
La aventura no termina.
Tus ojos brillan en todos los rincones.
No me siento seguro
En las palabras
Ni en el dinero
Ni en los espejos.
La aventura no termina jamás
Y tus ojos me buscan.

Bolaño, La universidad desconocida
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No pude haberme regalado algo peor que este libro maldito para navidad. Mi autosabotaje trasciende fechas como éstas.

Me encontraste

en un negro camino como un peregrino sin rumbo ni fe
y la luz de tus ojos divinos cambiaron mis penas por dicha y placer.

Gracias...

Merci...

arañar

pusilánime.

1. adj. Falto de ánimo y valor para tolerar las desgracias o para intentar cosas grandes. U. t. c. s.

De esas cosas extrañas

hay cosas que de pensarlas así, abruptamente, a veces me parecen tan ajenas. Como cuando escribo una palabra y la repito en mi cabeza hasta que se disuelve pareciéndome la palabra más rara que haya oído antes. Holan... Hoo laan... Olan... Nalo... Lano... Y así...

Leyendo a Bolaño me parece tan cómica la relación que establezco como lectora, como vouyer de un tipo que siempre me sorprende. Pienso en lo que sentía cuando dijo lo que dijo y en qué tanto no hizo por decir lo que se quedó ahí en la cabeza más que en los dedos.

pero pienso en las mujeres malas, esas que toman sus senos y los muestran sin problemas a quien sea y nunca se intimidan si les gritan algo en la calle.

Las mujeres malas no lloran ni sufren ni se autocompadecen, las mujeres malas revientan corazones de hombres tontos que las veneran porque nunca podrán ser suyas, la asfixiante impotencia de la castración les carcome el seso hasta que creen que las aman.

Las mujeres malas se cogen a los hombres por donde ellas quieren y no les duele si les meten la verga por el culo o hasta el fondo de la garganta.

las mujeres malas no se dejan convencer por nada y no les importa nada.

las mujeres malas fuman y coquetean y se dejan querer y luego se largan en la mañana a su casa como si nada, saliendo de hoteles baratos y sortean avenidas con la frente en alto, robando miradas.

las mujeres malas no se enferman

las mujeres malas no gimen ni lloriquean ni avientan largos discursos sobre cómo se sienten.

las mujeres malas nunca dicen cositas como: cariño, corazón o mierdas así.

Las mujeres malas se masturban y no necesitan nada más que eso

las mujeres malas no necesitan nada y pueden vivir sin que nadie las llame por teléfono, sin que a nadie le importen.

las mujeres malas se bastan y no creen en el amor o la esperanza ni las mañanas bonitas donde se podría muy bien ocupar el tiempo para coger antes de desayunar. Esas porquerías no existen.

las mujeres malas saben que sólo las amarán si siguen siendo malas y no buenas, porque buenas es bajar la guardia, dejarse "meter el jab" (sin albur) a destiempo. Apostar infinitos sobre un charco de lodo. Creerlo equivale a ponerse un cubo cortado de manzana sobre la cabeza y dejar que le disparen.

las mujeres malas toman su gran culo de mujeres malas y se van por la vida a explotar su encanto

y extorsionan hombres y los degollan y los queman y les cortan los penes y los dejan castrados y se van a vivir felices, sonrientes, solas, a sus casas pagadas por ellas, entre sus muebles comprados por ellas, entre sus recuerdos malignos de mujeres malas muy malas

I wanna be...

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Estas manos purgadas tiran demasiado.