... no entiendo nada, me rindo, cuéntame quién soy.

Después de ocho horas seguidas los anteojos son insuficientes... maldita caligrafía elegida por dieseñadores editoriales, españoles y analfabetas.

Lo único cierto entre tanta mentira que me he contado era el miedo a permanecer, a que me envolvieran los hilos de la dependencia y la costumbre, el veneno letal de los hábitos diarios, el amor, los bares, el trabajo, la complacencia en la repetición, segregando una baba que se vuelve sólida al contacto con el aire, que lo recluye a uno en su casa y en el número creciente de sus objetos, sus muebles, sus electrodomésticos, sus hijos o sus animales de compañía y lo acaba atando no porque uno haya elegido sino porque ha ido perdiendo sin saberlo toda posibilidad de elección.

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miedo (...) a las cartas con membrete oficial que aparecen en el buzón, el miedo a la devastación insensata del amor y a la devastación de la soledad, el miedo siempre, en todas partes, en cada circunstancia pública o íntima, el miedo a una infección venérea al respirar sobre los ojos cerrados de una mujer desconocida, al cáncer de pulmón, a la punzada que atraviesa el pecho en una noche de mal sueño, a la vejez, a la decrepitud, a la muerte lejan a y agónica, a la propia cara en el espejo, a la propia sombra que oscila en el epílogo indigno de una borrachera, el miedo silencioso y dócil como un gato adormecido o encrespado y creciendo como un animal alojado en el fondo de ese pasillo donde hay un indicador rojo, EXIT, el miedo al miedo, el miedo a la locura, que sólo puede conocer quien pasa solo mucho tiempo en lugares infaustos, al desvanecimiento instantaneo , a un peldaño que falta en la escalera soñada, a ese intruso que aparece frente a mí cuando abro la puerta y soy yo mismo en el espejo del recibidor.

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El jinete polaco. Antonio Muñoz Molina.

Como mi selección de fragmentos está viciada (si fuera por mi transcribiría más cosas) mejor es que si les place lo consigan en Editorial Planeta, la versión corregida y aumentada de una buena, muy buena novela de la última generación nostálgica de la posguerra española. Y tan sólo en $150... uuu (Aclaro lo viciado de mi selección porque la muestra es representativa de mi azote y no de todo lo que en realidad puede dar el libro para cada lector, insisto, es una muy buena novela)