Tan adecuado

A veces comprendemos algo
entre la noche y la noche.
Nos vemos de pronto parados debajo de una torre
tan fina como el signo del adiós
y nos pesa sobre todo desconocer si lo que no sabemos
es adónde ir o adónde regresar.
Nos duele la forma más íntima del tiempo:
el secreto de no amar lo que amamos.
Una oscura prisa,
un contagio de ala
nos alumbra una ausencia desmedidamente nuestra.
Comprendemos entonces
que hay sitios sin luz, ni oscuridad, ni meditaciones,
espacios libres
donde podríamos no estar ausentes.



Roberto Juarroz

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Gracias, Luis...

Esto...

la oveja que se pierde siendo blanca entre todas las otras blancas para el pasto de los hombres. La que se pierde, dando tumbos. La que se cae en un barranco, ignorada, para salir y contar que salió sola, que ignorada se ignora para que todo quede dicho, para que nada se olvide. La oveja pródiga que da la vuelta a los infiernos y regresa para no contar que se hundió en el lago y salió, ridículamente, tragando aire, peleando por su vida, en una profundidad inaudita de tres centímetros. La oveja que se narra, a sí misma, asimismo, para todos lados.

Nomás porque tengo ganas de hacer catársis

1.- Poner las reglas en tu blog.
No hay...
2.- Compartir seis cosas que nos gusten y seis que no nos gusten.

Me gusta...

El calor excesivo, remedio infalible para mis manos frías.
El calor corporal de otro cuerpo sobre el cuerpo.
Las caricias, sobre la cara, sobre las piernas, sobre la nuca
La poesía, mucho más que muchas cosas.
La noche bajo las sábanas.
La novedad feliz.

No me gusta:

El desamor, la peor de las injusticias divinas.
Los horarios por cumplir, ni los plazos perdidos.
La cobardía
No poseer superpoderes
El dinero y sus demonios (aunque se le a como título de libro de esos que venden junto a los de Osho)
La incertidumbre absoluta

Seis personas:

Cucho Nava
Capito Mapache
y ya, jaja, no me alcanza para las 6!! ¡qué poco sociable cibernéticamente!

Se buscan colaboradores

En Muerte al nudo Windsor se respeta la inteligencia que, aparentemente, le han robado a los seres de ese ecosistema mundano que se llama Oficina.

Los autores ponen las reglas. El único requisto es tener trabajo y estar sofocado por el mismo.

Por la muerte de los Godínez.

Por la proliferación del surrealismo en la vida práctica.


Participen.


http://muertealnudowindsor.blogspot.com/