Estúpidos recuentos

Este año comenzó mal, cierto, sé que no es diciembre, pero espero que con esta última noticia se acabe, por fin la urticaria de las noticias infaustas (o no tan infaustas)

En enero, mi hermano perdido se cayó, casi para siempre en un barranco de las cumbres de maltrata. Mi abuelo murió ( y aún no lo asimilo, sigo pensando que lo encontraré).
En febrero entré al peor de los trabajos que me pudiera haber imaginado. Sólo un par de cosas he rescatado de tan terrible experiencia.
En mayo me propusieron un trabajo ideal, y sólo tuvo la calidad de sueño que no fue más allá. No viajé, no gané, no propuese... sólo me pagaron algo no tan deleznable.
En junio, julio y anexos mi adicción al alcohol se volvió suicidio lento, lento.
A finales de agosto casi morí por choque anafiláctico.
A finales de octubre hospitalizaron a mi padre amenazándolo de muerte o diabetes o algo peor... Afortunadamente todos se equivocaron.
Mitrabajo se fue al diblo, van dos quincenas que no me pagan.
Mi hermana, acaba de decirme que está embarazada y la desición de hacerme tía es irrevocable...
¿Falta más? Ya no quiero año... ya no.
¡SIGO CON LA PUTA TESISSSSS!

(Soy)

Una brújula sin rumbo, un reloj sin manecillas, una lámpara sin luz...

(ja)

Ejercicio del asombro

¿D.G?

Dorian Grey

Daniel Gutiérrez

Diseño Gráfico

Dolce y Gabana (improbable)

Dirección General

Dedos Grandes

Dulce de Granada (ese es ponche, jeje)

¿Quién es D. G.? ¿Quién?

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Calle. Mesera. Cerveza. Cerveza. Calle. Escaparate. Pantalones. Bolsas. Vello Púbico. Senos prominentes. Cicatrices agigantas, semihundidas entre la carne. Pies descalzos. Volante. Semáforo. Pantalones. Semáforo. Nalgas morenas. Semáforo. Bellas Artes. Cuerpos desnudos bailando. Bellas Artes. Senos. Bellas Artes. Análisis: bestialidad, sorpresa, incomodidad (me siento sórdida ¿cómopuede alguien sentirse sódido? Ahora pienso en la sensación que me dejó en el cuerpo haber visto los libros de próspero, todo era felicidad, quería desnudarme. Después de ver a los de los 400 pueblos, quiero vestirme siempre, todo el tiempo. No quiero tener que desnudarme para causar aversión, no quiero hacerlo para ser uno má de los terroristas visuales.

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¿Por qué los oficios que por antonomasia pertenecían o son útiles y prevalentes sólo porque están dedicados a las mujeres (no del todo) tienen como estandarte a hombres? Los mejores chefs son hombres: en ellos la cocina es exotismo, cultura, exquisitez; en las mujeres es algo que tienen que hacer a huevo, todos los días.

Los mejores diseñadores de moda, son hombres. Diseñan prioritariamente para mujeres que escacean en la vida real. Todos son frustradamente, hombres. Los mejores estilistas son hombres, las mujeres estilistas, se embarazan, engordan y atienden a sus clientas con un golpe en el ojo....

Para el festejo

Antes de que escribiera este post en una casa cercana a la mía un hombre se comió a una mujer, varias ciudades ya no son lo que eran según Heráclito, ellos no se hundirán dos veces en el mismo río.Lla última vez que escribí sí había un poco más de Tabasco que hoy, antes había un poco menos de muertos por el narcotráfico y no habían prohibido que se publicara un libro de Gabriel García Márquez en Irán, tampoco se había clonado un simio y mucho menos se había ido Juan Ramón para dejarle su cargo a Narro ¿Narro? ¡Narro Robles! Dios nos encuentre vacunados. Antes de este post no entendía nada de farsi ( y ahora, sigo casi igual) no tenía amigos electrónicos (extranjeros) y este blog no había cumplido dos años. Es más, ninguno de mis amigos se iba a ningún país y tenía un amigo que jamás será soltero otra vez. Desde la última vez que escribí hasta ahora, no había tenido sueños de verdadera añoranza, verdadera, angustiantemente verdadera y entendía mucho menos de la lengua francesa. Además, jamás, desde esa última vez que escribí, había cambiado de opinión tantas veces en una sola hora. Por si fuera poco, me peleé con todos los superlativos que existen y aprendí por fin que los verbos en español también tienen una cosa que los califica como isoptongos. Y es que de un tiempo a esta parte el mundo y sus cosas han cambiado lo suficiente como para no ser los mismos, y yo, sigo con la tesis. Sí, con esa que sí existía desde la última vez. Me sigo preguntando por qué demonios tengo que trabajar en algo que no me gusta sólo por conseguir un poco de estúpido dinero, me sigo maldiciendo porque no soy capaz de agarrar mi mochila y largarme… ¡Ah! Se me olvidaba, mi mochila se rompió y no hay latas de atún (necesito dinero)….

No me decepciona o me entristece de manera particular todo lo que ha sucedido en el mundo, puedo lidiar, si de alguna manera es posible lidiar con el ácido clorhídrico acumulado en la garganta cada que enfrento un pensamiento infausto. Con lo que ciertamente no puedo lidiar es con el hecho de quePizarnik tomaba anfetaminas porque estaba obsesionada con su peso, eso me enferma ¿por qué Pizarnik? Por qué ella no pudo sustraerse de ser mujer. Me consolaba la idea de que ella sí pudiera dejar de pensar que no era bella. Me confortaba enfrentarme a una de esas mujeres que veía cuando era adolescente, en el cine europeo: hermosas, delgadas, sin maquillaje, sensuales, simples, atormentadas…. Ella era mi mujer atormentada, mi mujer capaz de poblar esa tierra de la noche en donde las marcas para impostarnos el rostro no existen .(chale, eso se leyó como de Loaeza, brr… hasta me dio escalofrío)

Habría preferido jamás enterarme de esos sucesos. Como con Borges. Prefiero ignorar que era un politicoide racista, tirándole a ser Tiresias y por si fuera poco argentino…. Ché Borges…

Este culo del diablo está enfermo: olvida como escribirse.