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Hoy es un día para el que no habrá aniversario.

Esto no existe.

Serendipia

Como dice el autor de esto: "¡Yisus!"

Hay tanto que aprender en el mundo...

Y uno con su inocencia más que caduca.
Cada día se aprende algo nuevo, sin duda.


http://sensacionald.blogspot.com/

Gracias, señor del intelecto femenino, por el descubrimiento.

En estos días

... todo el viento del mundo flota en tu dirección.

En estos días cambió todo lo que creía de mí.

La suerte me sonríe, por primera vez desde hace mucho tiempo.

Y sin embargo...




TE QUIERO, amigo no tan imaginario. (ja)

Día dieciséis

Hungry for your touch. Jan Saudek.

Día quince

Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué es eso: ¿amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes, o este sol colorado que es mi sangre furiosa cuando entro en ella hasta las últimas raíces?
¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo, repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces de eternidad visible?
Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una, a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas

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SEGUNDA FUGA

("Un coup de dés")

Alcoh0l, albur ganado, canto del cisne del azar.

Sólo su paz redime del Anciano del Mar.

y de su erudita tortura.

Alcohol, ancla segura y abolición de la aventura.

Gilberto Owen

Día catorce

Portrait of a lady



"Perhaps you can write to me"
My self-possession flares up for a second;
This is as I had reckoned.
"I have been wondering frequently of late
(But our begginings never know our ends!)
Why we have not developed into friends.
I feel like one who smiles, and turning shall remark
Suddenly, his expresion in a glass.
My self-possession gutters; we are really in the dark.
[...]

And I must borrow every changing shape
to find expresion...dance, dance
[...]



T. S. ELIOT

Día trece

EN LAS FUENTES

Quién desteje el amor

ése es quien me desteje

No es nadie

el amor se deshace solo

como la trenza del río

destrenzada en el mar

No estoy de amor tejido

estoy tejido de tejerlo

de sacar mis íngrimos telares

este despótico trabajo eternamente abandonado

el fleco que se aleja

a la disipación y su bostezo idiota

y sólo escapo de su horror

recogiéndome todo sin recelo

en el lugar donde nace la trama.

TOMÁS SEGOVIA

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Que no se pudo en tiempo. Estúpida luz.

Día doce

FAUSTO:

Cualquiera que sea mi vestido, sentiré sin duda el tormento de la estrecha existencia terrena. Harto viejo soy para andar en jolgorios, y sobrado joven para estar sin deseos.

¿Qué puede ofrecerme el mundo? "Es menester que te abstengas". "Has de abstenerte": He aquí la sempiterna canción que resuena en los oídos de todos y que, nos canta cada hora durante nuestra existencia entera.

Con espanto me despierto por la mañana. Quisiera llorar lágrimas amargas al ver el día, que en su curso no saciará uno solo de mis anhelos, ni uno tan sólo; que con porfiada crítica obstinada amengua hasta el gusto anticipado de todo placer; que contraría las creaciones de mi agitado pecho con las mil bagatelas de la vida.

GOETHE

Día once

Extraño

El papel blanco en la luz

y a la mitad de la noche

con el lápiz de través

extrañándote de todo.

Extraño el papel, la luz

y la mitad de la noche,

y el que diciéndote va

que se extraña en ti de todo.

Eliseo Diego.

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FELIZ CUMPLEAÑOS, CAPITÁN

Día diez

Postreras. Sí. Voces que ya nadie escucha; palabras que se deleitan en ir construyendo la imagen anterior de la Perra en el momento en que se recuerda a sí misma como un hecho sonambular; la concreción del sueño que nos contiene a nosotros dos; palabras también; eso somos.

[...]

La última imagen de esa presencia es una claridad inmensaménte diáfana; me despierta el brillo de esa luz que el terror del sueño hubiera desnaturalizado y el deseo; el deseo más sagrado me aguijonea en el recuerdo de ese sueño que me quema la carne con su furia de sueño; más furia que la de un placer invocado que acude al encuentro de las carnes infinitamente ascéticas. "Años después" me digo, "vendrá quien adivine las epopeyas banales que encierra este destierro del alma.

SALVADOR ELIZONDO, El hipogeo secreto.
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¡Agggggghhhhhhhh!

Día nueve

SEÑAL NOCTURNA

Un olor de criaturas que en la noche no conocen el sueño,

que sólo detentan tu amor entre sus garras, con los ojos

abiertos a la medida de su hambre

y a la medida de su sueño.

Un vaho de seres en cuyas húmedas fauces tal vez que se queja

la Razón,

la reina anciana en su lecho silvestre.



Un sitio para la gran deuda de Dios, para el sonido del alma

en los huesos,

un sitio para la invención de la Tierra,

un rincón donde el rumor de las propias palabras es tal vez la

sombra

del viento en nuestras bocas.

Cosas abandonadas en algún sitio de lo que esperábamos decir,

el hueso de la Inteligencia roído una y mil veces

entre declaraciones de triunfo y heridas de paz.



[...]

Nos espera ese sitio, esa habitación,

esa melancólica infamia con que un día nos miraremos en los espejos,

esa sagacidad con que un día probaremos nuestros retratos.

Nos espera ese largo entendimiento del verano con los insectos,

esa larga mirada que cruzan entre sí el otoño y los muertos.



Nos espera la risa de los astros en los estanques negros.



JOSÉ CARLOS BECERRA

Día ocho

MATERIA
Convertir la palabra en la materia

donde lo que quisiéramos decir no pueda

penetrar más allá

de lo que la materia nos diría

si a ella, como un vientre,

delicado aplicásemos,

desnudo, blanco vientre,

delicado el oído para oír

el mar, el indistinto rumor del mar, que más allá de ti,

el no nombrado amor, te engendra siempre.
José Ángel Valente

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Gracias por la señal...

Gracias por las decisiones...

Día siete

EL COMPÁS ROTO

Pero esta noche el capitán, borracho

de ron y de silencios,

me deja la memoria a la deriva,

y este viento civil entre los árboles

me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,

a memoria morosa en las heridas,

a norte y sur de rosa de los tiempos.

OWEN

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Esto, o como dice Morrisey: By friday life has killed me...

Día seis

MUSÉE DES BEAUX ARTS

Nunca se equivocaron sobre el dolor

los Maestros antiguos: qué bien comprendieron

su lugar entre los hombres: cómo surge

mientras otra persona está comiendo, o abriendo una

ventana, o siemplemente pasea sin ganas;

cómo, cuando los ancianos esperan con pasión y reverencia

el nacimiento milagroso, siempre tiene que haber

niños que no arden en deseos de que suceda, patinando

en un estanque junto al bosque.

Jamás olvidaron

que incluso el terrible martirio debe seguir su curso

de todos modos, en un rincón, en algú sitio desordenado

donde los perros siguen viviendo sus vidas de perro

y el caballo del torturador

se rasca el trasero inocente contra un árbol.

[...]

W. H. Auden.

Día cinco

Nada turbe, Nada te espante,

todo se pasa, Dios no se muda;

la paciencia todo lo alcanza;

quien a Dios tiene nada le falta:

Sólo Dios basta.

[...]

Confianza y fe viva

mantenga el alma,

que quien cree y espera

todo lo alcanza.

Santa Teresa de Jesús.

Día cuatro

LUNA DOS

Este papel alarga tu nombre Luna. Tus cabellos desatan en mis manos la tormenta. Una luz vuela bajo los árboles de las nueve de la noche.

Puedo oír el rojo de tus labios, el fragor de tu camiseta blanca, la música de las estrellas que iluminan tu ventana y el´árbol de tu casa cantando su amor y niebla.

NEFATLÍ CORIA

Día tres II

AL ESPEJO

Me quedo en tus pupilas, sin convite a tu fiesta de

fantasmas.

Adentro todos trenzan sus efímeros lazos,

yo solo afuera, y sin amor, mas prisionero,

yo, mozo de cordel, con mi lamento, a tu ventana,

yo, nuevo triste, yo, nuevo romántico.

Dentro de ti, las nupcias de hielo al sol del árbol y la nube,

pareadas risas que se pierden por perdidos senderos,

la inevitable luna casi líquida,

el agua rota en trinos y en su música un lirio y una abeja

en su estigma

y en su aguijón tu anhelo de olvidarme.

Yo, en alta mar de cielo

entrenando mi cárcel de jamases y siempres.

Dentro de ti, la casa, sus palmeras, su playa,

el mal agüero de los pavos reales,

jaibas bibliopiratas que amueblan sus guaridas con mis

versos,

y al fondo el amarillo amargo mar de Mazatlán

por el que soplan ráfagas de nombres.

mas si gritan el mío responden muchos rostros que yo no

conocía

o que borró una esponja calada de minutos,

como el de ese párvulo que esta noche se siente solo e

íntimo

y que suele llorar ante el retrato

de un gambusino rubio que se quemó en rosales de sangre

al mediodía.

OWEN

Día tres

En Cádiz, hasta hace poco, podía uno encontrarse con un anciano que se dedicaba a vender libros por los bares nocturnos. No llevaba él los libros dentro de la cabeza, ni se contaban esos libros por centenares, como a cientos los llevaba Peter Kien[el de la novela de Canetti] , sino que transportaba los tres o cuatro títulos escogidos en una bolsa de rafia. Entre los decibelios de la música y de las conversaciones imprecisas de los noctámbulos, se filtraba de pronto una voz delgada, educada y enérgica , que te ofrecía un libro a bajo precio. Solía tratarse de novelas de autores caídos en el olvido o de ensayos políticos más olvidados aún que esas novelas olvidadas de autores olvidados. Y resultaba rara la sensación de ver a ese librero ambulante, siempre con gabardina y con destartaladas zapatillas de paño, entre el bullicio propio de la noche. Y le comprabas un libro cualquiera, como quien compra una rosa marchita a un vendedor sonriente de rosas, y él te aseguraba, como fórmula invariable, que aquél libro cambiaría tu vida, y tú le dabas unas monedas a cambio de ese objeto hechizado, con garantía de encantamiento, y él se iba con los escasos libros restantes a otro sitio, nocturno mercader de ensayos y ficciones.

Felipe Benítez Reyes. Los libros errantes. Anaya.

Día dos

EL MAR VIEJO

Varado en alta sierra, que el diluvio

y el vagar de la huída terminaron.

Te ascendieron a cielo, mar, y a turbios

y lentos nubarrones a tu oleaje.

Por tu plateada orilla de eucaliptos

salta el pez volador llamado alondra,

mas yo estoy en la noche de tu fondo

desvelado en la cuenta de mis muertos:

El Lerma cenagoso, que enjugaba

la desesperación de los sauces;

el Rímac, sitibundo entre los médanos;

el helado diamante del Mackenzie

y la esmeralda sin tallar del Guayas,

todo en ti con mi memoria hundidos,

mar jubilado cielo, mar varado.

Owen

Día primero

Y sí... terminé cantando paloma querida en Garibaldi... No podía huir.

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Sinbad el varado

Bitácora de Febrero

Encontrarás tierra distinta de tu tierra, pero tu alma es una sola y no encontrarás otra.

Sinbad el Marino

Because I do not hope to turn again,

Because I do not hope

Because I do not hope to turn.

T. S. Eliot

Día primero

El Naufragio

Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que

temblamos;

sin más que un aire de haber sido y sólo estar, ahora,

un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,

correveidile colibrí, estático

dentro del halo de su movimiento.

Y no hablas. No hables,

que no tienes ya voz de adivinanza

y acaso te he perdido con saberte,

y acaso estás aquí, de pronto inmóvil,

tierra que me acogió de noche naúfrago

y que al alba descubro isla desierta y árida;

y me voy por tu orilla, pensativo, y no encuentro

el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.

Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;

sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche

ni en su hermoso guardián insobornable:

aquí me hirió su mano, aquí su sueño,

en Emel su sonrisa, en luz su poesía,

su desamor me agobia en tu mirada.

Y luché contra el mar toda la noche,

desde Homero hasta Josep Conrad,

para llegar a tu rostro desierto

y en su arena leer que nada espere,

que no espere misterio, que no espere.

Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos secos en la palma de la mano.

Gilberto Owen.

COBRADOR

NO SOMOS GUERRILLEROS NI TERRORISTAS
NO SOMOS NARCOTRAFICANTES NI LADRONES

Pero nos deben mucho, nos deben todo...

nos deben alegrías, noticieros ,canciones , memorias

nos deben aspirinas ,risas , ropa

nos deben comida ,cobertores , zapatos

TIENEN MUCHAS COSAS QUE PAGAR

nos deben casa , carro ,relojes , dientes , escuela

nos deben novias , tocadiscos
respeto , helados ,penicilina ,carne , jeringas , poemas...

nos deben camisas limpias ,cocinas limpias ,lágrimas limpias ,
nos deben mucho,nos deben todo......

Y MIENTRAS NOS SIGAN DEBIENDO
NOS SEGUIREMOS COBRANDO
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No creo que exista mejor publicidad que esta para describir y recomendar una película tan originalmente desoladora. Algo tan fuerte, real y sobre todo tan planeado, no podía haber sido inspirado por alguien menos único: Fonseca.

Acá dejo algunos links para que revisen un cuento y un ensayo del autor.
http://www.letras.s5.com/fonseca1.htm
http://www.letras.s5.com/rf100504.htm