88. ¿Cuánto?

¿Cuánto es
para siempre,
la eternidad,
la fatuidad,
las espinas,
el silencio,
la armonía,
el placer,
un dólar,
un centímetro,
425 millones de kilómetros,
la capacidad,
el olvido,
la noche,
el llanto,
los días,
el infinito,
la nostalgia,
la memoria,
las horas,
los ochos o nueves o doces o quinces
¿cuánto?
cuánto llanto?
cuánto es tanto?
cuánto es todo?

87. Aún contando

Dividida entre la alegría profunda y la nostalgia de costumbre, ¿cómo es que uno se acostumbra a ser feliz? Quiero aprender.

Vuelvo a que a veces, las palabras todo lo arruinan y las imágenes pueden decir tanto...

83. Hace tres meses

Cambió todo... Sigue cambiando....

Siempre son menos días...

GRACIAS

Amo el apoyo, las estadías, al león, a la esperanza, la mejoría, hasta a los malos ratos...

No sé qué tanto quisiera seguir pensado. Quiero cerrar los ojos y abrirlos un 7 de agosto...

82. Harto numérica

Entrada 301, la pasada fue 300

Quince días, a partir de ahora.

25 años que le llevo a alguien ¡25 años!

cara numérica...

Sin palabras... A la espera... Feliz...

Bailá, Vení, Volá.... Loca ella, loco yo... Locos, locos, locos...

80. Otro número par.

Días en los que no hay palabras, ni múmeros, ni tiempo, sólo una sombra cayendo sobre la cabeza. Haciendo más pesado el compás del cansancio.

Vuelvo al día 80 a contar cómo nació Emiliano, sí, por Zapata. Anunciado entre cuetes de madrugada, como el día de San Juan. Presente en los sueños de nuestra familia. Más que simbólico Emiliano. No sé qué tendrá el futuro incierto para él. Me gustaría ser hada o diosa y convocar por lo dones. Yo le daría el de la felicidad por sobre todas las cosas. ¡Qué bienvenida Emiliano! ¡Qué manera de llegar al mundo intoxicado por tanto químico para salvar a tu madre, para salvarte a ti. Pienso en los segundos que son determinantes, pienso en la percepción del tiempo, en las posiblidades miles y fatales. Pero luego, te veo... y parece que el universo se acomoda de alguna manera, como si el ángulo fuera más obtuso, más limpio, más perfecto.

Nació contigo la bienaventura del día 15 o los quince días que sobran o faltan para que de una vez por todas la prefiguración de la muerte parezca una leyenda de instructivo, una oportunidad de mecernos en sus redes sin olvidar comulgar con todo lo que es dado.


¡Bienvenido, pequeño! ¡Bienvenido a esto que es la vida!


¡Ya soy tía! La tía que le leerá poesías lindas para niños a un pequeño que poco a poco se corromperá en el mundo de la belleza aparente y el arte de las insuficiencias.

74. Tu nombre, poesía

Y saber luego que eres tú
barca de brisa contra mis peñascos;
y saber luego que eres tú
viento de hielo sobre mis trigales humillados e írritos:
frágil contra la altura de mi frente,
mortal para mis ojos,
inflexible a mi oído y esclava de mi lengua.


Nadie me dijo el nombre de la rosa, lo supe con olerte,
enamorada virgen que hoy me dueles a flor en amor dada.

Trepar, trepar sin pausas de una espina a la otra
y ser ésta la espina cuadragésima,
y estar siempre tan cerca tu enigma de mi mano,
pero siempre una brasa más arriba,
siempre esa larga espera entre mirar la hora
y volver a mirarla un instante después.

Y hallar al fin, exangüe y desolado,
descubrir que es en mí donde tú estabas,
porque tú estás en todas partes
y no sólo en el cielo donde yo te he buscado,
que eres tú, que no yo, tuya y no mía,
la voz que se desangra por mis llagas.


Gilberto Owen, Simbad el varado. Día Veintidós.

70. Rompiendo el azar

Fijo el destino con las apuestas. La percepción del mundo es una larga cadena de azares en contra de lo que parece predeterminado. La vida se agota después de una hora recordando. Las luces parecen sonreír a la salida. Que no espere nada, que no espere... Esta mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos secos en la palma de la mano.

La noche se cae como la cabeza de un ciego que ha sido decapitado. Los nombres se esfuman. Llega el sueño. Hoy soñaré que soy una enana, que me beso a mí misma en la entrepierna y luego en la boca. Soñaré que la enana no es otra y que a la niña que besa, que no es enana, tampoco es otra. Hoy en los sueños haré un tapiz de entrepiernas fotografiadas. Un monumento al silencio. A las ganas. A la espera. Me siento peor con los número pares: 11 de julio, 70 días. La vida se corrige como un azar espontáneo, con una premura paralizante. Cierro los ojos y las fauces se ciernen. Aparecen los muñecos con ojos desorbitados. El terror invade los rincones de un mundo imaginario habitado por calzones malignos, y abrigos con garras. Tengo miedo y no sé a qué. Tengo miedo y te hablo, señor. Te pido como cosa benigna y poco prudente un misterio que me coloque en un centro gravitacional correcto, en una esfera resplandeciente en la que no deje de dar vueltas para colorear el mundo. Quiero arañarlo, señor, quiero arañarte. La cama se vuelve notablemente grande, un recuerdo erige un rostro en el ángulo derecho. Tengo miedo de mis ojos, de lo que hacen abiertos, de lo que esperan cerrados, de lo que ignoro se dicen todo el tiempo ellos y los espejos. Ya no sé de mi cuerpo. Estos senos no son míos, los otros eran más firmes, menos torpes, parsimoniosamente sensibles. Estas manos no son mías, las otras levantaban chispas al roce. Estas nalgas no son mías, las otras eran otras que no son estas. Mi cabello cambia, la luz contra las piernas da miedo, el fuego fatuo del enigma se extingue. Y yo, señor, no puedo decirme nada. Tan fiel compañía que me fui yo, Pílades.

Quiero que calle el tiempo, que se determinen los ciclos, que se extinga el fantasma bajo la luz encendida. Eso quiero, señor, luces encedidas por esas manos. ESAS manos, no otras, no las mías, no un recuerdo.

67. PJ Harvey - This Is Love

I can't believe life's so complex, when I just wanna sit her and watch you undress...

I can't believe that the axis turns on suffering when you taste so good...

66. Imágenes al espejo como piedras al estanque

Días cortos. Furia irreconocible. Hendido cuerpo victorioso que acumula el deseo bajo las sábanas. Entrecortada pulsión de ganas henchidas placenteras a ojos cerrados, a manos guardadas. Irreconciliable manía de sentir la humedad de una serpiente perpetradora, firme, arrebolada. Inmersión fugaz o perpetua. Raspadura intermitente sobre el cuello. Sudor, olor, sabor, ruido. Lenta, parsimoniosa, deviene la imagen de tus manos sobre el rompecabezas epidérmico. Lenta...

65. Invocaciones

Insiste en tu abrazo,
redobla tu furia,
crea un espacio
entre yo y el espejo,
crea un canto de leprosa
entre yo y la que me creo.

Pizanik
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Entre yo y la que me creo...

Ayyy pero qué chingona era Santa Alejandrita...

63. De amiga una cucaracha

Hay cosas que cambian todo lo que percibes, historias que demuestran que algunas veces, sería mejor tener una cámara que documentara lo que no se dice, lo que no se expresa escritamente. Algunos momentos pertenecen, amorosamente, al que es incapaz de describirlos. El amor lo puede todo o de cómo uno se queda realmente necesitando que alguien llegue a revolucionar el sitio vacío de trabajos mecánicos para que el universo se ponga a sus pies.

¿Y si una vez que has conseguido todo, nada existiera...?

Tienen que ver Wall-e. La mejor película de amor que conozco, la única a la que le cortaría ciertas partes por inútiles y explotaría sólo la posibilidad de los símbolos y la gesticulación.


¿Qué es un héroe ante todo esto? Es el único que se ateve a tergiversar lo que parece imposible, el que se deja llevar por el sentimiento de compañía antes que por todos los demás. Alguien a quien no le importa cuánto responda el otro, siempre lo cuidará.

61. Que el de mañana, alma mía, lo tengo soñado hoy

....

60. También llegó el día...

De guardar silencio...

59. Justo el primero

Y... Siempre llega el día de despedirse de la crisis de los 28.

Felicidades, ma petite olive.