56. Obsesiones... imágenes... reflexiones

Cuestionar la verdad. Dudar hasta de la propia existencia. Perder la identidad. Morir y renacer a cada instante. Mirarse en fotos viejas. Desconocerse. Cometer actos impíos. Forzar los propios límites.
Desterritorializarse para ser reterritorializado por los otros. Salirse para entrarnos. Vernos desde afuera. Crear un doble, un sosías. Duplicarnos. Correrse del eje. Vernos como únicos o como uno más.

Mercurio (D. Manara)

55. Y si...

No sé cuántos recuerdos habría que elegir borrar. No me pidas dejarlo todo.

53. Requiem por los deseos

Hay magia para mí si cierro los ojos y entre mis manos encuentro los labios precisos. El toque de esos labios en la oscuridad cambia las noches por tardes oníricas frente a un muro de agua. Si me siento a la mitad de un jardín veo al suelo abrirse y dejar pasar miles de partículas brillantes que fecundan los pensamientos y se transforman en notas. Si pienso en un homúnculo, sale un mago que me provee bálsamos que saben a piñas maduras, a días sin tiempo. Si pienso en algo con alas una mano se cierne sobre los ojos y me dibuja un río. Poblaré un país con lagos tranquilos y limpios, con cielos estrellados siempre de día. Con luces crepitantes, bálsamos que eliminen el dolor, frutillas rellenas de placer, espejos rotos todos, pájaros que vuelen de cerca y coman en la mano cantos poderosos de sabiduría, palabras que se repitan en eco si las toco y se rompan en transparencias:

AMOR

BELLEZA

ETERNIDAD

PAZ

¿Por qué no puedo creer en un alguien que sepa que las bubas se curan con sólo tocarlas. Alguien que mire la estrella debajo del monstruo, alguien que cure, poco a poco y para siempre, la aguda forma que tiene de herir este puto mundo de mierda?

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Es más fácil encontrar palabras tristes... Es más fácil pensar que nada es suficiente... Es más fácil, Adriana, que sepas la realidad. La literatura se escribe para explorarse. Todo está escrito y todo está dicho. Lo que tú crees, incauta, NO EXISTE.

52. Aprovechemos el veinticuatro

En algún lugar del mundo alguien se descalza, alguien gime, alguien come, alguien espera, alguien estudia, alguien grita, alguien se muerde las manos para callarse, alguien se arrepiente, alguien juzga, alguien llora, alguien escribe o intenta hacerlo, alguien maldice, alguien llora, alguien se toca el vientre, alguien se muere, alguien planea, alguien concibe un hijo sobre una cama rota, alguien sufre, alguien ríe, alguien se come las uñas, alguien se desespera, alguien se masturba, alguien se mata, alguien se sufre, alguien se va para siempre de una casa, alguien se emborracha, alguien se arrepiente, alguien asesina y lo disfruta, alguien se es, alguien sé, alguien toca a alguien, alguien abraza algo, a sí mismo, quizás, alguien se lame, alguien se hiere, alguien se olvida, alguien rompe un espejo, alguien recomienza, alguien lee el mismo pasaje que siempre lee a la noche, alguien despierta, alguien ve el reloj, alguien toma pastillas para dormir, alguien deja de soñarse, alguien sabe que perdió todas las posibilidades, alguien olvida su sueño, alguien se toca el pie, alguien pare un hijo, alguien corta un tomate, alguien cena, alguien come a lado de alguien, alguien tiene miedo, alguien coloca una foto junto a su almohada, alguien sueña con un niño de brazos, alguien olvidó decirse, alguien se lava una herida infectada, alguien se piensa como otro, alguien perdona, alguien se exime, alguien extraña, alguien ordena, alguien fulmina algo con la suela de su zapato, alguien acaba de recordar algo, alguien perdió todo, alguien ganó algo, alguien sonríe, alguien duerme, alguien piensa en alguien...

Pero yo, me leo en el nadie a la mitad.

51. Justo el 23

Hubo un día en que recorrí el continente arriba de un avión y me sentí atrapada porque comencé a pensar en tu claustrofobia, en el día que me contaste que para entrar a las cajas de un banco tuviste que quedarte encerrado, en medio de la oscuridad, como cuando tu madre te dejaba solo las tardes enteras y te tuviste que enfrentar al miedo a lado de tu perro, el mismo perro que murió un día por el veneno que la esposa de tu hermano le dio. Me quedaron tus miedos, parece que aterrizados en la piel. Me dejaste los heredados y me infundiste otros.

Lloramos, he llorado... ¿Cuántas noches solo? Ahora te escribo desde un lugar que también tiene tu nombre, desde un refugio que nos distancia 20 años. Te escribo para dejar, de alguna forma, la idea de pertenecer en algún sentido determinado a esas charlas antológicas de horas frente a botellas, a esas tardes en que me recuerdas cuando niña y se te enrojecen los ojos creyendo que yo podría haber sido otra que no soy y que quizás nunca seré. Como tú cuando siempre quieres ser alguien más que ya no alcanzas a ver.

No sé en qué momentos te extraño a pesar de la aparente presencia, si cuando te escapas de la realidad y sólo hieres o cuando eximes las palabras y dejas que nos entretengamos contemplandote.

Trasciendes... escuchas, pormenorizas... la vida es esta... 45 no son muchos... Tienes todo, pero no quieres todo... quieres algo ¿lo perdiste? Quieres algo ¿lo sabes?...

¡Salud por ti! ¡Salud por mi vida! Salud por todas esas cosas buenas que a largo plazo sabes que todos te van a agradecer. No te pido respeto, quizás, podría pedirte indulgencia, pero los favores, Carlos, el tiempo, Carlos... entre tú y yo, no existen.

¡Salud por eso!

¡Salud porque existes aunque te condenes a lo contrario!

¡Salud por los 45!

48 y 49. Despedanzando el día...

ELOGIO DE LA LEJANÍA

En la fuente de tus ojos
viven las redes de los pescadores de la mar del extravío.
En la fuente de tus ojos
el mar cumple su promesa.
Aquí arrojo yo,
un corazón que se detuvo entre los hombres,
mi ropa y el esplendor de un juramento:
Más negro en lo negro, más desnudo voy.
Sólo infidente soy fiel.

Yo soy tú si yo soy yo.

En la fuente de tus ojos
desvarar suelo y sueño un rapto.
Una red prendió una red:
nos separamos enlazados.
En la fuente de tus ojos
un ahorcado estrangula la soga.

De "Amapola y memoria"

______________
Con todos los pensamientos me fui
fuera del mundo: allí estabas tú,
mi sosegada, mi abierta, y-nos recibiste.
¿Quién
dice que se nos murió todo
cuando se nos quebraron los ojos?
Todo despertó, todo comenzó.
Grande vino un sol flotando, radiantes
se le enfrentaron alma y alma, claras,
imperiosas le presilenciaron
su órbita.
Suave
se abrió tu seno, silente
subió un aliento al éter,
y lo que se hizo nube ¿no era,
no era forma y a partir de nosotros,
no era
tanto así como un nombre?

Paul Celan
De "La rosa de nadie" 1963
Versión de José Luis Reina Palazón
Obras completas - Editorial Trota 1999

47. stand by me

could you? Please...

46.

La música se termina y comienza otra vez. Las palabras se quedan dentro y anidan en lugares ocultos. Unas buscan la luz y las otras cercenan las partes del cuerpo. Las destrozan. El momento de contemplación ante cualquier acto estético o semiestético es tanto que puede hallarme sumergida en lo más íntimo... en lo más profundo. Madame Bovary c'est moi... Esa mujer de Rojas C'est moi, El Marat de David c'est moi... me han traspasado y se han quedado, hurgan por dentro; me conmueven y me confortan... son míos. El problema no es estar deprimida o no, el problema es que ni siquiera hago las cosas que me gustan cuando tengo que hacerlas...

¿Y si fuera feliz? (Creo que sólo hay una razón por la que me gustaría ser feliz (uno razón)
Nunca he sido completamente feliz. ¿Pero si lo fuera? ¿Podría enfrentarme al arte, refugio y catarsis del malestar, sin sentirme condicionada o jalada de nuevo hacia lo que antes representó una hipersensibilidad estructural y emocional? Esto se parece demasiado a decidir, como en una escena de una película cuyo nombre no recuerdo: si me quedo amarrada a un auto en llamas o si me corto la mano para no morir. No muero, pero ya no tengo mano. Si muero, muero con mano. ¿Cómo sería dejar de ser masoquista? ¿Cómo sería leer a Pizarnik sin llorar? ¿Cómo sería pararme frente a un cuadro y no suspirar tan profundo que el aire al salir lleve con él mis lágrimas? ¿Cómo?
¿Será tan radical? ¿O sólo me da demasiado miedo dejar de enfrentarme a mí misma? Si he tenido lo que tengo hasta hoy, que finalmente no es mucho, porque soy como soy, dejaré de tenerlo?

Y si fuera feliz y comenzara a redactar libros a lo Rowling, y si escribiera libros de superación personal y ganara sumas millonarias por ellos? Entonces habría valido la pena dejar de chillar y quejarme por los rincones?

¿Qué quieres? ¿Qué prefieres?

Desitions Desitions... Desitions...

The rest is...

pills

45. Inventario

Mojar Amar Enterrar Cercenar Negociar Esperar Circundar Extrañar Mirar Despertar Olvidar Cerrar Tratar Inventar Retar Perdonar Matar Felar Trepar Cantar Caminar Lacerar Arañar Masticar Encontrar Reflexionar Abusar Confesar Llorar Relatar Socavar Exterminar Nombrar Tratar Desear Eliminar Terminar... Hablar Hablar Hablar... Orar ... Volver...

44. Ahora a buscar la vida o inventario de la neurosis

Me molesta...

ir a un museo repleto de gente que habla a gritos y no pone atención a la exposición.
que tosa en los conciertos de música clásica.
salir mal en las fotos
que las calles estén llenas de gente cuando yo salgo
que la gente grite
que la gente se pelee
que me digan cosas en la calle
que la gente se ría en el cine o que aplauda (odio eso)
comer sola
los malos finales cinematográficos
los malos finales librescos (cuando el libro ha sido bueno, claro)
las multitudes en las ferias del libro (que no mamen, si nadie lee)
que me pregunten si ya leí los best seller
que me pregunten: pero... ¿qué es la literatura?
que me digan: tienes que leer a ....
que me despierten en la mañana
que me llamen de los bancos para ofrecerme tarjetas de crédito
que no alcance el dinero
qeu haya impuestos
que la vida se rija por el dinero
que toda la gente parezca zombie
que me pregunten ¿en serio sabes de...?
que me pregunten (alguien desconocido) ¿qué piensas? cuando estoy callada
que me ignoren y me digan: bueno, sí. La vecina me dijo que ...
que me toquen partes no mencionables en el metro
que me digan algo malo (alguien que no me conoce y no me importe) que vieja te ves, que carita... etc.
que insistan con algo cuando ya dije que NOOO
que se vaya la luz en momentos importantes
que no encuentre un libro cuando lo estoy buscando con prisa
que no me cambien un billete
que no me vendan cigarros porque no tienen cambio
que los taxistas no traigan cambio
que me cobren de más ---- eso me reemputa
que se me acerquen en las librerías diciendo algo como: Uh, te gusta el existencialismo, yo conozco.... (aghh)
qeu la gente no conteste cuando saludo
que existan las telenovelas
que....
ad infinitum, doctor...

43...

42. Y ese mirar que escribe mundos en el infinito

Fragmento de Altazor de Huidobro. (lectura en argentino)

41. Riña

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa
máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán
mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudicion,
el aprendizaje de las palabras que uso, el áspero Norte para
cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerias de la Biblioteca,
las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra
militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?


Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta
a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologias, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitacion es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

BORGES (El amenzado)
____________________


Me duelen los huesos del cuerpo y afuera sigue lloviendo. La noche es una puta que se tiñe los ojos de aromas fétidos para vomitar sobre los hombres.
__________________


Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre adiós oh adiós.

Pizarnik

40. Cuarenta...

Y aquí...

Y allá...


Y... esperando...

39. Romance del Enamorado y La Muerte

Una verdadera joya medieval.

38. Épica

Me duele esta ciudad,
me duele esta ciudad cuyo progreso se me viene encima
como un muerto invencible,
como las espaldas de la eternidad dormida sobre cada una de mis preguntas.
Me duelen todos ustedes que tienen por hombro izquierdo una lágrima,
ese llanto es una aventura fatigada,
una mala razón para exhibir las mejillas.

En estas palabras hay un poco de polvo egipcio,
hay unas cuantas vendas, hay un olor de pirámides adormecidas en el algodón del pasado,
y hay también esa nostalgia que nos invade en ciertas tardes,
cuando la lluvia se enreda en nuestro corazón como los cabellos húmedos y largos
de una mujer desconocida.

Estuve atento a la edificación de los templos, al trazo de las grandes avenidas,
a la proclamación de los hospitales, a la frase secreta de los enfermos,
vi morir los antiguos guerreros,
sentí cómo ardían los ángeles por el olor a vuelo quemado.


Me duele, pues, esta convocatoria inofensiva, esta novia de blanco,
esta mirada que cruzo con mi madre muerta,
esta espina que corre por la voz, estas ganas de reír y llorar a mansalva,
y el trabajo de ustedes, los constructores de la nueva ciudad,
los sacerdotes de las nuevas costumbres, los muertos del futuro.


Me duele la pulcritud inútil, la voluntad académica,
la cortesía de los ciegos,
la caricia torva como una virgen insatisfecha.


Mirad las excavaciones de la noche,
escuchen a Lázaro conversando con sus sepultureros, mostrándoles su anillo de compromiso con la Divinidad.
Vean a Lázaro en el restaurant y en el tranvía,
en el ataúd y en el puente, en el animal y en su plato de carne.


Sí, me duele este atardecer,
esta boca de sol y de verano.

José Carlos Becerra
__________________

Y sobre todo hace treinta días que contaba 8, que decía más el aroma de la ropa sobre la piel. Ante este día imploran la locura, la desesperación, la catarsis... La ciudad es dolorosa aún más si bajo la lluvia mi mano no te encuentra, si bajo la ropa no están tus dedos... Y tenemos la promesa del mañana. Rompamosles las palabras a los oráculos y las videntes.... Nadie puede huir de su destino. Si las ciudades se derrumban por nuestra causa, ya era tiempo de caminar sobre los escombros...

Esperar... a llorar a mansalva entre los brazos del otro...

37. Dedos al estanque o de cómo Poncio Pilatos enseñó a lavarse las manos

Habría que tener más en cuenta a la violencia.

Enumerar las cosas que pueden ser heridas: ojos mostrando por fuera el humor vitreo, manos atravesadas por objetos inaudibles, pies cercenados poco a poco, manos arrancadas a golpes destructores, corazones extirpados por dedos fuertes, pechos atravesados por puntas, labios arrancados con violencia, sexos mutilados, punzantes.

Cierras los ojos...

...

la mutilación y la sangre erizan los poros...

Las voces se acaban, se derriten, se resbalan, se entregan al olvido...


La brisa cae sobre la cara...

Hay una destrucción pasiva...

La lluvia lo limpia todo... El agua corroe el hierro... El sueño anuda la lengua... La boca se seca ...

Do you hate me?

No puedo matarte...

36. Me Haces Bien

Porque antes de ti yo no era el Norte de nadie ni tenía guitarra y menos vos...

35. reincidencia...

Y los odios surgen de manera gratuita después de esas conversaciones incendiarias en las cuales nunca nadie se escucha entre sí y nada hay para escuchar después de todo.

Lo que eres, seas o logres es prescindible. Tú estás mal. Tú eres inmaduro. Tú faltas. Tú sobras. Tu no alcanzas. Tú NO.

Hay tantas cosas detonando: dolor, miseria, rencor. Los verbos devienen de los objetos aniquiladores. La sangre corre dentro de las paredes más ajenas. Los muros de fortalezas imaginarias se terminan, eclosionan, aplastan a los habitantes serviles. La miseria y el odio se desbordan, atropellan, sucumben...

Decidan llenar de placer las formas imprecisas de un espejo. El odio asfixia...

33. Revista Raskolnikov (Nueva Edición)

EDICIÓN MEXICANA

¡Quiubo!
En esta oportunidad viajamos a la tierra mexicana, al "ombligo de la luna". Raskolnikov, de la mano de Yolanda Carrasco, prueba el sabor del gran, único e inigualable: chile. Con la boca ardiendo y guiados por Adriana González Méndez, nos adentramos en la historia de los murales y en los murales de la historia. Luego, junto a Ricardo Acevedo, salimos a recorrer los tianguis literarios para terminar encontrando a Armando Velázquez quien nos presenta al escritor Francisco Tario.
Y de ahí nos largamos para nuestra especialidad y debilidad. Recordamos al recientemente fallecido Emilio Carballido. Intentamos comprender el rol de las mujeres en la sociedad mexicana a través de la dramaturgia femenina. Y no nos olvidamos de reseñar la potencialidad de la teatralidad náhuatl.
Concluimos esta Edición Mexicana con un retrato del movimiento zapatista del subcomandante Marcos, y una recomendación. En este caso se trata de un medio radial chilango: Radio S.O.P.A. Y nuestras clásicas secciones HUMORRR y CORREO DESDE QUIÉN SABE DONDE.
En definitiva, una edición bien chida para lectores chingones.
RRR
___________

No se la pierdan...

32. CAMINOS DEL ESPEJO

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.

III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.


XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto.Por eso hablo.

XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.

XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.


F. Alejandra Pizarnik

¿Quién más, señores, quién más podría escribirme y escribirse tanto... TANTO...?

31. Un cielo mudo

Minea tiene miedos ciegos y torpes que le tocan rincones aterrados por encontrar otro escondite. La noche pelea contra ella y ella contra la noche. Contra las horas largas y los gritos de una música inaudible. Las voces le corroen la conciencia, las palabras se le marcan bajo la piel como sombras inquietas que buscan la garganta, los dedos. Todas las articulaciones del cuerpo se paralizan, se queman poco a poco en medio del calor abisal. Nada puede decir petrificada, quemada, hundida en una maraña de palabras e imágenes que no desaparecen, ni con los ojos cerrados ni con los ojos abiertos, ni en compañía ni sin ella.

La mañana la encuentra con las armas levantadas, con el cuerpo distendido entre el sueño y la vigilia. El cielo está negro aún. ¿Cómo mirar preguntando los días? ¿Cómo mirar sin llorar o rezar?

Sus brazos se levantan, cansados, flojos... limitados. Y se van sus manos por la espalda, se toca levemente las costillas, la piel que sigue siendo suave. Esconde la cabeza entre sus brazos. Estornuda. No quiere levantarse, no quiere enfrentarse a un día... otro día, en el que todo ha quedado pendiendo de un hilo delgadísimo. Los límites temporales son grandes llamas que no dejan su crepitación hasta que no se termina con ellos. Hasta que no se les arroja la tierra del pasado encima.

Minea se toca las piernas, los brazos, se mira al espejo... siente sus labios, cierra los ojos... Aún no llega... nadie ni nada...

Agradece que la noche no la haya vuelto un Gregorio Samsa más.

30. Tatuagem

Quero ficar no teu corpo feito tatuagem
Que é pra te dar coragem
Pra seguir viagem
Quando a noite vem
E também pra me perpetuar em tua escrava
Que você pega, esfrega, nega
Mas não lava
Quero brincar no teu corpo feito bailarina
Que logo se alucina
Salta e te ilumina
Quando a noite vem
E nos músculos exaustos do teu braço
Repousar frouxa, murcha, farta
Morta de cansaço
Quero pesar feito cruz nas tuas coisas
Que te retalha em postas
Mas no fundo gostas
Quando a noite vem
Quer ser a cicatriz risonha e corrosiva
Marcada a frio, a ferro e fogo
Em carne viva
Corações de mãe
Arpões, sereias e serpentes
Que te rabiscam o corpo todo
Mas não sentes

29. Siete

La razón es la cadena de los amantes y los viajeros, hijo mío; rompe la cadena, el camino es claro y obvio en adelante, hijo mío.

La razón es una cadena, el corazón una trampa, el cuerpo una ilusión, el alma un velo; el camino está oculto de todas estas pesadeses, hijo mío.

Cuando te has elevado de la razón, el alma y el corazón, y has partido, todavía esta certeza y esta visión directa están en duda, hijo mío.

El hombre que no se ha apartado del ego no es un hombre, hijo mío; el amor que no es del alma no es más que una leyenda, hijo mío.

Levanta tu pecho como un blanco ante la flecha de Su decreto; sé fuerte, pues la flecha de Su decreto ya está en el arco, hijo mío.

El pecho que ha sido herido por el choque de la flecha de Su disparo, tiene en su frente y rostro un centenar de marcas, hijo mío.

Si subes como Idris hasta el séptimo cielo, el amor del Amado es verdaderamente una excelente escalera, hijo mío.
(....)
No me preguntes sobre el amor, no preguntes a ningún hombre sobre el amor, pregunta al amor mismo; cuando habla el amor es como una nube lloviendo perlas, hijo mío.

El Amor no es asunto de dormidos, blandos y delicados, el Amor es asunto de valientes y héroes, hijo mío.

Quien se ha convertido en el siervo de los amantes y verdaderos, es un rey, un emperador, un señor de la fortuna, hijo mío.

No dejes que este mundo lleno de mágicos hechizos te aparte del Amor, pues este mundo desleal está saltando lejos de ti, hijo mío.

Aunque los versos de esta oda hayan sido largos en sus junturas, la melodía ha cambiado, pero el significado es el mismo, hijo mío.

Pon atención, cierra la boca y permanece en silencio en lo sucesivo, pues esta lengua tuya es en realidad el enemigo del alma, hijo mío.

Yalal al- Din Rumi

28. Reflexiones absurdas en torno a situaciones absurdas

Si Egipto, Grecia y México tuvieron civilizaciones antiguas tan sabias, con tanto poder de conquista, con tantas bases en que se finca la cultura actual... ¿por qué ahora todas son sólo sitios turísticos denominados patrimonio de la humanidad y no grandes imperios económicos o al menos países de los cuáles se pueda decir algo más que "Viaje por X cantidad de dólares"? De donde fue Asiria y Mesopotamia sólo quedan los restos de una guerra inútil por el petróleo.

¿Por qué se debe pagar o ceder un redondeo de centavos de peso en tiendas con un monopolio gigantesca y económicamente absurdo?

¿Por qué las despensas las tenemos que donar nosotros y no las grandes instituciones que utilizan el slogan "Ayuda a los que más lo necesitan"? ¿Nadie más lo necesita?

¿Por qué la gente participa de concursos que absurda y vilmente les roban su dinero? ¿No se dan cuenta?

¿Por qué si los niños de la calle son un problema de salud pública no se termina dándoles trabajo a todos o volviéndolos ilegales? ¿Por qué si los vagabundos son un problema toda la gente les sigue dando de comer? Estúpida culpa cristiana. Apuesto a que si a todos los hicieran trabajar a huevo, se terminarían... Pero, claro ¿cómo darles trabajo en un país con un alto índice de desempleo?

¿La vida no será lo suficientemente deprimente para las amas de casa? ¿Necesitan ver telenovelas todas las tardes para encontrar una complicación desconocida? ¿Necesitan ver que existen carros último modelo, que existen hombre y mujeres perfectas para darse cuenta de que ellas no lo son? ¿O sólo es cuestión de las cosas que inútilmente vives a través de la pantalla? ¿Será que se ponen en el personaje y como cuándo eran niñas dicen: Yo soy la mujer maravilla, yo soy la buena del cuento, yo soy la que es más rica y mantiene relaciones con 5 tipos?

¿Por qué las mujeres son las que más odian a las mujeres?

¿Por qué los hombres se entienden con tres palabras?

¿Por qué hay impuestos en medicinas?

Ashh qué sé yo...