Ojo soledad por ojo ausencia

Ojo por ojo.

Ojo por ojo como hostia por hostia

Ojo árbol

Ojo pájaro

Ojo río
Ojo montaña

Ojo mar

Ojo tierra

Ojo luna

Ojo cielo
Ojo silencio

Ojo soledad por ojo ausencia

Ojo dolor por ojo risa

Huidobro

Cuentos orientales y algo más

"... Me has mentido, Wang- Fo, viejo impostor: el mundo no es más que un amasijo de manchas confusas, lanzadas al vacío por un pintor insensato, borradas sin cesar por nuestras lágrimas."

"... Qué desesperanza produce pensar que el olvido no llega tan rápidamente como creemos, ni es tan absoluto como se supone..."

"No quisiera hablar mal de sus héroes griegos, Lukiadis: se encerraban en su tienda en un ataque de despecho; aullaban de dolor cuando se morían sus amigos; arrastraban por los pies el cadáver de sus enemigos alrededor de las ciudades conquistadas, pero créame usted, le faltó a la Ilíada una sonrisa de Aquiles."

"... Otros corazones se romperán bajo el peso de un insoportable amor, mas sus lágrimas no serán nuestras lágrimas."

"... pero la felicidad es frágil y, cuando no la destruyen las circunstancias o los hombres, se ve amenazada por los fantasmas."

Marguerite Yourcenar, Cuentos Orientales.

Anónimo, mi anónimo. Pregunta tantas cosas que esta pobre incauta buscadora y ciega sólo aproxima a elucubrar.

Pero algo sí, beber siempre, sin pretextos.

¿Cuánto duró el sueño de Raskolnikov?

Creo que el sueño de Raskolnikov duró para siempre. No creo que algo como eso pueda olvidarse. Si lo midieramos en cuestión de minutos, todo dependería de quién sea usted. Para el caballo, seguro duró mucho más que para R. ¿quién es?

¿Cuándo llega un tiempo mejor para poder ser feliz?

No hay tiempos mejores, eso es seguro. Ja, deje de pensar que sí porque no. No hay momentos correctos ni tiempos buenos ni nada por el estilo, ni gente sana mentalmente, ni realciones absolutas ni felicidades eternas ni nada. Dejémonos de las frases de libritos de superación personal. Para más información, lea el post que está debajo de éste. Ja.

¿Si ese momento llega podría ser como aquella película?

Y no sé de qué película habla. Y los momentos no llegan nunca. Y si llegaran seguramente no sabría que está ahí. Siempre va a buscar estar en otro. O será tan diferente a lo que pensaba que no lo va a distinguir. O qué sé yo...

Morir, finalmente es el resultado de todo.

Las torturas, el odio, el sufrimiento, también dicen algo de esa cosa pusilánime y vil que se llama "amor".

Buscarle sentido a las cosas es como

querer encontrarle chichis a las culebras... (gracias por la metáfora, queridísimo Roberto)

Gran parte de mi vida, desde que conocí conceptos como "inteligencia emocional", "psicología" , "antidepresivo" me han cagado los libros de autoayuda. No me parece justo que alguien se ponga a decir que existen fórmulas universales para ser mejores personas o ganar millones de pesos. Sería bueno que a alguno de esos escritores millonarios se les regresara, como en sortilegio de reversión, sus palabras finales y el sinsentido de lo que de verdad es una cosa amorfa y pegajosa que se llama existencia.

Nadie está bien, eso es un hecho ¿qué es bien? Ni para Nietszche fué fácil definirlo. (¿quién chingados es Nitszche?) Todos arrastramos la estúpidez del sinsentido. Creer que uno está mal porque nada sale bien es como ver que todo fracasa cuando ni siquiera ha empezado. Aunque también es un pretexto, grande y grave para evitar lo que no queremos. ¿Enfrentarnos a todo es estar bien? ¿Quién dijo? ¿Qué es? ¿En algún libro dice algo sobre eso? ¿Para qué saberlo igual?

Sentido, Ja

Yo enfrento

Tú (no) enfrentas

Él enfrenta (o eso cree)

Nosotros ni existimos en ese pronombre

Ustedes enfrentan

Ellos hacen lo que tienen que hacer.

Pensar en positivo me hace sentir como un pájaro que ve una ventana limpísima cuando está volando en medio de la obscuridad. El vuelo hacia la salida siempre es gozoso. Hay una salida por fin. Cuando más cerca está de alcanzarla se estrella contra el vidrio y se parte la cabeza. Inevitablemente intentará salir por ahí, no hay otra, pues. Ahora tenemos dos opciones: el pájaro se muere después de malgastar las horas muertas en su idiotez adquirida a fuerza de tantos golpes, o el vidrio de la ventana se rompe. Si pasara esto último ¿a dónde saldría? La inmensidad es una cosa importante que debe digerirse más que despacio. O sale y un gato se lo come. Chingada madre, ¿tanto para que se lo coma un pinche gato?. No hay justicia. Esa no era la salida ¿o sí? ¿Su destino era que el gato se lo comiera? ¿O sale y se encuentra, de pronto, en otro cuarto igual de oscuro, húmedo y absurdo? ¿Había vivido golpeándose contra esa ventana porque no tenía otra cosa qué hacer? ¿El vidrio en realidad no estaba tan limpio como parecía y él (el pájaro) quiso ignorarlo y pensar que esa era una salida? La ventana en realidad estaba chueca. ¿El pájaro era ciego? ¿El cuarto no estaba oscuro? ¿Por qué no hay una maldita puerta si es un cuarto? ¿Es un cuarto para que las cosas entren por las ventanas¡ O lo más importante ¿cómo emputada madre se metió el pájaro en ese estúpido cuarto? ¿Era un pájaro o era un monstruo? Quizás era un monstruo, miope, que nació ahí, en medio de la oscuridad. Su miopía lo obligaba a estrellarse. Su visión era reducida. No tenía opciones. El pájaro atrajo su encierro porque pensaba en él. Claro, es eso. Ese maldito monstruo y ese pájaro imbécil nunca pensaron positivamente. Por eso quieren salirse de algo que no existe y la verdad es que no hay afuera. Ja.

Pobres...

El peligro de las palabras

Es creerlas, todas... mucho más cuando no son dichas por uno mismo.

Dividida

Soy feliz.

no tengo nada que extrañar, nada que perder y nada que dejar.

no veo el tiempo sobre mí como antes y no me importa si los demás son los demás y yo soy sólo una misma siempre.

En mi cabeza no existe nadie y ya no tengo sueño alguno de felicida que me torture, todos se acabaron desangrados sobre un potro de tortura.

Nadie ocupa mis noches ni mis lamentos, a nadie quiero abrazar en ellos, a nadie extraño. Mi cama ya huele otra vez a mí y mis libros vuelven a ser tan míos como nunca lo han sido.

Feliz feliz me siento de ahorrarles culpas a los otros, de no sentir las ganas amarradas de proferir las palabras que se dejaron. No hay ganas de remover sentimientos ni abundancias ni prosperidades de nada. Ni siquiera odio perder. No me importan cosas tan simples como comer, vestir, comenzar otra vez. Me he despojado de todo. Soy feliz. Por fin podré ser budista. No me interesa en absoluto recordar besos o cachondeos. No me importa nada. Por eso soy taaaaaaaaaaaan feliz que quisiera arrancarme los ojos y jalarlos hasta que deje de serlo tanto.

Odio el odio

NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO NOOOOOOOOOOoo y nOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO


AGHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Cosas que se escuchan, cosas que se dicen...

El tiempo lo cura todo

Ya pasará

Debilidad de espíritu

Piensa en ti

Nadie vale tanto la pena

Las cosas se pagan ¿estás pagando?

Fue lo mejor

No estás sola

Son jóvenes...

Ya pasará...

¿Cómo puede uno andar de pie con un dolor que pesa tanto? Sería bueno poder tirarse, con la cabeza entre las manos, en cualquier lugar del mundo, donde sea, y ponerse a llorar hasta que el cerebro se disuelva...

Sacarse esto por la nariz, escupirlo...

Dejarlo ahí, a un lado

Debilidad de espíritu.

Mariana dixit.


y hay cosas que son así, que se marcan como trabajo inmortal, como llaga incurable. No hay por qué ignorarlas, quizás, tal vez, evitar enterarse de todos los rastros que se dejan. Esos rastros sutiles del olvido gradual, esas marcas de amor nuevo entre palabra y palabra. Habrá que borrar el mundo, las falacias, las cosas buenas, las cosas malas. Eso es lo peor, tal vez, borrar lo que es bueno en el momento peor.


O como dice Sabina:

Lo peor del amor cuando termina son las habitaciones ventiladas, el puré de reproches con sardinas, las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos que embalsaman el humo de los sueños. El teléfono que habla con los ojos, el sístole, sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encarar la casa, remendar los pecados veniales, condenar a la hoguera los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa, cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos.

Algo se me ha quebrado esta mañana

Para Abril Boliver

Algo se me ha quebrado esta mañana
de andar, de cara en cara,
preguntando por el que vive dentro.
Y habla y se queja y se me tuerce
hasta la lengua del zapato,
por tener que aguantar como los hombres
tanta pobreza, tanto oscuro
camino a la vejez; tantos remiendos,
nunca invisibles, en la piel del alma.

Yo no entiendo; yo quiero solamente,
y trabajo en mi oficio.
Yo pienso: hay que vivir; dificultosa
y todo, nuestra vida es nuestra.
Pero cuánta furia melancólica
hay en algunos días. Qué cansancio.

Cómo, entonces, pensar en platos venturosos,
en cucharas calmadas, en ratones
de lujosísimos departamentos,
si entonces recordamos que los platos
aúllan de nostalgia, boquiabiertos,
y despiertan secas las cucharas,
y desfallecen de hambre los ratones
en humildes cocinas.

Y conste que no hablo
en símbolos; hablo llanamente
de meras cosas del espíritu.
Qué insufribles, a veces, las virtudes
de la buena memoria; yo me acuerdo
hasta dormido, y aunque jure y grite
que no quiero acordarme.

De andar buscando llego.
Nadie, que sepa yo, quedó esperándome.
Hoy no conozco a nadie, y sólo escribo
y pienso en esta vida que no es bella
ni mucho menos, como dicen
los que viven dichosos. Yo no entiendo.

Escribo amargo y fácil,
y en el día resollante y monótono
de no tener cabeza sobre el traje,
ni traje que no apriete,
ni mujer en que caerse muerto.


R. Bonifaz Nuño

En esta mañanita de tu santo...

Felicidades culito del diablo, a pesar de repetir siempre los mismos balbuceos, ya caminas.

3 añotes, mi pequeño. Hasta vestido nuevo tienes.

Muchacho, deberías terminar regalando esas estalactitas, el comprador no va a llegar nunca.

Festejaremos con un poema, de esos arranca uñas sobre las costillas.


MUCHO MÁS ALLÁ

¿Y qué si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?
¿Y qué?
¿Y qué me da a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?
¿A qué, a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida.
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".
Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.
Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

FAP

Par(an)ada

Saberse con las manos atadas

Vivirse con el espíritu que se niega a ser añicos, a estar roto,
abolido,
pulverizado.

Alimentarse a pesar de la lista de motivos angustiantes sobre los dientes

del sabor en la garganta,

amargo sabor de la incertidumbre...

Respirarse para tocar la forma de unos ojos perdidos...

Anestesiarse...

Lacerarse....

Incendiarse...

Lamerse...

Las cosas se terminan cuando son totales...

Todos pagan algo...

No hagas lo que no quieras que te hagan...

Tenían razón, mis amantes, en eso de que antes, el malo era yo...

Justicia divina...

Manos amarradas, mutiladas, perdidas...

Manos

incapaces

de

le
va (vi)
(n)tar
me

¿Cómo?