Es una contradicción infame, pero así es mi vida... Me cagan las guerras pero me gustan las armas... Me emputa la idea de que la gente sufra pero me encantaría tener el valor de asesinar a cuanto cabrón se me pusiera enfrente, rápido, deliciosamente... (a veces no tan rápido) Me gusta la idea de una guerrilla pero no los medios ni la gente ni los líderes -hasta este púnto sigo pensando que esto es pendejo- Me gusta lo simple pero me caga lo estúpido No puedo dejar de escuchar a Bowie, maldito Bowie... La literatura es una mierda pero es la única en la que me gusta revolcarme, es mi mierda amada y nada importa ni antes ni después de eso...Me molesta que piensen que soy retrasada mental, me molesta que me digan que tengo que tener actitud positiva cuando se cagan en mi currículum, me engañan y me quieren poner a repartir muestras de shampoo afuera del metro ¿cómo diablos puedes tener una actitud positiva después de eso? Me enferma haber pensado que en realidad esto iba ser diferente, me caga darme cuenta de que todo lo que quería ya está muy lejos, de que todo lo que esperaba nunca llegó... de que este sea otro viernes en que voy a terminar frente al monitor riéndome de cualquier pendejada, visitando museos virtuales y luego leyendo hasta las cuatro para despertar más enferma de angustia y de vida el sábado temprano... Tengo que ocupar mi tiempo y no quiero leer nada que tenga que ver con mis responsabilidades... Hoy la trapecista vuelve a caer para romperse el cuello y esta vez, sólo por esta noche su cuerpo yacerá inmóvil sin auxilio hasta que deje de respirar; ya todos los saltimbancos se han ido y el dueño del circo extraña palabras lacerantes que lo hacen vivir... quiero que se vuelvan a encender las luces por la noche... que vuelva Borges y se vaya esta maldita esterilidad creativa que me amordaza...
¿Cómo demonios se escribe un grito?
