Heard Joke once: «Man goes to doctor. Says he’s depressed. Says life seems harsh and cruel. Says he feels all alone in a threatening world, where what lies ahead is vague and uncertain. Doctor says: ‘Treatment is simple. Great clown Pagliacci is in town tonight. Go and see him. That should pick you up’. Man bursts into tears. Says ‘But, doctor... I am pagliacci’»
Alan Moore, Watchmen (1986)
Tomado de Sensacional D (http://sensacionald.blogspot.com/), blog por demás recomendable si eres un adulto, porque el contenido ahora nada más es para adultos je. Lo bueno es que ya soy mayor de edad en el mundo.
Thursday, August 14, 2008
Monday, August 11, 2008
Thursday, August 07, 2008
97. Nocturno miedo
Todo en la noche vive una duda secreta:
el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar.
Inmóviles dormidos o despiertos sonámbulos
nada podemos contra la secreta ansiedad.
Y no basta cerrar los ojos en la sombra
ni hundirlos en el sueño para no mirar,
porque en la dura sombra y en la gruta del sueño
la misma luz nocturna nos vuelve a desvelar.
Entonces, con el paso de un dormido despierto,
sin rumbo y sin objeto nos echamos a andar.
La noche vierte sobre nosotros su misterio,
y algo nos dice que morir es despertar.
¿Y quién entre las sombras de una calle desierta,
en el miro, lívido espejo de soledad,
no se ha visto pasar o venir a su encuentro
y no ha sentido miedo, angustia, duda mortal?
El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar,
y la angustia de verse fuera de sí, viviendo,
y la duda de ser o no ser realidad.
Xavier Villaurrutia
el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar.
Inmóviles dormidos o despiertos sonámbulos
nada podemos contra la secreta ansiedad.
Y no basta cerrar los ojos en la sombra
ni hundirlos en el sueño para no mirar,
porque en la dura sombra y en la gruta del sueño
la misma luz nocturna nos vuelve a desvelar.
Entonces, con el paso de un dormido despierto,
sin rumbo y sin objeto nos echamos a andar.
La noche vierte sobre nosotros su misterio,
y algo nos dice que morir es despertar.
¿Y quién entre las sombras de una calle desierta,
en el miro, lívido espejo de soledad,
no se ha visto pasar o venir a su encuentro
y no ha sentido miedo, angustia, duda mortal?
El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar,
y la angustia de verse fuera de sí, viviendo,
y la duda de ser o no ser realidad.
Xavier Villaurrutia
Wednesday, August 06, 2008
96. El regreso del ángel
Llegó el ángel maldito,
húmedos ojos, muñecas cercenadas.
El ángel ciego,
conducido por el perro leproso.
Y no se trata aquí, tampoco,
de conmover a nadie
pero el perro era horrible:
era el perro del ángel,
escaldado hasta el alma
por la suprema roña de su dueño.
Era un perro con alas,
sin patas, sin orejas;
acaso unos seudópodos y alguna antena.
Y este perro magnífico,
este mastín roído hasta el ratón,
mordía, pero no ladraba.
Solamente los ojos del perro estaban vivos:
lo demás era tierra entre la tierra,
pantano de pantanos.
Lo demás era ciego,
y de carnes pasadas
o tiernamente repelentes
como las carnes azules de su ángel.
El ángel se acercaba,
maldito, amado y putrefacto,
para besarme con su boca herida
por todas las espadas
que mano humana urdiera.
Yo me puse las manos sobre las rodilla, la carne sobre el hueso,
anfibio transtornado por la naturaleza
enloquecida:
y el perro -este vidente-
se acercó primero,
y me tendió la pata que goteaba carne,
y la tomé,
por miedo.
Eduardo Lizalde, de El tigre en la casa
húmedos ojos, muñecas cercenadas.
El ángel ciego,
conducido por el perro leproso.
Y no se trata aquí, tampoco,
de conmover a nadie
pero el perro era horrible:
era el perro del ángel,
escaldado hasta el alma
por la suprema roña de su dueño.
Era un perro con alas,
sin patas, sin orejas;
acaso unos seudópodos y alguna antena.
Y este perro magnífico,
este mastín roído hasta el ratón,
mordía, pero no ladraba.
Solamente los ojos del perro estaban vivos:
lo demás era tierra entre la tierra,
pantano de pantanos.
Lo demás era ciego,
y de carnes pasadas
o tiernamente repelentes
como las carnes azules de su ángel.
El ángel se acercaba,
maldito, amado y putrefacto,
para besarme con su boca herida
por todas las espadas
que mano humana urdiera.
Yo me puse las manos sobre las rodilla, la carne sobre el hueso,
anfibio transtornado por la naturaleza
enloquecida:
y el perro -este vidente-
se acercó primero,
y me tendió la pata que goteaba carne,
y la tomé,
por miedo.
Eduardo Lizalde, de El tigre en la casa
Tuesday, August 05, 2008
95. El juego inventa el juego
¿No será mal negocio este que somos
de besos y de piernas y de pieles?
A diario hacemos cuentas y balances,
a diario negociamos
con nuestros cuerpos y con nuestras almas.
Inútilmente a ciegas, sordos.
Inútilmente. Inútil.
Los dos robamos.
Ambos somos venales.
Nos vigilamos, nos enternecemos.
Yo acaricio el talón de esta mujer,
muy suavemente-con la yema de la yema de los dedos-
buscando el punto débil,
el talón del talón
el atajo más corto
el inhollado centro de su vida.
Inútilmente. Inútil.
Y ella me toca a mí y me mira
completo, con sus manos omnimodas.
Busca un hueco en el torso, una fisura
para hundir el brazo
tras tesoros supuestos.
Inútilmente. Inútil.
Tal vez, acaso, a lo mejor, quizá, en el fondo,
dicho de algún modo, en cierta forma entonces,
no lo sé, es posible;
no nos hemos tocado,
ni nos conocemos
ni hemos estado aquí,
ni importa a nadie lo que nos suceda;
y no somos humanos
ni hemos sentido dentro cosa alguna
-murallones calizos y abstrusos de la costa
que se miran sin ojos y sin verse-
ni somos nadie
ni existimos
ni nada.
Eduardo Lizalde, en La zorra enferma
de besos y de piernas y de pieles?
A diario hacemos cuentas y balances,
a diario negociamos
con nuestros cuerpos y con nuestras almas.
Inútilmente a ciegas, sordos.
Inútilmente. Inútil.
Los dos robamos.
Ambos somos venales.
Nos vigilamos, nos enternecemos.
Yo acaricio el talón de esta mujer,
muy suavemente-con la yema de la yema de los dedos-
buscando el punto débil,
el talón del talón
el atajo más corto
el inhollado centro de su vida.
Inútilmente. Inútil.
Y ella me toca a mí y me mira
completo, con sus manos omnimodas.
Busca un hueco en el torso, una fisura
para hundir el brazo
tras tesoros supuestos.
Inútilmente. Inútil.
Tal vez, acaso, a lo mejor, quizá, en el fondo,
dicho de algún modo, en cierta forma entonces,
no lo sé, es posible;
no nos hemos tocado,
ni nos conocemos
ni hemos estado aquí,
ni importa a nadie lo que nos suceda;
y no somos humanos
ni hemos sentido dentro cosa alguna
-murallones calizos y abstrusos de la costa
que se miran sin ojos y sin verse-
ni somos nadie
ni existimos
ni nada.
Eduardo Lizalde, en La zorra enferma
Monday, August 04, 2008
94. The megalomaniacal adventures of Adriana
Una canción que me lleve al éxtasis, al olvido profundo. ¿Existe? No puedo recordar ninguna... alguna letra dolorosa y medio fatalista que no implique que esté ebria cuando la canto. Unas palabras, hay tantas en la cabeza... Y nunca está la adecuada, quizás eso de Goethe: "que contraria las creaciones de mi agitado pecho con las mil bagatelas de la vida".
Taxi
Los ojos dicen mucho más que las palabras, la ropa, ¿de qué manera me habrá visto vestida ese hombre? ¿las orejas serán tan visibles? ¿olió mi premura, mi desesperación? ¿hurgó en mi basura? ¿qué le da derecho? ¿tan mal me vio que se sintió con la responsabilidad de alertarme? ¿Alertarme de qué? yo no he hecho nada malo ¿o sí? Todo me afecta a mí ¿por qué los demás habrían de sentir recelo? ¿qué demonios hice mal? Tal vez, debería pensar en lo que dice Carlos: si lo que tiene que ser fácil cuesta tanto trabajo, es porque algo no estás haciendo bien. ¿y qué es? ¿qué no estoy haciendo bien? como, duermo, me baño, trabajo, vivo, amo, espero ¿qué está mal con eso? ¿a quién dañé tan profundamente? ¿tengo que pagar por el daño recíproco, qué tengo que hacer? Sólo lo difícil es estimulante, todas las cosas que valen la pena cuestan trabajo, si no, cualquiera las haría... WORDS, WORDS, WORDS... JUST FUCKING WORRRRRRRRRRRDDDDDDDDDSSSSSSSSSSSSS
Esa señora no debería usar ese pantatalón, qué mal que la celulitis invada de esa manera las nalgas de las mujeres a cierta edad. Ay pero qué cara de ese tipo, cuánta pinche gente sola hay en este mundo. Eso me recuerda el día que Asdrubal me dijo que había gente que iba a cortarse el cabello sólo para que la tocaran. Este sentimentalismo crea un pinche pandemoniúm.
Esa mujer está siendo insultada ¿qué necesidad tiene de que le digan que "saque pa' andar iguales"? Creo que por eso no me he vuelto vagabunda, me encabronaría pedirle un peso a un pendejo que se crea superior a mí, después de todo sí soy megalomana. Soy más ególatra que viciosa y más vanidosa que borracha. Ese libro de Clarise me lo quiero comprar desde hace mucho, 240 pesos no los tengo, en cuanto cobre me lo voy a comprar, recuerdo el olor de sus forros en las tardes de facultad antes de entrar a latín, cuando el deseo de algo era tan luminoso. Pero hay días así... consuelo de pendejos. Frases qeu me enojan apenas son dichas: quizás tú estás mal, pero siempre hay alguien que está peor y tantas otras, quizás incluso esa de José Alfredo: tú bien sabes que si ando tomando cada copa la brindo en tu honor... tengo ganas de emborracharme y cantar, cantar hasta que me duela la garganta... o quizás no, cantar y leer poesía, tiene mucho que no leo nada con calma, no tengo calma... entre las clases y los horarios... bueno... ya tendré calma... aunque más bien tengo ganas de fornicar y fornicar hasta que el tiempo desaparezca.
Pero qué tipo tan desagradable, seguramente él si lleva en abstinencia la mitad de su vida, ¿por qué a la gente no le gusta lavarse los dientes? ¿no le da asco su propio aliento? ¿Todos los ancianos oleran así? ¿Te darás cuenta de cómo envejeces al mirarte en el espejo? ¿verás cuando se te cuelga la piel del cuello? ¿cómo será? Y cierto, me importa un pito lo que piensen los demás, me pasa a mí, a Mí, A MÍ. Yo soy yo, qué sé yo... no sé nada... ¿por qué demonios no exterminan a todos esos mendigos que apestan cuando se suben a los autobuses..? Seguro ellos nunca han tenido hambre o el hambre es un concepto que no les importa. ¿La gente creará su propio personaje? ¿cómo es posible que todo sea tan disímil?, esa mujer se ciñe los pantalones a la panza y camina como una persona ruda, seguramente tuvo que ser fuerte cuando la golpeaban ¿pero qué hago, sicoanális? me doy asco ¿por qué siempre estoy mirando a los demás como hurgando en un comportamiento fatalista. ¿Y cómo sería si no? ¿para qué la vida si no hay algo plenamente malo o plenamente bueno? ¿qué es esto?Ese tipo seguro ha visto pornografía los últimos meses de su vida de manera enferma, no puede dejar de mirar los traseros de las mujeres de manera voraz. Y por si fuera poco trae su pinche playerita de onanista declarado: "No estoy gordo, es el semen acumulado" ¿Cómo, Dios, cómo pudiste crear a Caravaggio y a una piltrafa como esta bajo el mismo cielo? A veces mis instintos de sociopata prepuber iniciada a los 17 afloran sin pensarlo. Me lo imagino decapitado en el fondo oscuro de un cuarto mientras una mujer enjuaga un cuchillo en la cocina, una mujer vieja. él está cercenado miembro por miembro... Ahora lo sé, eso hago mal. Yo no soy esto ¿o sí? ¿Soy este monstruo? ¿Un monstruo que olvidó tener la libertad de imaginar sin llegar al sentimentalismo obligado?¿ qué soy? He cambiado tantas veces que ya no lo sé... no sé qué soy, no sé quién soy '¿importa?
Please, God, forgive this living creature...
Tuesday, July 29, 2008
88. ¿Cuánto?
¿Cuánto es
para siempre,
la eternidad,
la fatuidad,
las espinas,
el silencio,
la armonía,
el placer,
un dólar,
un centímetro,
425 millones de kilómetros,
la capacidad,
el olvido,
la noche,
el llanto,
los días,
el infinito,
la nostalgia,
la memoria,
las horas,
los ochos o nueves o doces o quinces
¿cuánto?
cuánto llanto?
cuánto es tanto?
cuánto es todo?
para siempre,
la eternidad,
la fatuidad,
las espinas,
el silencio,
la armonía,
el placer,
un dólar,
un centímetro,
425 millones de kilómetros,
la capacidad,
el olvido,
la noche,
el llanto,
los días,
el infinito,
la nostalgia,
la memoria,
las horas,
los ochos o nueves o doces o quinces
¿cuánto?
cuánto llanto?
cuánto es tanto?
cuánto es todo?
Monday, July 28, 2008
87. Aún contando
Dividida entre la alegría profunda y la nostalgia de costumbre, ¿cómo es que uno se acostumbra a ser feliz? Quiero aprender.
Vuelvo a que a veces, las palabras todo lo arruinan y las imágenes pueden decir tanto...
Thursday, July 24, 2008
83. Hace tres meses
Cambió todo... Sigue cambiando....
Siempre son menos días...
GRACIAS
Amo el apoyo, las estadías, al león, a la esperanza, la mejoría, hasta a los malos ratos...
No sé qué tanto quisiera seguir pensado. Quiero cerrar los ojos y abrirlos un 7 de agosto...
Siempre son menos días...
GRACIAS
Amo el apoyo, las estadías, al león, a la esperanza, la mejoría, hasta a los malos ratos...
No sé qué tanto quisiera seguir pensado. Quiero cerrar los ojos y abrirlos un 7 de agosto...
Wednesday, July 23, 2008
82. Harto numérica
Entrada 301, la pasada fue 300
Quince días, a partir de ahora.
25 años que le llevo a alguien ¡25 años!
cara numérica...
Sin palabras... A la espera... Feliz...
Bailá, Vení, Volá.... Loca ella, loco yo... Locos, locos, locos...
Monday, July 21, 2008
80. Otro número par.
Días en los que no hay palabras, ni múmeros, ni tiempo, sólo una sombra cayendo sobre la cabeza. Haciendo más pesado el compás del cansancio.
Vuelvo al día 80 a contar cómo nació Emiliano, sí, por Zapata. Anunciado entre cuetes de madrugada, como el día de San Juan. Presente en los sueños de nuestra familia. Más que simbólico Emiliano. No sé qué tendrá el futuro incierto para él. Me gustaría ser hada o diosa y convocar por lo dones. Yo le daría el de la felicidad por sobre todas las cosas. ¡Qué bienvenida Emiliano! ¡Qué manera de llegar al mundo intoxicado por tanto químico para salvar a tu madre, para salvarte a ti. Pienso en los segundos que son determinantes, pienso en la percepción del tiempo, en las posiblidades miles y fatales. Pero luego, te veo... y parece que el universo se acomoda de alguna manera, como si el ángulo fuera más obtuso, más limpio, más perfecto.
Nació contigo la bienaventura del día 15 o los quince días que sobran o faltan para que de una vez por todas la prefiguración de la muerte parezca una leyenda de instructivo, una oportunidad de mecernos en sus redes sin olvidar comulgar con todo lo que es dado.
¡Bienvenido, pequeño! ¡Bienvenido a esto que es la vida!
¡Ya soy tía! La tía que le leerá poesías lindas para niños a un pequeño que poco a poco se corromperá en el mundo de la belleza aparente y el arte de las insuficiencias.
Vuelvo al día 80 a contar cómo nació Emiliano, sí, por Zapata. Anunciado entre cuetes de madrugada, como el día de San Juan. Presente en los sueños de nuestra familia. Más que simbólico Emiliano. No sé qué tendrá el futuro incierto para él. Me gustaría ser hada o diosa y convocar por lo dones. Yo le daría el de la felicidad por sobre todas las cosas. ¡Qué bienvenida Emiliano! ¡Qué manera de llegar al mundo intoxicado por tanto químico para salvar a tu madre, para salvarte a ti. Pienso en los segundos que son determinantes, pienso en la percepción del tiempo, en las posiblidades miles y fatales. Pero luego, te veo... y parece que el universo se acomoda de alguna manera, como si el ángulo fuera más obtuso, más limpio, más perfecto.
Nació contigo la bienaventura del día 15 o los quince días que sobran o faltan para que de una vez por todas la prefiguración de la muerte parezca una leyenda de instructivo, una oportunidad de mecernos en sus redes sin olvidar comulgar con todo lo que es dado.
¡Bienvenido, pequeño! ¡Bienvenido a esto que es la vida!
¡Ya soy tía! La tía que le leerá poesías lindas para niños a un pequeño que poco a poco se corromperá en el mundo de la belleza aparente y el arte de las insuficiencias.
Tuesday, July 15, 2008
74. Tu nombre, poesía
Y saber luego que eres tú
barca de brisa contra mis peñascos;
y saber luego que eres tú
viento de hielo sobre mis trigales humillados e írritos:
frágil contra la altura de mi frente,
mortal para mis ojos,
inflexible a mi oído y esclava de mi lengua.
Nadie me dijo el nombre de la rosa, lo supe con olerte,
enamorada virgen que hoy me dueles a flor en amor dada.
Trepar, trepar sin pausas de una espina a la otra
y ser ésta la espina cuadragésima,
y estar siempre tan cerca tu enigma de mi mano,
pero siempre una brasa más arriba,
siempre esa larga espera entre mirar la hora
y volver a mirarla un instante después.
Y hallar al fin, exangüe y desolado,
descubrir que es en mí donde tú estabas,
porque tú estás en todas partes
y no sólo en el cielo donde yo te he buscado,
que eres tú, que no yo, tuya y no mía,
la voz que se desangra por mis llagas.
Gilberto Owen, Simbad el varado. Día Veintidós.
barca de brisa contra mis peñascos;
y saber luego que eres tú
viento de hielo sobre mis trigales humillados e írritos:
frágil contra la altura de mi frente,
mortal para mis ojos,
inflexible a mi oído y esclava de mi lengua.
Nadie me dijo el nombre de la rosa, lo supe con olerte,
enamorada virgen que hoy me dueles a flor en amor dada.
Trepar, trepar sin pausas de una espina a la otra
y ser ésta la espina cuadragésima,
y estar siempre tan cerca tu enigma de mi mano,
pero siempre una brasa más arriba,
siempre esa larga espera entre mirar la hora
y volver a mirarla un instante después.
Y hallar al fin, exangüe y desolado,
descubrir que es en mí donde tú estabas,
porque tú estás en todas partes
y no sólo en el cielo donde yo te he buscado,
que eres tú, que no yo, tuya y no mía,
la voz que se desangra por mis llagas.
Gilberto Owen, Simbad el varado. Día Veintidós.
Friday, July 11, 2008
70. Rompiendo el azar
Fijo el destino con las apuestas. La percepción del mundo es una larga cadena de azares en contra de lo que parece predeterminado. La vida se agota después de una hora recordando. Las luces parecen sonreír a la salida. Que no espere nada, que no espere... Esta mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos secos en la palma de la mano.
La noche se cae como la cabeza de un ciego que ha sido decapitado. Los nombres se esfuman. Llega el sueño. Hoy soñaré que soy una enana, que me beso a mí misma en la entrepierna y luego en la boca. Soñaré que la enana no es otra y que a la niña que besa, que no es enana, tampoco es otra. Hoy en los sueños haré un tapiz de entrepiernas fotografiadas. Un monumento al silencio. A las ganas. A la espera. Me siento peor con los número pares: 11 de julio, 70 días. La vida se corrige como un azar espontáneo, con una premura paralizante. Cierro los ojos y las fauces se ciernen. Aparecen los muñecos con ojos desorbitados. El terror invade los rincones de un mundo imaginario habitado por calzones malignos, y abrigos con garras. Tengo miedo y no sé a qué. Tengo miedo y te hablo, señor. Te pido como cosa benigna y poco prudente un misterio que me coloque en un centro gravitacional correcto, en una esfera resplandeciente en la que no deje de dar vueltas para colorear el mundo. Quiero arañarlo, señor, quiero arañarte. La cama se vuelve notablemente grande, un recuerdo erige un rostro en el ángulo derecho. Tengo miedo de mis ojos, de lo que hacen abiertos, de lo que esperan cerrados, de lo que ignoro se dicen todo el tiempo ellos y los espejos. Ya no sé de mi cuerpo. Estos senos no son míos, los otros eran más firmes, menos torpes, parsimoniosamente sensibles. Estas manos no son mías, las otras levantaban chispas al roce. Estas nalgas no son mías, las otras eran otras que no son estas. Mi cabello cambia, la luz contra las piernas da miedo, el fuego fatuo del enigma se extingue. Y yo, señor, no puedo decirme nada. Tan fiel compañía que me fui yo, Pílades.
Quiero que calle el tiempo, que se determinen los ciclos, que se extinga el fantasma bajo la luz encendida. Eso quiero, señor, luces encedidas por esas manos. ESAS manos, no otras, no las mías, no un recuerdo.
Wednesday, July 09, 2008
67. PJ Harvey - This Is Love
I can't believe life's so complex, when I just wanna sit her and watch you undress...
I can't believe that the axis turns on suffering when you taste so good...
Tuesday, July 08, 2008
66. Imágenes al espejo como piedras al estanque
Días cortos. Furia irreconocible. Hendido cuerpo victorioso que acumula el deseo bajo las sábanas. Entrecortada pulsión de ganas henchidas placenteras a ojos cerrados, a manos guardadas. Irreconciliable manía de sentir la humedad de una serpiente perpetradora, firme, arrebolada. Inmersión fugaz o perpetua. Raspadura intermitente sobre el cuello. Sudor, olor, sabor, ruido. Lenta, parsimoniosa, deviene la imagen de tus manos sobre el rompecabezas epidérmico. Lenta...
65. Invocaciones
Insiste en tu abrazo,
redobla tu furia,
crea un espacio
entre yo y el espejo,
crea un canto de leprosa
entre yo y la que me creo.
Pizanik
_____________
Entre yo y la que me creo...
Ayyy pero qué chingona era Santa Alejandrita...
redobla tu furia,
crea un espacio
entre yo y el espejo,
crea un canto de leprosa
entre yo y la que me creo.
Pizanik
_____________
Entre yo y la que me creo...
Ayyy pero qué chingona era Santa Alejandrita...
Saturday, July 05, 2008
63. De amiga una cucaracha
Hay cosas que cambian todo lo que percibes, historias que demuestran que algunas veces, sería mejor tener una cámara que documentara lo que no se dice, lo que no se expresa escritamente. Algunos momentos pertenecen, amorosamente, al que es incapaz de describirlos. El amor lo puede todo o de cómo uno se queda realmente necesitando que alguien llegue a revolucionar el sitio vacío de trabajos mecánicos para que el universo se ponga a sus pies.
¿Y si una vez que has conseguido todo, nada existiera...?
Tienen que ver Wall-e. La mejor película de amor que conozco, la única a la que le cortaría ciertas partes por inútiles y explotaría sólo la posibilidad de los símbolos y la gesticulación.
¿Qué es un héroe ante todo esto? Es el único que se ateve a tergiversar lo que parece imposible, el que se deja llevar por el sentimiento de compañía antes que por todos los demás. Alguien a quien no le importa cuánto responda el otro, siempre lo cuidará.
¿Y si una vez que has conseguido todo, nada existiera...?
Tienen que ver Wall-e. La mejor película de amor que conozco, la única a la que le cortaría ciertas partes por inútiles y explotaría sólo la posibilidad de los símbolos y la gesticulación.
¿Qué es un héroe ante todo esto? Es el único que se ateve a tergiversar lo que parece imposible, el que se deja llevar por el sentimiento de compañía antes que por todos los demás. Alguien a quien no le importa cuánto responda el otro, siempre lo cuidará.
Thursday, July 03, 2008
Wednesday, July 02, 2008
Tuesday, July 01, 2008
59. Justo el primero
Y... Siempre llega el día de despedirse de la crisis de los 28.
Felicidades, ma petite olive.
Saturday, June 28, 2008
56. Obsesiones... imágenes... reflexiones
Cuestionar la verdad. Dudar hasta de la propia existencia. Perder la identidad. Morir y renacer a cada instante. Mirarse en fotos viejas. Desconocerse. Cometer actos impíos. Forzar los propios límites.
Desterritorializarse para ser reterritorializado por los otros. Salirse para entrarnos. Vernos desde afuera. Crear un doble, un sosías. Duplicarnos. Correrse del eje. Vernos como únicos o como uno más.
Desterritorializarse para ser reterritorializado por los otros. Salirse para entrarnos. Vernos desde afuera. Crear un doble, un sosías. Duplicarnos. Correrse del eje. Vernos como únicos o como uno más.
Mercurio (D. Manara)
Wednesday, June 25, 2008
53. Requiem por los deseos
Hay magia para mí si cierro los ojos y entre mis manos encuentro los labios precisos. El toque de esos labios en la oscuridad cambia las noches por tardes oníricas frente a un muro de agua. Si me siento a la mitad de un jardín veo al suelo abrirse y dejar pasar miles de partículas brillantes que fecundan los pensamientos y se transforman en notas. Si pienso en un homúnculo, sale un mago que me provee bálsamos que saben a piñas maduras, a días sin tiempo. Si pienso en algo con alas una mano se cierne sobre los ojos y me dibuja un río. Poblaré un país con lagos tranquilos y limpios, con cielos estrellados siempre de día. Con luces crepitantes, bálsamos que eliminen el dolor, frutillas rellenas de placer, espejos rotos todos, pájaros que vuelen de cerca y coman en la mano cantos poderosos de sabiduría, palabras que se repitan en eco si las toco y se rompan en transparencias:
AMOR
BELLEZA
ETERNIDAD
PAZ
¿Por qué no puedo creer en un alguien que sepa que las bubas se curan con sólo tocarlas. Alguien que mire la estrella debajo del monstruo, alguien que cure, poco a poco y para siempre, la aguda forma que tiene de herir este puto mundo de mierda?
-----
Es más fácil encontrar palabras tristes... Es más fácil pensar que nada es suficiente... Es más fácil, Adriana, que sepas la realidad. La literatura se escribe para explorarse. Todo está escrito y todo está dicho. Lo que tú crees, incauta, NO EXISTE.
Tuesday, June 24, 2008
52. Aprovechemos el veinticuatro
En algún lugar del mundo alguien se descalza, alguien gime, alguien come, alguien espera, alguien estudia, alguien grita, alguien se muerde las manos para callarse, alguien se arrepiente, alguien juzga, alguien llora, alguien escribe o intenta hacerlo, alguien maldice, alguien llora, alguien se toca el vientre, alguien se muere, alguien planea, alguien concibe un hijo sobre una cama rota, alguien sufre, alguien ríe, alguien se come las uñas, alguien se desespera, alguien se masturba, alguien se mata, alguien se sufre, alguien se va para siempre de una casa, alguien se emborracha, alguien se arrepiente, alguien asesina y lo disfruta, alguien se es, alguien sé, alguien toca a alguien, alguien abraza algo, a sí mismo, quizás, alguien se lame, alguien se hiere, alguien se olvida, alguien rompe un espejo, alguien recomienza, alguien lee el mismo pasaje que siempre lee a la noche, alguien despierta, alguien ve el reloj, alguien toma pastillas para dormir, alguien deja de soñarse, alguien sabe que perdió todas las posibilidades, alguien olvida su sueño, alguien se toca el pie, alguien pare un hijo, alguien corta un tomate, alguien cena, alguien come a lado de alguien, alguien tiene miedo, alguien coloca una foto junto a su almohada, alguien sueña con un niño de brazos, alguien olvidó decirse, alguien se lava una herida infectada, alguien se piensa como otro, alguien perdona, alguien se exime, alguien extraña, alguien ordena, alguien fulmina algo con la suela de su zapato, alguien acaba de recordar algo, alguien perdió todo, alguien ganó algo, alguien sonríe, alguien duerme, alguien piensa en alguien...
Pero yo, me leo en el nadie a la mitad.
Monday, June 23, 2008
51. Justo el 23
Hubo un día en que recorrí el continente arriba de un avión y me sentí atrapada porque comencé a pensar en tu claustrofobia, en el día que me contaste que para entrar a las cajas de un banco tuviste que quedarte encerrado, en medio de la oscuridad, como cuando tu madre te dejaba solo las tardes enteras y te tuviste que enfrentar al miedo a lado de tu perro, el mismo perro que murió un día por el veneno que la esposa de tu hermano le dio. Me quedaron tus miedos, parece que aterrizados en la piel. Me dejaste los heredados y me infundiste otros.
Lloramos, he llorado... ¿Cuántas noches solo? Ahora te escribo desde un lugar que también tiene tu nombre, desde un refugio que nos distancia 20 años. Te escribo para dejar, de alguna forma, la idea de pertenecer en algún sentido determinado a esas charlas antológicas de horas frente a botellas, a esas tardes en que me recuerdas cuando niña y se te enrojecen los ojos creyendo que yo podría haber sido otra que no soy y que quizás nunca seré. Como tú cuando siempre quieres ser alguien más que ya no alcanzas a ver.
No sé en qué momentos te extraño a pesar de la aparente presencia, si cuando te escapas de la realidad y sólo hieres o cuando eximes las palabras y dejas que nos entretengamos contemplandote.
Trasciendes... escuchas, pormenorizas... la vida es esta... 45 no son muchos... Tienes todo, pero no quieres todo... quieres algo ¿lo perdiste? Quieres algo ¿lo sabes?...
¡Salud por ti! ¡Salud por mi vida! Salud por todas esas cosas buenas que a largo plazo sabes que todos te van a agradecer. No te pido respeto, quizás, podría pedirte indulgencia, pero los favores, Carlos, el tiempo, Carlos... entre tú y yo, no existen.
¡Salud por eso!
¡Salud porque existes aunque te condenes a lo contrario!
¡Salud por los 45!
Lloramos, he llorado... ¿Cuántas noches solo? Ahora te escribo desde un lugar que también tiene tu nombre, desde un refugio que nos distancia 20 años. Te escribo para dejar, de alguna forma, la idea de pertenecer en algún sentido determinado a esas charlas antológicas de horas frente a botellas, a esas tardes en que me recuerdas cuando niña y se te enrojecen los ojos creyendo que yo podría haber sido otra que no soy y que quizás nunca seré. Como tú cuando siempre quieres ser alguien más que ya no alcanzas a ver.
No sé en qué momentos te extraño a pesar de la aparente presencia, si cuando te escapas de la realidad y sólo hieres o cuando eximes las palabras y dejas que nos entretengamos contemplandote.
Trasciendes... escuchas, pormenorizas... la vida es esta... 45 no son muchos... Tienes todo, pero no quieres todo... quieres algo ¿lo perdiste? Quieres algo ¿lo sabes?...
¡Salud por ti! ¡Salud por mi vida! Salud por todas esas cosas buenas que a largo plazo sabes que todos te van a agradecer. No te pido respeto, quizás, podría pedirte indulgencia, pero los favores, Carlos, el tiempo, Carlos... entre tú y yo, no existen.
¡Salud por eso!
¡Salud porque existes aunque te condenes a lo contrario!
¡Salud por los 45!
Saturday, June 21, 2008
48 y 49. Despedanzando el día...
ELOGIO DE LA LEJANÍA
En la fuente de tus ojos
viven las redes de los pescadores de la mar del extravío.
En la fuente de tus ojos
el mar cumple su promesa.
Aquí arrojo yo,
un corazón que se detuvo entre los hombres,
mi ropa y el esplendor de un juramento:
Más negro en lo negro, más desnudo voy.
Sólo infidente soy fiel.
Yo soy tú si yo soy yo.
En la fuente de tus ojos
desvarar suelo y sueño un rapto.
Una red prendió una red:
nos separamos enlazados.
En la fuente de tus ojos
un ahorcado estrangula la soga.
De "Amapola y memoria"
______________
Con todos los pensamientos me fui
fuera del mundo: allí estabas tú,
mi sosegada, mi abierta, y-nos recibiste.
¿Quién
dice que se nos murió todo
cuando se nos quebraron los ojos?
Todo despertó, todo comenzó.
Grande vino un sol flotando, radiantes
se le enfrentaron alma y alma, claras,
imperiosas le presilenciaron
su órbita.
Suave
se abrió tu seno, silente
subió un aliento al éter,
y lo que se hizo nube ¿no era,
no era forma y a partir de nosotros,
no era
tanto así como un nombre?
Paul Celan
De "La rosa de nadie" 1963
Versión de José Luis Reina Palazón
Obras completas - Editorial Trota 1999
En la fuente de tus ojos
viven las redes de los pescadores de la mar del extravío.
En la fuente de tus ojos
el mar cumple su promesa.
Aquí arrojo yo,
un corazón que se detuvo entre los hombres,
mi ropa y el esplendor de un juramento:
Más negro en lo negro, más desnudo voy.
Sólo infidente soy fiel.
Yo soy tú si yo soy yo.
En la fuente de tus ojos
desvarar suelo y sueño un rapto.
Una red prendió una red:
nos separamos enlazados.
En la fuente de tus ojos
un ahorcado estrangula la soga.
De "Amapola y memoria"
______________
Con todos los pensamientos me fui
fuera del mundo: allí estabas tú,
mi sosegada, mi abierta, y-nos recibiste.
¿Quién
dice que se nos murió todo
cuando se nos quebraron los ojos?
Todo despertó, todo comenzó.
Grande vino un sol flotando, radiantes
se le enfrentaron alma y alma, claras,
imperiosas le presilenciaron
su órbita.
Suave
se abrió tu seno, silente
subió un aliento al éter,
y lo que se hizo nube ¿no era,
no era forma y a partir de nosotros,
no era
tanto así como un nombre?
Paul Celan
De "La rosa de nadie" 1963
Versión de José Luis Reina Palazón
Obras completas - Editorial Trota 1999
Friday, June 20, 2008
Thursday, June 19, 2008
46.
La música se termina y comienza otra vez. Las palabras se quedan dentro y anidan en lugares ocultos. Unas buscan la luz y las otras cercenan las partes del cuerpo. Las destrozan. El momento de contemplación ante cualquier acto estético o semiestético es tanto que puede hallarme sumergida en lo más íntimo... en lo más profundo. Madame Bovary c'est moi... Esa mujer de Rojas C'est moi, El Marat de David c'est moi... me han traspasado y se han quedado, hurgan por dentro; me conmueven y me confortan... son míos. El problema no es estar deprimida o no, el problema es que ni siquiera hago las cosas que me gustan cuando tengo que hacerlas...
¿Y si fuera feliz? (Creo que sólo hay una razón por la que me gustaría ser feliz (uno razón)
Nunca he sido completamente feliz. ¿Pero si lo fuera? ¿Podría enfrentarme al arte, refugio y catarsis del malestar, sin sentirme condicionada o jalada de nuevo hacia lo que antes representó una hipersensibilidad estructural y emocional? Esto se parece demasiado a decidir, como en una escena de una película cuyo nombre no recuerdo: si me quedo amarrada a un auto en llamas o si me corto la mano para no morir. No muero, pero ya no tengo mano. Si muero, muero con mano. ¿Cómo sería dejar de ser masoquista? ¿Cómo sería leer a Pizarnik sin llorar? ¿Cómo sería pararme frente a un cuadro y no suspirar tan profundo que el aire al salir lleve con él mis lágrimas? ¿Cómo?
¿Será tan radical? ¿O sólo me da demasiado miedo dejar de enfrentarme a mí misma? Si he tenido lo que tengo hasta hoy, que finalmente no es mucho, porque soy como soy, dejaré de tenerlo?
Y si fuera feliz y comenzara a redactar libros a lo Rowling, y si escribiera libros de superación personal y ganara sumas millonarias por ellos? Entonces habría valido la pena dejar de chillar y quejarme por los rincones?
¿Qué quieres? ¿Qué prefieres?
Desitions Desitions... Desitions...
The rest is...
pills
¿Y si fuera feliz? (Creo que sólo hay una razón por la que me gustaría ser feliz (uno razón)
Nunca he sido completamente feliz. ¿Pero si lo fuera? ¿Podría enfrentarme al arte, refugio y catarsis del malestar, sin sentirme condicionada o jalada de nuevo hacia lo que antes representó una hipersensibilidad estructural y emocional? Esto se parece demasiado a decidir, como en una escena de una película cuyo nombre no recuerdo: si me quedo amarrada a un auto en llamas o si me corto la mano para no morir. No muero, pero ya no tengo mano. Si muero, muero con mano. ¿Cómo sería dejar de ser masoquista? ¿Cómo sería leer a Pizarnik sin llorar? ¿Cómo sería pararme frente a un cuadro y no suspirar tan profundo que el aire al salir lleve con él mis lágrimas? ¿Cómo?
¿Será tan radical? ¿O sólo me da demasiado miedo dejar de enfrentarme a mí misma? Si he tenido lo que tengo hasta hoy, que finalmente no es mucho, porque soy como soy, dejaré de tenerlo?
Y si fuera feliz y comenzara a redactar libros a lo Rowling, y si escribiera libros de superación personal y ganara sumas millonarias por ellos? Entonces habría valido la pena dejar de chillar y quejarme por los rincones?
¿Qué quieres? ¿Qué prefieres?
Desitions Desitions... Desitions...
The rest is...
pills
Tuesday, June 17, 2008
45. Inventario
Mojar Amar Enterrar Cercenar Negociar Esperar Circundar Extrañar Mirar Despertar Olvidar Cerrar Tratar Inventar Retar Perdonar Matar Felar Trepar Cantar Caminar Lacerar Arañar Masticar Encontrar Reflexionar Abusar Confesar Llorar Relatar Socavar Exterminar Nombrar Tratar Desear Eliminar Terminar... Hablar Hablar Hablar... Orar ... Volver...
Monday, June 16, 2008
44. Ahora a buscar la vida o inventario de la neurosis
Me molesta...
ir a un museo repleto de gente que habla a gritos y no pone atención a la exposición.
que tosa en los conciertos de música clásica.
salir mal en las fotos
que las calles estén llenas de gente cuando yo salgo
que la gente grite
que la gente se pelee
que me digan cosas en la calle
que la gente se ría en el cine o que aplauda (odio eso)
comer sola
los malos finales cinematográficos
los malos finales librescos (cuando el libro ha sido bueno, claro)
las multitudes en las ferias del libro (que no mamen, si nadie lee)
que me pregunten si ya leí los best seller
que me pregunten: pero... ¿qué es la literatura?
que me digan: tienes que leer a ....
que me despierten en la mañana
que me llamen de los bancos para ofrecerme tarjetas de crédito
que no alcance el dinero
qeu haya impuestos
que la vida se rija por el dinero
que toda la gente parezca zombie
que me pregunten ¿en serio sabes de...?
que me pregunten (alguien desconocido) ¿qué piensas? cuando estoy callada
que me ignoren y me digan: bueno, sí. La vecina me dijo que ...
que me toquen partes no mencionables en el metro
que me digan algo malo (alguien que no me conoce y no me importe) que vieja te ves, que carita... etc.
que insistan con algo cuando ya dije que NOOO
que se vaya la luz en momentos importantes
que no encuentre un libro cuando lo estoy buscando con prisa
que no me cambien un billete
que no me vendan cigarros porque no tienen cambio
que los taxistas no traigan cambio
que me cobren de más ---- eso me reemputa
que se me acerquen en las librerías diciendo algo como: Uh, te gusta el existencialismo, yo conozco.... (aghh)
qeu la gente no conteste cuando saludo
que existan las telenovelas
que....
ad infinitum, doctor...
ir a un museo repleto de gente que habla a gritos y no pone atención a la exposición.
que tosa en los conciertos de música clásica.
salir mal en las fotos
que las calles estén llenas de gente cuando yo salgo
que la gente grite
que la gente se pelee
que me digan cosas en la calle
que la gente se ría en el cine o que aplauda (odio eso)
comer sola
los malos finales cinematográficos
los malos finales librescos (cuando el libro ha sido bueno, claro)
las multitudes en las ferias del libro (que no mamen, si nadie lee)
que me pregunten si ya leí los best seller
que me pregunten: pero... ¿qué es la literatura?
que me digan: tienes que leer a ....
que me despierten en la mañana
que me llamen de los bancos para ofrecerme tarjetas de crédito
que no alcance el dinero
qeu haya impuestos
que la vida se rija por el dinero
que toda la gente parezca zombie
que me pregunten ¿en serio sabes de...?
que me pregunten (alguien desconocido) ¿qué piensas? cuando estoy callada
que me ignoren y me digan: bueno, sí. La vecina me dijo que ...
que me toquen partes no mencionables en el metro
que me digan algo malo (alguien que no me conoce y no me importe) que vieja te ves, que carita... etc.
que insistan con algo cuando ya dije que NOOO
que se vaya la luz en momentos importantes
que no encuentre un libro cuando lo estoy buscando con prisa
que no me cambien un billete
que no me vendan cigarros porque no tienen cambio
que los taxistas no traigan cambio
que me cobren de más ---- eso me reemputa
que se me acerquen en las librerías diciendo algo como: Uh, te gusta el existencialismo, yo conozco.... (aghh)
qeu la gente no conteste cuando saludo
que existan las telenovelas
que....
ad infinitum, doctor...
Sunday, June 15, 2008
42. Y ese mirar que escribe mundos en el infinito
Fragmento de Altazor de Huidobro. (lectura en argentino)
Saturday, June 14, 2008
41. Riña
Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa
máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán
mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudicion,
el aprendizaje de las palabras que uso, el áspero Norte para
cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerias de la Biblioteca,
las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra
militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta
a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologias, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitacion es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
BORGES (El amenzado)
____________________
Me duelen los huesos del cuerpo y afuera sigue lloviendo. La noche es una puta que se tiñe los ojos de aromas fétidos para vomitar sobre los hombres.
__________________
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre adiós oh adiós.
Pizarnik
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa
máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán
mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudicion,
el aprendizaje de las palabras que uso, el áspero Norte para
cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerias de la Biblioteca,
las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra
militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta
a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologias, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitacion es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
BORGES (El amenzado)
____________________
Me duelen los huesos del cuerpo y afuera sigue lloviendo. La noche es una puta que se tiñe los ojos de aromas fétidos para vomitar sobre los hombres.
__________________
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre adiós oh adiós.
Pizarnik
Thursday, June 12, 2008
Tuesday, June 10, 2008
38. Épica
Me duele esta ciudad,
me duele esta ciudad cuyo progreso se me viene encima
como un muerto invencible,
como las espaldas de la eternidad dormida sobre cada una de mis preguntas.
Me duelen todos ustedes que tienen por hombro izquierdo una lágrima,
ese llanto es una aventura fatigada,
una mala razón para exhibir las mejillas.
En estas palabras hay un poco de polvo egipcio,
hay unas cuantas vendas, hay un olor de pirámides adormecidas en el algodón del pasado,
y hay también esa nostalgia que nos invade en ciertas tardes,
cuando la lluvia se enreda en nuestro corazón como los cabellos húmedos y largos
de una mujer desconocida.
Estuve atento a la edificación de los templos, al trazo de las grandes avenidas,
a la proclamación de los hospitales, a la frase secreta de los enfermos,
vi morir los antiguos guerreros,
sentí cómo ardían los ángeles por el olor a vuelo quemado.
Me duele, pues, esta convocatoria inofensiva, esta novia de blanco,
esta mirada que cruzo con mi madre muerta,
esta espina que corre por la voz, estas ganas de reír y llorar a mansalva,
y el trabajo de ustedes, los constructores de la nueva ciudad,
los sacerdotes de las nuevas costumbres, los muertos del futuro.
Me duele la pulcritud inútil, la voluntad académica,
la cortesía de los ciegos,
la caricia torva como una virgen insatisfecha.
Mirad las excavaciones de la noche,
escuchen a Lázaro conversando con sus sepultureros, mostrándoles su anillo de compromiso con la Divinidad.
Vean a Lázaro en el restaurant y en el tranvía,
en el ataúd y en el puente, en el animal y en su plato de carne.
Sí, me duele este atardecer,
esta boca de sol y de verano.
José Carlos Becerra
__________________
Y sobre todo hace treinta días que contaba 8, que decía más el aroma de la ropa sobre la piel. Ante este día imploran la locura, la desesperación, la catarsis... La ciudad es dolorosa aún más si bajo la lluvia mi mano no te encuentra, si bajo la ropa no están tus dedos... Y tenemos la promesa del mañana. Rompamosles las palabras a los oráculos y las videntes.... Nadie puede huir de su destino. Si las ciudades se derrumban por nuestra causa, ya era tiempo de caminar sobre los escombros...
Esperar... a llorar a mansalva entre los brazos del otro...
me duele esta ciudad cuyo progreso se me viene encima
como un muerto invencible,
como las espaldas de la eternidad dormida sobre cada una de mis preguntas.
Me duelen todos ustedes que tienen por hombro izquierdo una lágrima,
ese llanto es una aventura fatigada,
una mala razón para exhibir las mejillas.
En estas palabras hay un poco de polvo egipcio,
hay unas cuantas vendas, hay un olor de pirámides adormecidas en el algodón del pasado,
y hay también esa nostalgia que nos invade en ciertas tardes,
cuando la lluvia se enreda en nuestro corazón como los cabellos húmedos y largos
de una mujer desconocida.
Estuve atento a la edificación de los templos, al trazo de las grandes avenidas,
a la proclamación de los hospitales, a la frase secreta de los enfermos,
vi morir los antiguos guerreros,
sentí cómo ardían los ángeles por el olor a vuelo quemado.
Me duele, pues, esta convocatoria inofensiva, esta novia de blanco,
esta mirada que cruzo con mi madre muerta,
esta espina que corre por la voz, estas ganas de reír y llorar a mansalva,
y el trabajo de ustedes, los constructores de la nueva ciudad,
los sacerdotes de las nuevas costumbres, los muertos del futuro.
Me duele la pulcritud inútil, la voluntad académica,
la cortesía de los ciegos,
la caricia torva como una virgen insatisfecha.
Mirad las excavaciones de la noche,
escuchen a Lázaro conversando con sus sepultureros, mostrándoles su anillo de compromiso con la Divinidad.
Vean a Lázaro en el restaurant y en el tranvía,
en el ataúd y en el puente, en el animal y en su plato de carne.
Sí, me duele este atardecer,
esta boca de sol y de verano.
José Carlos Becerra
__________________
Y sobre todo hace treinta días que contaba 8, que decía más el aroma de la ropa sobre la piel. Ante este día imploran la locura, la desesperación, la catarsis... La ciudad es dolorosa aún más si bajo la lluvia mi mano no te encuentra, si bajo la ropa no están tus dedos... Y tenemos la promesa del mañana. Rompamosles las palabras a los oráculos y las videntes.... Nadie puede huir de su destino. Si las ciudades se derrumban por nuestra causa, ya era tiempo de caminar sobre los escombros...
Esperar... a llorar a mansalva entre los brazos del otro...
Monday, June 09, 2008
37. Dedos al estanque o de cómo Poncio Pilatos enseñó a lavarse las manos
Habría que tener más en cuenta a la violencia.
Enumerar las cosas que pueden ser heridas: ojos mostrando por fuera el humor vitreo, manos atravesadas por objetos inaudibles, pies cercenados poco a poco, manos arrancadas a golpes destructores, corazones extirpados por dedos fuertes, pechos atravesados por puntas, labios arrancados con violencia, sexos mutilados, punzantes.
Cierras los ojos...
...
la mutilación y la sangre erizan los poros...
Las voces se acaban, se derriten, se resbalan, se entregan al olvido...
La brisa cae sobre la cara...
Hay una destrucción pasiva...
La lluvia lo limpia todo... El agua corroe el hierro... El sueño anuda la lengua... La boca se seca ...
Do you hate me?
No puedo matarte...
Enumerar las cosas que pueden ser heridas: ojos mostrando por fuera el humor vitreo, manos atravesadas por objetos inaudibles, pies cercenados poco a poco, manos arrancadas a golpes destructores, corazones extirpados por dedos fuertes, pechos atravesados por puntas, labios arrancados con violencia, sexos mutilados, punzantes.
Cierras los ojos...
...
la mutilación y la sangre erizan los poros...
Las voces se acaban, se derriten, se resbalan, se entregan al olvido...
La brisa cae sobre la cara...
Hay una destrucción pasiva...
La lluvia lo limpia todo... El agua corroe el hierro... El sueño anuda la lengua... La boca se seca ...
Do you hate me?
No puedo matarte...
Sunday, June 08, 2008
Saturday, June 07, 2008
35. reincidencia...
Y los odios surgen de manera gratuita después de esas conversaciones incendiarias en las cuales nunca nadie se escucha entre sí y nada hay para escuchar después de todo.
Lo que eres, seas o logres es prescindible. Tú estás mal. Tú eres inmaduro. Tú faltas. Tú sobras. Tu no alcanzas. Tú NO.
Hay tantas cosas detonando: dolor, miseria, rencor. Los verbos devienen de los objetos aniquiladores. La sangre corre dentro de las paredes más ajenas. Los muros de fortalezas imaginarias se terminan, eclosionan, aplastan a los habitantes serviles. La miseria y el odio se desbordan, atropellan, sucumben...
Decidan llenar de placer las formas imprecisas de un espejo. El odio asfixia...
Lo que eres, seas o logres es prescindible. Tú estás mal. Tú eres inmaduro. Tú faltas. Tú sobras. Tu no alcanzas. Tú NO.
Hay tantas cosas detonando: dolor, miseria, rencor. Los verbos devienen de los objetos aniquiladores. La sangre corre dentro de las paredes más ajenas. Los muros de fortalezas imaginarias se terminan, eclosionan, aplastan a los habitantes serviles. La miseria y el odio se desbordan, atropellan, sucumben...
Decidan llenar de placer las formas imprecisas de un espejo. El odio asfixia...
Thursday, June 05, 2008
33. Revista Raskolnikov (Nueva Edición)
EDICIÓN MEXICANA
¡Quiubo!
En esta oportunidad viajamos a la tierra mexicana, al "ombligo de la luna". Raskolnikov, de la mano de Yolanda Carrasco, prueba el sabor del gran, único e inigualable: chile. Con la boca ardiendo y guiados por Adriana González Méndez, nos adentramos en la historia de los murales y en los murales de la historia. Luego, junto a Ricardo Acevedo, salimos a recorrer los tianguis literarios para terminar encontrando a Armando Velázquez quien nos presenta al escritor Francisco Tario.
Y de ahí nos largamos para nuestra especialidad y debilidad. Recordamos al recientemente fallecido Emilio Carballido. Intentamos comprender el rol de las mujeres en la sociedad mexicana a través de la dramaturgia femenina. Y no nos olvidamos de reseñar la potencialidad de la teatralidad náhuatl.
Concluimos esta Edición Mexicana con un retrato del movimiento zapatista del subcomandante Marcos, y una recomendación. En este caso se trata de un medio radial chilango: Radio S.O.P.A. Y nuestras clásicas secciones HUMORRR y CORREO DESDE QUIÉN SABE DONDE.
En definitiva, una edición bien chida para lectores chingones.
RRR
___________
No se la pierdan...
¡Quiubo!
En esta oportunidad viajamos a la tierra mexicana, al "ombligo de la luna". Raskolnikov, de la mano de Yolanda Carrasco, prueba el sabor del gran, único e inigualable: chile. Con la boca ardiendo y guiados por Adriana González Méndez, nos adentramos en la historia de los murales y en los murales de la historia. Luego, junto a Ricardo Acevedo, salimos a recorrer los tianguis literarios para terminar encontrando a Armando Velázquez quien nos presenta al escritor Francisco Tario.
Y de ahí nos largamos para nuestra especialidad y debilidad. Recordamos al recientemente fallecido Emilio Carballido. Intentamos comprender el rol de las mujeres en la sociedad mexicana a través de la dramaturgia femenina. Y no nos olvidamos de reseñar la potencialidad de la teatralidad náhuatl.
Concluimos esta Edición Mexicana con un retrato del movimiento zapatista del subcomandante Marcos, y una recomendación. En este caso se trata de un medio radial chilango: Radio S.O.P.A. Y nuestras clásicas secciones HUMORRR y CORREO DESDE QUIÉN SABE DONDE.
En definitiva, una edición bien chida para lectores chingones.
RRR
___________
No se la pierdan...
32. CAMINOS DEL ESPEJO
I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto.Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
F. Alejandra Pizarnik
¿Quién más, señores, quién más podría escribirme y escribirse tanto... TANTO...?
Tuesday, June 03, 2008
31. Un cielo mudo
Minea tiene miedos ciegos y torpes que le tocan rincones aterrados por encontrar otro escondite. La noche pelea contra ella y ella contra la noche. Contra las horas largas y los gritos de una música inaudible. Las voces le corroen la conciencia, las palabras se le marcan bajo la piel como sombras inquietas que buscan la garganta, los dedos. Todas las articulaciones del cuerpo se paralizan, se queman poco a poco en medio del calor abisal. Nada puede decir petrificada, quemada, hundida en una maraña de palabras e imágenes que no desaparecen, ni con los ojos cerrados ni con los ojos abiertos, ni en compañía ni sin ella.
La mañana la encuentra con las armas levantadas, con el cuerpo distendido entre el sueño y la vigilia. El cielo está negro aún. ¿Cómo mirar preguntando los días? ¿Cómo mirar sin llorar o rezar?
Sus brazos se levantan, cansados, flojos... limitados. Y se van sus manos por la espalda, se toca levemente las costillas, la piel que sigue siendo suave. Esconde la cabeza entre sus brazos. Estornuda. No quiere levantarse, no quiere enfrentarse a un día... otro día, en el que todo ha quedado pendiendo de un hilo delgadísimo. Los límites temporales son grandes llamas que no dejan su crepitación hasta que no se termina con ellos. Hasta que no se les arroja la tierra del pasado encima.
Minea se toca las piernas, los brazos, se mira al espejo... siente sus labios, cierra los ojos... Aún no llega... nadie ni nada...
Agradece que la noche no la haya vuelto un Gregorio Samsa más.
Monday, June 02, 2008
30. Tatuagem
Quero ficar no teu corpo feito tatuagem
Que é pra te dar coragem
Pra seguir viagem
Quando a noite vem
E também pra me perpetuar em tua escrava
Que você pega, esfrega, nega
Mas não lava
Quero brincar no teu corpo feito bailarina
Que logo se alucina
Salta e te ilumina
Quando a noite vem
E nos músculos exaustos do teu braço
Repousar frouxa, murcha, farta
Morta de cansaço
Quero pesar feito cruz nas tuas coisas
Que te retalha em postas
Mas no fundo gostas
Quando a noite vem
Quer ser a cicatriz risonha e corrosiva
Marcada a frio, a ferro e fogo
Em carne viva
Corações de mãe
Arpões, sereias e serpentes
Que te rabiscam o corpo todo
Mas não sentes
29. Siete
La razón es la cadena de los amantes y los viajeros, hijo mío; rompe la cadena, el camino es claro y obvio en adelante, hijo mío.
La razón es una cadena, el corazón una trampa, el cuerpo una ilusión, el alma un velo; el camino está oculto de todas estas pesadeses, hijo mío.
Cuando te has elevado de la razón, el alma y el corazón, y has partido, todavía esta certeza y esta visión directa están en duda, hijo mío.
El hombre que no se ha apartado del ego no es un hombre, hijo mío; el amor que no es del alma no es más que una leyenda, hijo mío.
Levanta tu pecho como un blanco ante la flecha de Su decreto; sé fuerte, pues la flecha de Su decreto ya está en el arco, hijo mío.
El pecho que ha sido herido por el choque de la flecha de Su disparo, tiene en su frente y rostro un centenar de marcas, hijo mío.
Si subes como Idris hasta el séptimo cielo, el amor del Amado es verdaderamente una excelente escalera, hijo mío.
(....)
No me preguntes sobre el amor, no preguntes a ningún hombre sobre el amor, pregunta al amor mismo; cuando habla el amor es como una nube lloviendo perlas, hijo mío.
El Amor no es asunto de dormidos, blandos y delicados, el Amor es asunto de valientes y héroes, hijo mío.
Quien se ha convertido en el siervo de los amantes y verdaderos, es un rey, un emperador, un señor de la fortuna, hijo mío.
No dejes que este mundo lleno de mágicos hechizos te aparte del Amor, pues este mundo desleal está saltando lejos de ti, hijo mío.
Aunque los versos de esta oda hayan sido largos en sus junturas, la melodía ha cambiado, pero el significado es el mismo, hijo mío.
Pon atención, cierra la boca y permanece en silencio en lo sucesivo, pues esta lengua tuya es en realidad el enemigo del alma, hijo mío.
Yalal al- Din Rumi
La razón es una cadena, el corazón una trampa, el cuerpo una ilusión, el alma un velo; el camino está oculto de todas estas pesadeses, hijo mío.
Cuando te has elevado de la razón, el alma y el corazón, y has partido, todavía esta certeza y esta visión directa están en duda, hijo mío.
El hombre que no se ha apartado del ego no es un hombre, hijo mío; el amor que no es del alma no es más que una leyenda, hijo mío.
Levanta tu pecho como un blanco ante la flecha de Su decreto; sé fuerte, pues la flecha de Su decreto ya está en el arco, hijo mío.
El pecho que ha sido herido por el choque de la flecha de Su disparo, tiene en su frente y rostro un centenar de marcas, hijo mío.
Si subes como Idris hasta el séptimo cielo, el amor del Amado es verdaderamente una excelente escalera, hijo mío.
(....)
No me preguntes sobre el amor, no preguntes a ningún hombre sobre el amor, pregunta al amor mismo; cuando habla el amor es como una nube lloviendo perlas, hijo mío.
El Amor no es asunto de dormidos, blandos y delicados, el Amor es asunto de valientes y héroes, hijo mío.
Quien se ha convertido en el siervo de los amantes y verdaderos, es un rey, un emperador, un señor de la fortuna, hijo mío.
No dejes que este mundo lleno de mágicos hechizos te aparte del Amor, pues este mundo desleal está saltando lejos de ti, hijo mío.
Aunque los versos de esta oda hayan sido largos en sus junturas, la melodía ha cambiado, pero el significado es el mismo, hijo mío.
Pon atención, cierra la boca y permanece en silencio en lo sucesivo, pues esta lengua tuya es en realidad el enemigo del alma, hijo mío.
Yalal al- Din Rumi
28. Reflexiones absurdas en torno a situaciones absurdas
Si Egipto, Grecia y México tuvieron civilizaciones antiguas tan sabias, con tanto poder de conquista, con tantas bases en que se finca la cultura actual... ¿por qué ahora todas son sólo sitios turísticos denominados patrimonio de la humanidad y no grandes imperios económicos o al menos países de los cuáles se pueda decir algo más que "Viaje por X cantidad de dólares"? De donde fue Asiria y Mesopotamia sólo quedan los restos de una guerra inútil por el petróleo.
¿Por qué se debe pagar o ceder un redondeo de centavos de peso en tiendas con un monopolio gigantesca y económicamente absurdo?
¿Por qué las despensas las tenemos que donar nosotros y no las grandes instituciones que utilizan el slogan "Ayuda a los que más lo necesitan"? ¿Nadie más lo necesita?
¿Por qué la gente participa de concursos que absurda y vilmente les roban su dinero? ¿No se dan cuenta?
¿Por qué si los niños de la calle son un problema de salud pública no se termina dándoles trabajo a todos o volviéndolos ilegales? ¿Por qué si los vagabundos son un problema toda la gente les sigue dando de comer? Estúpida culpa cristiana. Apuesto a que si a todos los hicieran trabajar a huevo, se terminarían... Pero, claro ¿cómo darles trabajo en un país con un alto índice de desempleo?
¿La vida no será lo suficientemente deprimente para las amas de casa? ¿Necesitan ver telenovelas todas las tardes para encontrar una complicación desconocida? ¿Necesitan ver que existen carros último modelo, que existen hombre y mujeres perfectas para darse cuenta de que ellas no lo son? ¿O sólo es cuestión de las cosas que inútilmente vives a través de la pantalla? ¿Será que se ponen en el personaje y como cuándo eran niñas dicen: Yo soy la mujer maravilla, yo soy la buena del cuento, yo soy la que es más rica y mantiene relaciones con 5 tipos?
¿Por qué las mujeres son las que más odian a las mujeres?
¿Por qué los hombres se entienden con tres palabras?
¿Por qué hay impuestos en medicinas?
Ashh qué sé yo...
¿Por qué se debe pagar o ceder un redondeo de centavos de peso en tiendas con un monopolio gigantesca y económicamente absurdo?
¿Por qué las despensas las tenemos que donar nosotros y no las grandes instituciones que utilizan el slogan "Ayuda a los que más lo necesitan"? ¿Nadie más lo necesita?
¿Por qué la gente participa de concursos que absurda y vilmente les roban su dinero? ¿No se dan cuenta?
¿Por qué si los niños de la calle son un problema de salud pública no se termina dándoles trabajo a todos o volviéndolos ilegales? ¿Por qué si los vagabundos son un problema toda la gente les sigue dando de comer? Estúpida culpa cristiana. Apuesto a que si a todos los hicieran trabajar a huevo, se terminarían... Pero, claro ¿cómo darles trabajo en un país con un alto índice de desempleo?
¿La vida no será lo suficientemente deprimente para las amas de casa? ¿Necesitan ver telenovelas todas las tardes para encontrar una complicación desconocida? ¿Necesitan ver que existen carros último modelo, que existen hombre y mujeres perfectas para darse cuenta de que ellas no lo son? ¿O sólo es cuestión de las cosas que inútilmente vives a través de la pantalla? ¿Será que se ponen en el personaje y como cuándo eran niñas dicen: Yo soy la mujer maravilla, yo soy la buena del cuento, yo soy la que es más rica y mantiene relaciones con 5 tipos?
¿Por qué las mujeres son las que más odian a las mujeres?
¿Por qué los hombres se entienden con tres palabras?
¿Por qué hay impuestos en medicinas?
Ashh qué sé yo...
Friday, May 30, 2008
27. El espejo roto de venus...
Descubrí que soy torpe un día de hace muchos años cuando por tercera vez derramé el agua sobre la mesa mientras todos comiamos tranquilamente. Lo refrendé en el momento que noté que no podía servirme agua de una jarra o garrafón pesado distraidamente. Siempre tengo que poner toda la atención en el acto de detener el vaso, tomar la jarra y servir el agua con precaución. Todos los días me detengo más cinco minutos en calcular el tiempo que tardaré en bañarme, vertirme y estar lista. No puedo hacer cuentas exactas con más de tres números impares (la hora en que estoy, el tiempo en que tengo que terminar todo lo que tengo que hacer y la hora de la cita a la que debo asistir). Ni siquiera entiendo por qué todos cuentan un día más y dicen 8 días si para mí son 7. O trece estaciones de metro cuando para mí son 12. Han estado a punto de atropellarme dos veces por caminar distraida por la calle. Soy torpe, lo acepto, puedo golpearme más de dos veces en el mismo sitio sin que siquiera pueda hacer algo por evitarlo, puedo tropezar con el mismo artículo antes de pensar siquiera en levantarlo, y no por pereza sino porque las soluciones prácticas sencillamente no me parecen tan sencillas. De ahí deviene todo. Jesús me decía hace tiempo que pareciera que para la mayor parte de las personas solucionar un problema es sencillo, pero para él no. Bueno, me pasa lo mismo. Soy el derivado histórico de una multitud de mujeres que me anteceden, que me rodean, qeu me incluyen en sus vidas... No sé cuántos ejemplos he tomado, al final, siempre resulta que soy demasiado torpe para poder organizar una solución inmediata a cualquier conflicto. Quizás por eso no espero más de 10 minutos injustificadamente, prefiero las soluciones fáciles que las elucubraciones malditas.
No sé si tenga que ver con la torpeza el hecho de que nunca pueda decir que no a casi nada, que nunca pueda dejar de sentir lástima por alguien que llora en la calle y me mira con una ensayada faz analítica de lástima. Y es que me educaron creyendo en el arte, en la bondad de las personas, en los guerrilleros, los idealistas y la poesía... ¿Cómo demonios se asimila eso?
Tengo cara de pendeja o de torpe, no sé, el hecho es que nunca puedo decir que no a muchas cosas. Yo siempre crei que la gente era buena, que toda la gente merece la indulgencia, la palabra, la confianza, la oportunidad de decir lo que le pasa. Creí en el pueblo y se vomitó encima de mí. Mi pueblo está lleno de tiranos que utilizan al miedo como instrumento de tortura. Una mujer que es tocada infamemente prefiere callarse antes que romperle la madre al hijo de puta. Una mujer golpeada da todo antes que dejar a su marido y a sus hijos "muertos de hambre" porque le parece más fácil (cristianismo mediante )cargar con la cruz que se le impuso que ponerse a chingarle y cargar con sus hijos sola. Muchas incluso, prefieren ser putas antes que obreras (aunque algunas obreras tengan que ser putas para salvarse de que las corran. Lo peor es que éstas (no declaradas) ni siquiera reciben un peso) Una mujer engañada prefiere perdonar todo a quedarse sola. Una mujer insultada confía en que las palabras no significan tanto como parecen. Una mujer embarazada porque su pareja no quiso usar condón se resigna a que lo mejor es ser madre. Una mujer acosada prefiera usar todos los métodos posibles antes de recurrir a la violencia. Aghh!! ¿No sería más fácil hacerles nudo el pito y sacarles los ojos con los dedos y luego meterles algo por el culo? ¿no sería más fácil y más rápido y mejor? Si no los educaron sus madres habrá que hacerlo ahora.
Debería tener más calzones. Debería tener más autoestima y pensar que lo merezco todo. Debería dejar de sentir lástimas inútiles. Debería comprender, por fin y de una vez por todas que todo lo que sucede en el mundo es parte de un alquímico sobajador de personalidades. Debería creer que en serio alguien puede quererme. Debería, pero no me han enseñado que eso sea posible. Es parte de mi torpeza. Las cosas están ahí, parecen ciertas, tangibles, viables... y la solución es la más fácil y determinante, pero por alguna razón que no alcanzo a entender... no puedo aplicarla. ¿Cómo podría decirle a mi madre: - ¡¡Ya!! ¡vamos! todo al diablo? Si nunca lo va a entender. ¿Cómo podría decirle a mi hermana: -Déjalo, es un tonto que no sirve para nada? si al final él es el único padre que quiere que su hijo conozca, un padre como el suyo, que la sobajará hasta que el recién nacido entienda que de esa forma se trata a las mujeres. ¿Cómo decirle a L. que se largue a conocer a quien sea, que se deje querer por quien sea, que se recupere (a ella misma y no en salud)? ¿Cómo? Es más fácil que termine al borde de la muerte a que olvide. ¿Cómo decirle a G. que su estúpido novio no vale que ella deje de ser ella? Si ni siquiera concibe su vida sin él, si no puede gestar una idea mínima de esperanza en la raza humana. ¿Cómo puedo decirle a J. que no es necesario soportar todas las injurias para tener a alguien que se la coja sin condiciones y bien? Si ella no puede siquiera pensar que... Es torpe, creo...
Las escucho y me escucho en algún momento de mi vida que me encabrona supinamente. Y es que todo lo que sienten es tan relativo para este pinche universo. Quisiera decirles que se van a encontrar a un hombre que las hará felices, quisiera decirles que no todos son unos hijos de puta, que ellas son hermosas, que son un ejemplo para mí, que son ejemplos de muchos, que no se dejen por otro, quisiera... pero ¿qué tanto me creerían? ¿qué tanto se puede creer eso cuando no conoces otra cosa mas que chingaderas?
Creo que he sido torpe incluso para poder encontrar palabras que las convenzan de que lo que están haciendo, a la larga, no vale la pena, al menos, no vale tanto como ellas lo piensan. Que pinche estupidez. También es torpe creer que las palabras remedian actos o que la compañía cura, mágicamente, el dolor.
El video resume muchas cosas... Pinche día de conciencia histórica... mañana será peor con todas esas mujeres hablando de maternidad y maridos hijosdeputa.
Thursday, May 29, 2008
25 y 26. Jesús Betz c'est moi
-¡Ey! ¡Ustedes!, ¿qué hacen aquí? Síganme, los llevo de regreso con los suyos.
El muchacho pronto nos presenta a unos liliputienses con piernas minúsculas, no más altos que yo: Temis, Wilson y Cástor.
A su vez, ellos nos presentan a un verdadero gigante, Lippman, a Kerch el enano, Hades el hombre esqueleto, Gertrudis la mujer barbuda, Pepita y Farlusa las hermanas siamesas, Andrónico, un ser mitad hombre, mitad mujer, Lilith la mujer serpiente...
No tienes por qué creerme, mamá, pero todo es verdad.
4 de abril de 1918. Pólux y yo nos reunimos con el director del gran circo. Nada que ver con Max Roberto. El señor Beauchamp es un caballero. Nos acepta, a condición, por supuesto, de que preparemos un acto para el espectáculo. Pólux sabe hacer malabares y tragar fuego. Yo sólo sé cantar...
-Esto es el "Gran Circo", no la ópera.
El señor Beauchamp prefiere aprovechar mi memoria de elefante. El público me interrogará sobre fechas históricas, no importa cuáles. En un mes debo aprenderlas todas.
A la mañana siguiente, el 5 de abril, setenta mil soldados japoneses desembarcan en Vladivostok.
Todo el mundo es muy amable conmigo, Pólux tuvo una gran idea. El gigante es gruñón por la mañana y las hermanas siamesas discuten por las tardes, pero eso es todo. Devoro los libros de historia. Me encantan.
La noche del 7 de abril, Pólux sale a dar un paseo por el campamento y los trapecistas lo tunden.
-¡Regresa a la "zona de los monstruos" y quédate ahí, larva miserable! No tienes nada que hacer entre nosotros.
Aquella noche comprendemos por qué los "otros" no se alejan jamás de sus remolques.
-No hay mejor lugar que la casa de uno- responden cuando preguntamos sobre el asunto.
[...]
Es el turno de los trapecistas, me quedo boquiabierto ante sus proezas aéreas. De repente, allá arriba, entre el cielo y la luz, aparece una silueta grácil, maravillosa. Un hada, mamá. Un hada que se pliega y se extiende dulcemente. Un hada que se envuelve y gira con suavidad en total armonía con la melodía de la orquesta. Me hipnotizan sus ondulaciones inigualables.
Pólux, con una amplia sonrisa, me toca la espalda:
-¿Todo bien, Jesús?, ¿te gusta Suma Katra?
Vi a Suma Katra por primera vez el 28 de febrero de 1919.
Después de su caravana final, los trapecistas amenazan a Pólux al pasar. Y Suma Katra me sonríe.
Me enamoré de Suma Katra el primero de marzo de 1919 a la media noche y un minuto.
-Pólux, ¡es indispensable que hable con ella!
Él me responde seriamente:
-No te va a contestar, Jesús.
-¡Pero DEBO hablarle!
-Suma Katra es muda, Jesús. Se quedó sin voz después de que un mago le hizo añicos el corazón...
Esa misma tarde Pólux accede a depositarme al pie del remolque de Suma Katra y por discreción se desaparece enseguida.
Mi voz se eleva dulcemente, fuerte y clara entre la naciente noche estrellada. Le canto mi amor. Suma Katra lo oye, lo escucha y viene a recogerlo furtivamente, como por arte de magia. Me invita a entrar en su remolque.
Durante toda la noche le canto mi vida, a veces alegre, a menudo triste. Suma Katra ronda a mi alrededor, es la revolución.
La mañana del 3 de marzo, sabemos que viviremos juntos. No se puede explicar, mamá. Con sus ojos y sus manos, Suma Katra supo decirme las palabra que esperaba y que ningunos labios pronunciaron jamás.
El 5 de marzo Pólux convoca a los de la "zona de los monstruos" y les expone el problema. Todo el mundo está de acuerdo, ni el director, ni los trapecistas ni nadie aceptará lo inconcebible.
¿Cómo la bella Suma Katra, la atracción del espectáculo, la joya silenciosa del "Gran Circo", podría enamorarse de la voz de un hombre-tronco, por más bella que ésta fuera?
Los otros lo saben también, en este circo los "normales" y los "monstruos" no se mezclan. Una vez más, Pólux organiza la huida.
Sin embargo, él se quedará entre los suyos, ha encontrado una familia. Suma reúne sus cosas y sus sustanciosos ahorros, tan atesorados.
La niche el del 11 al 12 de marzo de 1919, Pólux y el gigante organizan una pelea falsa con todos sus amigos a fin de desviar la atención del circo.
Desde ese día, Suma Katra y Jesús Betz viven felices, mamá.
Rápidamente preparamos un acto a dúo y convencimos a los productores.
Yo canto como un dios enamorado mientras ella me eleva a los cielos entre la música, ya sea con sus brazos o con sus piernas. Ella ejecuta, ante un público encantado por mi voz, coreografías difíciles de creer.
El 30 de junio de 1920, acostado al lado de Suma Katra, bajo los tilos en flor, recuerdo tus tisanas, mamá.
Nos presentamos en los teatros y las óperas de todo el país con éxito creciente. Ambiente festivo, faroles y aroma de algodón de azúcar...
El 5 de febrero de 1921 se estrena la película de Charlie Chaplin "The Kid". Con Suma, voy por primera vez al cine.
Es a Suma Katra a quien dicto hoy esta carta.
Soy feliz, mamá, aunque nunca haya podido estrecharte entre mis brazos ni a ti, ni a Mamamita ni a Suma Katra. Aunque nunca haya podido dar patadas o puñetazos a todos aquellos que lo merecían.
Soy feliz, pero lo seré todavía más, mamá, cuando Willy y tú vengan a Nueva York a vernos actuar.
Te mando el dinero para el viaje y dos boletos de primera fila para el 17 de julio de 1921.
Una fecha muy importante para mí, mamá.
___________________
Fred Bernard & Francois Roca. FCE.
El muchacho pronto nos presenta a unos liliputienses con piernas minúsculas, no más altos que yo: Temis, Wilson y Cástor.
A su vez, ellos nos presentan a un verdadero gigante, Lippman, a Kerch el enano, Hades el hombre esqueleto, Gertrudis la mujer barbuda, Pepita y Farlusa las hermanas siamesas, Andrónico, un ser mitad hombre, mitad mujer, Lilith la mujer serpiente...
No tienes por qué creerme, mamá, pero todo es verdad.
4 de abril de 1918. Pólux y yo nos reunimos con el director del gran circo. Nada que ver con Max Roberto. El señor Beauchamp es un caballero. Nos acepta, a condición, por supuesto, de que preparemos un acto para el espectáculo. Pólux sabe hacer malabares y tragar fuego. Yo sólo sé cantar...
-Esto es el "Gran Circo", no la ópera.
El señor Beauchamp prefiere aprovechar mi memoria de elefante. El público me interrogará sobre fechas históricas, no importa cuáles. En un mes debo aprenderlas todas.
A la mañana siguiente, el 5 de abril, setenta mil soldados japoneses desembarcan en Vladivostok.
Todo el mundo es muy amable conmigo, Pólux tuvo una gran idea. El gigante es gruñón por la mañana y las hermanas siamesas discuten por las tardes, pero eso es todo. Devoro los libros de historia. Me encantan.
La noche del 7 de abril, Pólux sale a dar un paseo por el campamento y los trapecistas lo tunden.
-¡Regresa a la "zona de los monstruos" y quédate ahí, larva miserable! No tienes nada que hacer entre nosotros.
Aquella noche comprendemos por qué los "otros" no se alejan jamás de sus remolques.
-No hay mejor lugar que la casa de uno- responden cuando preguntamos sobre el asunto.
[...]
Es el turno de los trapecistas, me quedo boquiabierto ante sus proezas aéreas. De repente, allá arriba, entre el cielo y la luz, aparece una silueta grácil, maravillosa. Un hada, mamá. Un hada que se pliega y se extiende dulcemente. Un hada que se envuelve y gira con suavidad en total armonía con la melodía de la orquesta. Me hipnotizan sus ondulaciones inigualables.
Pólux, con una amplia sonrisa, me toca la espalda:
-¿Todo bien, Jesús?, ¿te gusta Suma Katra?
Vi a Suma Katra por primera vez el 28 de febrero de 1919.
Después de su caravana final, los trapecistas amenazan a Pólux al pasar. Y Suma Katra me sonríe.
Me enamoré de Suma Katra el primero de marzo de 1919 a la media noche y un minuto.
-Pólux, ¡es indispensable que hable con ella!
Él me responde seriamente:
-No te va a contestar, Jesús.
-¡Pero DEBO hablarle!
-Suma Katra es muda, Jesús. Se quedó sin voz después de que un mago le hizo añicos el corazón...
Esa misma tarde Pólux accede a depositarme al pie del remolque de Suma Katra y por discreción se desaparece enseguida.
Mi voz se eleva dulcemente, fuerte y clara entre la naciente noche estrellada. Le canto mi amor. Suma Katra lo oye, lo escucha y viene a recogerlo furtivamente, como por arte de magia. Me invita a entrar en su remolque.
Durante toda la noche le canto mi vida, a veces alegre, a menudo triste. Suma Katra ronda a mi alrededor, es la revolución.
La mañana del 3 de marzo, sabemos que viviremos juntos. No se puede explicar, mamá. Con sus ojos y sus manos, Suma Katra supo decirme las palabra que esperaba y que ningunos labios pronunciaron jamás.
El 5 de marzo Pólux convoca a los de la "zona de los monstruos" y les expone el problema. Todo el mundo está de acuerdo, ni el director, ni los trapecistas ni nadie aceptará lo inconcebible.
¿Cómo la bella Suma Katra, la atracción del espectáculo, la joya silenciosa del "Gran Circo", podría enamorarse de la voz de un hombre-tronco, por más bella que ésta fuera?
Los otros lo saben también, en este circo los "normales" y los "monstruos" no se mezclan. Una vez más, Pólux organiza la huida.
Sin embargo, él se quedará entre los suyos, ha encontrado una familia. Suma reúne sus cosas y sus sustanciosos ahorros, tan atesorados.
La niche el del 11 al 12 de marzo de 1919, Pólux y el gigante organizan una pelea falsa con todos sus amigos a fin de desviar la atención del circo.
Desde ese día, Suma Katra y Jesús Betz viven felices, mamá.
Rápidamente preparamos un acto a dúo y convencimos a los productores.
Yo canto como un dios enamorado mientras ella me eleva a los cielos entre la música, ya sea con sus brazos o con sus piernas. Ella ejecuta, ante un público encantado por mi voz, coreografías difíciles de creer.
El 30 de junio de 1920, acostado al lado de Suma Katra, bajo los tilos en flor, recuerdo tus tisanas, mamá.
Nos presentamos en los teatros y las óperas de todo el país con éxito creciente. Ambiente festivo, faroles y aroma de algodón de azúcar...
El 5 de febrero de 1921 se estrena la película de Charlie Chaplin "The Kid". Con Suma, voy por primera vez al cine.
Es a Suma Katra a quien dicto hoy esta carta.
Soy feliz, mamá, aunque nunca haya podido estrecharte entre mis brazos ni a ti, ni a Mamamita ni a Suma Katra. Aunque nunca haya podido dar patadas o puñetazos a todos aquellos que lo merecían.
Soy feliz, pero lo seré todavía más, mamá, cuando Willy y tú vengan a Nueva York a vernos actuar.
Te mando el dinero para el viaje y dos boletos de primera fila para el 17 de julio de 1921.
Una fecha muy importante para mí, mamá.
___________________
Fred Bernard & Francois Roca. FCE.
Wednesday, May 28, 2008
23 y 24 Jesús Betz
15 de mayo de 1909: "¡Un hombre tronco? Je, je. ¡Habría que llevarlo a trabajar a la iglesia! ¡A los pastores les encantan los hombres tronco!"
Es después de esta dudosa broma que me llevas ante el pastor, sin pensarlo dos veces, al límite de tus fuerzas. Cada vez peso más.
El pastor no lo aprecia para nada. No pagará para que yo cante en el coro de la iglesia. De qué le sirve a él un hombre tronco.
-¡Jesús! ¡Dios mío! ¡Jesús Betz! ¡Es una blasfemia! -vocifera.
-¡Pero si mi Jesusisto es tan amoroso como Jesucristo!
-¡Con la diferencia de que a un hombre-tronco, señorita, no se le crucifica, se le ensarta en un anzuelo como un gusano! ¡Lárguesne!
Recuerdo cada palabra. Apreté los dientes y tú, tú llorabas.
Un mes más tarde, el 17 de junio, sigues otro desafortunado consejo:
"Para trabajar, ¡vayan a ver al viejo puerco en el ballenero! Está buscando gente".
Más bien "¡vayan a ver al ballenero en el viejo puerto!", pensamos.
¡Qué va! Ese viejo puerco del capitán Styx también nos insulta:
-¡Aquí lo que necesitamos son brazos! ¿Al menos sabe nadar? ¿Además perdiste la lengua?
-¡No, capitán! Pero tengo muy buenos ojos y puedo cantar para los marinos.
Finalmente me acepta como vigía.
El 6 de julio el ballenero zarpa del puerto de Nantucket. Me amarraron a la punta del mástil más alto. No viniste a verme partir, mamá.
El 23 de julio de 1909, Louis Blériot atraviesa el Canal de la Mancha en aeroplano.
Vislumbro mi primera ballena el 29 del mismo mes. Comienza un viaje maravilloso. Cinco años entre los océanos. Descubro las islas encantadas. Aprendo . Contemplo. Canto.
Los marineros me untan grasa de cachalote por culpa del sol que me quema allá arriba. El olor a grasa quemada me llena la nariz y algunos me apodan "ojo de lince". Tengo la cara de un piel roja.
La guerra estalla el 28 de julio de 1914 y fragmenta Europa.
Nadie ha conocido un mejor vigía. Distingo el chorro de las ballenas a millas a la redonda.
Desafortunadamente, el 13 de octubre de 1914, una gaviota me revienta un ojo y me daña seriamente el otro. Ya no valgo nada. A partir de ahora los marineros supersticiosos comparan mi canto con aquéllos, fatales, de las sirenas.
El capitán Styx me abandona sobre el muelle del Faro Oeste el primero de noviembre. Reptando, reptando, llego al mercado de pescados donde todos me pisotean. Una enorme pescadera se interpone: la hermosa gorda Mamamita.
Aquél día, mamá, descubrí la ternura y el calor de una verdadera cama con Mamamita y sus doscientos kilos de generosidad. Vivo feliz en sus confortables brazos que huelen a pescado. Le cuento de mis bellos viajes, las ballenas, las islas y los tiburones, las tempestades y los indios. Ella me prepara unos platos de tomates y cebollas con ajo y albahaca. Mamamita no tiene más dinero que nosotros, pero es muy dulce.
Me convertí en su pequeño hombre-tronco soprano, su pequeño pirata. El 18 de noviembre, ella me regala un ojo de vidrio de segunda mano. Estoy en las nubes, canto en los mercados para atraer a los clientes.
A pesar de todo, el 19 de noviembre atraigo a Max Roberto, y con él, problemas terribles y horizaontes desastrosos. Llegó acompañado de un hombre-tronco con brazos y nos ofreció mucho dinero para que lo siguieramos. Demasiado como para que Mamamita pudiera rechazar una oferta semejante aunque viniera directo de los infiernos.
El hombre- tronco con brazos se llama Pólux.
A él también lo acaban de reclutar.
Siguen meses de exhibición y hiumillación. De ciudad en ciudad, en tabernas de mala muerte. Mamamita guarda dinero en una alcancía para poder irnos ricos, algún día...
Max Roberto nos trata como perros, entre la miseria y el miedo. Se vuelve violento cuando alguien discute sus órdenes.
Obliga a Mamamita a engullir toneladas de comida para que engorde más y más, ¡para el espectáculo!
Nos hacemos amigos de Pólux el 23 de noviembre.
Todas las noches, el enorme cuerpo de Mamamita me engulle, y, por la mañana, milagrosamente me restituye intacto a la vida, reconfortado.
Pero el 3 de marzo de 1918, al alba, las dulces carnes de Mamamita se enfrían lentamente y me hielan la sangre. La muerte encuentra fácilmente a quen está demasiado gordo, aunque se esconda en la sombra.
Todo se derrumba a mi alrededor, una vez más. No soporto más las risas y los insultos de los espectadores que miran y escupen. Quisiera volverme ciego como la mujer topo, sordo como el hombre-tapia y después morir, mamá.
Por suerte, está Pólux.
El 11 de marzo de 1918, él me ayuda a sobrellevar mi desesperación. Nos escapamos una noche sin luna. Pólux había oído hablar de un "Gran Circo" donde no se explotaba a las personas como nosotros, sino que se les respetaba y se les reconocía en verdaderos espectáculos de variedades. No tengo alternativa, incapaz de salir de aquello solo.
El 25 de marzo de 1918 muere el compositor francés Claude Debussy.
Gracias a los ahorros de Mamamita atravesamos el país con la primavera y sus golondrinas. Vamos en pos del "Gran Circo".
Pólux es un amigo ideal, inteligente y valiente.
La gigantesca carpa roja y amarilla aparece en el horizonte. el 2 de abril. Con el corazón agitado nos aproximamos, descubrimos animales extraños y magníficos que, hasta entonces, sólo habíamos visto en libros o carteles. Jirafas y elefantes, cebras y cebúes, encadenados por el formidable olor de las fieras. El circo es un auténtico pueblo ambulante cuyos habitantes se atarean alrededor de su catedral de lona, en medio de sus innumerables casas rodantes.
Pólux y yo nos perdemos entre ese laberinto de telas multicolores, de cuerda y de madera.
Es después de esta dudosa broma que me llevas ante el pastor, sin pensarlo dos veces, al límite de tus fuerzas. Cada vez peso más.
El pastor no lo aprecia para nada. No pagará para que yo cante en el coro de la iglesia. De qué le sirve a él un hombre tronco.
-¡Jesús! ¡Dios mío! ¡Jesús Betz! ¡Es una blasfemia! -vocifera.
-¡Pero si mi Jesusisto es tan amoroso como Jesucristo!
-¡Con la diferencia de que a un hombre-tronco, señorita, no se le crucifica, se le ensarta en un anzuelo como un gusano! ¡Lárguesne!
Recuerdo cada palabra. Apreté los dientes y tú, tú llorabas.
Un mes más tarde, el 17 de junio, sigues otro desafortunado consejo:
"Para trabajar, ¡vayan a ver al viejo puerco en el ballenero! Está buscando gente".
Más bien "¡vayan a ver al ballenero en el viejo puerto!", pensamos.
¡Qué va! Ese viejo puerco del capitán Styx también nos insulta:
-¡Aquí lo que necesitamos son brazos! ¿Al menos sabe nadar? ¿Además perdiste la lengua?
-¡No, capitán! Pero tengo muy buenos ojos y puedo cantar para los marinos.
Finalmente me acepta como vigía.
El 6 de julio el ballenero zarpa del puerto de Nantucket. Me amarraron a la punta del mástil más alto. No viniste a verme partir, mamá.
El 23 de julio de 1909, Louis Blériot atraviesa el Canal de la Mancha en aeroplano.
Vislumbro mi primera ballena el 29 del mismo mes. Comienza un viaje maravilloso. Cinco años entre los océanos. Descubro las islas encantadas. Aprendo . Contemplo. Canto.
Los marineros me untan grasa de cachalote por culpa del sol que me quema allá arriba. El olor a grasa quemada me llena la nariz y algunos me apodan "ojo de lince". Tengo la cara de un piel roja.
La guerra estalla el 28 de julio de 1914 y fragmenta Europa.
Nadie ha conocido un mejor vigía. Distingo el chorro de las ballenas a millas a la redonda.
Desafortunadamente, el 13 de octubre de 1914, una gaviota me revienta un ojo y me daña seriamente el otro. Ya no valgo nada. A partir de ahora los marineros supersticiosos comparan mi canto con aquéllos, fatales, de las sirenas.
El capitán Styx me abandona sobre el muelle del Faro Oeste el primero de noviembre. Reptando, reptando, llego al mercado de pescados donde todos me pisotean. Una enorme pescadera se interpone: la hermosa gorda Mamamita.
Aquél día, mamá, descubrí la ternura y el calor de una verdadera cama con Mamamita y sus doscientos kilos de generosidad. Vivo feliz en sus confortables brazos que huelen a pescado. Le cuento de mis bellos viajes, las ballenas, las islas y los tiburones, las tempestades y los indios. Ella me prepara unos platos de tomates y cebollas con ajo y albahaca. Mamamita no tiene más dinero que nosotros, pero es muy dulce.
Me convertí en su pequeño hombre-tronco soprano, su pequeño pirata. El 18 de noviembre, ella me regala un ojo de vidrio de segunda mano. Estoy en las nubes, canto en los mercados para atraer a los clientes.
A pesar de todo, el 19 de noviembre atraigo a Max Roberto, y con él, problemas terribles y horizaontes desastrosos. Llegó acompañado de un hombre-tronco con brazos y nos ofreció mucho dinero para que lo siguieramos. Demasiado como para que Mamamita pudiera rechazar una oferta semejante aunque viniera directo de los infiernos.
El hombre- tronco con brazos se llama Pólux.
A él también lo acaban de reclutar.
Siguen meses de exhibición y hiumillación. De ciudad en ciudad, en tabernas de mala muerte. Mamamita guarda dinero en una alcancía para poder irnos ricos, algún día...
Max Roberto nos trata como perros, entre la miseria y el miedo. Se vuelve violento cuando alguien discute sus órdenes.
Obliga a Mamamita a engullir toneladas de comida para que engorde más y más, ¡para el espectáculo!
Nos hacemos amigos de Pólux el 23 de noviembre.
Todas las noches, el enorme cuerpo de Mamamita me engulle, y, por la mañana, milagrosamente me restituye intacto a la vida, reconfortado.
Pero el 3 de marzo de 1918, al alba, las dulces carnes de Mamamita se enfrían lentamente y me hielan la sangre. La muerte encuentra fácilmente a quen está demasiado gordo, aunque se esconda en la sombra.
Todo se derrumba a mi alrededor, una vez más. No soporto más las risas y los insultos de los espectadores que miran y escupen. Quisiera volverme ciego como la mujer topo, sordo como el hombre-tapia y después morir, mamá.
Por suerte, está Pólux.
El 11 de marzo de 1918, él me ayuda a sobrellevar mi desesperación. Nos escapamos una noche sin luna. Pólux había oído hablar de un "Gran Circo" donde no se explotaba a las personas como nosotros, sino que se les respetaba y se les reconocía en verdaderos espectáculos de variedades. No tengo alternativa, incapaz de salir de aquello solo.
El 25 de marzo de 1918 muere el compositor francés Claude Debussy.
Gracias a los ahorros de Mamamita atravesamos el país con la primavera y sus golondrinas. Vamos en pos del "Gran Circo".
Pólux es un amigo ideal, inteligente y valiente.
La gigantesca carpa roja y amarilla aparece en el horizonte. el 2 de abril. Con el corazón agitado nos aproximamos, descubrimos animales extraños y magníficos que, hasta entonces, sólo habíamos visto en libros o carteles. Jirafas y elefantes, cebras y cebúes, encadenados por el formidable olor de las fieras. El circo es un auténtico pueblo ambulante cuyos habitantes se atarean alrededor de su catedral de lona, en medio de sus innumerables casas rodantes.
Pólux y yo nos perdemos entre ese laberinto de telas multicolores, de cuerda y de madera.
Sunday, May 25, 2008
22. Jesús Betz
"Poner los pies en polvorosa"
" Bajar los brazos"
"Agarrar el paso"
"Cruzar los dedos"
Siempre detesté estas expresiones, desde mi más temprana edad, porque nunca tuve ni brazos ni piernas. Me llamo Jesús Betz. El hombre- tronco. Así me puso Mademoiselle Betz, mi madre, el día que nací, el 24 de diciembre de 1894, a la media noche. "Pedacito de mi vida" "Mi amorcito". Su "Jesusito" acababa de nacer.
Mamá, aquí está mi vida en treinta y tres fechas que castañean, crujen, suenan o rechinan como las tantas vértebras sin las cuales yo no sería más que una cabeza. Un puñetazo en un cielo de tormenta, encima de un mundo brutal.
No te guardo rencor, mamá. Dicto esta carta para ti porque hoy estoy feliz y orgulloso. Me mantengo recto como una "i" y mi cabeza es el punto.
El 13 de abril de 1898, traes al mundo a tu segundo hijo. Mi hermano Willy, él sí aprieta sus pequeños puños alrededor de un manubrio invisible y pedalea con sus miembros inferiores. El "nene" normal tan esperado. Por supuesto, de padre desconocido, como yo. Serás la jardinera de un espinoso árbol ginecológico muy complicado.
El 13 de septiembre de 1899, me inscribes en el coro de Nantucket. Es la revelación. Mi voz de soprano hace maravillas. No me dejará jamás.
17 de diciembre de 1903: doce segundos por los aires. Es el primer vuelo de los hermanos Wright en su biplano motorizado.
Nunca he podido contar con los dedos. En cambio, mi memoria para las fechas sigue siendo infalible.
También recuerdo muy bien esa mañana del 21 de noviembre de 1905 cuando el agua se helaba en las cubetas de nuestra choza pestilente. Willy comienza a hacer pequeños trabajos. Tú declaras que soy una verdadera carga.
Veo a un hombre golpear a un niño el 3 de febrero de 1907. Me aterrorizo.
_________
Fred Bernard & Francois Roca
" Bajar los brazos"
"Agarrar el paso"
"Cruzar los dedos"
Siempre detesté estas expresiones, desde mi más temprana edad, porque nunca tuve ni brazos ni piernas. Me llamo Jesús Betz. El hombre- tronco. Así me puso Mademoiselle Betz, mi madre, el día que nací, el 24 de diciembre de 1894, a la media noche. "Pedacito de mi vida" "Mi amorcito". Su "Jesusito" acababa de nacer.
Mamá, aquí está mi vida en treinta y tres fechas que castañean, crujen, suenan o rechinan como las tantas vértebras sin las cuales yo no sería más que una cabeza. Un puñetazo en un cielo de tormenta, encima de un mundo brutal.
No te guardo rencor, mamá. Dicto esta carta para ti porque hoy estoy feliz y orgulloso. Me mantengo recto como una "i" y mi cabeza es el punto.
El 13 de abril de 1898, traes al mundo a tu segundo hijo. Mi hermano Willy, él sí aprieta sus pequeños puños alrededor de un manubrio invisible y pedalea con sus miembros inferiores. El "nene" normal tan esperado. Por supuesto, de padre desconocido, como yo. Serás la jardinera de un espinoso árbol ginecológico muy complicado.
El 13 de septiembre de 1899, me inscribes en el coro de Nantucket. Es la revelación. Mi voz de soprano hace maravillas. No me dejará jamás.
17 de diciembre de 1903: doce segundos por los aires. Es el primer vuelo de los hermanos Wright en su biplano motorizado.
Nunca he podido contar con los dedos. En cambio, mi memoria para las fechas sigue siendo infalible.
También recuerdo muy bien esa mañana del 21 de noviembre de 1905 cuando el agua se helaba en las cubetas de nuestra choza pestilente. Willy comienza a hacer pequeños trabajos. Tú declaras que soy una verdadera carga.
Veo a un hombre golpear a un niño el 3 de febrero de 1907. Me aterrorizo.
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Fred Bernard & Francois Roca
Saturday, May 24, 2008
21. (...)
Tienes que pasar las cosas malas porque es parte de asumir tus decisiones. Algo debes aprender. Por ejemplo: aprender a que las decisiones se toman por miles de razones que en el momento no piensas, pero que en su transcurso te dejan todo. Más vacío, pero distinto. La cuestión y el propósito es que seas distinto. No puedes ser quien eres siempre. La vida te enseñará eso.
No sé si quiero ser iluminada, quiero cerrar los ojos y ver que todo pasó. Que este tiempo ya no existe.
La decisión ya la tomaste, ahora date de golpes y destrózate. Asume que decidiste o déjate matar por cada circunstancia o pensamiento.
Si te sientes mal es porque no te sitúas en el ahora.
Esto va a pasar. Dilo cuando estes mal y también cuando no te haga falta nada. Esto va a pasar.
Pero... ¿cuándo? ¿cuándo? ¿cómo?´
Sólo lo difícil es estimulante. Quisiera olvidarlo todo y despertar en la luz anterior a los instantes. Detente instante, eres tan bello. Muero porque no muero. A dónde te fuiste amado y me dejaste con gemido? Como el ciervo huíste habiéndome herido. Salí tras ti clamando y eras ido... Temprano me despierto por la mañana quisiera llorar lágrimas amargas al ver el día que en su curso no saciará uno solo de mis anhelos, ni uno tan solo que con porfiada crítica obstinada amengua hasta el gusto precio de todo placer...
Hoy no lloro. Pasé a un estado siguiente. Las fuerzas se me acaban cuando siento cualquier cosas: dolor, amor, frío... ganas de llorar. No puedo llorar. Parece que tuviera sentado sobre el pecho a un hombre que deja caer su cuerpo sobre el mío, no me deja respirar, no me deja levantar, no me deja sentir. No tengo nada y nada quiero. Nada pero a ti.
No sé si quiero ser iluminada, quiero cerrar los ojos y ver que todo pasó. Que este tiempo ya no existe.
La decisión ya la tomaste, ahora date de golpes y destrózate. Asume que decidiste o déjate matar por cada circunstancia o pensamiento.
Si te sientes mal es porque no te sitúas en el ahora.
Esto va a pasar. Dilo cuando estes mal y también cuando no te haga falta nada. Esto va a pasar.
Pero... ¿cuándo? ¿cuándo? ¿cómo?´
Sólo lo difícil es estimulante. Quisiera olvidarlo todo y despertar en la luz anterior a los instantes. Detente instante, eres tan bello. Muero porque no muero. A dónde te fuiste amado y me dejaste con gemido? Como el ciervo huíste habiéndome herido. Salí tras ti clamando y eras ido... Temprano me despierto por la mañana quisiera llorar lágrimas amargas al ver el día que en su curso no saciará uno solo de mis anhelos, ni uno tan solo que con porfiada crítica obstinada amengua hasta el gusto precio de todo placer...
Hoy no lloro. Pasé a un estado siguiente. Las fuerzas se me acaban cuando siento cualquier cosas: dolor, amor, frío... ganas de llorar. No puedo llorar. Parece que tuviera sentado sobre el pecho a un hombre que deja caer su cuerpo sobre el mío, no me deja respirar, no me deja levantar, no me deja sentir. No tengo nada y nada quiero. Nada pero a ti.
Friday, May 23, 2008
20. Henry Lee
Get down, get down, little Henry Lee
And stay all night with me
You won't find a girl in this damn world
That will compare with me
And the wind did howl and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
I can't get down and I won't get down
And stay all night with thee
For the girl I have in that merry green land
I love far better than thee
And the wind did howl and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
She leaned herself against a fence
Just for a kiss or two
And with a little pen-knife held in her hand
She plugged him through and through
And the wind did roar and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
Come take him by his lilly-white hands
Come take him by his feet
And throw him in this deep deep well
Which is more than one hundred feet
And the wind did howl and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee Lie there, lie there, little Henry Lee
Till the flesh drops from your bones
For the girl you have in that merry green land
Can wait forever for you to come home
And the wind did howl and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
http://youtube.com/watch?v=uHdNCHomHlU
And stay all night with me
You won't find a girl in this damn world
That will compare with me
And the wind did howl and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
I can't get down and I won't get down
And stay all night with thee
For the girl I have in that merry green land
I love far better than thee
And the wind did howl and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
She leaned herself against a fence
Just for a kiss or two
And with a little pen-knife held in her hand
She plugged him through and through
And the wind did roar and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
Come take him by his lilly-white hands
Come take him by his feet
And throw him in this deep deep well
Which is more than one hundred feet
And the wind did howl and the wind did blow
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee Lie there, lie there, little Henry Lee
Till the flesh drops from your bones
For the girl you have in that merry green land
Can wait forever for you to come home
And the wind did howl and the wind did moan
La la la la la
La la la la lee
A little bird lit down on Henry Lee
http://youtube.com/watch?v=uHdNCHomHlU
Thursday, May 22, 2008
19. Del día...
Tienes poca experiencia en ventas... en realidad no tienes ninguna, pero podemos capacitarte por dos meses sin que recibas sueldo.
¡Bastardos machistas!! (esa pensada)
¿pintamos una cebrita de negro (tu color favorito) y hacemos una escena como las de Pepe, le puf?
Si yo tuviera la preparación que tienes seguramente tendría un buen trabajo y no daría clases.
Me dijo que estoy gorda, que baje de peso. (llanto)
Todo se acabó.
Deberías cambiar toda tu instalación eléctrica.
Tienes mucho talento, pero eres enojona y engreída.
Te estaba esperando.
Esto no tiene sal.
No llores Adrianita...Estúpido SPM
Mi sobrino se enfermó.
La vida es una mierda
¿Qué vamos a hacer con nuestras vidas, Adriana?
Diego, ¿qué esperás?
La noche no se toca.
Vas a conseguir un buen trabajo.
El futuro es nuestro....
Odio al tiempo y la distancia.
Todos queremos oír que ya pasó lo peor.
¡Bastardos machistas!! (esa pensada)
¿pintamos una cebrita de negro (tu color favorito) y hacemos una escena como las de Pepe, le puf?
Si yo tuviera la preparación que tienes seguramente tendría un buen trabajo y no daría clases.
Me dijo que estoy gorda, que baje de peso. (llanto)
Todo se acabó.
Deberías cambiar toda tu instalación eléctrica.
Tienes mucho talento, pero eres enojona y engreída.
Te estaba esperando.
Esto no tiene sal.
No llores Adrianita...Estúpido SPM
Mi sobrino se enfermó.
La vida es una mierda
¿Qué vamos a hacer con nuestras vidas, Adriana?
Diego, ¿qué esperás?
La noche no se toca.
Vas a conseguir un buen trabajo.
El futuro es nuestro....
Odio al tiempo y la distancia.
Todos queremos oír que ya pasó lo peor.
Wednesday, May 21, 2008
Tuesday, May 20, 2008
17. Ox alá
Vuelves a caminar hacia el espejo. No reconoces tu sombra, bifurcada tantos grados al sur. La blusa encuentra la forma de abrirle paso a la temperatura que cederá ante el cercano aliento tibio. Los dedos fríos marcan el camino. Los ojos cerrados asumen la luz del recuerdo. El aliento se entrecorta. La tensión contra el cuerpo cede. Los lugares significan otra vez, los aromas vuelven y se estrellan contra las mejillas, los labios se hinchan esperando correspondencia, la prontitud de los muros parece transportada. Una palabra toma su lugar y su momento pretérito. Los recuerdos chocan contra sí. Por fin las frases estallan. Los aromas se retiran, las manos retoman la imprecisión... Las evocaciones son la forma ingeniosa de materializar
instantáneamente.
____________
Foto: cortesía de D. Manara.
Monday, May 19, 2008
16. Par de libritos
Escrito por Antonio Skármeta e ilustrado por Alfonso Ruano.
Daniel recogió las llaves en el aire. El jeep partió y las madres se precipitaron a la calle, agarraron a sus hijos del cuello y los metieron en sus casas. Pedro se quedó cerca de la polvadera que levantó el jeep al partir.
-¿Por qué se lo llevaron?
Daniel hundió las manos en los bolsillos y apretó las llaves.
-Mi papá está contra la dictadura.
Pedro ya había escuchado eso de "contra la dictadura". Lo decía la radio por las noches, muchas veces. Pero no sabía muy bien qué quería decir.
-¿Qué significa eso?
Daniel miró la calle vacía y le dijo como en secreto:
Que quieren que el país sea libre. Que se vayan los militares del gobierno.
-¿Y por eso se los llevan presos? - preguntó Pedro
-Yo creo.
En el título se encuentra el desenlace del libro. Un militar llega a pedirles que escriban una composición sobre lo que los padres de cada uno hacen por las noches. El escrito es conmovedor. No dejen de leerlo.
__________________________
Gordas: Historia de una batalla.
De Isabel Velázquez.
Editado por Ríos de Tinta. (También hay una edición de CONACULTA)
V
Todas mis amigas son gordas. Con la intención de que vuelvan a dirigirme la palabra y de que sus nombres no queden manchados para siempre, procedo a matizar lo escrito. Corrijo: algunas de mis amigas son gordas. Invito a las antes aludidas a escaparse por la rendija de estas palabras y a seguir invitándome a sus fiestas. A cambio, no diré que han intentado hacer dieta durante veinte años, que se han planchado la panza, que han tomado anfetaminas recetadas por gordólogos y que evitan hacer el amor para que no les tiemble la parte de atrás de los muslos. Tampoco diré que juntas hemos perdido y recuperado unos doscientos cincuenta kilos promediados, ni que me mienten acerca de la talla de su pantalón, que vomitan para no engordar, que tienen el clóset lleno de ropa que no van a ponerse y que sienten en general un profundo y franco desprecio por su cuerpo. No voy a decirlo.
Médicas, maestras, ingenieras, actrices, abogadas, empresarias. Me honra contar como mis amigas a mujeres inteligentes. Pintan, cantan, tienen empresas, paren hijos, estudian maestrías y conquistan hombres. Ganan su pan, pagan su casa, no piden permiso para navegar por la vida, dicen lo que piensan, leen tratados de filosofía y conocen más del mundo que sus padres y sus abuelos, pero no son libres de comerse un bistec sin remordimientos. Yo podría preguntarme cómo curar el sida, cuál es el modelo matemático para acabar con la pobreza o cuál es el origen de la maldad y en cambio, desde hace tiempo regresa a mí una sola duda: ¿ Será casualidad? Tanto talento, tanta vida, tanta esperanza encadenada a la etiqueta de un vestido. Ellas son las más brillantes de mi generación y están marcadas en lo íntimo por un dolor constante. ¿Será que lo imagino todo?...
_________________
No se lo pueden perder, mucho menos el de: Esta capa no sirve para volar.
Sunday, May 18, 2008
14 y 15
Señor:
¿Leerás los blogs en la web?
Quisiera entender por qué me sigue indignando profundamente el hecho de que el libre altruismo sólo sirva para complicar las cosas. Y sin embargo, podrías hacerme lo que digas, lo que quieras, y aún así tendría que callarme y aceptar que eres sabio y redentor y que todos tenemos un propósito. Odio mirar de lejos cómo se van las cosas que determinas. ¿Para qué me las das si luego te las llevas? ¿Para qué me pides que entienda? ¿Para qué se inventó la maldita etimología de misericordia? ¿Dónde estás cuando mis sueños son menos sueños y más tortura? ¿Para qué me enseñas la bondad si la pudredumbre acecha? ¡Cuál es tu plan? Dímelo... Dime. Habla conmigo, resiente mis injurias, castígame o dámelo todo. Si yo no puedo decidir nada porque el sistema que creaste no permite que lo haga, entonces decide por mí. Quítame el peso de la decisión, quítame la memoria, la idea de la posibilidad, llévate todo...
Señor...
Una señal... por favor... una sola. Si me dijeras cuál es tu plan, te aseguro que trabajo contigo, pero llévate la incertidumbre, por favor... córtala en trozos y hazme perderla.
He sido buena, creo al menos, que no he matado a nadie, que todos mis errores son consecuencias y que mis aspiraciones no tienen, en definitiva, inmersas las imposibilidades.
Señor...
Si no es todo lo que pido, al menos dame más paciencia... menos ganas de enloquecer y correr, menos amor o menos dolor...
¡Bah! Seguro tienes cosas más importantes que leer.
Saturday, May 17, 2008
13...
Hay días buenos... y otros mejores.
Hay días malos y otros que son realmente terribles. Hoy es uno de esos... no hay algo que pueda salvarlo...
Hay días malos y otros que son realmente terribles. Hoy es uno de esos... no hay algo que pueda salvarlo...
Thursday, May 15, 2008
12. I exist on the best terms I can
Es la tercera noticia que leo de hombres que mueren dormidos por shock etílico. ¿Qué demonios pasa?
__________
Las crisis del campo persisten.
_______
La economía es una mierda insoslayable....
__________
Los empleos a la baja
____
Los volcanes hacen explosión
____________
La gente se espera
________
La gente se muere
_________
Los cobardes ganan
________
Las familias se acaban
__________
Los concursos son una porquería
_________
Y yo... llego a 12 días continuos just waiting to the center of the city at night... Waitingo for you...
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Las crisis del campo persisten.
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La economía es una mierda insoslayable....
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Los empleos a la baja
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Los volcanes hacen explosión
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La gente se espera
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La gente se muere
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Los cobardes ganan
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Las familias se acaban
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Los concursos son una porquería
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Y yo... llego a 12 días continuos just waiting to the center of the city at night... Waitingo for you...
Wednesday, May 14, 2008
11. El fornicio [Apoyado contra la pared]
Te besara en la punta de las pestañas y en los pezones, te
turbulentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tocara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis, ¿qué más
te dijera por dentro
¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?
Te oyera aullar,
Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la
inmensidad
insaciable de la lascivia,
riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar a las esferas
estallantes como Pitágoras, te
lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
parara el sol,
fálicamente mía,
¡te amara!
Gonzalo Rojas
Tuesday, May 13, 2008
10. La esperadora
Tanto sueño
Tanto tiempo
Tanto llanto
Tantas ganas
Tanta frustración
Tanta fuerza
Tantos besos acumulados
Tantos relojes vueltos
Tantos mares prometidos
Tantas reservas
Tanto debo y debo y hacer bien
Tanto amor... Señor... tanto amor
¿Y avergonzarse?
Monday, May 12, 2008
9. Biss
Ya lo había dicho Borges, del célebre Shih Huang Ti, un hombre manda qumar los libros, edificar una muralla infinita y matar a su madre por adúltera para preservar el destino de su imperio. Ordenó que todos sus descendientes tuvieran el mismo nombre, para gobernar, incluso, la palabra. Un hombre dotado de semejante grandeza no podía hacer menos que eliminar todas las causas de su muerte. Excluyó de los ritos humanos la extranjería y la descendencia sin nombre, hizo, en fin, que el mundo que lo rodeaba se cimbrara a razón de sí mismo. En mayor o menor medida todos eran actos de fundado egoísmo anacrónico.
Los abrazos se dan para satisfacer una necesidad exclusiva individual. Uno abraza al que llora para consolarse a sí mismo de su impotencia divina, uno espera porque decide para uno mismo esperar lo que el otro pueda traer y así convenir la vida. Alguien besa por el placer de ensismismarse con los ojos cerrados, espera y piensa en el otro con la inefable convicción de que el otro piense en él. Eso ya lo había dicho Freud y lo habían dicho tantos... Todos los actos que se erigen en pro de los demás, la lástima, la compasión, la generosidad, la ternura, la condescendencia, pertenecen a un orden individualmente destructor.
En las relaciones humanas, por otra parte, cada quien erige sus murallas, cada quien elimina la historia individual que conviene, cada quien mata a su propia madre alegoricamente incestuosa y erige un imperio que, a través del tiempo no puede más que destinarse al fracaso... Ni siquiera la muralla china se terminó de construir... ¿Qué se puede esperar de nuestras pequeñas fortalezas?
Los abrazos se dan para satisfacer una necesidad exclusiva individual. Uno abraza al que llora para consolarse a sí mismo de su impotencia divina, uno espera porque decide para uno mismo esperar lo que el otro pueda traer y así convenir la vida. Alguien besa por el placer de ensismismarse con los ojos cerrados, espera y piensa en el otro con la inefable convicción de que el otro piense en él. Eso ya lo había dicho Freud y lo habían dicho tantos... Todos los actos que se erigen en pro de los demás, la lástima, la compasión, la generosidad, la ternura, la condescendencia, pertenecen a un orden individualmente destructor.
En las relaciones humanas, por otra parte, cada quien erige sus murallas, cada quien elimina la historia individual que conviene, cada quien mata a su propia madre alegoricamente incestuosa y erige un imperio que, a través del tiempo no puede más que destinarse al fracaso... Ni siquiera la muralla china se terminó de construir... ¿Qué se puede esperar de nuestras pequeñas fortalezas?
Sunday, May 11, 2008
8. 8. 8. 8. 8. (maldita sea) 8...
Te mereces algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. algo mejor... que yo. ¿ Existe? ¿Cómo sería ser mejor o peor? ¿Qué dejaría de hacer, qué haría, qué sería, qué pisaría, qué comería, qué daría a cambio de los tropiezos? Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Alguien mejor que yo... Desde esta perspectiva... cualquiera es mejor que yo, que esta yo que se encabrona con las circunstancias...
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