O los libros de lo inevitable

Saturday, December 30, 2006

Algo que quedó pendiente

No quiero que este año se vaya sin haber dicho un par de cosas:

Salvador Elizondo cumplió años el 19 de diciembre.


Olvidé escribirle a Valente para felicitarlo en Noviembre. ¡Felicidades mi amor! (Tú sabes cómo es esto del bloqueo)


Siempre dejé para después presentarles al ganador del Elías Nandino este año: Jorge Solís Arenazas. La presentación de su libro fue en Bellas Artes. A manera de disculpa, pongo aquí la invitación -tomada de su blog, por cierto-




Tampoco pude con las palabras, no las encontraba. No felicité a mi querdísimo Luis Paniagua por todos los logros que ha tenido este año. Creo que se está consolidando como uno de los grandes. Apenas me entero, gracias al Pávido Návido, que su libor ya está publicado. Todos vayan por él. Les aseguro que no se arrepentirán. Se llama Los pasos del visitante de Luis Paniagua Hernández y está publicado por la UNAM. *Sé que debería...pero no hay palabras*.

Que sus uvas (fermentadas o no) les sean tal y como lo desean.

Gracias

Wednesday, December 27, 2006

Ars longa, vita brevis

Estoy encabronada desde hace días, poco tiene que comenzó la dictadura pro eliminación del arte y la educación y tantas mamadas ha hecho. Ya veremos como nos va. Quiero agradecer a todos los pendejos que han hecho posible un país como este (me incluyo, supongo que tengo parte ¡para qué me hago pendeja! nadie tiene parte más que el que lo dispone...ya saben). Quiero agradecerles que sigan matando, violando, acechando, asaltando, litigando, haciendo leyes hijasdeputa que sirvan para desviar recursos. Les deseo chancros expansivos y vidas miserables.... para qué se los deseo, las vidas miserables ya las tienen. Les hago un conjuro maledicente para que todos sus hijos nazcan con síndrome de down y sólo los atiendan terapeutas con carrera técnica. Otro conjuro para que cuando se quieran ir a estudiar a otro lado no los acpeten porque no tendrán maestros que les enseñen otra cosa que las secuencias de las telenovelas del dos. Otro conjuro para que los consideren ignorantes filogenéticamente, así como a los gallegos, cuando un extranjero les pregunte quién es Zurbarán o Miguel Ángel o Caravaggio, sus hijos no lo sabran (dudo que ustedes lo sepan) ¡ñaca, ñaca! ¡que recaigan los demonios de las taras mentales sobre ustedes, que se mueran de Alzheimer y cáncer de pito. ¡IMBÉCILES!
Tengo una vecina que tiene como mascota a un mono tití ¿los conocen? son como simios de bolsillo, muy pequeños. Me emputa que lo tenga encerrado en un puto departamento infonavit, no sé para qué lo tiene, ni siquiera lo cuida. Seguramente lo entrenará para lamerle la vulva o algo parecido.... no veo cómo pueda un animal así ser feliz. Hace poco paseaba por un chedraui, (por la navidad) y veía cómo en esas tiendas Mascota tienen a los animales como si fuerna pinches sombreros, detrás de un aparador, durmiendo sobre su propia mierda; supongo que son tan caros porque te cobran el alimento que les dan y la raza y tonterías de esas con las que se puede lucrar ¿qué les hacen a los que no venden? ¿los dejan ahí como en probetas?
Para colmo fui a ver happy feet (antes había visto la marcha del emperador) y lloré hasta que me cansé con ambas. Alguna vez dije que tenía complejo de Lisa Simpson y fuera de el que lo supo, sólo mis padres lo sabían. Me duelen los animales de maneras terribles, me duele la imbecilidad maniática del poder humano, la desgracia de la inconsciencia y la miserable paradoja del bienestar ¿bienestar? ¿qué putas es eso? ¿ para quién? ¿de qué?... La escena que me partió la madre de ésta película es aquélla en la cual el protagonista está encerrado en un zoológico (Odio los zoológicos) y está gritando que le hace falta comida pero nadie le entiende... Una estupidez si quieren, un mal día del mes también. En realidad mi dolor reside, pienso, sobre todo en el lenguaje y esa imposibilidad... esa barrera lingüística que nos vuelve estúpidos.
Nunca han notado que algunas personas se amedrentan cuando hay extranjeros, como que piensan que están hablando de ellos o algo así... como que hasta se hacen a un lado y no quieren pasar cerca. Hace poco quería hacer entender a un policía que en realidad no tenía por qué estafar a los jodidos si tenía tanto chance de estafar (y mejor) a los políticos y parecía que le estaba hablando en danés. ¿Se acuerdan de la torre de Babel? Dios tenía que destruírla porque era demasiado bello que la humanidad entera pudiera comunicarse, si pudieran comunicarse harían grnades monumentos que alcanzarían a Dios ¡y no! ¡pero por supuesto que no! ¿quién sería omnipotente entonces? ¿quién gobernaría?¿a quién le tendrías miedo?...
La mayoría de las comunidades tienen un líder porque siempre habrá quien no quiera pensar para sí... ¿para qué demonios pienso qué hacer si ya me lo dijeron todo? Ya sé que tengo que vestirme y hasta me dicen cómo, ya sé que no hay que sobresalir porque ser distinto es extraño. Hay unos peces que prefieren a las hembras súmamente coloridas porque son más fértiles. Hay unos humanos que un día dijeron que las rubias se divierten más y ahí tienen a todas las paisanas con tonos al estilo bricnie o shaquira. Todos dicen: eso es un nerd, o es una puta, o es un imbécil, o está flaco o está gordo, o qué galan... Ellos son nuestros líderes... imbéciles que defecan en el mundo que no se les parece, que enmiendan la deficiencia mental de los partidarios de la estulticia por medio de mierdas tales como decir que no se debe ser ecologista, nerd o vegetariano (esto ya está más en onda) porque serán un looser, poser y todas esas palabras que ni siquiera pueden decir en español porque no se oye nice.Serías un pendejo y mamón pa' pronto porque ¿y qué? deja más matar a un toro en una faena que escribir un libro sobre la deficiente educación ecológica; deja más saber de recursos humanos que conocer a Picasso o Neruda... Para nuestros líderes (pensemos en los panistas) es mejor que desaparezcan las humanidades y las artes ¿eso de que sirve? primero hay que tragar.... hay que crear empleos de obreros, más conaleps, más ingenieros... todos juegan videojuegos... eso vende... sex shops, más sex shops la sexualidad está puteadísima, ni tu vieja es una conejita ni tu güey tiene un pito de cuarenta centímetros, por eso cómprate un vibrador y sé feliz. Más novelas, ¡importen carne! la de aquí no sirve, a menos que estén buenísimas o que sean feísimos para que se rían de ellos. Más tele. Más... Total que con sus dos pesotes más de aumento al salario mínimo ni quién chille porque suban las torillas. De la gasolina ni hablamos porque ni con banco azteca les va a alcanzar para un pinche carro.
Puta... puta... puta... si Cristo viera que para eso sirvió haberse muerto por sus hijos segurmaente habría secuestrado a una de Juárez y la habría puesto en su lugar, total... se busca una anoréxica y ni chichis que se noten. Si hubiera visto que la gente se amontona en todos lados para gastarse su dinero en inutilidades. Si hubiera visto que en la iglesia se rifan imágenes Made in china de él en cantidades monstruosas. Si San Ernesto de la Higuera viera que todos sus paisanos adoptados se pelean por una coca cola. Si Genaro hubiera visto que la educación ya no importa. Si los de la APPO fueran maestros con cultura y supieran que Popular y de los Pueblos es lo mismo, seguramente tendrían más votos, incluso de los maestros de Oaxaca. Si Dios estuviera para ver que pasa... si Dios viera que pasa... No, Dios se rindió...¿quién habrá dicho por primera vez que la palabra Dios significaba Dios?
Volví a tener una experiencia con una psicóloga. Me dijo lo que ya sé: esquizofrénica y limítrofe (conceptos psiquiátricos, por cierto) La tipa es de una asociación psicoanalítica que se encarga de meter en cintura a los neuróticos jodidos que se salen del huacal y viven en conflicto. Me cagan... Terminó mandándome al psiquiatra por segunda vez.
Hace días tengo crisis porque me pesa dejar de creer en la búsqueda. Odio pensar que esto es todo: 8 horas, agüita, tres comidas al día, jodidez, menos tiempo para leer, animales inmundos maltratados, animales no inmundos maltratados, mierda por todos lados, política, país, mamadas, bla, bla...
Cada ser humano tiene un reducto de bondad y arrepentimiento cuando está enfermo, viejo o susceptible. Generalmente, creo, ese reducto es el más difícil de mostrar. Todos los hombres somos crueles (a la verga quien diga que no) y egoístas y maniáticos con nosotros mismos. Con nosotros mismos está bien, podemos comenzar los putazos y como dijo Darwin: sobrevivirá el más fuerte. Pero un animal ¿QUÉ?. Alguna vez me dijo mi padre que en un documental escuchó que si las arañas tuvieran el tamaño de gatos ya hubieran exterminado a la humanidad. Quisiera ver que entonces pudieran ponerse a los putazos, que las mataran como a las focas: de un chingadazo en la cabeza, o que les clavaran espadas como a los toros. (Yo sí soy de las que cuando veo al torero atravesado por cualquier parte me río y hasta pienso: ¿por qué no lo dejarán hasta que babée y se tiré al suelo moribundo ahí para que todos lo vean cómo sufre, para que cuando esté en el estado más indigno de un "ser humano" aplaudan porque ha vencido[el toro])
Quieren colgar a Hussein porque mató no sé a cuántos ¿por qué no cuelgan Bush? (no le saquen a ponerse con Sansón a las patadas) Yo lo colgaría de sus mismo huevos una vez desenrrollados. Ya se murió Pinochet y qué, siempre habrá pendejos que piensen que no fue tan malo. Encerraron en su casa a Echeverría, seguro ya ni puede caminar ¿a poco le va importar no salir?Por eso, este país evita las muertes, he ahí que la mayoría de los recursos se van a nuevas políticas para amedrentar, reprimir y apendejar.
El amor y el arte es lo único que salva. (Yo diría que más el arte)
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-¿qué quiere decir señor Artaud?
- Quiero decir que encontré la forma de terminar de una vez por todas con ese impostor y también que si nadie cree ya en dios, todo el mundo cree cada vez más en el hombre.
Ahora es preciso castrar al hombre.
-¿Qué? ¿Cómo? Lo mire por donde lo mire usted está loco, loco de remate.
- Llevándolo por última vez a la mesa de autopsias para rehacerle la anatomía. El hombre está enfermo porque está mal construido.
Átenme si quieren, pero tenemos que desnudar al hombre para arrancarle ese microbio que lo pica de forma mortal: dios
y con dios sus órganos
porque no hay nada más inútil que un órgano.
Cuando ustedes le hayan hecho un cuerpo
sin órganos lo habrán liberado de todos sus automatismos y lo habrán devuelto
a su verdadera libertad.
Entonces podrán enseñarle a danzar al revés
como en el delirio de los bailes populares
y ese revés será
su verdadero lugar.
Antonin Artaud. "Conclusión" en Para acabar con el juicio de Dios.

Sunday, December 03, 2006

¡Oh amnesia, soledad en llamas!

¿Alguien se acuerda cómo demonios se llamaba esa revista que sacó algún tiempo Andrés Bustamante? Era para niños y tenía secciones de ciencia y recetas. (Tan fan era que ni me acuerdo del nombre).

¿Alguien conoce a un traductor de turco?

¿Alguien sabe dónde quedó la dignidad del país? (si es que la tenía)

¿Alguien sabe por qué hay pandemia de depresión?

La verdad es que con que se acuerden de la revista que sacó Bustamente me conformo...

Wednesday, November 22, 2006

Encuentro Iberoamericano de poesía

El Primer Encuentro Iberoamericano de Poesía Ciudad de México 2006, del 23 al 25 de noviembre, lo organiza la ALDF en colaboración con la Casa del poeta Ramón López Velarde y del Refugio Citlaltépetl, será inaugurado el próximo jueves 23 a las 19 horas en el antiguo templo de Corpus Christi. Av. Juárez 39, Centro Histórico, entrada libre.
Entre los poetas que van a participar se encuentran, además de los mexicanos David Huerta, Alí Chumacero, Dana Gelinas, Eduardo Lizalde, Efraín Bartolomé, Coral Bracho y Héctor Carreto, Raúl Zurita (Chile), Rodolfo Hinostroza (Perú), Pablo Armando Fernández (Cuba), Juan Manuel Roca (Colombia), Roberto Sosa (Honduras), Álvaro Salvador (España), Ledo Ivo (Brasil) entre otros.
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Señores, quien esto escribe está feliz como chingada lombriz. Veré a Efraín Bartolomé, a Lizalde (¡qué voz, qué porte!) y Raúl...aaahh Raúl ¡hasta que se me va hacer conocerlo! quiero que me firme el seno.
Nos veremos por allá, estas cosas no pasan todo el tiempo y menos en la ciudad.

Friday, November 17, 2006

Vengo porque me ha traspasado usted su sueños

Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño, y le dieran una flor como prueba de que había estado ahí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano... ¿entonces qué?
Coleridge.
Aquella noche, en la hora de la rata, el emperador soñó que había salido de su palacio y que en la oscuridad caminaba por el jardín, bajo los árboles en flor. Algo se arrodilló a sus pies y le pidió amparo. El emperador accedió; el suplicante dijo que era un dragón y que los astros le habían revelado que al día siguiente , antes de la caída de la noche, Wei Cheng, ministro del emperador, le cortaría la cabeza. En el sueño, el emperador juró protegerlo.
Al despertarse, el emperador preguntó por Wei Cheng. Le dijeron que no estaba en el palacio; el emperador lo mandó buscar y lo tuvo atareado el día entero, para que no matara al dragón y hacia el atardecer le propuso que jugaran al ajedrez . La partida era larga, el ministro estaba cansado y se quedó dormido.
Un estruendo conmovió la tierra. Poco después irrumpieron dos capitanes, que traían una inmensa cabeza de dragón empapada en sangre. La arrojaron a los pies del emperador y gritaron: cayó del cielo.
Wei Cheng se había despertado, la miró con perplejidad y observó: Qué raro, yo soñé que mataba a un dragón así.
Wu' Ch'eng- en (c. 1505-c. 1580)
* Ahora que me acuerdo, en una antología de cuentos chinos -que publicó Conaculta- (jeje, ¡vaya el nombre!) databan que efectivamente para pertenecer a la nobleza (en este caso ser miembro, aunque fuera menor, de una dinastía) los candidatos debían escribir un texto que tuviera 5000 palabras como mínimo, ninguna debía repetirse. Después debían leerlo frente a todos. El chino tiene una forma distinta de leerse según la combinación de los símbolos. Fonéticamente un signo solo se lee distinto que uno situado a lado de otro; obviamente todo esto significa que debían tener una cultura medianamente ponderable . Pienso en lo que pasaría si en este momento les hicieramos la misma prueba a nuestros políticos (jaja, pido mano)
La clásica:
Chuang Tzu soñó que era una mariposa y al despertar no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que ahora soñaba ser un hombre.
Herbert Allen Giles: Chuang Tzu
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Gracias al capitán y Cuchito por sus sueños.
No sabía que no se podía leer en sueños, yo lo hago frecuentemente. Y pues el capitán de seguro cenó leche nevada de vainilla (a lo chileno) -últimamente todos los caminos me llevan a pensar en Chile (sin albur) ya les contaré después por qué.
Mientras, transcribo los sueños plasmados en el comentario y espero más... denme más.
El Gran Jesus said...
De chico, mi sueño mas recurrente era alimentar con frituras enchiladas a la jirafa que tenía en mi patio (en mi sueño, claro). Aprendí a controlar mis sueños una vez que soñaba que un monstruo me asfixiaba, entonces pensé "pues que me mate, total, cuando me muera me despierto", entonces no me desperté, pero el monstruo me dejó en paz. Dicen que cuando sueñas no puedes leer, pero seguido sueño con el metro, y leo las estaciones y los carteles. A veces sueño que voy en una especie de carro-patineta, manejando por las vías, y el techo se va haciendo mas y mas bajo, hasta que voy casi acostado manejando...

Captain Grünch said...
Uno de los mejores sueños que he tenido este año fue cuando conocí a un morrito- esa palabra me recuerda un conejo (esto lo dije yo)- chileno que me llevaba a su país porque iba a debutar con el Colo-Colo... ¿por qué me llevaba a mi? ¿por qué me emocionaba volverme hincha del Colo-Colo? ¿qué hacia un jovencito chileno en México si estaba a punto de debutar en su país?La preguntaba debería ser ¿qué cené ese día?
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Y ya por último:
BUSCO URGENTEMENTE UN TRADUCTOR DE TURCO.
si conocen a alguien avísenme.
Gracias

Wednesday, November 15, 2006

Un resto de día infame

¿Por qué nunca he soñado con pájaros en pleno vuelo? ¿por qué no puedo soñar que me dan una rosa y despertar con ella entre las manos? ¿por qué dejé de soñar letreros de farmacia descompuestos? ¿siempre existirán los abismos?

Me quiero ir al mar... y no volver

Sólo espero que en serio Zest me vuelva a al vida porque sí limpia (ojalá que hasta las culpas)

Tuesday, November 14, 2006

Onirismo compartido

Ayer fue un día terrible, atropellaron a un perro justo frente a mí, me empapé con la tromba que se desató por la noche y todo el día estuve pensando en ese sueño, que a la más pura usanza de Bolaño en su cuento"El retorno" el cuerpo inerte se veía amenzado por un secuencia de hombres necrófilos, eso me llévó a pensar en el abuso y los niños y bla, bla... lo peor es que durante todo el sueño (o entre la vigilia y el sueño) estaba redactando mentalmente una especie de ensayo acerca de la necrofilia, Roberto Bolaño y la paidofilia, me desperté infinidad de veces para seguir soñando lo mismo, hasta que de pronto, estaba en un auditorio lleno de personas que dormían, casualmente yo iba áhí a robar libros, todas las personas traían libros que quería...
A propósito de Bolaño, esta vez que leía Putas asesinas lo traía de aquí para allá sin recato alguno( en dado caso que las reglas de etiqueta establecieran el uso casero de libros cuyo título contiene palabras que alteren el orden público (o púbico que pa' l caso es lo mismo) ... me daba risa darme cuenta que a la gente le lastima ver palabras abyectas en libros ajenos. Las señoras del metro iban mirándolo como de reojo, lo querían ver y no lo querían ver, sin embargo dentro de las posibilidades más inocuas me miraban a mi como tratando de explicarse qué hace semejante persona bien portada con un libraco como ese...
Así como ese cuento de Serna que se llama "El alimento del artista" sustituyendo la necesidad de los aplausos para pervivir, necesito sueños. He dejado de trabajar, leo más y mi mente está que no se soporta de tantas revoluciones. He escrito más en estos últimos días que en en los cuatro meses anteriores completos. He soñado muchísimo y quisiera que ustedes, estimados lectores, compartieran algún sueño con esta pobre mujer cuyo índice de comunicación vía electrónica asciende al 90% de la comunicación total con el mundo exterior. El otro 10 % es por teléfono ( así que este índice puede, en definitiva, variar). Los exhorto a transcribir o reescribir uno de sus mejores sueños, o el más trágico, o el menos importante, no sé, el que quieran. Sólo denme un sueñito, aunque sea muy, muy pequeño.
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Por cierto que uno de los cuentos de ese libro se llama BUBA, es de football y el protagonista se apellida Acevedo... tiene que leerlo capitán.

Wednesday, November 08, 2006

yes, by God

Primero, lo primero:
PÁVIDO... GRACIAS por ser un lector tan constante...
De antemano me disculpo por mi tremendísima amnesia.
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Después, lo que sigue:
Ya renuncié a mi trabajo ¡VIVA! ¡HURRA! Lo odiaba... Ahora sólo queda trabajar, trabajar y trabajar en la tesis.
Pongo mi anuncio aquí, el cual espero hagan extensivo, ¡por piedad!, piensen en mi hígado (jeje)
Correcciones de estilo (en tesis, libros, cuentos) baratuss muy baratuus
Cursos de lectura y redacción
Traducciones (Inglés-español, portugués-español)
Lenceria por catálogo (jeje ¡qué dijeron?)
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Otro anuncio:
De la mano de un gran, gran compañero, estamos llevando a cabo un taller de creación literaria (entiéndase: cuento, poesía, ensayo, novela corta) en La casa de la palabra José Emilio Pacheco de la Delegación Azcapotzalco. Queda muy cerca del metro camarones así que la distancia (cuando hay un metro cerca) no es pretexto. Quien quiera darse una vuelta y a quien puedan invitar a darse una vuelta por allá, serán recibidos con un caballito de mezcal, cortesía de Tico.
Cualquier duda ya saben dónde preguntar.
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Sigo festejando mi desempleo mientras dure la lana que me debían. Por lo pronto este blog se pondrá rosa debido a que ya volvió mi hija perdida. Para quienes no lo sabían desde hace 20 años soy madre, hace cinco días ella es la hija pródiga. Así que no esperen más que saltos y saltos, curislerías y cursilerias...
La primera vez que ella me dijo: ¡no veo! Quería sacarme los ojos y entregárselos, hasta ese día pensaba ridícula la frase : mi vida por la tuya...
Sin más razones yo se la daba... el pedo es que no la quiere...Ahí sí me vi en el culo del diablo, me vi a mi misma sin ser yo misma y eso ¡caramba! ¡vaya que es cagante!

Tuesday, November 07, 2006

En su honor... lectores

Pues casualmente me he dado cuenta de que hoy cumple un añote este blog y lo voy a festejar... Ya que estamos en meses llenos de Ocasiones de contento como diría Celorio.
Justo hace un año me animé a crear uno gracias a el buen ejemplo del ex-acuario quien nos privó de sus letras justo hace unos meses. Este post se lo dedicamos con todo el cariño que nos merece el ausente. Dense una vuelta por su blog http://19021983.blogspot.com/ para que lean las penurias de un posmoderno graduado de diseño y comunicación visual. A su salud mi querido Rac.
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Y si quieren festejar conmigo en un evento cultural el Pávido Návido pone el vino. Justo dentro de 8 días, o sea el 14 de noviembre. La propaganda por acá http://www.ibbymexico.org.mx/index_archivos/espania.htm Los esperamos. Vino de honor=vino gratis.
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Gracias a los lectores de este anodino monumento a la pendejez. Gracias a Cucho (quien piensa que mis letras son una gran fuente de humor negro). Gracias a Mina que siempre toma las cosas muy en serio (y eso es benéfico). Gracias a Asdrubal por ser tan ácido a través de sus múltiples personalidades indiferentes. Gracias al ex-acuario por todo y todo lo que ya dije y lo que dijo. Gracias a diablo guardian por ser tan constantemente desolador. Gracias a Vi por los besos, abrazos, apapachos, recomendaciones y sugerencias. Gracias al highschool lover por la disciplina literaria. Gracias al del intelecto femenino que siempre logra ese hermoso destello en el humor. Gracias a Eneas que reclama cosas que no pensé.Gracias por volver a este oscuro culo del diablo.
Y como una especie de detalle sin importancia aclaro que para los medievales el espejo era el verdadero culo del diablo. Tenían un dicho así como Mirarse al espejo es encontrarse con el verdadero culo del diablo.
El otro nombre, el del muchacho que vende estalactitas es un pequeño homenaje a mi epifánicamente asmático Lezama Lima por su poema "El arco invisible de viñales" La idea provino de la frase acuñada por Huerta en el estudio introductorio a La muerte de Narciso, el que publicó Era. Por cierto, este libro me lo regaló Roberto hace tiempo ya, aún ahora se lo agradezco.
Va un fragmento del poema para que ustedes deduzcan por qué precisamente debía ser esa frase la que encabezara el blog. (sí sí soy megalómana ¿y qué?)
El doncel del mirador me muestra su estalactita,
me la muestra como a todo el que por allí transcurre,
alaba.
Su nerviosa curiosidad se rompía cuando mostraba la
estalactita,
como si la fuera a regalar. Cuando la acariciamos
con redonda lentitud, rompe para engendrar,
después de haber entregado y dejado acariciar la
piedra,
dice: la suya vale diez céntimos.
Ahora él es como nosotros, se acerca al mirador
y se pierde después, después ya no está.
El muchacho vendedor de estalactitas, saltamontes,
antes de dormir repasa su castillo de cuello de
cristal,
la botella llena de cocuyos donde guarda los diez
céntimos,
los metales antiguos, las vacías columnas,
que ahora son serpentinas que rodean a los cocuyos,
a los cien cocuyos que tiran sus frentes
contra los vidrios oscuros, desdeñosos de la corrupción.
José Lezama Lima
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En fin... GRACIAS

Friday, November 03, 2006

desde una perspectiva

Maldita tecnología. Yo y mis incapacidades. No entiendo qué putas es una cookie o Java, me urge aprender tantas cosas...
Ayer por cierto, estaba retando mi capacidad de decisión y recordaba esto que propuso August Möbius acerca de las bandas y los puntos en que el espacio vuelve a encontrarse. Recorrer con los dedos en una misma dirección las caras aparentes de una banda y encontrarse con que se tocan sin razón alguna. Así es esto de la decisiones. No he avanzado en la tesis porque tengo que trabajar, lo cual me lleva a ganar muy poco, para ganar más tengo que estar titulada pero no puedo porque necesito dinero para seguir estudiando (lo cual no hago porque tengo que trabajar)
El problema de todo reside en tomar desiciones equivocadas. O dejar una cosa por otra que al final te lleva a la única que no querías auqnue supieras que inevitablemente la tenías que enfrentar porque todos los caminos llevan a encontrar los dedos o colorear la misma línea... luego entonces decido dejar de beber para ocupar menos tiempo de mi vida en cuestiones que no remuneran, pero me siento a redactar y no puedo hacerlo porque estoy pensando que tengo que trabajar, pero mi trabajo no me gusta y empiezo a deprimirme, se me seca el cerebro y le doy un descanso a la tesis lo cual me lleva a revisar mi correo en donde tengo ofertas de trabajo que me gustan pero que no puedo tomar porque no estoy titulada, son las cinco de la mañana y decido no ir a trabajar y regresar a domir. Tengo 50 pesos en la bolsa y es la 1 una de la tarde, le llamo a quien sea y decido irme a beber, al otro día tengo resaca y culpa, me voy a trabajar, regreso muy cansada, me duermo, despierto y me vuelvo a sentir inútil y triste, quiero ponerme a escribir la tesis pero tengo que calificar exámenes, lavar trastes y dejar de pensar que me embriagué ayer y no hice nada y así una vez más coloreo de colores distintos los dos lados que creía eran distintos, aunque al final, mis dedos se vuelven a encontrar...
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Saturday, October 28, 2006

Otra vertiente del ocio

Cosas que te hacen volver a nacer (NACER: Ser arrojado al mundo violentamente)
Salir del metro en hora pico atravesando el estrecho canal que forman una señora y un señor gordo.
Levantarte con el tercer timbrazo del despertador y ver que estas media hora tarde, meterte a la regadera, sentir el agua helada; aspirar y despertar hasta entonces (no has prendido el boiler) -Eso es despertar violentamente y no mamadas-
Que se acabe una suite deliciosa de Bach y escuchar a todo volúmen que en otro departamento alguien ama el regaeton (o como chingados se escriba)
Ver a una persona hermosa y contemplarla. Posteriormente escuchar que tiene una voz que no doblaría ni a la caricatura japonesa más ridícula.
Ver a una persona hermosa y contemplarla. Posteriormente verla sonreír y notar que tiene los dientes podridos.
Salir de una clase prodigiosa, entrar a los baños de la fac aún ensimismada, escuchar, en la fila, que hablan de un tipo X mientras ven la TV y novelas. (Malditas pedagogas fashion)
Estar bebiendo tu chela tranquilamente, charlar, y de pronto ver que dos güeyes se están golpeando y van a cerrar el lugar.
Estar leyendo algo hermoso, al borde de todas las circunstancias explicables y sentir un leve picor entre los dedos. El cigarrillo se ha terminado, (aunque ni siquiera te habías dado cuenta de que lo tenías) y te obliga a aventar el libro, el cigarro y todo a la chingada porque te estás diciendo -¡qué pendeja!-, mientras te chupas los dedos.
Estar lavando los trastes pensando -¡de qué jodida manera puede oírse chido esto- cuando sientes el mismo dolor entre los dedos y te das cueta que casi te cortas el pulgar entero con un cuchillo que pasaba entre la fibra.
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Hospital británico
marzo de 1986
Pabellón Rosetto, larga esquina de verano,
armadura de mariposa: mi madre vino al cielo a visitarme.
Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho
de la Luz horas y horas. Soy feliz.
Me han sacado del mundo.
(...)
Hospital británico
¿Quién puso en mí esa misa a la que nunca llego?
¿Quién puso en mi camino hacia la misa esos patos
marrones- o pupitres con alas abiertas-
que se hunden en el polvo de la tarde
sobre las pérgolas que cubrían las glicinas?
1984
Pabellón Rosetto
Soñé que nos hundíamos y que después nadábamos
hacia la costa lentamente y que de nuestras
sombras de color verde claro huían los tiburones.
1978
Pabellón Rosetto
Si me enseñaras qué es el verde claro...
1978
Hospital británico. Hector Viel Temperley.

Monday, October 23, 2006

De The love song of J. Alfred Prufrock

And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time
To wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?”
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair—
[They will say: “How his hair is growing thin!”]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—
[They will say: “But how his arms and legs are thin!”]
Do I dare
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.


Eliot

Sunday, October 22, 2006

Ya soy parte de las estadísticas...(otra vez)

Decidí tener un celular después de que el viernes casi me matan po no tenerlo, decidí salir al menos con 5 pesos en la cartera para que no me la vuelvan a aventar con desprecio. La próxima vez que me asalten les daré a los impunes semidioses delincuetes mucho más que mi puta quincena miserable. Ahora resulta que hasta para ser asaltado uno debe tener dignidad si no, se burlarán de tu jodidez todos los que estaban contigo durante el asalto.
Toda la vida mi madre me dijo: ¡cuando nadie vaya por ti al a escuela me esperas ahí, ahí vas a estar segura! Lugo vienen unos tipos con pistola te la ponen en la cabeza mientras estas en un salón y resulta que todo lo que creía que era lo más resultó ser lo menos. Desee estar en el metro o en mi casa o en el centro histórico completamente ebria... pero no, estaba ahí a lado de 10 personas más que no debían mirar al semidios porque se converitrían en mierda ( que no en piedra). Pero hasta el asaltante más vulgar y prosaico tiene una sabiduría innata que se manifestó cuando dijo: Yo de la cárcel salgo, pero ustedes del hoyo nunca. Le aplaudo. Así como al taxista que cree que el sol es un rubio o como a la pitonisa de la alameda que me dijo que nunca de los nuncas encontraré lo que busco, o como la señora de la tienda que siempre dice que una mujer es sospechosa cuando se arregla demasiado.

Pienso seriamente en ir a hacerme una buena limpia con un brujo de catemaco que me pueda pasar los huevos por el cuerpo y me de ramazos para que grite y saque mis malas energías. Si saben de uno, por favor, recomiéndenlo. Como diría Asdrubal:¡sólo a ti te pasan esas cosas!
Ya está decido, mi próximo look será el de camionera estilo Zona Rosa, de esa manera terminarán los acosadores en la fac, las insinuaciones de hombres armados (nunca se me va a olvidar esa pinche mirada) y tal vez, sólo tal vez, se me acerquen viejas locas y feas... ejem... ni a cual irle. Yo me pregunto: ¿a todas les irá igual? ¿o tengo cara de que soy más pendeja?
¡Qué bueno que no vivo en Colombia, mi estómago no lo soportaría!
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Tuesday, October 17, 2006

Defiéndeme como a las pupilas de tus ojos

Dicen que para el 2020 la depresión será una discapacidad además de los males cardiovasculares. Yo digo que ¿ya qué chingados, que no era desde los 60 's? ¿o acaso todavía existía la esperanza en esas generaciones?¿fumar mota no da esperanza?
En todo este tiempo, no sé si ha sido mucho... me enteré de la muerte de dos personas, una en un accidente de auto (él iba manejando e iba hasta la madre aunque seguramente feliz) y la otra muerte fue un suicidio cuya noticia me cayó en el alma y me dejó estéril. Ni siquiera puedo creer que se pegó un tiro, no lo puedo creer. No sé que voy a hacer los viernes al mediodía cuando tenga esas ansias de correr de frente hacia algún auto, no sé que voy a hacer cuando se me acaben los antidepresivos y los necesite, no sé quevoy a hacer... Malo que ni siquiera se despidió, malo que me enterara por e-mail de los dedos de su mujer, malo que estuviera a punto de hacer su segundo examen profesional a principios de noviembre, malo que en serio me haga falta. Ni siquiera puedo escribirle algo, ni siquiera puedo mentarle la madre...
Y yo, yo con mis desplantes mundanos y mi asco eterno...Aunque he estado leyendo muchas hagiografías y de alguna manera pusilánime me causan asombro, risa y maravilla, todo al mismo tiempo.
La que se lleva las palmas es la oración que el Apostolado Bíblico Católico dedica a Santa Águeda (estos tipos sí que tienen pecados que expiar, a su lado yo soy Heidi)
Propósito: Digámosle a Dios: "Señor, aquí están todas mis concupiscencias y malas inclinaciones. Mi vida se puede convertir fácilmente en un desorden. Toma en tus manos estas mis malas inclinaciones y cálmalas y cúralas, tú que curaste las heridas de tu sierva Águeda y le diste fortaleza para resistir al fuego. Creo que el poder y la bondad de mi Dios podrán obtener lo que mis pobre fuerzas no han logrado. Dios puede mejorar radicalmente mi personalidad ¿Cuántas veces pondré en manos de Dios mis concupiscencias y mis malas inclinaciones para que Él las cure y las calme? ¿Cuántas veces cada día?
¿A poco no es hermoso?
Hasta me dan ganas de tener fe. Hasta me dan ganas de ser una mujer de principios del XIX con Rosario en mano y en misa de domingo...
A este paso algún día contemplaré seriamente la vida de anacoreta.

Monday, October 02, 2006

no se olvida... aunque ni me acuerde

Fue increíble que mataran a tantos (bueno, no con ese desplegado militar)
Fue increíble que nadie dijera nada más que ¡chale! (porque los que dijeron algo estaban locos)
¿Cómo diablos se puede confiar en la visión política( o la conciencia histórica) de un país para el cual no tiene importancia que maten al número de gente que sea, sobre todo si es la población joven? NI QUE FUERAMOS PUTOS HIPOPOTAMOS
Me preguntó cómo se inicia una auténtica guerra civil con un pueblo que se divide porque además de ser chivistas o americanistas, le van a Calderón y piensan que Obrador es un demente.
Total, si sigo viendo mi tele y estoy calientito ¡que el mundo se caiga! Y con esta cultura más valdría que todos los cursos de superación personal estuvieran basados puramente en aplastar al otro ( sin tapujos, sin mamadas) para que de plano tuvieran éxito.
Sea un completo Ojete en menos de tres meses.

Sunday, September 24, 2006

Como tempestades hostiles la música y el miedo le sacudían la conciencia

Recuerdo... una madrugada de viernes en la cual el insomnio me orilló a la televisión. Veía una película alemana sobre un tipo que todos los días despertaba con la ropa llena de sangre y las manos manchadas de lo mismo. Cada mañana sentía tal desesperación debido a su amnesia que un buen día decidió dejar de formular hipótesis, se colocó un casco con una cámara y se durmió. Al día siguiente despertó con las manos manchadas y la ropa también. Encendió la televisión, y la videocasetera, miró la película. Primero nada, el techo del cuarto por un rato largo, largo. De pronto se levantaba, tomaba las llaves del carro y andaba la carretera. En el pueblo encontró a una mujer, al parecer una prostituta, la subió al carro, la llevó al bosque y la asesinó brutalmente; luego la destazó y la colocó dentro de bolsas para basura en un refrigerador de un lugar que parecía ser su garage. En ese momento se levanta, apaga la tele y niega lo que ha visto. Decide colocarse de nuevo la cámara sobre la cabeza. Al otro día se repite la escena, esta vez no ha sido una mujer, es un niño que inexplicablemente paseaba por las calles en esa noche. Esta vez se levanta y va hacia el garage, abre el refrigerador y está vacio. Decide ponerse el casco una tercera vez no sin antes llamar sin éxito a su madre. Recuerda que no sabe cuándo fue que habló con ella la última vez. Mira detenidamente el video que ha conseguido y se da cuenta que el refrigerador que él creía estaba en su cochera en realidad es el de la cochera de sus padres. Sale corriendo y llega al refrigerador que buscaba, en él encuentra todas las partes de las personas que ha matado durante un mes, uno cada día. Se pronto, al abrir una bolsa se da cuenta de que la cabeza de su madre está ahí. Al verla recuerda todo lo que ha hecho... en la primera noche había matado a sus padres, en la segunda a un hombre, en la tercera, así... los recuerdos son atroces. De pronto la cámara enfoca sus manos, la cabeza de su madre entre ellas. La película termina con el close up a sus ojos, desorbitados. Hace años que vi esta película, no recuerdo ni el nombre. Los filtros temporales ya deben haber realizado su labor. Sin embargo... en esa pérdida de la conciencia, en esa fascinante manera de perder el sentido de todo lo que somos, de con quien estamos, del qué estamos haciendo me pregunto si alguna vez le cortaré la yugular a alguien sólo por placer. Me pregunto si sentiré la misma culpa de resaca que siento cuando he perdido las nociones y me emputo o beso o chillo. A veces creo que en realidad todos los caminos son los de la rabia. Y a veces, por un momento me detengo a pensar hasta qué punto ha llegado esta pinche manía de autoflagelarme imbécilmente cada que decido perderme.
Este blog debería llamarse "confesiones alcohólicas" o "etapas de una mujer alcohólica". Y para no perder la costumbre, va otra de Muñoz Molina y su Jinete polaco: El regreso de la Casa de las Torres se había borrado de su memoria: eso era lo peor que tenía el aguardiente , le explicó al Comandante Galáz, que lo despojaba a uno de horas enteras de su vida en las cuales se puede ser lo que se quiere."
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Y de reciente adquisición, Conversaciones de Cioran (hasta que se me hizo)
¿Lo tildan con frecuencia de reaccionario?
Lo niego. Voy mucho más lejos. Henri Thomas me dijo un día: «Usted está en contra de todo lo que ha ocurrido desde 1920», y yo le respondí: «No, desde Adán»
Conversación con Francois Brondy

Thursday, September 21, 2006

serenely brilliant (such should wisdom be)

... The passion being in an inverse proportion to the insight, that the more vivid, as this the less distince; anger is the inevitable consequence. The absence of all foundation within their own minds for that which they yet believe both true and indispensable for their safety and happiness, cannot but produce an uneasy state of feeling, an involuntary sense of fear from which nature has no means of rescuing herself but by anger. Experience informs us that the first defence of weak minds is to recriminate.

Samuel Taylor Coleridge

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¡ouch!

Tuesday, September 12, 2006

El motivo exacto de la adicción


Un libro es una carta: esa carta que uno espera todos los días de su vida y que no suele venir, o sólo llega cuando ya es demasiado tarde y no queda en el mundo una sola palabra que pueda bastar para salvarnos. Un libro es una cosa impúdica que cualquiera puede comprar y olvidar como se compra y se olvida un periódico, pero a veces, cuando importa, el libro llega como una cita inesperada al alma que maduraba esperándolo, y entonces, sus palabras impresas cobran la forma de una caligrafía deseada y abrirlo es como hallar en el buzón usualmente desierto una carta que incita al misterio porque no reconocemos la letra que viene escrita en el sobre y nos ha llegado de una ciudad en la que no creíamos existir para nadie.

El libro secreto, Antonio Muñoz Molina.
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Cada vez amo más a Toñito.... de eso se trata, Calvino en 30 varos(y en Siruela uuu)... Donoso y todas sus perversiones unidas. No existe mayor aliciente para que cumpla con rígida disciplina el acto placentero de reconocerme como adicta. Siempre espero lo mismo de un libro, no siempre me lo da... pero cuando lo hace ...¡aaahh! hasta los que son santos ahora, y en su momento sientieron manifestación divina, se quedan cortos en con mi goce epifánico.(claro) Les presento a mi bienamado, Toñito. (qué bonitas cejitas gachupinas ¿no?)

Sunday, September 10, 2006

Enciendo un cigarrillo y otro más...

Me pregunto si llegará el día en que deba plantearme muy seriamente dejar de fumar (qué buena rola). Todas las fotos de los últimos seis meses salgo fumando, y con la mirada perdiddddaaa. Por cierto esa de allá atrás es la única ventana grande a la realidad, la lluvia a través de ella siempre anuncia incongruencias. Espero que un día se caiga.

Gracias al amante de la chuletita por la foto.
 Posted by Picasa

Saturday, September 02, 2006

alcohol y rocanrol

Antes era alcohol y depresión. Ahora es alcohol y encabronamiento... supino encabronamiento, cualquiera de las dos hacen una combinación explosiva.

Al menos se siente mejor estar enojada con el mundo que estar triste por él.
Lo unico que siento es que si ya de por sí cuando soy buena persona me odian... ahora que soy "mala" (como maloso panda) van a dejar de hablarme.

Maldito alcohol haces que me empute conmigo misma, pero repito, lo que hace falta aquí es otro alcohol y más rocanrol y de paso un músico de cabellera larga docto en los artes amatorios. A ver si con una buena cogida se me quitan las ganas de estar chingando.

Thursday, August 31, 2006

El puntazo limpio y chabacano que lo cosió a una suerte

¿Y qué si un día decido olvidar cómo salir de la cama? ¿y qué si después de todo lo dicho me doy el asco de la marca ariadnica que me atraviesa ? ¿y qué si me empeño posponer el respiro? ¿y qué si olvidara el horrible discurso del tiempo? ¿Y qué si me dejo perder en los besos de la primera puta que me mire con ojos extraños?¿y qué si me decido a olvidar el diámetro dolorido de mis senos bajo las manos rugosas de ese hombre que me mira? ¿y qué si de pronto pierdo la conciencia sexual? ¿y qué si un día dejo de explicarme la presencia de los cuchillos para pan en el baño?¿y qué si no puedo solventar mi asco? ¿y qué...? ¿y qué si sigo reclamandome? ¿y qué si asumo que me molesta la pendejez porque me caga la gente que se parece a mi?Si en este país todos pelean por lo que quieren ¿qué más da si me sigo quejando? (ja)
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El título es de El arco invisible de Viñales de Lezama Lima

Thursday, August 24, 2006

De cómo y por qué San Francisco eligió sus 12 compañeros a imitación de Jesucristo; uno de los cuales se ahorcó, como Judas

Soneto de autoría no dilucidada hasta el momento. Ad hoc al tiempo de los derrumbes terrestres y emocionales, clásicos del mes. Puesto en voz llorosa por la que esto escribe en honor a la nunca mejor amada literatura...

No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido,
muéveme ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.

Friday, August 18, 2006

A elegir

Posibles razones por las cuales un hombre que mira insistentemente a una mujer en el metro le enseña la lengua de forma sorpresiva:

a)Es un psicólogo social que realiza pruebas experimentales en seres casi inanimados
b)Posee el código secreto de una organización antiletristas que se ha expandido por todo el país y ahora marca a la mujer mostrándole la lengua para que al salir del subterráneo le rompan una por una las páginas de los libros que trae bajo el brazo y depués le entierren clips desenrrollados en los puntos energéticos de su cuerpo, según los hindúes, para inmovilizarla mientras le leen poemas de Alfonsina Storni con un altavoz frente a una pantalla que corre una cinta acerca de las pinturas de Marta Chapa.
c)Es un antropólogo social que ha venido del norte de la Cochinchina en donde mostrar la lengua quiere decir: Te quiero coger.
d)Es un antropólogo social que viene de las Islas Coock, lugar en donde aprendió que se saluda a la gente mostrando la lengua.
e) Es un ser altruista que no soporta ver a la gente sufriendo y les muestra la lengua para que se olviden de sus problemas y empiecen a pensar ¿por qué me habrá enseñado la lengua este cabrón?
f) Es un extraterrestree que como en Men in black se oculta bajo la fisonomía de un hombre y justo en el momento en que su disfraz se desacomoda y se relajan los músculos de la lengua la mujer voltea y le parece haber visto que le enseña la lengua.
g) O se cree muy gracioso el hijo de su puta madre, piensa que estar parada 15 minutos en una estación me tiene de buenas y voy reirme de sus idioteces.
Hagan sus apuestas ante este suceso inexplicable.

Monday, August 14, 2006

Transgresión epifánica


Con esto de la crisis del empleo hasta dejé de tener fantasía sexuales con negros altos y sudorosos, dejé de comer paletas de dulce porque no hay dinero para dentistas, prescindí de la forma ovalada de los foquitos corona para cambiar a la caguamas indio, y no sólo eso, me volví abtstemia para tomar tetraciclina por siete días continúos, olvidé cómo se mira a los ojos a los transeúntes y aprendí fingir que no existen los libros caros que observo (como niño en dulcería) a través de los escaparates de las librerías manchados por mi nariz sudorosa, hasta dejé de flagelarme como Sor Juana cuando por las noches me daba cuenta de que no había aprendido nada nuevo... Pero todo esto conlleva algo súmamente positivo: he dejado de aspirar a tener un taxi modelo sedán con rascahuele de rosita fresita y tapa de guantera pintada artísticamente con una escena del vocho en medio de la playa y rodeado de palmeras, luciendo su cromo salvaje...

Sí, sí yo soy otra fan más del chico Burton... como diría mi maestra de literatura mexicana, si algo epifánico existe dentro de la banalidad hollywoodense, es ver un close up a Johnny Deep mientras disfrutas un balde de palomitas (que indefectiblemente te provocarán insomnio para que sigas pensando en él)

Monday, August 07, 2006

Thoughts of a dry brain in a wet season.

Pinche lluvia, sea va caer el cielo... Horas y horas de dar vueltas sobre lo que quiero decir: Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo. Bloqueo expresivo.¡Qué porquería!
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Mi hermana me ha mostrado un disco de los Zutons, trae una rola que me gusta mucho y que de alguna manera me parece que ya la conocía... se llama Not a lot to do... no me la puedo sacar de la cabeza, tal vez la tonadita tiene la culpa de que no pueda escribir nada. Algo pasa con la voz y la música, me hace sentir que no hace falta decir más...

Wednesday, August 02, 2006

STOP... ¿PLEASE?


Black ribbon Peace Lebanon Israel Hello
"روبان مشكي" صلح لبنان اسرائيل سلام"
"Ruban Noir"
"Spaguetti Paix Liban"
"Lazo Negro" Líbano "
"黑絲帶" 和平 黎巴嫩以色列 你好"

Friday, July 28, 2006

The show must go on...

Es una contradicción infame, pero así es mi vida... Me cagan las guerras pero me gustan las armas... Me emputa la idea de que la gente sufra pero me encantaría tener el valor de asesinar a cuanto cabrón se me pusiera enfrente, rápido, deliciosamente... (a veces no tan rápido) Me gusta la idea de una guerrilla pero no los medios ni la gente ni los líderes -hasta este púnto sigo pensando que esto es pendejo- Me gusta lo simple pero me caga lo estúpido No puedo dejar de escuchar a Bowie, maldito Bowie... La literatura es una mierda pero es la única en la que me gusta revolcarme, es mi mierda amada y nada importa ni antes ni después de eso...Me molesta que piensen que soy retrasada mental, me molesta que me digan que tengo que tener actitud positiva cuando se cagan en mi currículum, me engañan y me quieren poner a repartir muestras de shampoo afuera del metro ¿cómo diablos puedes tener una actitud positiva después de eso? Me enferma haber pensado que en realidad esto iba ser diferente, me caga darme cuenta de que todo lo que quería ya está muy lejos, de que todo lo que esperaba nunca llegó... de que este sea otro viernes en que voy a terminar frente al monitor riéndome de cualquier pendejada, visitando museos virtuales y luego leyendo hasta las cuatro para despertar más enferma de angustia y de vida el sábado temprano... Tengo que ocupar mi tiempo y no quiero leer nada que tenga que ver con mis responsabilidades... Hoy la trapecista vuelve a caer para romperse el cuello y esta vez, sólo por esta noche su cuerpo yacerá inmóvil sin auxilio hasta que deje de respirar; ya todos los saltimbancos se han ido y el dueño del circo extraña palabras lacerantes que lo hacen vivir... quiero que se vuelvan a encender las luces por la noche... que vuelva Borges y se vaya esta maldita esterilidad creativa que me amordaza...
¿Cómo demonios se escribe un grito?

Wednesday, July 26, 2006

y sentir el polvo de aquellas ruinas...

Las torres de esta ceremonia proliferaron en la llanura de mi imaginación y vi cómo te abrías envuelta en llamas y cómo girabas contenida en el cuarzo de la inteligencia: un vórtice de fuego. Si tan sólo esa eclosión flamígera pudiera ser contenida y quedara en suspenso. Si el tiempo de tu sueño se detuviera y cupiera como la convulsión de una falena capturada en el hueco cálido de un puño imprecante, como la estria que graba la mirada de un demonio sobre la página en blanco de la realidad. Si así yo te tuviera en el instante justo en que la sombra desaparece del cuadrante, y en ese mediodía con el que tu despertar señala el instante del éxtasis y todo, menos tu mirada, fuera como la esencia del silencio absoluto y sólo ella hablara con esas palabras luminosas con que hablan las estrellas, las estrellas más inequívocamente lejanas; entonces yo poseería la clave del destino de los hombres (...) Me acerqué a ti. Tan cerca te miraba que tu aliento empañaba ese reflejo que soy en un espejo y la comprobación de mis sentidos se hacía turbia como un paisaje vislumbrado a través de un vidrio despulido. Alguien debió de haber escrito tu nombre en ese vaho.

Salvador Elizondo. El Hipogeo secreto.

Tuesday, July 25, 2006

Las cosas que no haría o NUNCA DIGAS NUNCA

Nunca:
me comería algo enlamado
me metería los dedos a la nariz en público
usaría una playera blanca que dijera Sexy o bebe con letras brillosas
me desnudaría a media calle
metería la boca en un charco de agua (conscientemente)
comería mierda (conscientemente, en la comida de la calle lo hago)
trabajaría de oficinista y gritaría en silencio total: ¡cómo estamos? para que respondan todos a coro ¡BIEEEEN!
me pondría un traje sastre rosa
me metería a la boca un insecto
usaría medias negras con zapatos blancos
vuelvo a caminar con zapatillas todo el metro consulado
regalaría mis libros (bueno...)
he entendido cómo es eso del amplio criterio para las edecanes
accedería a dar una clase en preescolar
me pintaría las uñas de rosa
me cogería a un güey sólo porque tiene carro y lana
dejaría de reconocer que soy adicta al trabajo
cobraría o pagaría por sexo (a menos que sea comprando algo, claro)
arrojaría el televisor por la ventana del departamento
respondería cuando alguien por la calle me dijera mamacita o hiciera shh (léase con la baba entre los dientes y aspirando)
me venderé por cuestiones que no me gustan (JAJAJA, estoy a un paso)
le contaré mis sueños (otra vez) a un amigo psicólogo
esperé más de la gente de México (a quién engaño, siempre lo hago).
Eso me recuerda que últimamente, con esto del tiempo libre, he visitado muchas oficinas burocráticas para saldar las deudas pendientes, no falta el personaje malhabido que desesperadamente se aprovecha de los imbéciles como yo y se mete adelante en la fila, o la señora que llegó para organizar el proceso y conoce a Panchito, Don Juan y Doña Sutana y a todos los mete en la fila adelante de ti y se ponen a platicar de todos los que se murieron últimamente por su calle. Hoy que estaba en las oficinas del agua (no sé cómo se llama) estaba un señor que parecía vagabundo, llevaba su bote de pintura comex vacio, para sentarse... cuando avanzaba la fila sólo se recorría moviendo el trasero, arrastrando su botecito y haciendo un pinche ruidero... cuando llegó a la ventanilla gritaba como si la burócrata esa estuviera sorda y (jaja) todos en el chisme... llevaba quince años viviendo en un terreno baldio y quería que le hicieran las instalaciones necesarias para tener agua potable porque la llave le quedaba lejos del lugar donde se dormía. Le hicieron un presupuesto por los 15 años que debía de agua (aunuqe el terreno no era de él ) le dijeron una cantidad de dinero considerable... más de 6 mil pesos, entonces el hombre abrió su bote de galón de pintura y empezó a contar un chingo de dinero, les pago y tramitó su instalación como dios manda...Para entonces yo estaba con cara de pendeja viendo todo, con mis recibos vencidos en la mano y mis doscientos pesotes, ahh y mis zapatillitas porque venía de entrevista de trabajo... cuando llego a la caja, me dicen ¿va a pagar todo el año? Claro -dije, segura, por supuesto, en botes de pintura hay más de 6 mil pesos que a mi no me alcance- 205 pesos dijo la mujer aquella... y tuve que decirle que me bajara un mes porque no traía ni cincuenta centavos más aparte de los 200 con que iba a comprar el mundo...
Insisto, no soy interesada, soy ambiciosa como todos, todos quieren comprarse un bonito libro o comer decentemente un día.... Me alquilo:
Adriana
23 años
Traducciones Inglés, Portugués, Latín, Griego, Japonés
Corrección de estilo
cotejo de edición
clases particulares
lectura de más de 300 palabras por minuto
Talla 5
1.63
buena presentación cuando me baño
universitaria
(canto, bailo(uuff, claro), sé hacer títeres, contar cuentos para dormir, lavar ropa, asar pepitas, hacer palomitas, cocinar, repostería, planchar, lavar vidrios, leer, escribir, contar, sumar, restar, multiplicar, lustrar zapatos, poner discos en tornamesa (qué gran ciencia) también puedo pintar muros, sé soldar, asesorar decoraciones de interiores, ordenar libros alfabeticamente, coser, bordar, rellenar cojines, sobrevivir en un bosque (y en la ciudad) pero lo que mejor sé hacer ante todo, es llorar ¿cómo es que no contratan chillones y quejinches?)
me conformo con 1500 mensuales

Wednesday, July 19, 2006

Ocio y más ocio

Ahh, qué con el buen Auster, su Ciudad de Cristal es una bonita edición. Parece que a los gringos la projundida' se les da a cuenta gotas. Lo más exótico es Don Quijote.
La tarea de Adán en el edén había sido inventar el lenguaje. En su estado de inocencia, sus palabras habían revelado la esencia de las cosas (Momento! Eso lo afirma el griego en el Cratilo (Amo a Borges))Una cosa y su nombre eran intercambiables, tras la caída eso ya no fue verdad. Los nombres se separaron de las cosas (Schopenhauer, ¡alguien lee a Schopenhauer?)El lenguaje quedó apartado de Dios (¿no que la esencia del lenguaje estaba cifrado en Dios?) Por lo tanto la historia del hombre no sólo narra la caída del hombre, sino la del lenguaje.
Sombra
S
O
M
B
R
A
(Sí ya lo sé, no me destruyo pero cómo me da placer destruir, ñaca, ñaca)
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El ocio me ha llevado por caminos electrónicos, descubrí que si fuera filósofo existencialista sería Nietszche (creo que la mayoría, no tengo por qué dejar mi estigma promedio).

You scored as Friedrich Nietzsche.
You are Friedrich Nietzsche. You are a sweet philosopher who belived that humans are caught up in "herds" and need to break free and be individuals. Also, there are no standards to judge against, because "God is dead." You also probably suffer from a mental illness, probably due to some form of an untreated STD, and will most likely suffer a mental collapse.
Cerca de todo eso, sí estoy.
Prueben por acá: http://quizfarm.com/test.php?q_id=34367 tal vez resulta que son la reencarnación de Camus uuuu. Si es así, por favor, por favor, háganmelo saber.
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O si no les interesa tanto la filosofía, pueden tratar con esto: The insanity test (exhaustivo, pero divertido) http://www.penddraig.co.uk/pen/tests/sanity.htm
Esta es más corta, No exhaustiva y bastante risible:
Prometo que me pondré a hacer algo útil, lo prometo...

Monday, July 17, 2006

¿Me puedo llevar algún libro?

Preguntas proustianas sólo contestadas tan bien desde la posmodernidad.
El nunca bien ponderadamente culposo Gran Jesús:
¿Quién le hubiera gustado ser?
Jimmy Page(¡No....!!!!! Acabo de escuchar que falleció Syd Barret!!!!!, ¿será mi culpa?).
Pobre Barret, loco, viejo y olvidado (auch) Asdrubal no cree que el siguiente sea Waters, pero yo sí jeje.
¿Lo que le gustaría ser?
Monje Xiao lin.
¡No comen chocolates eeehh!
Qué lástima que Lanza se negó a sacar sus cosas, más de dos respuestas suyas me hubieran parecido excelentes. Onetista y Onanista (pero cómo no!)
Lo mejor será que dejemos hablar al viento.
Y del ahora ausente (y extrañado letra por letra ex Acuario) ¡cómo me hizo reír!
¿Dónde le gustaría vivir?
En una casa de plástico con muebles de plástico y un chango como mayordomo
¿La cualidad que prefiere en el hombre?
que destile alcohol por los cuatro costados
¿La cualidad que prefiere en la mujer?
que destile alcohol por los cuatro costados
¡Así se habla!
¿El don de la naturaleza que le hubiera gustado tener?
aullar pero aullar, aullar no mamadas de gritones
Yo pensé que era maullar, pero aullar está más chido.
Fue divertido esto, lo volveré a hacer cuando me encuentre otra cosa del top "lo más barato que han hecho tus ídolos".
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Nunca había leído a Rafael Pérez Gay, bastante risible su prosa... queda recomendado, tiene un cuento sobre un tipo que va a un club de llorones en donde le hacen las preguntas de lo más inverosímil para poder saber la verdadera razón por la cual llegó hasta allí, es una burla completamente, el cuento se llama "Para llorar" y viene en el libro Me perderé contigo.
Después de que ha llorado como un niño pide un libro para ir a la cama y el tipo que dirige la institución le dice:
-Usted qué dijo: me llevo unos libritos de trama desconsoladora, me pongo tristísimo y mañana lloro como si se hubiera muerto mi madre. ¿Con quién cree usted que está tratando? Usted pensó: me llevo Madame Bovary, leo el capítulo del suicidio, recuerdo además cuando leía a Flaubert , cuando era un joven lleno de amores y entusiasmos y listo. O bien: busco en los estantes algo de Onetti, me leo "Bienvenido Bob" o "Querida tan triste" y con la simple atmósfera de los años en que usted creía que la vida era eso, leer y escribir como Onetti, le da tal depresión que mañana nos da una llora histórica. Pues no, Epitia: usted se va solito a su cama, sin libros, sin música, sin un solo poema.

Friday, July 14, 2006

La Santa Águeda que no me quiero saber



Mientras me canso de ver vidas impostadas en la red bebo mi cerveza y me pregunto ¿por qué mi estómago está tan mal si sólo fumo 2 cigarrillos (bueno, hoy me fumé 10 pero eso ya es ganancia)? ¿Por qué voy a dejar de fumar? ¿Por qué quiero cambiar mi vida? Cada vez que releo lo que escribo, sin contar este blog, me doy cuenta de que cada línea es más estúpida en comparación con la anterior y me dan nauseas(también con este blog), diario amanezco con nauseas y me duermo igual. Hoy veía en la tele (he visto mucha tele últimamente, eso es un mal signo) a la celbérrima seño Laura y me dio tanta depresión, tanto llanto, que terminé vomitando la comida que me había empacado mi madre el martes por la tarde.. me sentí tan degradada, tan absurda que volví a recostarme en el sillón y me quedé dormida... Me pregunto ¿por qué duermo tanto cuando no debería? nunca había dormido por las tardes, siento que he estado insconsciente alcóholicamente y tengo culpa, me duele la cabeza y me da taquicardia... veo afuera el sol a plomo y me veo a mi misma con la pijama que me puse desde las ocho de la noche de la noche anterior...Eran las siete de la tarde y desperté con sueño, opte por lavar la ropa y darme un baño, era justo. La indolencia fue tal que nisiquiera prendí el boiler, me bañé con agua helada y al menos desperté. Me duelen las piernas y el estómago... no pienso salir en los próximos veinte años... tengo sueño y no sé por qué he estado duermiendo tantas horas. Me siguen asustando mis sueños, tengo miedo de enfrentar a ese tigre color lila de manchas azules que me ha perseguido en el último mes... sé que no podré convertirlo en una magnolia y eso me entretiene...
He descubierto que quiero matar a mi abuela y que mi madre me atormenta con la amenza de otro tiempo en el hospital... Nadie confía en que pueda seguir viviendo así... (tan sola de pronto) Yo tampoco confío en ello pero soy necia... ya no soportaría justificar ni mi abulia ni mi alcoholismo ante el doctor. Descubrí también que ya entré a la fila de las mujeres "yomesentíunabolita en la mama" y tengo miedo, ni siquiera sé si estoy lista para que me digan que el dolor es anormal, ya me dijeron que no puedo, ya me dijeron que mi ovario es inservible y supura... ¿qué más pueden decirme? No quiero quitarlo (y eso que no se ve) ahora un seno...IMPOSIBLE ¡a la gran puta!
De Madame Sosostris... en The waste land. Eliot.
Is known to be the wisest woman in Europe,
with a wicked pack of cards. Here, said she,
is your card, the drowned Phoenician sailor,
(Those are pearls taht were his eyes. Look!)
Here is Belladona, the lady of the rocks,
the lady of situations.
Here is the man with three staves, and here the wheel,
and here is the one-eyed merchant, in this card,
wich is blank, is something he carries on his back.
Wich I am forbidden to see. I do not find
The Hanged Man. Fear dead by water.

Monday, July 10, 2006

A lo Proust... (barato)

Como una suerte de chismógrafo (pero con la velidez que le da haber sido respondido por Proust a diferentes edades, si lo hubiera respondido Verlaine o Rimbaud, sería aún mejor) un jueguito de saloon que pasó a la historia: el Cuestionario Proust. Me agradaría que si tienen tiempo pudieran responderlo.
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Primero la versión de Proust:
¿Cuál es, para usted, el colmo de la desdicha?
Estar separado de mamá.(sic.)
¿Su idea de la felicidad completa?
Vivir cerca de todos aquellos que amo, con los encantos de la naturaleza, una cantidad de libros y partituras y, no lejos, un teatro francés.
¿Cuál es su personaje histórico favorito?
Un término medio entre Sócrates, Pericles, Mahoma, Musset, Plinio el joven, y Agustín Thierry.
¿Sus heroínas favoritas en la vida real?
Una mujer genial que lleve la existencia de una mujer corriente.
¿Su músico favorito?
Mozart.
¿La cualidad que prefiere en un hombre?
La inteligencia, el sentido moral.
¿Quién le habría gustado ser?
Puesto que no tengo que plantearme la cuestión, prefiero no resolverla. Sin embargo, me habría gustado mucho ser Plinio el joven.
¿El rasgo principal de su carácter?
La necesidad de que me amen y, para precisar, la necesidad de que me acaricien y consientan mucho más que la necesidad de que me admiren.
¿La cualidad que desearía en un hombre?
Los encantos femeninos.
¿Su ocupación preferida?
Amar.
¿El color que prefiere?
La belleza no está en los colores, sino en su armonía.
¿Sus poetas favoritos?
Baudelaire y Alfred de Vigny.
¿Cómo le gustaría morir?
Mejor y amado.
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¿Cuál es para usted el colmo de la desdicha?
Saber que existen cosas irreales.
¿Dónde le gustaría vivir?
Frente al mar, lejos de cualquier forma de vida.
¿Cuál es su ideal de la felicidad terrestre?
Estar en un lugar cálido, caminar descalza sobre el agua
¿Por cuáles faltas tiene usted la mayor indulgencia?
Todas mis faltas son por omisión
¿Cuáles son las obras literarias que usted prefiere?
Las que son realmente literarias.
¿Cuál es su personaje histórico favorito?
Cristo y Lucrecia Borgia
¿Su pintor favorito?
Delacroix
¿Su músico favorito?
Dios, digo Bach
¿La cualidad que prefiere en el hombre?
Todas, aunque no sean cualidades
¿La cualidad que prefiere en la mujer?
El valor
¿La virtud que prefiere?
La inalcanzable y maldita paciencia
¿Su ocupación favorita?
La inconciencia

¿Quién le hubiera gustado ser?
Flaubert
¿Principal rasgo de su carácter?
La intolerancia
¿Lo que más aprecia de sus amigos?
Que sean mis amigos
¿Su defecto principal?
Creer
¿Su sueño de felicidad?
Memorizar cada línea que leo y que se omita la publicidad.
¿Cuál sería su mayor desgracia?
Estar ciega
¿Lo que le gustaría ser?
Un entomólogo que ame a las arañas

¿Sus autores preferidos en Prosa?
uuuyy
¿Sus poetas preferidos?
Otro uyyy
¿Sus nombres favoritos?
Los que aún no conozco
¿Lo que detesta por sobre todas las cosas?
La estupidez
¿El don de la naturaleza que le hubiera gustado tener?
Tener branquias
¿Cómo le gustaría morir?
Sobredosis de heroína en el Polo Sur viendo cómo se desvanece la aurora boreal o de cáncer de pulmón o cirrosis en una casa pequeña, estando rodeada de libros apolillados.
¿Su lema?
Ya estoy aquí, ¿ya qué chingados?

Friday, July 07, 2006

Bienvenidos a Fecalópolis


Pasen y disfruten del suicidio de la educación, la cultura y la industria de las buenas editoriales.

Admiren al vendedor de seguros de puerta en puerta en todo su esplendor dando su informe de gobierno.

Ojalá que hoy mucha gente se haya volado los sesos...
Ojalá que a esa señora, la del A-301, a la que le trajeron maricahis hoy, a la que votó por el PAN, la que nunca sale de los tubos, los nietos y las telenovelas, no le interese nada de eso...

Como diría Asdrubal, pase lo que pase, de todas formas me quería ir a vivir a Hawaii.



Tuesday, July 04, 2006

No, no que salga el caracter...

... aunque me sienta como un pinche condón lleno de semen tirado al pie de la cama

Qué buena versión posmo de Judith y Holofernes...aunque me quedo, en definitva, con las clásicas, como esta...

el caracter perdido

Esta noche la trapecista se cae para quebrarse el cuello. Sé que aún tengo derecho a tener miedo pero no a hablar de él... no más sueños...
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A diferencia de Cioran, si siguiera mis sueños «impulsos» teminaría loca o ahorcada...(ambos son probables y sólo espero que el último día que recuerde no sea lunes)
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Estaba enterrada. Hace ya tiempo. Venías a verme todas las semanas. Siempre golpebas en la tumba y yo salía. Tenía los ojos llenos de tierra.

Decías: "Así no puedes verme" y me quitabas la tierra de los ojos.

Y yo te decía: De todos modos no veo, si tengo agujeros en vez de ojos.

Y un día te fuiste y no volviste durante mucho tiempo y yo sabía que estabas lejos. Pasaban las semanas y tú no volvías. Tenía miedo de no verte y por eso no dormía nunca. Por fin volviste a llamar a la tumba, pero yo estaba tan cansada después de un mes sin dormir que no tenía fuerzas para salir a la superficie. Cuando lo conseguí, tú me miraste decepcionado. me dijiste que tenía muy mal aspecto. Sentí que te desagradaba terriblemente, que tenía la cara hundida y hacía unos gestos muy bruscos.

Te pedí disculpas... No te enfades, no he dormido en todo el tiempo

Y tú dijste con voz falsa, tanquilizadora: Ya ves, tienes que descansar. Deberías tomarte un mes de vacaciones.

Y yo sabía perfectamente qué querías decir con lo de las vacaciones. Sabía que no ibas a volver en todo el mes, que no querías verme porque estaba realmente fea. Te fuiste y yo bajé a la tumba y sabía que pasría otro mes sin dormir para estar despierta cuando vinieses y que, cuando llegases, estaría aún más fea que hoy y que tú estarías aún más decepcionado.

Milán Kundera
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Proceder de un país donde el fracaso constituía una obligación y donde «no he podido realizarme» era el leitmotiv de todas las confidencias.

Cioran.

Monday, June 26, 2006

su mano que ardía en el incendio de la ciudad.

Me duele la cabeza y las manos escriben con difícultad. Me duele la ritualidad que engloban los lunes y la gelatina amarilla, la forma en que suena un contenedor de agua a punto de vaciarse y el olor del fósforo quemando el papel arroz. Duele la circularidad y esta pasión insana por permanecer aquí sentada, mirando las diferentes texturas de la tinta que se plasmó en la hoja. Los trazos vueltos a conocer en primer plano y el nuevo aromatizante de ambiente tragándose la luz. Odio mis lentes y tal vez sea necesario desteñirme el cabello.
Quiero beber agua verde y no precisamente de las fuentes de Roma.

Thursday, June 22, 2006

El hormonalmente verde monstruo del pantano


Simple, todo pasa simple... me invitaron a comer, dije que NO. Me pidieron uno de mis vestidos, dije que NO. Me dicen que sí quiero, digo que NO. Estoy buscando un trabajo que me deje algo de dinero y me salgo de las entrevistas o no voy ¡qué mierda! No quiero trabajar ahí, quiero seguir viviendo del gobierno, estudiar y ser paria, cobrar e ir por unas chelas, dos o diez sin que afecte nada... Pienso seriamente en que esto de los periódos menstruales es una abominación, no es justo que sea estatura regular, peso regular, ojos regulares, color de piel regularmente rosa (o sea ni blanca ni roja) que sea alumna regular (bueno, eso ya no por una optativa y la tesis) y que además de todo sea irregularmente regular en periódos menstruales, y que además de todo tenga un humor regular cuando no soy Hulk o Candy candy (que nunca me gusto, pero aahh, qué rosa era). Ustedes hombres deberían sangrar igual aunque nunca puedan ser fecundados ¡me cago en Dios y sus pinches desplantes biológicos!
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Estaba una indita en un juzgado y el juez le pregunta:
- María, me han dicho que tú mataste a tu esposo.
- Is qui como qui lo maté y no lo maté, tábanos jugando.
- A ver, María, explícame eso.
- Is qui istaba lavando los calzonis di mi viejo y qui llega mi viejo, agarra la cubeta dil agua y mi la avienta y mi dice:
- "Cómo qui ti llovizna".
Intoncis qui mi enojo y agarro ditirjente. Se lo aviento en la cara y li hago:
- "como qui ti neva!!!".
Intoncis qui agarra un puñu di piedras y mi hace:
- "como qui ti graniza!"
- Y entoncis qui mi inojo más y agarro piedras y li hago:
- "como qui ti graniza tanbién!!!"
Dispuis agarra il látigo di su caballo y qui me hace:
- "como qui ti rilampaguea!"
Intonsis qui mi agarra bien incabronada y como yo no traiba cinturón qui agarro il machete y li hago...:
- ¡¡¡ZASSSSSS!!! . - !!COMO QUI TI PARTIA UN RAYO CABRON!!!!
Si eso es considerado feminista están pero si bien mal, mi abuelita le pega a mi abuelo con palabras y miren que el cabrón hasta viejito se la chinga, lo mejor es que ambos terminan entre risas el asunto, así que el humor sórdido siempre es bien recibido.
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Les agradezco a todos los que me han mandado correos con propaganda y difamación política, en verdad aprecio que hagan crecer mi cultura electoral, pero mi voto no lo tendrán, no he votado nunca y nunca lo haré y tampoco me callo (juar, juar) Lo que sé de política lo aprendí en mis momentos de buena persona y al menos de aquí al dos de julio no creo que mi actual visión del MUNDO A LA MIERDA cambie... ni me van a dar mejor chamba, ni van a incrementar las becas y lo más importante: mientras ningún candidato se comprometa a mejorar el acervo bibliográfico de las bibliotecas de la UNAM no contarán con mi voto. O deberían sugerir un gol por 10 libros para la central, les va a salir más barato que las computadoras que les regalan a las escuelas de cualquier San Juan Sal si puedes.
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¿Por qué no puedo ser culera con alguien que valga la pena? ¿ Será que Rosita fresita me invade aunque así no lo quiera?

Monday, June 19, 2006

reverberalívido

De todos los días de la semana, el lunes es el más aciago. Hace poco se hablaba sobre el simbolismo que uno le otorga a las cosas que parecen no tenerla, como ese ejercicio piterito que hace Garro sobre los colores y los días de la semana. Anteriormente (bastante anteriormente) realcionaba los días de la semana con ciertas cosas inverosímiles, ni siqueira entiendo por qué, el lunes era un letrero de farmacia encendido, blanco y con letras rojas mayúsculas; el escenario húmedo; ahora que cada lunes amanezco peor que el anterior. El lunes se ha transformado en una masa asquerosamente amorfa que yace en la calle sin posibilidades siquiera de que las moscas ronden sobre ella, es una masa que contiene la babel de todos los gritos anteriores, que podría sacar extensiones podales que se apretaran sobre ella todo el tiempo, sin ojos, sin nada... absolutamente nada.
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Todos dicen que después de cierto tiempo el sentido de la responsabilidad y el cuidado del trabajo, y la forma en que uno debe seguir una rutina sin protestar... me había molestado la rutina, pero esto es el colmo y lo asqueroso es que se pondrá peor cada vez, ¡qué de la chingada! Pensé que en mi vida nunca tendría una repercusión especial tener sólo una amiga a la vez, todos los demás son amigos, pero pues ya lo veo con claridad, NO ME GUSTA TRABAJR CON MUJERES CHISMOSAS, me molestan, me obstruyen, me enferman...
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ARIES21 de Marzo al 20 de Abril. Regente: Marte
Puedes pasar de un momento de tristeza a otro de alegría sin darte cuenta. Parece que tus emociones esta semana van a dar bandazos sin control, y esto puede resultarte incómodo, pues no estás acostumbrado/a a ello. Ya pasará, no te apures. JAJAJA, llevo como 8 años esperando que pase.
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Y PARA ACÁ O ALLÁ
y desde aquí otra vez
y vuelta a ir de vuelta y sin aliento
y del principio o término del precipicio íntimo
hasta el extremo o medio o resurrecto resto de éste
a aquello o de lo opuesto
y rueda que te roe hasta el encuentro
y aquí tampoco está
y desde arriba abajo y desde abajo arriba ávido
por vivir entre huesos
o del perpetuo estéril desencuentro
a lo demás
de más
o al recomienzo espeso de cerdos contratiempos y
destiempos
cuando no al burdo sino de algún complejo
hercálido o helado
y vuelta y vuelta
a tanta terca tuerca
para entregarse entero o dos tres cuartos
harto ya de mitades
y de cuartos
al entrevero exhausto de los lechos deshechos
o darse noche y día sin descanso contra todos los nervios
del misterio
del más allá
de acá
mientras se rota ante el fugaz aspecto sempiterno de lo aparente
o lo supuesto
y vuelta y vuelta hundido hasta el pescuezo
con todos los sentidos sin sentido
en el sofocatedio
con uñas y con piensos y pellejo
y porque sí nomás
Oliverio Girondo. Destino. En la Masmédula.

Wednesday, June 14, 2006

La tan esperada nasty girl



Por fin señores, Lisa Yuskavage en México, una de las mejores dirty girl nacida en los 60 's. Digan lo que digan es preponderantemente fundamental. No se la pierdan en el museo Rufino Tamayo a partir del 22 de junio.

Wednesday, June 07, 2006

24 horas contra la barbarie

Mañana Jueves 8 de junio se llevará a cabo una movilización que comenzó por decreto de un grupo de información, el cual estaba en contra de que la represión policial les quitara el derecho de estudiar. Pretextos más, pretextos menos, no me pregunten por qué en el programa sobre las 24 horas continuas de clases en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, se tienen que presentar los de Atenco... Bueno los exhorto a que vayan... será todo un nuevo experiemento social, del cual, ciertamente espero, obtengan buenos resultados.
En este orden:
HORA
MAESTRO
DEPENDENCIA

10:00 a 11:00

Dr. Ignacio Sosa Álvarez / Enrique Rajchenberg / Mtro. Alberto Híjar Serrano

FFyL UNAM/ FFyL UNAM / CNA


11:00 a 12:00

Miguel Ángel Esquivel / Mtro. Fernando Serrano Ramírez

FFyL UNAM / Revista Memoria


12:00 a 13:00

Antropólogo Juan Manuel Sandoval / Colectivo Nadie

INAH Coordinador de estudios chicanos y de frontera


13:00 a 14:00

Dra. Nair Anaya, Dra. Claudia Lucotti y Dra. Julia Constantino

FFyL UNAM

14:00 a 15:00
Dr. Federico Navarrete Linares

FFyL UNAM

Por confirmar

15:00 a 16:00

Carlos Montemayor / Dra. Guadalupe Carrasco Licea
/ Facultad de Ciencias

Por confirmar

16:00 a 17:00

Dr. Patricio Cardos / Intervención de compañeros de Atenco

FFyL UNAM

“Violencia en Ecuador”

17:00 a 18:00

Dra. Luz Aurora Pimentel / Dr. Gabriel Vargas Lozano / Intervención de compañeros de Atenco

FFyL UNAM

G.V.L. Por confirmar (esta es la mejor de todas, no me perdería a esa mujer por casi nada)
18:00 a 19:00

Dr. Carlos A. Aguirre Rojas / Intervención de compañeros de Atenco

IIS UNAM


19:00 a 20:00

Jorge Veraza

Facultad de Economía


20:00 a 21:00

Carlos López / Biólogo Efraín Cruz

FFyL UNAM /


21:00 a 22:00

Andrés Barreda

Facultad de Economía


22:00 a 23:00

Biólogo Fabián Carvallo Vargas

Facultad de Ciencias

“Comunicación alternativa como herramienta de la desobediencia civil”

23:00 a 00:00

Prof. Edmundo Arturo Pérez

Chapingo

“Transgénicos y soberanía alimentaria”

00:00 a 01:00

Dr. Benito Manrique de Lara



01:00 a 02:00

César Manuel López Pérez, Rafael Mondragón

FFyL UNAM

“Retórica: Fuerza y falacias en el discurso”
02:00 a 03:00

Alberto Constante

FFyL UNAM


03:00 a 04:00

Sector disidente sexogenérica de La Otra Campaña



04:00 a 05:00




06:00 a 07:00




07:00 a 08:00




08:00 a 09:00

Mtra. Claudia Llanos


Por confirmar

09:00 a 10:00

Bueno, difundir a los que creen en algo, son especies en peligro de extinción.



¿te gustaría vivir en la casa del espejo?


¿Por qué todos los relatos cibernéticos, de mexicanos que viajan en metro, transcurren con acotaciones sexuales hiperbólicas? No manchen ¿a qué metro se suben?
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Estoy hasta la madre de política y football... (YAAAAA) pero desde luego hay una cosa de la que estamos bien seguros y es que el gatito blanco no tuvo absolutamente nada que ver en este enredo.
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Inauguran una biblioteca con el mismo nombre de otra biblioteca, ¿qué no hay más mexicanos que hayan creído en otro estereotipo de raza que no sea la cósmica? Pero claro que los hay ¿por qué al metrosexual de Vasconcelos? Debería ser: Biblioteca pública Bernardo Couto o Salvador Novo o ya de menos Tomás de Cuéllar (Gilberto Owen sería pedir demasiado, yo creo que Bermudez ni lo conoce) algo menos fresa, más projundo. ¡Ah qué con la poca imaginación de la Sari!
Y no sólo eso, los infames la inauguran y ahí va uno todo feliz y contento, lápiz en mano con comprobantes de domicilio y credenciales (y en la boca lleva el perro, una goma de borrar) para que los polis de la entrada (insisto, todos se parecen) le digan:
-Psss no señito, se abre hasta el primero de junio...
-(aghhhh) ¿entonces después de la inauguración la cerraron?
-Pss seee, hasta nuevo aviso señito...

Luego, pues resignada, que voy el primero de junio, cantando por las calles -sha, la, la- feliz ahora sí, con el lápiz recién salido del sacapuntas ... y que llego y la escena se repite ¡vale madre! ¿entonces para qué? ¿para qué?
Y no es que tenga tanta devoción por los nuevo edificios que prometen albergar un millón de libros (para nada) menos si están a tres cuadras de mi casa (nunca, no podría).
Regresaré mañana, esperando que ahora sí, por fin me dejen entrar.
http://www.bibliotecavasconcelos.gob.mx/html/index.html

(Ya hasta las visitas virtuales hice y se ve que está re bonita. La sección de literatura y religiones están en un solo piso -yujuu-) (snif!)